Туманность отражений. Тайна старого замка

Пролог. Счастье пришло, когда я поняла, что нужно оставить мелкие битвы для мелких бойцов.

Шампанское стали плохое делать.

Бывало, раньше выкушаешь бокальчик, так сразу разбойный посвист, колокольчик под дугой, тройка мчится к Яру, лейб-гусар под меховой полостью нежно пожимает руку. Пляшешь по-цыгански отчаянно в салоне парохода с усатым пароходовладельцем, сзади гребет бледный жених, шепчет: ужо тебе, вертихвостка. Или напротив того, на Ривьере танцуешь танго "Маленький цветок" с молодым миллионером, платье шемизье, шляпка-клош, жемчужная нить до колен. Просыпаешься на чьей-то вилле в Венеции, из одежды на тебе новая соболья шуба, мужская сорочка и чулки. Человек, шампанского! «Клико»! И пошло по новой.

А нынче выкушаешь ‒ просыпаешься в своей постели, в своей ночной рубашке. Макияж на ночь смыла, лицо кремом намазала. Перед сном, видать, пыталась читать "Цветочки" Франциска Ассизского, да сморило.

Дрянь стало шампанское, я вам точно говорю.

Наталия Кочелаева

‒ Как?

‒ Дормидонт Евлампиевич.

‒ Дормидонт Лампиевич…

‒ Я не лампа.

‒ Дормидонт Евалампиевич.

‒ И не, прости меня грешного, прародительница Ева.

‒ Дормидонт Евлампиевич…

‒ Воооот! ‒ протянул сухонький старикашка. ‒ Теперь правильно. Тебя как кличут?

‒ Кличут собаку. А еще кличут птицы. А я Сима, ‒ недовольно буркнула я. ‒ Серафима. Но Фиму не переношу.

И вовсе не потому, что я такая вредная. Просто не люблю я попадать в неприятности. Ну, понятное дело, никто не любит. Но я не люблю их просто паталогически. Мне вообще сложно принять все новое. Сюрпризы терпеть не могу. Я всегда старалась многое предвидеть. Выходить пораньше, чтобы уж точно не опоздать. И машина у меня была всегда проверена, и шины я меняла вовремя.

И надо же мне было так влипнуть сегодня? Что-то еще будет?

‒ Сима. Красиво. Но все равно нужно подумать о других вариантах. И каким же образом ты тут оказалась, де́вица?

‒ Я не деви́ца. И какие еще варианты? ‒ поморщилась я. ‒ У меня машина сломалась. Мне нужно в Орловку, ‒ промямлила я. ‒ А тут у вас связи толком нет. Я последние минут сорок без навигатора ехала. Где я вообще?

‒ В Савеловке. Легче стало?

‒ Нет, ‒ хмыкнула я.

‒ А зачем спрашивала? Эх, молодежь, ‒ махнул дед рукой и пошел вперед.

‒ За молодежь, конечно, спасибо, ‒ буркнула я и прямо по непроезжей грязи в своих белоснежных кроссовках почавкала за дедом.

А потому что куда мне, собственно говоря? Машина мало того, что завязла и застряла, так еще и заглохла непонятно почему и непонятно где. Как отсюда теперь выбираться? И говорил же мне сын, что ни к чему мне одной ехать в такую глушь. Что на следующей неделе у него с проектами будет попроще, и он со мной, так и быть, скатается. Но я же упрямая. И самостоятельная. И умная. И опытная. И просто раскрасавица. Поэтому и замешиваю грязь новенькими кроссовками непонятно где. Вернее, понятно где. У бабушки того черта на рогах!

‒ Так вот, возьмем, например…

‒ Чувство юмора? Так где же мы его возьмем-то? ‒ попробовала хохмить я, но получилось откровенно плохо.

Может быть, шутка была очень старой, совсем как борода у моего провожатого. Или у старика отродясь этого чувства юмора не было. Он грозно зыкнул на меня серыми глазами и двинулся дальше, опираясь на сучковатую трость.

На восьмой день Бог создал чувство юмора. Присутствовали не все.

Да и слышала я эту песню про то, что у сына на следующей неделе будет полегче с проектами, уже не раз. А в итоге ехала сама. Нет, иногда он мне помогал, но в последнее время все реже. Он вообще считал это мое хобби несерьезным делом. И говорил, что я на старости лет могла бы найти себе работу и получше.

‒ Ты кто у нас по специальности?

‒ А? ‒ вывалилась я из своих мыслей.

‒ Я блогер, ‒ буркнула я.

‒ Блогер это хорошо, ‒ неожиданно выдал дед и пошел себя дальше, как будто и в самом деле понял, кто это такие.

Нет, на самом деле блогером меня можно было назвать с большой натяжкой, хотя подписчиков у меня было много. Да и рекламодатели со мной с удовольствием сотрудничали. Не могу сказать, что я много зарабатывала, но на хлеб с маслом мне вполне хватало.

И вот надо было мне так влипнуть? Самое главное, что машина у меня хоть и старенькая, но весьма солидная, большая и тяжелая. Ну потому что иногда я забирала с собой сразу понравившуюся вещь. Скажем стулья, кресла, тумбы, полки. Да и комод вполне мог поместиться в мою машину. Только как теперь ее вытаскивать из той, с позволения сказать, дороги и лужи, в которую я зачем-то полезла? Вот совершенно точно от большого ума.

‒ Или возьмем, к примеру, Рубикон. Ты в своей жизни часто его переходила, девонька? Или переплывала? ‒ пробилось ко мне сквозь хор моих невеселых мыслей.

‒ Рубикон? На чем? ‒ ошеломленно спросила я.

‒ На лодке, ‒ почесал бороду старик и двинулся по грязи дальше.

‒ Да. Приходилось.

‒ Ну, то есть, что такое Рубикон, ты знаешь. Уже хорошо.

‒ А что там знать? Речка это. В Италии. Стоял, значит, на ней Македонский, стоял. А потом взял и…