Убийца великанов

Глава 1. Дом номер пятнадцать

За окном громыхнуло с такой силой, что хлипкая деревянная рама задрожала. Приоткрытая форточка, держащаяся на двух ржавых петлях, глухо ударилась о стену.

Дима протер холодными пальцами слипающиеся глаза и поднялся с кровати. Сколько раз он просил Рому закрывать эту чертову форточку? Всего за три месяца дощатый пол, покрытый потрескавшейся краской, стал походить на макет холмистой пустыни. Комендантка их сожрет с потрохами, когда узрит беспомощность ее хваленой золотистой эмали перед природой Питера.

Комнату, погруженную в густой синий сумрак, осветила яркая вспышка. Через секунду влажный воздух прорезал грохот. Окно опять задребезжало. Дима сжался. Чувство, будто еще один такой раскат — и пожелтевший потолок дряхлого общежития похоронит его под собой, сквозняком пробежало по ногам.

Он тряхнул головой и дошел до окна. Встал на носочки и толкнул форточку, стараясь не смотреть за стекла, заляпанные белыми разводами. Нужно было просто повернуть щеколду и вернуться под одеяло, к тихо жужащему ноутбуку. Два простых действия. С ними бы справился любой ребенок.

Окоченевшие пальцы коснулись ледяной щеколды. Приложив чуть больше силы, чем требовалось, Дима закрыл форточку. Он опустился на пятки и уже собрался развернуться, как очередной росчерк молнии осветил дом напротив.

Четыре темных подъезда. Пять этажей. Два шатающихся фонаря. Семь деревьев между общагой и домом номер пятнадцать.

За последний месяц подсчет стал рефлекторным. И все в нем сходилось.

Почти.

Дима стиснул зубы, затолкнул рвотный позыв обратно в глотку, и резко потянулся к занавеске. Она извивалась змеей и ускользала от трясущейся руки, оставляя время для пересчета. Выругавшись, он все-таки ее поймал и рваным движением задернул. От дрожи, охватившей тело, ноги стали ватными. Дима провел ладонью по лицу и вернулся к кровати.

Терпкий запах сырости, преследовавший с самого переезда, стал невыносимым. Даже едкий сладкий цветочный кондер, который он тоннами заливал в стиралку, не помогал. Одеяло, зарытое в толстый белый пододеяльник, все равно попахивало плесенью, а Мария Ивановна разводила руками и отказывалась выдавать другое.

“У нас все так пахнут, порошок такой”, — говорила она, недовольно щуря маленькие черные глазки.

Вытравив ее жабье лицо из головы, Дима положил ноутбук на колени и принялся искать дальше. Вкладки, открытые в браузере, напоминали маленькие квадратные плитки, состоящие из одних лишь иконок, но ничего, хоть отдаленно намекающего на историю Серого, он так и не нашел.

Ну не мог же Серый выдумать все это?

А если и мог, то зачем? Знал, что сорвется, поэтому решил позабавиться напоследок? Захотел подселить паранойю, сжиравшую его мозги, кому-то другому?

Пролистав еще один форум, набитый байками про парк аттракционов, Дима откинулся на подушку. За последнюю неделю он перепробовал все ключевые слова.

От страшных историй про великанов до “СПБ, Крипипаста, Великаны-охотники”.

И ничего. Ничегошеньки такого, хоть отдаленно напоминающего россказни Серого. Английский фольклор, переделанный на новый лад, несколько историй про лилипутов, идиотские крипипасты про комнаты страха и цирковых уродов, но толкового — ничего. Пустое, липкое и угнетающее. Даже местные, которых Дима между словом спрашивал о подобных байках, крутили у виска.

Он и сам бы три месяца назад покрутил у виска. В общем-то, так и сделал, когда Серый написал, что переезжать в Питер не стоит, потому что город кишит великанами.

Занавеска внезапно стала полупрозрачной и окрасилась в ярко-розовый цвет. Гром прокатился с задержкой, в два тяжелых артиллерийских залпа. Дима рвано выдохнул, передернул плечами и вновь согнулся над ноутбуком.

Три месяца назад в доме напротив общаги было семь этажей. Этим утром в нем было столько же. А вот пару минут назад, когда он закрывал форточку, этажей оказалось пять.

Можно, конечно, списать два пропавших этажа на севшее зрение, серебристый туман и богатое воображение подростка, обожающего хорроры, да только в последнее время списывать пришлось слишком многое. В папке “списанное” не осталось места для двух, черт возьми, пропавших этажей.

Иррациональное желание скинуть одеяло и вернуться к окну повисло в густом, тягучем воздухе. Отдернуть занавеску и, заперев рвущееся наружу сердце, пересчитать этажи. Понять, что их там не больше и не меньше семи, вновь усомниться в собственном здравомыслии и вернуться к ноутбуку, проклиная идиотские крипипасты, которыми Дима зачитывался все детство.

Он почти решился провернуть этот трюк, но ноги словно приросли к кровати. Черная дыра, образовавшаяся внутри, разрослась до масштабов маленького человека. Тошнотворное, тянущее чувство заерзало в желудке.

Этажей, криво наваленных друг на друга, может и правда окажется семь. Но что он будет делать, если подъездов окажется три, как в прошлый четверг? Или из семи деревьев пять испарятся и между общагой и домом номер пятнадцать будет всего две тонких, худых березы?

Дима бросил косой взгляд на покачивающуюся от сквозняка занавеску. Она явно приглашала поддаться идиотскому инстинкту, воспитанному на природном любопытстве. Приглашала коснуться мягкой пыльной ткани, вороватым движением одернуть ее и убедиться в том, что шестнадцатилетний мозг прожил достаточно и вышел из строя.

Лоб покрылся испариной. Дима утер маленькие липкие капли тыльной стороной ладони и прикрыл глаза. Он наверняка где-то ошибся. Неверно составил поисковый запрос или пропустил важную ссылку.

Почему Серый рассказал байку о великанах? Почему не про пары ядовитой плесени, которой полно в любом старом здании, построенном на болотах? Да Господи! Он мог рассказать про эти самые болота, служащие фундаментом целому городу. Зачем придумывать каких-то великанов, будто Дима второклассник, уже не верящий в Деда Мороза из Великого Устюга, но все еще цепляющийся за Санта Клауса с Северного Полюса?

Дождь хлынул с такой силой, что Дима вздрогнул. Тяжелые капли забарабанили по металлическому скату, заполняя комнату гулким грохочущим эхом.

Глава 2. Убийца великанов: стартпост

Не знаю, когда конкретно это началось.
Нет, не так. Оно не начиналось, оно всегда было здесь.
Но я не знаю, когда стал их замечать.

Возможно, через неделю-две после расставания с девушкой, а может…
Блин, кажется, если я напишу обо всем прямым текстом, то меня назовут психом. Ха. Дружище, поверь, я уверен: мои шарики давненько заехали за ролики.
Вот только есть один момент…

Ты прямо сейчас находишься в моем треде, под прозаичным и кисловатым названием “Убийца великанов”. Ты прямо сейчас читаешь этот пост.

И кто из нас двоих на самом деле псих?

Дима улыбнулся. Если бы перед ним поставили зеркало, он наверняка увидел, насколько фальшиво. Но зеркала не было, поэтому он не мог даже догадываться ни о кривой улыбке, ни о лице, ставшем серо-зеленого, болотного цвета.

Радость, испытанная от нахождения треда на одном из имиджбордов, постепенно сходила на нет. Вместо нее к горлу подступало разочарование.

Он целую неделю забивал на пары, просиживая штаны перед ноутбуком, и ради чего? Ради одной крипипасты, написанной язвительным придурком? Да такой даже Алису не испугать, а Алисе было четыре, и непонятную любовь к страшилкам она переняла от старшего брата.

Фраза про психа стала неожиданной отрезвляющей пощечиной. Звонкой и очень болезненной. Липкий страх, уже было пробравшийся под влажную от пота футболку, отступил и спрятался где-то на задворках.

Дима психом не был.

Да, история с Серым вышла странной, неприятной и жуткой. Да, иногда он видел вовсе не то, что должен был. Да, в последнее время этого стало слишком много, но…

Он не был психом.

Просто переезд стал настолько большим стрессом, что мозг, в попытках примириться с новой реальностью, начал выдумывать небылицы. Этим же объяснялись бессонница, вспышки паранойи и отчужденность, о которую он спотыкался при общении с одногруппниками. По крайней мере так писали сетевые психологи, чьи статьи первыми вываливались при запросе о снах во время бодрствования.

Выбивалось только одно — смерть Серого.

За окном опять громыхнуло так, что пол покачнулся. Оконная рама взвизгнула. Дима закусил щеку и, не обращая внимания на острую боль, крутанул колесико мышки.

Не буду притворяться нормальным, здесь это ни к чему. Возьмем за аксиому: я — псих.
И, тем не менее.
Возможно, я начал замечать их еще раньше. До знакомства с Александрой, до поступления в универ и до той идиотской тусы на заброшке.

В классе в одиннадцатом, пожалуй. Да. Точно.

Как там было? Что-то про мыло и веревку, которым мешали институт, экзамены, сессия… Если понял, о чем я, черкани в комменты. Не помню название. В последние месяцы память меня подводит.

Именно тогда я впервые подумал, что за мной кто-то следит. Далеко не всегда, но чем глубже я уходил в подготовку к экзаменам, тем острее этот взгляд чувствовался на затылке. Мамаша еще нагнетала. Каждую неделю грозила отправить меня в крестовый поход во взрослую жизнь в оранжевой жилетке и с метлой наперевес, если не поступлю на бюджет.
Вот шарики и тронулись, взяв верный путь к роликам.
Я осознал это на Петроградке, когда непонятно как оказался в колодце. Маршрут, доведенный годами до автоматизма, сбился и вместо того, чтобы отправить меня домой, завел в мечту клаустрофоба.

Боишься замкнутых пространств, бро? Не бойся.
Это далеко не самое страшное, что может с тобой приключиться.
Особенно здесь.

На улице разразилась громовая канонада. За дверью, в глубине коридора, что-то громко щелкнуло и ночник, вставленный в розетку, ярко моргнул, а затем погас. Ноутбук пропищал уведомление об извлеченной зарядке.

Рот заполнил металлический привкус. Щека, которую Дима нещадно жевал, пока читал запись анонима под ником empty, закровоточила.

Он прикрыл крышку ноутбука и упал на подушку.

Знал бы, что запрос про великанов-убийц приведет его к абсолютно противоположному, вряд ли нажал бы кнопку ввода. Ник у автора треда был идиотским, как, собственно, и название самого треда. Да и содержание выглядело байкой графомана, пытающегося казаться острее, чем он есть на самом деле.

Дима сам когда-то грешил подобным. Парочка его страшных историй, написанных пару лет назад, разлетелась по сети. Он удалил все, когда незадолго до переезда в Питер от нечего делать взялся их перечитать. То, что когда-то выглядело шедеврами мысли и хоррора, на проверку временем оказалось детскими пугалками с кучей ошибок.

Но что-то скреблось под кожей и не позволяло закрыть ноутбук. То ли ветер, бушующий за окном, то ли понимание простой и неприятной истины. Кроме этого треда в сети не было ничего толкового, связанного с великанами.

Дима накрыл лицо ладонями. Попытался представить дом номер пятнадцать, который видел в окне час назад. Семиэтажное потрепанное здание, выглядывающее из густого тумана. Ржавая металлическая вывеска “парикмахерская” сбоку, явный след девяностых. Четыре обшарпанных подъезда.

Сколько этажей он видел в последний раз?

Шесть или четыре?

Глава 2.1

Здесь, на твоем месте, я бы боялся другого.

Сперва наперво — одиночества и тишины. Пока не могу сказать, как это связано, но поверь, дружище, психами становятся от тишины. Плохо, если тебе нечем глушить мысли.
Вот мне было нечем, даже музыка перестала помогать.
И где мы теперь?

Да, все написанное выглядело бредом, но при отсутствии альтернатив выбирать не приходится.

С одиночеством все сложнее.
Скажу откровенно, даже с Александрой мне было плохо.
Надеюсь, она не найдет этот тред, лол.

Не знаю, в какой момент все пошло не так. Когда стал опаздывать на свидания и не извиняться? Да, был не прав, но попробуй тут не опоздай. Внутренний компас сбоил, водил не по тем улицам и играл с сознанием злую шутку. А вообще, думаю, не так все было с самого начала.
Не стоило это затевать, особенно после той истории на заброшке.

Если эти чертовы великаны хоть как-то связаны со всем происходящим, Дима обязан об этом узнать.

Я ведь уже тогда все понял. Понял, блин, и не поверил себе. Прикинь, как бывает? Вот чувствуешь что-то такое шестым чувством, но списываешь все на больную фантазию. Знаешь, что кое-что было не так, но отмахиваешься, как от бомжа на Невском, умоляющего подкинуть червонец на чекушку.

Во рту пересохло и язык прилип к небу.

А знаешь, почему?
Потому что боишься, что этот бомж когда-то закончил твой универ и, так-то, был очень даже ничего себе профессором по какой-нибудь социологии. Боишься, что через двадцать лет займешь его место.

Я жесть как боялся. Хочешь верь, хочешь нет, у меня коленки тряслись от одной мысли, что все увиденное тогда могло быть правдой.

Пацаны после выпускного решили вспомнить детство и поиграть на слабо. Поставить, так сказать, жирную точку на прошедшем этапе взросления и попасть в передрягу, которую можно вспомнить через десять лет на встрече выпускников. Я, конечно, вписался.

Была у нас на районе заброшка с дурной славой.
Из таких, где пол может обвалиться и погрести под собой группу тупиц, решивших, что они бессмертные. Пока пацаны веселились, я чет грузанулся из-за баллов, которых явно не хватало на бюджет, и пошел бродить по этажам. Ничего такого там не было. Просто груда металла, молящая о милосердном сносе.

Думал так, пока не остановился на балконе пятого этажа.
Посмотрел вниз, на асфальтированную площадку, поросшую дикими кустами, и залип. На секунду все таким простым и понятным показалось. А потом за спиной что-то грохнуло.

Духота, повисшая в комнате, забилась в легкие и не давала нормально вздохнуть. Дима смахнул пот со лба и сжал мышку.

Внутренний голос, полный добродушия и заботы, просил закрыть вкладку и никогда больше к ней не возвращаться. Растягивая каждую гласную, он настаивал. Говорил остановиться, захлопнуть ноутбук и забыть тред “Убийца великанов”, как плохой сон.

Парень просто псих и у него реально шарики заехали за ролики. Он вывалил поток сознания на потеху анонимам, прикрывшись крипипастой. Так зачем продолжать это читать?

Дима согласился с каждым аргументом внутреннего голоса, вот только вместо того, чтобы закрыть имиджборд, пролистал пост дальше.

Я обернулся. Не знаю, что конкретно ожидал увидеть. Одного из пацанов, лопнувшего ногой пакет из-под сока? Да. Может, еще, кусок отвалившейся штукатурки или кирпич, выпавший из кладки.

Но явно не исчезнувший пролет лестницы. Нет-нет-нет.

Его просто не было. Он не осыпался, не разрушился. Просто пуф! и испарился к чертям собачьим, будто никогда не существовал. Как в тех кошмарах, которые частенько снятся детям. Заходишь в подъезд, никого не трогаешь, собираешься подняться к себе на этаж, а перед глазами, вместо серых бетонных ступеней, пустота.
Бывало такое, а?