Ты сам выбрал это место

Комната без дверей

Антон очнулся внезапно, резко, как будто его сознание кто-то схватил и рывком выдернул из бесконечной черноты, оставив только гулкую пустоту в голове и ощущение чего-то неестественного, чужого, скользящего в глубинах разума.

Он лежал, неподвижный, выжидающий.

Где он?

Медленно, будто через толщу воды, зрение прояснилось, и перед ним открылось пространство, настолько странное, что ему потребовалось несколько долгих секунд, чтобы осознать: здесь нет ничего.

Голые стены — гладкие, ровные, без единой трещины. Пол, не имеющий текстуры, словно жидкий камень, идеально ровный, но в то же время будто бы живой, чуть пружинящий под ладонями. Потолок — замкнутый, давящий, неуловимо искривлённый, как будто не совсем настоящий.

Но главное...

Здесь не было теней.

Не существовало источника света, но он видел всё — видел так, как будто светился сам воздух, размытый, вязкий, проникающий в каждый уголок.

Антон сел, сглотнул, прислушался — и его сердце сжалось, потому что он не услышал ничего.

Совсем.

Не было ни шороха одежды, ни биения крови в ушах, ни тихого звука собственного дыхания.

Пространство было мёртвым.

И тут…

Шорох.

Такой лёгкий, будто кто-то всего на долю секунды провёл ладонью по стеклу.

Он дёрнулся, всматриваясь в стены, в пол, в то, что находилось за границей его восприятия.

Никого.

Но ощущение, которое медленно пробиралось в его сознание, было куда страшнее самого шума.

Его кто-то видел.

Паника зашевелилась где-то внутри, но Антон заставил себя подняться, заставил себя двигаться, потому что сидеть в этом жутком месте, в этой беззвучной пустоте, означало подчиниться ей, позволить ей подкрасться ближе, вползти в его разум и растечься там, словно густая тьма.

Он пошёл вдоль стены, не зная, что ищет, но вдруг…

Рывок.

Как будто что-то внутри него оборвалось, сознание на мгновение провалилось в чёрную бездну — а потом он уже стоял, а пальцы касались чего-то.

Тонкая шероховатость.

Записка.

Маленький, чуть измятый клочок бумаги, зажатый в крошечной щели между стенами, будто его оставили намеренно, чтобы он нашёл.

Руки дрожали, когда он развернул его.

"Ты сам выбрал это место. Вспомни."

Глухо, глубоко в сознании, что-то скрипнуло, словно старая дверь, открывающаяся в забытые воспоминания.

Выбрал?

Он не выбирал.

Или…

Стены задрожали.

Антон замер.

Нет.

Они не просто задрожали.

Они подошли ближе.

Медленно, неуловимо, на миллиметр, но он чувствовал это — ощутил, как воздух стал тяжелее, гуще, как пространство сжалось, сдавило, оставляя меньше места для движения, меньше времени на осознание, меньше возможности для побега.

Он сделал шаг назад, и в этот момент —

Шаги.

Чужие. Неспешные.

Где-то за спиной.

Он замер, не смея обернуться, потому что вдруг, отчётливо, без сомнений осознал: он здесь не один.

И чем дольше он стоял, чем дольше медлил, тем сильнее понимал — оно тоже ждёт.

И тут…

Вспышка памяти.

Ночь. Холодный воздух, впивающийся в кожу. Размытые огни фонарей за окном. Стекло, покрытое каплями дождя. Окно. Приоткрытая рама.

Он помнил это.

И в следующий миг…

Стены исчезли.

Он снова был в своей комнате.

Знакомая кровать. Приглушённый свет ночника. Штора, слегка колыхающаяся в слабом сквозняке. Всё выглядело… нормально.

Антон выдохнул, пытаясь успокоить бешено колотящееся сердце.

Но его пальцы по-прежнему сжимали бумагу.

Он опустил взгляд.

Теперь на ней было написано другое.

"Поздно."

И тогда он увидел.

За окном.

В отражении стекла.

Фигуру.

Высокую. Нечёткую.

Она стояла за его спиной.

И она улыбалась.