Ты будешь моим. Снова

Пролог

Прижимая к груди букет белых лилий, я быстро бегу по заметенной снегом дорожке между жилыми домами. На улице холодно, темно и скользко. Через расстегнутое пальто задувает ветер, неприятно кусая разгоряченную от бега кожу. На то, чтобы застегнуть молнию, времени нет. Малейшая заминка может меня погубить.

Я не могу сказать, от кого именно убегаю. Знаю только, что бегу я от того, кто обязательно сделает мне плохо, если настигнет. Бегу к тому, кто непременно меня защитит.

Вдалеке мерцают огни уличных фонарей.

Там должно быть оживленно.

Там я буду в безопасности.

Там будет тот, кто меня защитит.

Мои ноги, что так уверенно бежали по снегу, вдруг поскальзываются на льду. Крепко сжав букет, я падаю на бок и больно ударяюсь об лед. Теплые колготки не рвутся, но правое колено, на которое приходится удар, ноет так, словно на нем содрана кожа.

Приподнимаюсь, не обращая внимания на боль. Скольжу взглядом по букету — цел. Пытаюсь побежать, но боль в ушибленных местах становится еще сильнее.

— Я же просил не убегать, — раздается за спиной тихий голос, который пробирает меня до мурашек.

От испуга я замираю, а потом резко бросаюсь вперед, игнорируя боль.

Преследователь хватает меня сзади за шарф. Горло сдавливает, я кашляю и падаю на колени. Снова на лед. И снова боль в коленях.

Длинные руки прижимают меня к себе. Холодный нос утыкается мне в шею. Я пытаюсь выбраться, но бесполезно — меня держат слишком сильно.

— Я же извинился! Признал свою ошибку. Почему ты не можешь все забыть? — У моего преследователя голос такой же холодный, как снег. Подобно морозу, он кусает мою шею, заставляя содрогаться от холода и страха. — Это все могло бы остаться между нами. Никто бы ни о чем не узнал.

— Он должен знать, — хрипло лепечу я, сжимая букет лилий. — Я все ему расскажу!

— Не расскажешь. — Преследователь проводит обветренными губами по моей щеке. — Никогда не расскажешь. Я позабочусь об этом.

Не успеваю я судорожно вдохнуть, как что-то холодное вонзается мне под ребра. От адской боли я сгибаюсь пополам. Из легких выходит весь воздух, а новый вдох дается с трудом. Он болезненный, свистящий и…

Снова удар, чуть в стороне от первого. От боли звенит в ушах, руки слабеют. Букет падает на снег, который, почему-то больше не чисто белый — его словно облили чем-то темным.

Запоздало понимаю, что это кровь, которая вытекает из меня.

Я умираю?..

Приветствие

Дорогие читатели!

Приветствую вас в своем новом романе "Ты будешь моим.Снова"! Эта история о том, что настоящей любви не страшны ни расставание, ни годы, ни даже смерть. Здесь девушка - юная и целеустремленная - будет добиваться мужчину - взрослого и неприступного, - любовь к которому она пронесла сквозь годы (и не только ;) Эту книгу можно читать отдельно, но следует обратить внимание на то, что у нее есть предистория, которая называется "Ты будешь моей". Ее можно прочесть тут: https://litnet.com/shrt/1roq

Прошу вас поддерживать мою новую историю своими комментариями и звездочками! Добавляйте книгу в библиотеку, чтобы не пропустить выход новых глав)

Книга участвует в литмобе “Истории мостов любви”

Легенда о Мосте, который ждёт

В каждом городе, если знать, куда смотреть, есть особенный мост. Он не самый большой и не самый старый. Но он — самый терпеливый. Его зовут Мостом Поцелуев, Мостом Встреч, а иногда просто — Тихим Мостом.

Этот мост не из камня или железа. Он из тихого вздоха, первого взгляда и обещания, произнесённого шёпотом. Он существует для одной-единственной магии: соединять сердца, которым суждено быть вместе.

Если любовь настоящая — подлинная — то какие бы дороги ни развели двух людей, однажды они снова приведут их к этому мосту. Они придут из разных концов города, земли, жизни. И в тот миг, когда они встретятся на его середине, под сводами из ветра и звёзд, все часы мира на мгновение остановятся. Ветер, вечный страж моста, затихнет, чтобы донести до них лёгкий звон — мелодичный, как апрельская капель. Это не колокольчик. Это поют Замки моста Поцелуев.

Их вешают на его перила влюблённые, чтобы никогда больше не расставаться. Замок с одним ключом на двоих. Заглянув друг другу в глаза, они вместе бросают этот ключ в синие воды реки, что течёт внизу, чтобы больше никогда не разлучиться.
Эти мосты есть везде. Каждый из них хранит свои истории любви. Каждый замок — история. История первой встречи, разлуки, предательства, боли, прощения, долгого ожидания, радостного воссоединения и тихого счастья, что длится годами.
По вечерам, когда зажигаются фонари, а тени становятся длинными, можно услышать, как мосты тихо перешёптываются друг с другом. Они делятся историями, которые им доверили. И в этом шёпоте, в лёгком звоне замков живёт уверенность: пока есть такие мосты и такие замки — настоящая любовь не заблудится на дорогах мира. Она всегда найдёт дорогу, которая приведёт её на этот мост, под звёзды, на встречу, которую само время обещало исполнить.
Но иногда люди разрушают их. Предательством, подлостью, изменами. И мосты исчезают, разводя людей, казалось бы, навсегда. Проходит время, и что-то случается: встреча, взгляд, воспоминание. И разрушенные мосты снова восстают. Они поднимаются из пепла, из слёз, из обид и расставаний, ведь у любви должен быть второй шанс.
Я расскажу вам одну из таких историй. Одну из тысячи тысяч...