Ты мой порок

Глава 1. Валерия

За окном разошлась погода. Остатки жёлтых листьев срываются с веток, ветер их подхватывает и кружит в водовороте бури. Выглядит завораживающе, хотя немного и пугающе. Я поправляю на плечах шарф, в который закуталась, и прикрываю глаза.

Устала.

От одиночества, которое теперь стало моим постоянным товарищем. Я живу в этом доме уже два месяца. Узница, которую не спрашивали, чего хочу. Привезли и закрыли.

Из-за бури свет выключился час назад. Не то, чтобы я боялась темноты, просто... Не знаю. Дом огромный, и я в нём одна. Пол скрипит под ногами. Старый. Картины эти жуткие. Сквозняк гуляет по дому, будто призраки какие-то Да и сам дом находится далеко от посторонних глаз. Под высоким забором, с огромным количеством охраны. Чтобы, не дай бог, папарацци не смогли меня сфотографировать.

Пётр появляется бесшумно. Как тень. Я даже не слышала, как открылась дверь.

— Валерия Сергеевна, свет, скорее всего, до утра не дадут, — говорит он тихо. — Я принёс свечи. Может, ещё что-то нужно?

Он единственный здесь, кто разговаривает со мной. Остальным охранникам, я так понимаю, Эмир запретил общаться с падшей женщиной.

Я кутаюсь сильнее в шарф и качаю головой.

— Нет, спасибо. Всё есть.

Голос звучит хрипло. Будто я неделю ни с кем не говорила. Хотя, по сути, почти так и есть.

— В холодильнике еды на пару дней хватит. А в понедельник придёт Варвара Алексеевна, — зачем-то добавляю, будто оправдываюсь.

Пётр кивает. Ставит на стол коробку со свечами.

— Если что — нажмите кнопку. Я рядом.

Рядом.

Смешное слово.

Здесь «рядом» — это за двумя дверями, тремя камерами и под прицелом автомата. Вот в таких именно условиях я живу уже два месяца.

Когда он уходит, в доме снова наступает тишина. Такая плотная, что звенит в ушах.

Я медленно хожу по кабинету, поджигаю свечи одну за другой. Маленькие огоньки дрожат, отбрасывая длинные тени по стенам. Мой силуэт кажется чужим. Сломанным.

Как будто это не я.

Как будто я смотрю на себя со стороны.

Девушка в чужом доме. В чужой жизни. С чужой фамилией.

Жена.

Невестка.

А главное, огромная проблема.

Иногда мне кажется, что если я закричу — никто даже не услышит. Или просто не придёт на помощь.

Я опускаюсь в кресло, подтягиваю ноги под себя. Чем занять вечер? Снова буду читать. Снова прятаться в книжках.

Любовные романы — глупые, наивные, с неправдоподобными мужчинами и слишком красивыми чувствами. Но только там всё просто: он любит — он забирает — он защищает.

Не запирает.

Не угрожает.

Не решает за тебя, дышать тебе или нет.

Я провожу пальцем по обложке, открываю на закладке. Страницы шуршат. Слова плывут.

Герой прижимает героиню к стене. Шепчет на ухо пошлые слова и при этом тянется к краю её ночной рубашки. Задирает вверх, а потом, прихватив за ягодицы, приподнимает её и усаживает на стол. Девушка без белья, и пальцы героя касаются её нежной плоти.

Я сглатываю и прикрываю на секунду глаза. Внизу живота знакомо тянет. Тепло. Сладко. Предательски.

И, как назло, фантазия рисует далеко не книжного героя.

Его.

Эмира.

Его руки. Тяжёлые. Горячие. Уверенные.

Его голос — низкий, хриплый, от которого подкашиваются колени.

То, как он смотрит. Слишком долго. Слишком внимательно. Будто раздевает глазами.

Ненавидит и желает.

Боже, какой же это абсурд.

Я замужем за его сыном, а думаю о нём каждую ночь.

Между ног становится влажно, и от этого стыдно до дрожи. Я резко захлопываю книгу.

— Дура… — шепчу сама себе.

В этот момент за окном мелькает свет фар. Я замираю. Сердце вдруг начинает биться быстрее. Слишком быстро.

Машина медленно въезжжает во двор, разрезая темноту белыми полосами света. В такое время сюда никто не приезжает.

Никто.

Это может быть только он!

Последний раз я видела его месяц назад. Больше он не приезжал сюда.

Я подхожу к окну.

И пусть я ещё не вижу, кто приехал, но уже знаю. Чувствую, что это он.

И от одного только предчувствия по коже пробегает горячая дрожь.