В тихом омуте

Пролог

Вам когда-нибудь казалось, что если очень постараться, можно полностью начать новую жизнь?

Я тоже так думала… пока не убедилась в обратном.
Я старалась изо всех сил больше не возвращаться в прошлое,
старалась не иметь ничего общего с криминалом.
Но у судьбы, как оказалось, были свои планы.
Как бы я ни убегала, меня снова и снова затягивало обратно —
и всё из-за одного человека.

Арт Андерсон.
Самый сексуальный мужчина, по которому сходят с ума все женщины.
Но я ненавидела его с первой минуты.
И именно эта ненависть, кажется, его и притягивала.
Всю свою жизнь я убегала от мира, в котором он жил,
а теперь… я выхожу за него замуж.

И, помимо всего этого, я виновата в смерти его близкого человека.
Я должна уйти. У меня нет выбора. Но… смогу ли я это сделать?

— Привет, принцесса, — Арт стоит передо мной, будто не прошло и пяти лет с нашей последней встречи.

— Чего так смотришь? Я настоящий, а не твои галлюцинации.

— Ты… ты… Этого не может быть… — я дрожу так сильно, что больше не могу себя контролировать.

— Устроилась ты, я вижу, неплохо, — он проходит мимо меня к дому.

Дома Лидия… он не должен её видеть.

— Что тебе нужно? Зачем ты пришёл?

— Заходи в дом, поговорим.

— Нет. Давай тут.

— Слушай, по твоей вине умер мой родной человек. Ты испортила мне жизнь. И теперь я заберу у тебя всё.

— Ч-что?

— Собирай свои вещи и вещи дочери. Вы едете со мной.

Он подходит вплотную и смотрит на меня так, будто я ничтожество.

— Нет… оставь нас в покое… — Откуда он знает про дочь? Хотя… что я спрашиваю? Он же мафиози.

— Либо ты сделаешь это добровольно, либо… я даю тебе слово, я заберу твою дочь. И мне наплевать, кто её отец. Я сделаю так, что ты её больше никогда не увидишь.

— Ладно… но скажи… зачем я тебе?

— Ты будешь шлюхой для меня и моих людей.

С этими словами он разворачивается и идёт к машине.

Глава 1

Опять опаздываю на работу. Ну что за дела…

— Изи, ты не могла меня разбудить?!

— Малия, я сама ещё сплю… — пробурчала она.

Смотрю на неё и думаю — отлупить мне её или пока сдержаться? Хотя… что я стою?

— Ииизиии! Вставай, нам пора!

— Иду я, блин, иду!

Я живу со своей лучшей подругой. Её зовут Изабелла, но все зовут её коротко — Изи. У нас маленькая съёмная квартира, и мы вполне довольны. Конечно, тяжело учиться по утрам и работать до двух ночи, но пока что мы справляемся.

— Изи, ты готова? Я жду тебя!

— Всё, я закончила! Пошли!

До работы идти минут двадцать, так что мы несёмся как ненормальные.

— Привет, Сью! Прости, чуть опоздали!

— Привет, девочки, — улыбается Сью. — Я вас прикрыла, всё нормально.

Изи чуть ли не прыгнула на неё с объятиями. Сью — хорошая девушка, мы вместе работаем в баре.
Честно говоря, я была не в восторге, когда устроилась сюда, но выбора из-за учёбы не было. Да и… нам тут нравится.

— Малия, отнеси заказы наверх, в VIP-кабинку.

Что? Я никогда не поднималась туда! Для этого были другие девчонки.

— Сью, ты же знаешь, я не люблю туда ходить.

— Детка, я вас прикрыла, сказав, что вы наверху. Прости, но тебе придётся.

Блин… Просто шикарно. Ладно, один раз — и всё нормально.

Беру поднос, поднимаюсь наверх. Что со мной не так? Почему я так боюсь этого места? Наверное, потому что наслышана этих историй… про опасных сексуальных мужчин, которые тебя просто сожрут.

Ну ладно, не преувеличивай. Ты совсем с ума сошла, что ли — уже сама с собой разговариваешь.

Захожу, стараюсь не смотреть ни на кого, не здороваться. Только попробуйте что-то сказать…

— Уффф, какая соска. Раньше её тут не видел…

Блин. Мне конец.

— Детка, хочешь подзаработать? Только на колени встать надо.

Я молчу. Просто ставлю поднос и отворачиваюсь, чтобы выйти. И тут происходит то, чего я больше всего боялась.

Парень слева шлёпает меня по заднице.

— А она смачная.

Я замираю. Шок парализует. Потом приходит осознание. Медленно поворачиваюсь к этому идиоту, крепко сжимаю поднос — и с такой силой бью его по голове, что боль отдаётся в руке.

Не знаю, как это произошло. В один момент я стояла, в следующий — меня швырнули в стену. Я падаю на колени.

И тут… звук. Я никогда его не забуду.

Выстрел.

— Встала.

Мне показалось, или он это сказал?

— Ладно, не хочешь по-хорошему — будет по-моему.

— П-пожалуйста… не трогайте меня…

Я стараюсь говорить спокойно, но голос дрожит. Страх выдаёт меня.

Он опускается на корточки передо мной. Я впервые вижу его лицо.
Красив. Необычно красив. Острые скулы, ровный нос, карие глаза. Чёрные коротко подстриженные волосы. Огромный, словно созданный из мышц. Он шикарен… и страшен.

— Слушай сюда, принцесса. Из-за тебя я проебал хорошую прибыль, — он убирает с моего лица прядь волос, ухмыляется. — Но, глядя на тебя… оно того стоило.

— Я… я ничего не сделала! Вы же видели — это он начал…

— Мне похуй, — он резко встаёт, хватает меня за руку и поднимает. — Но запомни: я скажу один раз.

— Пожалуйста… отпустите меня…

— Смотри на меня. Я тебя сейчас отпускаю. Но если я тебя ещё раз встречу — так просто ты уже не отделаешься.

Он наклоняется, слишком близко. Шепчет прямо в ухо:

— В следующий раз я тебя трахну так жёстко, что ты сидеть не сможешь.

Он слегка прикусывает мою шею, разворачивается и уходит. Я стою, глядя, как он исчезает за дверью.

Что это, мать твою, было?..

Я спускаюсь вниз на ватных ногах. Навстречу мне вылетает Изи — глаза округлённые, волосы растрёпаны, будто она тоже только что из ада.

— Что произошло?! Что за шум был?! Почему ты такая бледная?! — тараторит она, а я не могу выдавить ни слова.

— Так, всё. Пошли. Я тебе воды дам, а ты мне всё расскажешь, — Изи берёт меня за руку и тащит за собой.

— Изи… я больше никогда туда не поднимусь. Хоть под дулом пистолета. Он просто… выстрелил в человека. А потом сказал "уберите труп", будто это мусор.

— Я услышала выстрел! Меня не пустили наверх… Я так испугалась за тебя… — она резко останавливается и обнимает меня. Сильно. И становится чуть легче.

— Малия… ты его видела? Мы можем всё рассказать копам.

Она достаёт телефон. Я быстро выхватываю его из её рук.

— Нет. Они опасные. Я не хочу в это лезть, и мы не будем.

— Ты уверена?..

Я смотрю на время. Почти два ночи.

— Всё. Нам пора домой. Вызови такси. Пойдём переодеваться.

— Малия, с тобой всё нормально? Тебя это пугает меньше, чем должно…

Я устало улыбаюсь. Беру её за руку.

— Детка, я в жизни столько насилия видела… меня это уже не удивляет.

— Ну пошли, пока такси не сбежало, — добавляю и тяну её за собой.

Утро.

Я встаю как в тумане. Сон был беспокойный, рваный. Всю ночь перед глазами карие глаза. Холодные. Живые. Опасные.

Чёрт.

— Изи, вставай. Нам пора.

— Я сегодня не иду, — она прячет лицо под подушкой, бубнит что-то нечленораздельное.

— В смысле не идёшь? Причина?

— Я вчера пережила стресс. Мне положен выходной.

— Вроде это я должна быть в таком состоянии.

— Вот именно. И меня пугает, что ты такая спокойная. Ты даже не хочешь говорить об этом, — она приподнимается, смотрит на меня с щенячьими глазами.

— Ладно. Поняла. Прикрою тебя.

Беру сумку, направляюсь к двери.

— Малышка! — кричит Изи. — Я тебя люблю!

Я улыбаюсь. Пусть не видит, как я сжимаю пальцы в кулак.

Глава 2

Я учусь на хирурга. Это моя мечта — сильная, яркая, неизменная. Ради неё мне пришлось многим пожертвовать. Но я ни о чём не жалею.

— Принцесса, привет, — тёплая рука ложится мне на плечо. Алан притягивает меня к себе и целует в макушку.

"Принцесса." От одного этого слова по телу пробегает дрожь.

— Привет, Алан. Почему снова принцесса? — он начал так называть меня с самой первой нашей встречи.

Алан — мой друг. Мы учимся вместе. И если честно… он как моя тень. Я безумно его люблю. Но по-братски.
Он выше меня на две головы. Карие глаза, тёмные волосы, шикарное тело… уж поверьте, я знаю, что говорю.

— Потому что ты и есть принцесса. Моя, — улыбается он, глядя куда-то поверх меня. — А где твоя истеричная подруга? Я уже начинаю скучать.

— Ещё чуть-чуть — и я подумаю, что ты влюбился в неё.

Он ехидно поднимает бровь, ухмыляясь:

— Нет… Но хочу трахнуть её.

— Фу! Ну не при мне же!

— Принцесса, что ты имеешь против секса? Я не знаю, какие идиоты были у тебя раньше, но я точно умею удовлетворять девушек.

— Всё. Закрыли тему.

Мы садимся на последнюю парту. Он смотрит на меня с подозрением.

— Что?

— Принцесса, я сегодня устраиваю вечеринку. И ты на ней будешь.

— Ты забыл поставить вопросительный знак. Но спасибо, что "спросил". Ответ — нет.

— Ты идёшь, принцесса. Я тебя люблю — и ты мне за это должна.

— Последняя парта! Мы вам не мешаем?! — Блин, учитель нас заметил.

— Простите, — я опускаю голову, делаю вид, что что-то ищу в сумке.

Спорить бесполезно. Если я не пойду, он всё равно притащит меня туда — хоть на руках. Надеюсь, Изи будет этому рада.

Я возвращаюсь домой, делаю дела. Вечером — вечеринка.

Светлое короткое платье казалось отличной идеей… пока кто-то не вылил на меня пиво.
Спасибо, что не помои. Мне срочно нужно найти уборную. Ну и хоромы у родителей Алана… дворец, не иначе.

— Принцесса, что случилось? У тебя соски видно, — Алан отводит взгляд — за что я ему благодарна. Я тут же прикрываю грудь руками.

— Мне нужна уборная.

— Не, принцесса, иди в мою комнату. Возьми что-нибудь. Вверх по лестнице, налево — найдёшь спальню.

Оф… хоть бы проводил, блин.

Поднимаюсь. Странно, но наверху никого. Видимо, Алан строго-настрого запретил гостям туда соваться.
Первая дверь — закрыта. Вторая — уборная. Третья…

Я толкаю её и замираю. Передо мной шикарная комната в тёмных тонах. Я захожу осторожно, будто вор. Всё идеально: чисто, упорядоченно, стильно. Огромная кровать и приоткрытая дверь в гардероб. Туда мне и надо.

Захожу — и обомлеваю. Костюмы, рубашки, всё в нейтральных и тёмных оттенках, аккуратно развешано.
Серьёзно? Это стиль Алана? Никогда бы не подумала.

Я торопливо ищу хоть какую-нибудь футболку. И вдруг слышу:

— Не мешаю?

Я разворачиваюсь резко, почти теряя равновесие. И вижу его.
Того самого. Парень из той ночи. Он стоит в одних серых спортивных штанах, грудь голая, взгляд хмурый… слишком хмурый. И слишком знакомый.

— Принцесса, — он слегка прищуривается, на его лице больше удивления, чем злости. — Я, конечно, понял, что ты хотела меня той ночью… но не думал, что найдёшь так быстро.

— П…простите… я не знала, что это ваша спальня. Я думала, что это комната Ала…

— Закрой свой маленький ротик. — Он делает шаг вперёд. Взгляд — как у хищника. — Я не мог забыть эти глаза, принцесса.

Я пятюсь, пока не упираюсь спиной в большое зеркало.

— Пожалуйста… это случайность. Можно я просто уйду?

Он подходит почти вплотную. Его рука нежно касается моих волос.

— Принцесса… я слова на ветер не бросаю. Раз сказал — значит, сдержу.

Он хватает меня за шею и целует — грубо, властно, как будто хочет выжечь во мне всё. У меня подкашиваются ноги, и я едва держусь, будто земля уходит из-под ног. Его другая рука обвивает мою талию, притягивая ближе, требуя, чтобы я подчинилась.

Господи. Это слишком. И слишком правильно.

Стук в дверь. Он отрывается от моих губ, но не отпускает. Я пытаюсь отстраниться, но он наклоняется и начинает целовать мою шею — медленно, с наслаждением.

Моё тело предаёт меня. Я ощущаю, как наливается тяжестью низ живота. Я мокрая.

— Ты как воздух, — шепчет он. — Хочется тебя больше. Жадно. До боли.

Я упираюсь в его грудь, пытаюсь оттолкнуть. Бесполезно — он словно каменная стена.

Телефонный звонок. Он отвлекается на него — и это мой шанс.

Со всей силы бью его коленом. Он сгибается, и я, не теряя ни секунды, вырываюсь и бегу прочь.

Спускаюсь вниз по лестнице, почти падая.

— Эй, принцесса, — Алан подбегает, обеспокоенно смотрит на меня. — Что случилось? Ты как привидение…

— Отвези меня домой. Пожалуйста. — Мой голос дрожит, я уже не думаю о том, как выгляжу.

Он молча снимает свою толстовку и накидывает мне на плечи.

Спасибо, Алан. За это. За всё.

— Пойдём. Но ты расскажешь, что случилось.

Мы садимся в его машину, едем в тишине. Он ждёт. Я знаю, он не отступит.

— Алан… кто этот парень?

Он напрягается.

— Ты знаешь, о ком я.

— Он мой брат.

Я поворачиваюсь к нему, в шоке.

— У тебя есть брат?..

— Да. Арт. Старший.

— Почему ты никогда не говорил?

— Это… не то, о чём я говорю. Принцесса, он сделал тебе что-то?

Руки на руле сжимаются сильнее. Он готов влететь обратно и разобраться.

— Нет. Я просто… испугалась. Правда.

— А что он делает?

— Управляет бизнесом. Когда отец отошёл от дел — Арт взял всё на себя.

— Ему сколько?

— 27.

— Арт… — я пробую имя на вкус. И почему-то оно не отпускает.

— Забудь, Малия. Просто забудь это, как плохой сон. Ладно?

— Я попробую.

Доезжаем до дома. Я собираюсь выйти, но оборачиваюсь.

— Алан… забери Изи, хорошо? Я напишу ей, объясню.

— Не беспокойся. Твоя подруга сегодня будет в надёжных руках, — он подмигивает, и я уже понимаю, что за этим стоит.

Глава 3

Арт

Что это, блядь, сейчас было? Какого чёрта?..

Меня ударила девчонка. Твою ж…

Мало того, что я не могу выбросить из головы эти её голубые глаза, так она ещё и врезала мне. Серьёзно?

Каждый раз, как закрываю глаза, представляю, как она будет смотреться подо мной.
Сука…

Молодец, Арт. Опять просрал. Опять упустил девчонку.
Но это ненадолго.

Быстро одеваюсь, спускаюсь вниз — ищу брата. Пусто. Его нет.

Чёртов Алан. Время, блядь, нашёл — вечеринку устраивать.
Но я же обещал не запрещать ему… Ладно. Обещал — держу слово.

Подхожу к парням:

— Алан где?

— Уехал с девчонкой.

— С какой ещё?

— Если не путаю… Малия, вроде, — отвечает светлый.

Вот ты как, принцесса, значит. Малия.

Достаю телефон, пишу брату: «Завтра вечером — в офис».
А сам уезжаю. По делам.

Ничего, подожду тебя, родной.

На следующий день, как и просил, приехал Алан.
Заходит в кабинет с видом, будто сейчас взорвётся.

— Какого хрена, Арт?

— Погоди, обороты сбавь. Что происходит?

— Это я должен спросить! Нахрена ты напугал девчонку?

— Какую именно?

— Не строй из себя идиота. Ты прекрасно знаешь.

— Она твоя? — Я смотрю прямо. — Только попробуй сказать, что да.

— Какая разница! Я прошу: оставь её. Я не знаю, что ты сделал, она не говорит… Но оставь её.

Не призналась, значит? Моя хорошая. Моя девочка.

— Прости, брат. Уже поздно.

— Даже не думай об этом. Я не оставлю.

— Заботишься, да? — Я вижу, как он сжимает кулаки. — Тогда почему разрешаешь ей работать в баре?

Он замирает. Пауза.

— В каком ещё, блядь, баре? — Алан в бешенстве. — Ты о чём? Ты откуда вообще знаешь?

— Там мы и познакомились.

— Это в твоём баре, да?

— Позвони ей. Узнаешь сам.

Он хлопает дверью и уходит.

Мне нужно увидеть её. Слишком соскучился по этим длинным ногам.
Она ими хорошо управляет…

Какого чёрта я так на неё запал?

Глава 4

Малия

Я не могу поверить, что у Алана есть брат.
Думала, знаю о нём всё. Пипец, блин… я, которая никому ничего о себе не рассказывает, вдруг захотела — открытую книгу.

— Изи, я отнесла заказ к четвёртому столику. Эти пацаны меня бесят, — бурчу, протирая поднос.

— Не обращай внимания. Ещё час — и домой, — успокаивает она.

Тут подходит Сью, выглядывая из-за стойки:

— Малия, там тебя ищут, — кивает она в сторону входа.

Я поднимаю глаза… и замираю.

Алан.
Злой — видно даже отсюда. Сердце уходит в пятки.
Только бы не из-за Арта. Пожалуйста…

Окей. Глубокий вдох. Улыбнись, Малия. Спокойно. Иди.

— Алан, привет. Что ты здесь делаешь? — стараюсь говорить легко. — Всё в порядке?

— Это ты мне сейчас ответишь, — он сжимает мою руку и почти волоком тащит на улицу. — Сейчас всё объяснишь.

— Алан, успокойся, мне ещё работать надо…

— Поработаешь. Не волнуйся, — отрезает он.

Останавливаемся у его машины. Он отпускает меня, смотрит в упор.

— Какого чёрта, Малия?

— В смысле? Что случилось?

— Ты больше нигде не могла найти работу? Почему именно здесь?! — голос всё громче, руки сжаты в кулаки.

— Стоп. Я могу работать где хочу! И не ори на меня! — злюсь. — Почему именно здесь? Потому что график нормальный и платят хорошо. Что с тобой не так?

— Потому что это клуб. Опасное место. И это клуб моего брата, блядь!

Что?..

— Мне плевать на твоего брата. Я просто работаю. Всё.

— Потише, принцесса, — раздаётся знакомый голос.

Я резко оборачиваюсь. Арт. Облокотился на свою машину, руки скрещены, улыбка — наглая, самодовольная.

Вот откуда Алан узнал…

— Мне надо работать. Увидимся позже, — бросаю Алану и разворачиваюсь к бару.

— Принцесса, ты больше здесь не работаешь, — доносится голос Арта за спиной.

— Алан, прошу. Хватит. Я сама решаю, — не оборачиваясь, отвечаю.

— Малия!

Изи выбегает из бара, будто из огня. Останавливается, озирается — на меня, на Алана… и в её взгляде — что-то не так. Очень не так.
Она съёживается, будто сделала что-то ужасное.

Я поворачиваюсь к Алану. Его взгляд… в нём всё написано.

О боже…

— Да вы, блядь, шутите, да? И она туда же?! — Алан рявкает, резко оборачиваясь к Изи. — Изи, сядь в машину!

Моя подруга смотрит на меня, глазами словно извиняясь. Я читаю в них мольбу: «Пожалуйста, не лезь».

— Малия, поехали отсюда…

Арт стоит чуть поодаль. Его взгляд — острый, бешеный, целиком прикован ко мне.

— Нет, Алан. Так не работает. Я сбежала от той жизни не для того, чтобы снова быть «хрустальной девочкой».

— Малия, ты знаешь, что это не так…

— Она сказала «нет». Ты можешь уехать, братец, — Арт подходит ближе, не отрывая взгляда от моего лица.

— Арт…

— Ты. Можешь. Уехать, — перебивает он, даже не поворачиваясь к брату.

Алан бросает на меня взгляд, в котором всё: злость, боль, обида. Потом резко разворачивается, садится в машину. Изи молча закрывает за собой дверь. Они уезжают.

Он злится на меня. И правильно. Но это уже не важно.

— Принцесса, иди переоденься. Я отвезу тебя домой, — говорит Арт, всё ещё стоя рядом.

— Мне не нужна твоя помощь. Я сама справлюсь.

Я отступаю, направляюсь обратно в бар, но он резко хватает меня за локоть. Его хватка — как капкан, жёсткая, неотвратимая.

— Принцесса, я не в настроении шутить. Не заставляй меня применять силу, — шепчет он мне прямо в ухо. Голос его холоден и слишком близко. Он отпускает так же внезапно.

— Пошёл ты, — бросаю я и, не оглядываясь, захожу внутрь.

Я переодеваюсь быстро. Сердце стучит где-то в горле. Беру вещи. Пожарный выход. Просто уйти.

Открываю дверь. Свежий воздух. Темнота. Несколько шагов…

И вдруг — всё вырывается из-под контроля.
Кто-то поднимает меня в воздух, резко, будто я ничего не вешу. Я не успеваю даже закричать — дыхание перехватывает от неожиданности.

— Принцесса, далеко собралась? — знакомый голос. — Я же сказал: без твоих игр.

Он несёт меня к машине. Я бью его кулаками по плечу, по груди — бесполезно. Он словно каменный.

Дверь машины открывается. Меня кидают внутрь. Грубое движение. Дверь захлопывается. Я сжимаюсь в кресле, не зная, что делать. Молчу.

Арт садится за руль. Молча. Заводит машину. Выезжает.

— Теперь я буду спрашивать, а ты — отвечать. Честно, — его взгляд пронизывает. — Попробуй только соврать.

— Я тебе ничего не должна.

— Ты трахаешься с Аланом?

— Пф, дальше.

— Неправильный ответ, — его рука опускается на моё колено. — За каждую ложь — поднимаю руку выше.

— Какого чёрта?! — я пытаюсь стряхнуть его руку, но он сжимает сильнее. Больно.

— Ай! Мне больно! Убери руку!

Он слегка ослабляет хватку. Но не убирает руку.

— Что ты от меня хочешь?! — кричу, начинаю толкать его, ярость вскипает. — Отпусти меня!

— Блядь, успокойся, пока не врезались, — рявкает он, крепче сжимая руль одной рукой, а другой удерживая меня.

Я не сдаюсь. Руки сами летят в сторону его груди, плеч — я бью его, как могу, ногтями, кулаками, локтями.

— Успокойся, нахуй! — рявкает Арт.

— Пошёл ты к чёрту!

Он резко дёргает руль. Машина чуть не уходит в кювет. Скрип тормозов. Резкий толчок вперёд. Мы останавливаемся.

— Ты дура, блядь! — кричит он, вырывая ремень безопасности. — Сдохнуть захотелось?!

Он хватает меня и перекидывает к себе на колени. Я снова бьюсь, но он сильнее, его хватка как стальные тиски.

— Убери от меня руки! Отпусти, Арт!

— Заткнись! — он держит меня, дышит тяжело, будто сдерживается. — Ты выводишь меня, принцесса. Думаешь, я шутки шучу?

— Прошу… просто отпусти…

Он смотрит на меня. Глаза неестественно спокойные, но я вижу — он на грани. Этот взгляд… не мой Арт, если он вообще когда-то был «моим».

— Как ты меня назвала?

Я молчу, дрожа. Он качает головой и рявкает:

Глава 5

Арт
Следующий день.

— Босс, вас ждут.

— Иду.

Рабочий день — только по формальности. Я сотрудничаю с тремя главами мафии. Мы держим баланс, пока это всем выгодно.
Север — Себастьян.
Юг — Массимо.
Восток — Маттео.
Запад — я. Арт.

У каждого свои методы, свои тараканы. По сути — мы псы на одной цепи. Только каждый хочет быть единственным.

Я захожу в кабинет. Курят, смеются, обсуждают какую-то грязь.
Маттео первым поворачивается:

— О, пришёл. Здорова, брат.

— Здорова. И вам тоже.

Себастьян не отрывается от экрана:

— Я скинул вам всё в личку. Вслух поднимать не буду — дел по горло.

Он вроде всегда спокоен, но в нём есть что-то… змеиное.
Говорит мало, но говорит точно. Его уважают. Или боятся.

— Арт, — он поднимает взгляд, — слышал, ты всё-таки ищешь себе наследника?

Я напрягаюсь, но виду не подаю.

— Если это очередная херня про “пора остепениться” — не начинай. Не сегодня.

Массимо фыркает, закладывая руку за спинку стула.
Вечно расслаблен, но когда надо — самый кровавый из нас.

— А чего ты хочешь? Найди кого-то, сделай своей. Родит — дело сделано. Или уже кто-то есть?

Я отвечаю холодно:

— Я сам разберусь. Без ваших советов.

Маттео не унимается:

— Не устал трахать всё, что шевелится? Твоя невеста скоро будет рыдать ночами — будешь шляться, как всегда.

— А ты, я смотрю, стал верным мальчиком? — ухмыляюсь. — Это из-за той твоей рыжей?

Он бросает в меня взгляд, острый, как лезвие.

— Даже не начинай, Арт. Знаешь, заведусь.

Я подхожу к окну.
Город гудит за стеклом, и в голове — она.
Сказала бы сейчас что-нибудь дерзкое.
Уперлась бы подбородком, закусила губу.
Маленькая идиотка.

— У меня будет свадьба, — говорю, не оборачиваясь. — Скоро. Дата позже. Жду вас всех.

Тишина. Все трое обмениваются взглядами.

Маттео улыбается — слишком уж спокойно.

— А она вообще знает, что вы женитесь?

— Шерлок хренов, — отвечаю сквозь зубы.

— Я с интересом понаблюдаю за этим, — кивает Массимо. — Будет шоу.

Я чувствую, как внутри закипает.
От одной мысли, что эти шакалы будут смотреть на неё, смеяться, говорить пошлости —
Руки чешутся.
Глаза бы им выколоть.

Она… слишком красива.
Высокая. Грациозная. Эти синие глаза. Эти губы.
Я часто думаю о ней. Даже слишком часто.
Слишком… живо.

Я выдыхаю, разворачиваюсь:

— Если будут проблемы — сообщите. А пока — всё свободны.

Мы расходимся. Это у нас почти как ритуал.
Встречаться без особого смысла. Просто чтобы знать — все ещё живы.
И кто из нас на каком уровне готовности убить другого.

Но у меня — другой план.

Мне пора заняться своей невестой.
Она ещё не знает.
Но это вопрос времени.

Глава 6

Малия

Я люблю этот день.
Выходной.
Что может быть лучше: выспаться, забыть про работу и учебу, просто дышать.

Скидываю с себя одеяло, встаю.
Изи всё ещё свернулась калачиком и тихо посапывает. Я иду в ванную.
Быстрый душ, зубная щётка, расчёска — привычный ритуал. Возвращаюсь бодрая и довольная.

— Изи вставай. С меня завтрак.

— Встаю... — доносится сквозь подушку. — Мне кофе и что-нибудь сладкое.

— Даже не сомневалась. Но я имела в виду не из кухни — куда-нибудь выйдем.

Тут она приподнимается и таращит на меня глаза.

— Стоп. Это Малия, которую я знаю? — смотрит, как будто пытается просканировать меня.

— Не преувеличивай. Пошли, пока я не передумала.

— Ладно-ладно. Это была шутка. Ты красивая, когда решительная.

Она отправляется в душ, а я надеваю лёгкое летнее платье, беру телефон, листаю ленту. Ничего нового.
Кроме одного непрочитанного сообщения от Алана:

"Леди, возьми свою подругу-истеричку и пошли завтракать."

Я закатываю глаза, но улыбаюсь. Пишу в ответ:

"Я подумаю. Вы мне всё ещё не сказали, что между вами. Я зла."

Мы не обсуждали тот вечер — Изи и Алан, их напряжённые взгляды, то, как она замолчала, а он исчез.
Я дала им время. Но чёрт, мне любопытно.

Его ответ приходит быстро:

"Принцесса, я жду вас."

Я ставлю телефон обратно, встаю, подхожу к ванной.

— Изи , Алан нас ждёт. Пошли быстрее.

— Ты же говорила, мы вдвоём будем…

Я приподнимаю бровь:

— Хочешь, скажу ему, что передумали?

Пауза. Тишина.

— Нет — слишком резко.

Я её знаю. Ей важно быть сильной. Но этот ответ — слишком острый, слишком... личный.

— Ладно. Тогда пошли.

Выходим из подъезда.
Алан стоит у своей машины, смотрит в телефон. Как будто чувствует нас — поднимает глаза, сразу ловит мой взгляд.
Улыбка на его лице мягкая, как обычно. Он отталкивается от машины и подходит.

— Привет принцесса. — Обнимает меня, целует в висок. Такой жесткий, но в этом касании — всегда что-то почти домашнее.

Я краем глаза замечаю: Изи напряглась. Руки в кулаки, взгляд в сторону.

— Даже не поздороваешься? — Алан смотрит на неё сверху вниз. Его голос вдруг становится холоднее.

— Привет. — коротко. — Может, поедем уже?

Она обходит нас и садится сзади.

— Алан. — поворачиваюсь к нему. — Что между вами?

Он не сразу отвечает. Его взгляд становится серьёзным, будто взвешивает, что можно сказать.

— Не волнуйся, принцесса. Мы решим это.

Садимся в машину, уезжаем.

— Вау… — я оглядываюсь. — Тут красиво. Где ты нашёл это место?

Уютное кафе, как будто вырванное из другого города — зелень, плетёные стулья, запах корицы и жареного теста.

— Мои секретные места, — усмехается Алан. — Только для избранных.

— Ты, значит, эксклюзивный гид?

— Для тебя — всегда.

Он бросает взгляд в зеркало заднего вида, на Изи.
Та делает вид, что смотрит в окно.
Напряжение между ними можно резать ножом.

И я понимаю — за этим утренним спокойствием скоро рванёт буря.

Мы с Изи сидим с одной стороны стола. Алан — напротив.
Подходит молодой официант, с улыбкой до ушей. Слишком вежливо улыбается.

— Исчезни, — роняет Алан хрипло, даже не поднимая глаз.

Официант теряется, быстро уходит.

— Ты мог бы быть повежливее, — шепчу ему, глядя с укором.

— Нечего ему пялиться на вас, — отвечает сухо.

— Вообще-то мы свободные девушки, — приподнимаю бровь. — Мы можем смотреть, на кого хотим.

— Малия. Нет.

— А по-моему, он милый, — вмешивается Изи, будто нарочно.

Алан резко поворачивается к ней:

— Что ты сейчас сказала?

— Я не сказала, что он мне нравится.

— И не скажешь, — говорит он глухо.

Я просто сижу и наблюдаю. Между ними странная, едва ощутимая искра. Что-то скрытое. Непроговорённое.

— Закажите мне то же, что и себе. Я в уборную, — поднимаюсь и ухожу.

Захожу в женский туалет, закрываю дверь. Но она тут же распахивается — он врывается.

Арт.

— Чёрт, Арт, — делаю шаг назад.

— Привет, принцесса, — его голос тянется, как шёлк, только в нём яд. — Не поцелуешь?

Он приближается. Как хищник.

— Это женский туалет, ты что творишь?

— Мне похуй, — шепчет, и в следующее мгновение его рука обхватывает мою шею, не сильно, но с намёком. — Я скучал. Устал дрочить, думая о тебе.

— Отпусти... Что тебе надо?! — толкаю его в грудь, бесполезно.

— Ты. — Он вдыхает мой запах, замирает на секунду, как будто сам не верит, что снова меня чувствует. — Пошли, поприветствуем моего братца. И его... девушку.

— Она не его девушка. Они друзья.

— Правда? — усмехается, тащит за руку. — Тогда что они делали в машине — тоже было по-дружески?

— Что?..

— Не сказали тебе, да? Вот же суки. — С ухмылкой оборачивается на меня через плечо.

Мы подходим к столику. Арт всё ещё держит меня за руку — крепко, словно я вещь.
Алан сразу вскакивает.

— Что ты тут делаешь?

— Забираю её. Потом поговорим, — спокойно бросает Арт и не смотрит на него. Только на меня.

Он выводит меня за пределы кафе. Открывает дверь машины:

— Садись.

Я подчиняюсь. Без сил. В голове шум. В груди — тревога. Только когда он садится за руль, вспоминаю:

— Моя сумка... я забыла её за столом.

Он поворачивается с ленивой полуулыбкой:

— Уже сзади. Я забрал, пока ты летала где-то в облаках.
— И... может быть, ты просто думала, каково это — лежать подо мной?

— Господи, не льсти себе. И хватит прикасаться ко мне.
Что тебе нужно, Арт? Почему ты меня преследуешь?

— Уфф. Какая ты стала деловая, принцесса.

— Я не твоя.

Он смотрит в зеркало. В глазах — тьма.
И что-то… будто затерянное. Он и сам знает, что сходит с ума.

Глава 7

9 лет назад

— Мама, что происходит? Мне страшно... — я держусь за ремень, пальцы дрожат. Мама жмёт на газ. Лицо напряжено.

— Всё хорошо, малышка. Главное — держись крепче.

— А где папа?

— Папа нас встретит, родная. Всё будет хорошо.

Позади нас — две чёрные машины. Они давят на клаксон, сближаются всё ближе.
Одна из них резко врезается в нас сзади.

Мама теряет контроль. Машина срывается с дороги.
Всё происходит за доли секунды.

Визг тормозов. Удар.
Дерево. Тишина.

Я жива. Но всё болит. Руки в крови — не понимаю, моя ли.
Не плачу. Просто дышу.

— Мама... Мама, проснись... — она не двигается. Глаза закрыты. Голова на руль.

Дверь рядом со мной открывается.
Чужой мужчина. Он вытаскивает меня.

Я ничего не слышу — мир вокруг будто в вакууме.
И вдруг — выстрел. Резкий, громкий. Мужчина падает. Второй — тоже. Я не двигаюсь. Стою. Смотрю.

Меня подхватывают. Родные руки.

— Солнышко, смотри на меня. Всё хорошо, слышишь? Мы сейчас уедем.

— Папа...

Настоящее время

— Малия. Малия, ты меня слышишь?

Мир возвращается звуками. Голос... узнаю.
Арт.

— Арт…— срывается с губ.

— Чёрт, ты меня напугала. Как ты? Где-то болит?

Открываю глаза. Мы в комнате Арта. Его спальня — я узнаю её.
Тело тяжёлое . В голове шум.

Резко поднимаюсь — от этого будто удар током в висках.
Рядом кто-то сидит. Молодая девушка. Улыбается.
Слишком спокойно для всего, что было.

Я смотрю на неё. Потом на Арта. Он напряжён, но в глазах не злость.
Что-то другое. Тревога? Страх?

Он тоже боится. За меня. Или за себя?

— Привет. У тебя всё хорошо? Голова не болит? — её голос мягкий, но чужой.

— Н… нет. Всё хорошо. Спасибо. — киваю, чувствуя, как в голове шумит.

— Отлично. Меня зовут Элисан. Я медсестра.

— Если всё, можешь идти. — голос Арта звучит жёстко. Он стоит, скрестив руки на груди, взгляд тяжёлый, как прицел.

Элисан слегка мнётся, косится на него:

— Ладно... Если что, позвони мне. — её взгляд говорит всё. Между ними точно что-то было.

Я отвожу глаза. Не моё дело.
И всё же внутри скребёт злость. Почему?

Ты не должна злиться. Ты ему никто.

Дверь за ней закрывается. Я медленно поднимаюсь, ощущая, как мышцы протестуют.

— Села. — его голос снова как выстрел. Я поднимаю глаза: Арт не просто смотрит — он следит, как зверь.

— Мне нужно домой. Я устала.

— Как я понял, ты, блядь, по-хорошему не понимаешь, да? — он приближается, вторгаясь в моё пространство, запах сигарет и мускуса сшибает с ног. — Отвечай. Что это было?

— Я не знаю, о чём ты! — отступаю, сдерживая дрожь. — Если ты про сегодняшнее, то это у меня к тебе вопрос: кто они? Кто был в той чёрной машине?!

— Мои враги. Теперь и твои.

Секунда тишины. Только гул в ушах.

— Так, с меня хватит. Из-за тебя у меня проблемы. Я ухожу. — разворачиваюсь, но он стоит там, как стена.

— Малия. Сядь. — голос больше не просто грубый. В нём звериное рычание.

Я замерла. Глядим друг на друга.

Он подходит медленно. Уверенно. Ставит руки в карманы — спокойствие, за которым прячется вулкан.

— Слушай внимательно. Я повторять не буду.
— Ты отсюда не уедешь. Через три дня у нас свадьба.

— Что?! — у меня перехватывает дыхание. — Нет. И всё. Я не твоя вещь, чтобы меня забрать и жениться.

— Ты моя. Потому что я так решил. — он делает шаг ближе. — И потому что я знаю, что в глубине ты сама это чувствуешь. Тебе страшно. Но ты всё ещё здесь.

— Ты больной.

— Может быть. Но только с тобой у меня крышу сносит. А без тебя — невыносимо.

Пауза. Воздух между нами — как перед бурей.

— Три дня, Малия. Потом ты будешь носить мою фамилию. И плевать, если придется запереть тебя, пока не поймёшь, что сбежать невозможно.

Он разворачивается и выходит, оставляя меня одну. Дыхание сбито. Мысли путаются.
Я хотела домой… А теперь не уверена, где это вообще.

— Стой! Открой эту чёртову дверь, Арт! Хватит, это не смешно!

Я бьюсь в дверь кулаками, кричу, срываюсь, но за ней — тишина. Глухая, как в гробу.
Сколько прошло — минуты? Час? Я не знаю. В какой-то момент голос садится, руки опускаются. Просто сажусь на холодный пол и закрываю лицо ладонями.

Слёзы идут сами. Горькие, беспомощные.

Господи, что со мной не так... Почему всё повторяется?
Я уехала, сменила имя, вычеркнула прошлое...
И всё равно это снова здесь. Он снова здесь.

Когда просыпаюсь, понимаю: так и уснула на полу, прямо в углу, под дверью.
Тело болит, как будто по мне прошёл каток. Глотка першит — как будто кричала во сне.

С трудом поднимаюсь, держась за стену. Подхожу к окну.

На улице — охрана. Трое. Нет, четверо. Один у ворот, один прямо под балконом, двое у выхода.
Сбежать? Даже не смешно.

В этот момент — стук.
Я дёргаюсь, словно мне в висок выстрелили. Смотрю в сторону двери, сердце колотится.

Дверь медленно открывается.

На пороге появляется девушка — красивая, с тёмными прямыми волосами и ледяными глазами.
В руках — поднос с завтраком.

— Босс попросил отнести вам завтрак.
Говорит ровно, но в её взгляде... ненависть.
Ясная, вырезанная, как на лезвии ножа.

Она смотрит на меня, как на врага.
Как на ту, кто забрал её игрушку. И я почти уверена — эта игрушка с шрамами на руках и злостью в глазах. Арт.

— Передай своему боссу, чтоб катился к чёрту. Забери это обратно.

— Моё дело — принести. Есть или не есть — не моё. — она делает шаг внутрь, ставит поднос, взгляд ни на секунду не теряя.

— Ещё шаг — и я запущу этим подносом тебе в лицо. Проваливай отсюда.

Губы её чуть дёрнулись. Ухмылка.

— Пф-ф. Ну и сдохни тут. Ненормальная.
Разворачивается и выходит, хлопнув дверью.

Глава 8

Арт

Она что-то скрывает.
И это не догадка, это инстинкт. Как только она вошла в мою жизнь — всё зашевелилось под кожей.

Я проверял её досье. Не один раз.
И каждый раз — пусто.
Ни родителей, ни документов, ни ошибок.
Чисто. Подозрительно чисто. Так не бывает.

Почему я раньше не заметил? Почему не почувствовал?

Потому что, чёрт возьми, отвлекся .
На то, как она говорит. На то, как она смотрит.
Как будто не боится меня.
А должна.

Я всю ночь смотрел, как она спит. Нет. Как она лежит. На полу.
Гордая, упрямая идиотка.Рядом — кровать.
Но она выбрала холодный пол, потому что не хочет "должны".

Я мог бы войти. Поднять. Уложить.
Но я знаю себя.
Если подойду — не остановлюсь.

Я не романтик. Я — хищник.И с ней... у меня нет тормозов.

Камеры работают.
В каждой комнате. Включая ту, где она.

Я наблюдаю.

Она ворочается. Иногда шепчет что-то. Имя? Молитва?
Я не слышу.
Но ловлю себя на мысли, что не мигаю. Смотрю, как на кино, которое нельзя остановить.

Закрываю ноутбук. Иду в душ.
И всё равно вижу её.

Светлая кожа. Тонкая шея. Колени.
Вижу, как она стоит передо мной. Гордость мешает ей опуститься. Но я заставляю.
И она слушается.

— Чёрт.
Сжимаю себя, сильно. Рука скользит резко, зло.
Оргазм приходит быстро. Слишком быстро.
Ненавижу это.
Это не утоляет. Это только разжигает.

Вытираюсь, выхожу из душа в полотенце.
Стук в дверь.

— Босс, можно?

Лизи.Её голос всегда звучит как приглашение.
Я трахал её. Да.
Но это было просто. Без последствий. Без эмоций. Без значений.

Сейчас она входит, и в глазах — всё та же надежда.
Будто я снова захочу её.

Смешно.

— Что хотела?

— Девчонка... долго она ещё будет тут? От еды отказывается, орёт. Истеричка.

Я медленно подхожу. Смотрю ей прямо в глаза.
Вижу, как она выпрямляется, грудь вперёд, губы приоткрыты.
Надеется.
На что — неясно.
Наверное, на внимание.
Или на то, что Малия исчезнет.

— Она тебе не нравится?

— Просто... ведёт себя грубо.

Молчу. Делаю ещё шаг. Наклоняюсь. Медленно. Тихо.

Говорю ей в лицо:

— Слушай меня внимательно.
Если ты ещё раз скажешь ей хоть одно слово не так — я тебе сломаю все кости. Не быстро. По очереди. Поняла?

Лизи бледнеет. Улыбка стирается, как пыль под дождём.
Она кивает. Почти не дышит.

— Уходи.

Она выходит.
Без слов.

Я остаюсь в комнате.Голый по сути.С желанием, которое не проходит.С ней я не просто хочу.
С ней я теряю контроль.
И именно поэтому я никому её не отдам.

Одеваюсь и иду к ней. К своей…
Не знаю, как её назвать.Сексуальная заложница? Нет.
Она уже не просто трофей. Она — угроза моему хладнокровию.

Захожу в комнату, беру стул и сажусь прямо напротив. Она сидит на кровати, глаза прищурены, губы чуть поджаты — в ней вся суть упрямства.

— Привет, принцесса.

Она даже не моргает.
— Сам Бос пожаловал ко мне. Что, решил проверить, дышу ли ещё?

— Вижу, настроение у тебя бодрое.

— А то. Я как-никак будущая жена главы мафии. Или уже передумал?

Я улыбаюсь.
— Рад, что ты всё поняла.

Она садится ближе, глаза сверкают.

— Мне плевать на тебя и на твою чертову жизнь. Скажи лучше — зачем тебе я? Любая бы согласилась. Даже твоя "милая" Лизи. Так зачем я?

— Всё сказала?

Молчание. Она ждёт.

— Потому что ты не соглашаешься. Потому что ты не прогибаешься. Ты — вызов. А я люблю ломать правила. Даже если это правило — ты.

— Я не игрушка, Арт.

— Знаю, — говорю тихо, но с нажимом. — Именно это меня и бесит.

Она отводит взгляд, но я вижу, как напрягается челюсть.

— Так чего ты хочешь? Подчинения? Брака по принуждению? Чтобы я бегала за тобой с сердечками в глазах?

— Нет, — качаю головой. — Я хочу, чтобы ты перестала прятаться за злостью. Ты можешь ненавидеть меня. Кричать, плеваться. Но ты останешься здесь. Со мной.

Она встаёт.
— Тогда знай: я с тобой не потому, что хочу. А потому, что ты закрыл дверь.

Я поднимаюсь, мы почти вровень.
— А ты всё ещё не поняла, Малия. Это не клетка. Это арена. И ты уже вышла на бой.

— Ты реально думаешь, что сломаешь меня? Прости, но ты огорчишься. Я давно уже сломана. И твои игры меня не волнуют, — произносит она с той ледяной усмешкой, которую я уже начал ненавидеть… или восхищаться.

Она поднимается и уходит в ванную. Спокойно. Дерзко. С вызовом.

А потом, будто специально:

— Когда будешь уходить, не забудь закрыть за собой дверь.

Внутри у меня щёлкает. Разрядка. Или замыкание. Сам не понимаю.

Я резко поднимаюсь, открываю дверь в ванную. Она вздрагивает, поворачивается ко мне с удивлением и… ожиданием?

— Ты больной. Выйди отсюда.

— Да, больной. С той самой минуты, как ты появилась. — Я не поднимаю голос. Я слишком спокоен, и это пугает даже меня самого.

Мы стоим друг напротив друга. Тишина, в которой слышно только её дыхание. Быстрое. Сбитое.

Я приближаюсь, и она не отступает. Глаза в глаза.

— Думаешь, можешь играть на равных? Думаешь, что я не вижу, как ты сама на грани? — Я наклоняюсь ближе. Наши лица почти соприкасаются. — Ты не боишься меня, Малия. И это делает тебя опасной.

Она смотрит с вызовом, но где-то в глубине зрачков — тревога. Не страх, нет. Скорее, осознание: всё зашло слишком далеко.

— Хочешь знать, зачем ты мне? Потому что ты — трещина в моём контроле. Потому что с тобой я не могу быть собой. И именно поэтому… ты здесь.

Молчание. Её руки дрожат. Её голос — ровный, но срывается.

— Это не любовь, Арт.

— Нет. Это зависимость.

Я подхожу, разворачиваю её к зеркалу и мягко, но твёрдо наклоняю на туалетный столик. Она что-то говорит — возмущается, сопротивляется. Но я не слушаю. Сейчас — нет.

— Сама напросилась сучка. — шепчу ей на ухо, голосом, в котором больше огня, чем слов.

Глава 9

О боже .

Я стою возле раковины и смотрю на свое красное , мокрое от слез лицо . Он только что отшлепал меня и просто ушел .И... и мне это понравилось.
Я возбуждена. От боли? Или от него самого?
Я что, БДСМщица? Мазохистка? Чёрт, что со мной не так?

Как хорошо, что он не тронул меня там.Если бы этот псих узнал, что я насквозь мокрая от возбуждения, его эго выросло бы до небес.Но нет, он не должен знать.
Он не должен знать, что я его... хочу.Я его ненавижу. И хочу.
Чёрт. Чёрт. Ненавижу.

С трудом отгоняю мысли, иду в душ, стараюсь прийти в себя.
Хорошо хоть оставил свою футболку — она огромная, как и он сам. Почти до колен.
Хожу по комнате, жду. Неизвестность сводит с ума. Ни телефона, ни связи.Изи наверняка сходит с ума. А Алан? Он в курсе?

Проходит какое-то время. Дверь открывается. Заходит Арт.

Молча подходит к столику, кладёт что-то.

— Это мазь. Помажешь, где больно, — говорит он спокойно.

— Забери и мажь ею свой член, — бросаю я в ответ.

Он усмехается. Его белые зубы блестят на фоне этой кромешной ситуации.
Берёт стул, подходит ближе.

— Я сейчас этим твой язык помажу, — наклоняется, упирается локтями в колени. Его глаза — как пламя, спокойное, но обжигающее.— Давай поговорим. Обсудим всё.

Я сжимаю кулаки.

— Где Алан? — спрашиваю резко. Мне нужно знать. Он в этом замешан?

— Хочешь, чтобы тебя спасли? — ухмыляется. — Нет, принцесса, этого не будет.Алан уехал к родителям.
Они приедут вместе на свадьбу.

— Значит, он всё знает… — слова сами слетают с губ, и в груди становится тяжело.
— Да, он знает, что я женюсь.Но вот на ком — нет.

Я быстро отбрасываю эмоции и возвращаюсь в себя.

— Говори. Что ты хочешь?

— Свадьба послезавтра. Спорить бесполезно.

— Я не согласна.

— Мне плевать на твоё согласие. Захочу — и силой потащу. Но мы можем договориться.

— Тааак, — я прищуриваюсь, скрестив руки.

— Ты будешь делать то, что я говорю. Взамен — я соглашусь на пару твоих условий.Я не хочу расстраивать свою мать, и ты тоже этого не сделаешь.

— Это твоя мать. И мне плевать.

Он резко подаётся вперёд. Я не успеваю среагировать — отшатываюсь, падаю на кровать.
Он уже над мной. Руки по бокам от головы. Его взгляд прожигает насквозь.

— Только посмей выкинуть что-нибудь, и я устрою тебе ад.Но у тебя есть выбор — быть умнее.

Он наклоняется, касается губами моего плеча. Неожиданно — нежно.

Только сейчас понимаю: футболка огромная, соскользнула с плеча. Почти обнажённая грудь.
Мгновенно отталкиваю его. Он легко отступает и садится обратно на стул.

Я вскакиваю, поправляю одежду, стараясь не смотреть в его сторону.

— Хватит лапать меня.Даже если я и выйду за тебя — это будет фиктивный брак.

Арт откидывает голову назад и гортанно смеётся, будто я сказала нечто до абсурда наивное. Потом снова смотрит на меня, ухмыляясь, в его взгляде — вызов.

— Нет, принцесса. Это будет самый настоящий брак. Без игр, без спектаклей. Ты будешь моей. Целиком. До последнего вдоха.

Моё тело будто сдавливает изнутри. Сердце колотится в груди, дыхание сбивается. Он говорит слишком уверенно, слишком спокойно — и это пугает.

— Что, вдруг притихла? — его голос становится ниже, почти хриплым. — Уже чувствуешь, как сгораешь изнутри?

Он резко подаётся вперёд, его ладони обхватывают мои колени и тянут к себе. Я пытаюсь отстраниться, но его хватка крепкая. Он просто смотрит в глаза, будто пытается залезть в самую душу.

— Ты можешь бороться, можешь плеваться ядом. Но в итоге ты всё равно будешь рядом. Не потому что я тебя заставлю. А потому что тебе это будет нужно.

Он замолкает, его взгляд скользит по мне, потом замирает на моих дрожащих пальцах. Я сжимаю ткань футболки, чтобы хоть как-то удержать контроль над собой

Арт скользит рукой верх под футболку . Ставит свои колени между моих и резко открывает мои ноги .

—Принцесса , да ты насквозь промокла .

Он начинает ласкать меня , мой мозг отключается и начинаю стонать от кайфа

— Блядь , это ты зря принцесса — Арт резко встает что стул сзади подает , укладывает меня на спину , а сам садится на колени .

—А..Арт чт…оооооо — он перебивает меня когда кусает бедро

— Просто наслаждайся этим принцесса .

Он начинает съедать меня так будто голодный хищник. А я не могу сдерживаться и стону во весь голос.

После того как кончаю , я отключаюсь .

Глава 10

Арт

Она — моя слабость. И теперь я это признаю.
Как наркотик. Слишком быстро вселилась в меня и не оставила выбора. Я стал зависимым.

То, как она стонала... это было лучше любой музыки, которую я когда-либо слышал. И я до сих пор не насытился ею.
Сижу и думаю: какого чёрта я не с ней сейчас? Мог бы просто пойти и забрать её снова. Жёстко. До дрожи. До слёз. До предела.

Мне плевать, сколько ублюдков было у неё до меня. Если были — я сотру их из памяти, из жизни. Я буду единственным. И последним.
От одной мысли, что кто-то другой мог слышать её стоны, видеть её тело... я готов рвать и убивать. Медленно. Жестоко.

Что со мной происходит?

Когда она отключилась, полностью растворившись в ощущениях, я еле сдержался, чтобы не войти в неё. Просто укрыл её одеялом и вышел. Хоть на секунду — подышать.

— Брат.
Я поднимаю глаза — передо мной Алан.

— Я всё понимаю, скоро свадьба и прочее... Но, может, ты хоть немного сдержался бы? Стоны твоей будущей жены было слышно по всему дому.

Я усмехаюсь и подхожу к нему, обнимаю.

— Здорово. Соскучился. Сегодня познакомишься с ней.
Она тебе понравится. Очень.

— Ну посмотрим. Родители внизу тебя ждут. — Алан разворачивается и уходит к себе.

Я спускаюсь по лестнице. Внизу родители, как всегда, о чём-то спорят.
Они для меня — пример. Такими и должна быть настоящая семья. Их любовь — крепкая, настоящая, даже спустя столько лет.

— Мам, пап, ну что вы опять не поделили? — подхожу, обнимаю их.

— Арт, я так скучала, родной. — Мама прижимает меня к себе.

— Сынок, как дела? — Папа обнимает вслед за ней.

— Всё хорошо. Вы готовы к ужину? Я хочу вас познакомить… с моей женой.

— С будущей женой, — мама смеётся, — он такой же собственник, как и ты, Крис.

— Конечно, сынок. Мы будем рады познакомиться с ней.

Малия

Просыпаюсь от какого-то шума. Резко поднимаюсь — передо мной стоит Арт.

— Принцесса, вставай и готовься. Ужин скоро. Родители уже здесь.

— Господи, сколько сейчас времени?

— Уже почти полвосьмого.

— Ты раньше не мог меня разбудить, псих ненормальный?

— Ты успеешь.

— Будто я горю желанием пойти на этот чёртов ужин.

— Девочка, не заставляй меня повторять. Ещё одно лишнее слово — пожалеешь.

— Я поняла, блин! Не дура. А теперь выйди отсюда.

— Одежда в шкафу. Выбери что-то нормальное.

— Иди уже.

Он выходит. Я быстро иду в ванную — принимаю душ, расчёсываю волосы, слегка крашусь. Открываю шкаф. Из всех вещей выбираю, пожалуй, самое «приличное» — чёрное платье, длинное, облегающее, с вырезом до бедра, и туфли на каблуке.
Ну... приличное — это громко сказано. Но это лучше, чем всё остальное.

Осторожно открываю дверь. Выглядываю. Вроде никого. Выдыхаю.
Крадусь по коридору. Ну как крадусь... Я же не ниндзя.

Спотыкаюсь.

Грохот. Падаю прямо на горшок с цветком.

Блииин. Только не это.

Цветок теперь выглядит как жертва войны.

— Кх... кх.

Медленно поворачиваю голову. Передо мной — высокий, солидный мужчина.
В костюме. С благородной сединой. У него очень тёплые глаза.

— Ты не поранилась? Всё в порядке?

— Д-да... спасибо большое...

Он протягивает руку.

— Давай помогу.

— Ой, нет, не стоит. Я вся в грязи.

— Ничего страшного. Давай.

Прежде чем я успеваю что-то сказать, появляется Арт. На лице — усмешка, он явно сдерживает смех.

— Малия. — Он подходит ближе. — Что ты вытворяешь? Помоги ей, не видишь — она в грязи.

— Ладно, иди сюда. — Он берёт меня под локоть, легко поднимает.

Поворачивается к мужчине:

— Папа, познакомься. Это Малия. Моя невеста.

Папа?! Какого черта... Блииин.
А я ещё орала на его сына прямо при нём. Молодец, Малия. Аплодисменты.

— Простите, я не знала…

— Всё хорошо, дорогая. Ты очень красивая. Я — Кристофер. — Он протягивает руку для приветствия.

Я поднимаю свои ладони вверх — показываю, что они испачканы.

— Мне тоже очень приятно познакомиться с вами. Я Малия. Простите, руки грязные…

— Ладно, я к маме. А вас жду внизу. — Он улыбается, кивает и уходит.

— Ну ты даёшь, принцесса. Как ты вообще умудрилась разбить цветок?

— Отстань, я не специально! Я пойду переоденусь…

— Не нужно. Платье не испачкалось. Руки просто помой, и пошли. Ты выглядишь великолепно, принцесса.

Я молча закатываю глаза и иду в ванную.

Спустя несколько минут мы вместе спускаемся по лестнице. Меня будто ведут на казнь.
Арт — как ни в чём не бывало, а я — напряжённая, как струна.

— Мама, познакомься. Папа уже успел познакомиться с моей невестой.

Я поднимаю голову — и встречаю взгляд женщины.
Она — красивая, высокая, худая, с невероятно нежной улыбкой.
Вот честно, от неё веет теплом. Это немного обезоруживает.

— Господи, она прекрасна.Привет, милая, я — Мелисса. — Она подходит и обнимает меня.

Я немного растерянно отвечаю:

— Здравствуйте. Мне очень приятно. Я — Малия.

— Проходите, родные, садитесь.

Я едва успеваю вздохнуть с облегчением, как чувствую на себе жгучий взгляд.
Поворачиваю голову — и понимаю: Алан. Он выглядит так, будто сейчас взорвётся.

— Малия?

— Привет, Алан...

— Ооо, вы знакомы? — Мелисса с интересом смотрит на нас.

— Да, мам. Мы учимся вместе. — Он отвечает не отрывая от меня взгляда. Потом резко переводит его на Арта. — Нам нужно поговорить, БРАТ.

— Присаживайся. Мы сейчас придём. — Арт помогает мне сесть, потом уходит вместе с Аланом.

Глава 11

Арт

Как только мы выходим из комнаты, Алан тут же начинает:

— Арт, прекрати это. Оставь её в покое. Не втягивай её в наш мир.

— Она уже в нём. С того дня, как мы чуть не попали в аварию. Они увидели нас вместе.
Теперь она — мишень. Потому что она — моё слабое место.

— И ты решил просто заставить её выйти за тебя?! — Алан сжимает кулаки, и я вижу, как он едва сдерживается.

— Ты знаешь ответ. — Я засовываю руки в карманы, спокойно наблюдая за ним.

— Ты не заставишь её. Прекрати, Арт. Ты не знаешь её. Она не для нашего мира! — Он уже почти кричит. Краснеет от злости.

— Сбавь тон. — Я подхожу ближе, голос становится ниже и жёстче. — Это не тебе решать.
Ты никуда не полезешь. Я говорю тебе не как брат… а как твой капо.
Не заставляй меня перейти черту.
А теперь пошли. Нас ждут.

Он какое-то время молчит, потом опускает голову и идёт за мной.

Когда возвращаемся в гостиную, Малия резко вскакивает с места, её глаза бегают между нами.
Она переживает. Боится за своего друга.
Кто бы сомневался. Она же вся из эмоций. В этом и есть её чертова магия.

— Мама, папа, вы, наверное, устали с дороги. — Пора заканчивать ужин. Моя принцесса слишком напряжена.

Родители быстро считывают обстановку. Умные, как всегда.

— Милая, спокойной ночи. — Мама подходит и обнимает Малию.

— Спокойной. — Она отвечает с лёгкой, но искренней улыбкой.

— Сынок, мне нужно с тобой поговорить. — Папа поднимается и уходит в кабинет.

Я смотрю на Малию. А она — прямо на меня.

— Спокойной ночи, господин Кристофер. — Голос спокойный, но в глазах читается тревога.
— Ты иди, я пойду к себе.

Отец сидит на диване, я прохожу мимо и сажусь за свой рабочий стол, не спеша открываю ноутбук. Он, как всегда, сразу к сути:

— Где вы познакомились?

— Она работала у меня в клубе. — Даже не смотрю на него. Делая вид, будто занят чем-то важным на экране.

— По ней не скажешь, что она из тех, кто работает в клубах.

— Ей пришлось. Учёба, выживание. — Отвечаю спокойно.

Он какое-то время молчит, а потом выстреливает:

— Она согласна на этот брак? — Смотрит на меня с тем самым взглядом, которым с детства ловил меня на лжи.

Он знает меня. Мой характер, мою жесткость. Он не одобрит это, если поймёт, что я давлю на неё.

— А почему она не должна быть согласна? — Отвечаю, не моргнув.

— Я хочу знать правду. Ты никого не подпускал к себе близко. А тем более — не мог влюбиться.

Если бы он знал.
Знал, как эта девчонка стала моей навязчивой идеей.
Как я ненавижу всех, кто смотрит на неё слишком долго.
Как она стала моей единственной слабостью.

Но об этом — никогда.

— Я помню, отец. Чтобы жениться — не обязательно любить.

— Нет. — Он качает головой. — Так не работает. Не с тобой. Не просто так ты решил на ком-то остановиться. Я видел, как ты на неё смотришь.

Я молчу. Слова бессмысленны. Он прав. Чёрт бы его побрал.

Он встаёт, подходит ближе, кладёт руку мне на плечо:

— Спокойной ночи, сын. Подумай хорошо.

Он уходит, оставляя меня с тяжёлым комом в груди.

Завтра свадьба.
Маттео первым делом, когда я ему рассказал, выпалил:

— Неужели нашлась та, кто угомонит член Арта?

Урод.
Но, возможно, он прав.

Я закрываю ноутбук и выхожу из кабинета.
Иду в сторону её комнаты.
Чем ближе подхожу, тем чётче слышу музыку.
Осторожно приоткрываю дверь.И замираю.

Малия — в пижамных штанах и топе, волосы распущены, струятся по спине.
Рядом с ней её подруга.
Они танцуют. Смеются.
Такие… свободные. Лёгкие. Настоящие.

Я не могу оторвать взгляд.
В ней всё — моё проклятие и моё спасение.

Из-за приоткрытой двери слышна "Anxiety | COVEN MUSIC SESSION". Мелодия цепляет. Пронзительная, будто рвущая изнутри. Идеально под неё движется её тело — в такт, плавно, будто хочет сбросить с себя всё напряжение.

Черт..,
я бы отдал всё, чтобы оказаться на месте её подруги.
Чтобы Малия посмотрела на меня с такой же искренней улыбкой, как на Изи или на Алана. Чтобы хоть раз — без страха, без ярости — просто… посмотрела на меня по-настоящему.

Она замечает меня. Музыка тут же выключается, выражение лица меняется.

— Ты что-то хотел? — её голос сухой, ровный.

Я опираюсь плечом о дверной косяк, руки в карманах, глаза прикованы к ней.

— Вижу, у тебя гости. — кивок в сторону подруги, потом на неё.

— Алан привёз Изи. — Она скрещивает руки на груди. — Если всё, то выйди. Я просто хочу провести свой последний счастливый день… нормально.

Последний счастливый день — звучит, как приговор. И я знаю, чья в этом вина.

— Платье завтра привезут. — Говорю спокойно, как будто это обычное напоминание.
Но мы оба знаем, что это не просто платье. Это приговор.— И не забудь то, что я говорил.

Малия отворачивается. Даже не смотрит на меня. Молчит. И это хуже любых слов.

— Спокойной ночи, принцесса.

— Ага.

Я закрываю за собой дверь. В груди гул. Она ненавидит меня. И всё равно — я возвращаюсь к ней снова и снова.