Верну истинность по гарантии

Пролог

— Чтоб эти драконы провалились! Только не снова! — говорю я, чувствуя знакомое жжение на плече. Стягиваю рукав и вижу в зеркале ровно то, что и думала. Боги опять даровали мне истинного! Премного благодарна, блин!

Я смотрю на метку и искренне хочу её соскрести. Пальцем. Ногтем. Желательно вместе с кожей.

— Опять… — шиплю я, упираясь ладонью в холодный камень умывальника. — Да вы издеваетесь. Неужели непонятно, что я этого благословения вашего не хочу? Зря что ли каждый раз пью эту дрянь?

Провожу пальцем по плечу — резко, зло, будто это не знак богов, а грязное пятно. Метка, разумеется, никуда не девается. Только чуть теплеет, будто ей приятно внимание.

Вот же дрянь.

В зеркале напротив — моё отражение. Милое, даже можно сказать смазливое. Брюнетка с тёмными волосами, собранными кое-как, с серыми глазами, которые давно научились выглядеть равнодушными. Двадцать три года — возраст, в котором в этом мире обычно либо уже замужем, либо как минимум помолвлена.

А я — ни то ни другое. И очень этим горжусь.

Я наклоняюсь ближе к зеркалу, поворачиваю плечо.
Метка устроилась удобно — чуть ниже ключицы, там, где её невозможно спрятать лёгким платьем. Тонкий узор, словно переплетённые линии, замкнутые в символе двойной спирали.

На этот раз еще и сразу два дракона!

Чтоб вас.

— Ну что вам, а? — бормочу я. — Мир большой, женщин полно. Ну почему именно я?

Ответа, разумеется, нет. Боги никогда не отвечают. Они просто пакостят.

Пять лет в этом мире — а к этой дикости я так и не привыкла.

Я выпрямляюсь, отхожу на шаг и окидываю себя взглядом. Ничего особенного. Обычная девушка. Не принцесса. Не маг. Не избранная. По крайней мере, так было до сегодняшнего утра.

Пять лет назад я проснулась в этом мире одна. Без фанфар, без богов с речами и без инструкции «как выжить». Просто открыла глаза — и поняла, что потолок не мой, воздух не мой, и язык… к счастью, оказался понятным.

Я выжила. Я встроилась. Я сделала всё, чтобы никто не узнал правду.

И вот теперь — пожалуйста. Метка.

— Ну что ж, — вздыхаю я и тянусь к полке под раковиной.

Там, за тряпками и баночками с травами, припрятано моё маленькое чудо. Пять узких флакончиков из мутного стекла. Когда-то.

Я вытаскиваю последний.

Смотрю на него с таким выражением, будто он — мой единственный друг.

В памяти всплывает скрипучий голос знахарки:

«Выпьешь в первые десять дней — и ничего не будет. Ни связи, ни поиска. Как будто и не было на тебе метки. Все сгинет.».

Тогда я, чуя жопой неладное, попросила сделать сразу пять.

Бабка смеялась. Боги даже одну метку дают не каждой. А пять…
Но за золото — сделала.

Сейчас в моей руке был последний. Бабуля ошиблась. Боги желали меня клеймить с завидной регулярностью. Вот только я кориться судьбе не собиралась. Четыре раза уже растворяла эти метки. И вот пришел пятый…
А сама знахарка уже давно отправилась к праотцам. И другой такой я так и не нашла.

А мне, как назло, очень надо. Чувствую я, будет и шестой…

— Ну давай… — шепчу я, пытаясь откупорить флакон. — Только не подведи.

Пробка не поддаётся.

Я хмурюсь, сжимаю сильнее. Поворачиваю.
Ничего.

— Присохла, что ли?..

Я упираю бутылёк в край умывальника, пытаюсь провернуть ещё раз — и он вырывается из рук.

Звук удара о камень — сухой, окончательный.

Стекло разлетается.
Зелье растекается по полу.

— Нет! — вскрикиваю я и падаю на колени, хватаюсь за осколки, будто ещё можно что-то исправить.

Нельзя.

Последний шанс исчезает в щелях между плитами. Я замираю, медленно поднимая взгляд к зеркалу.

— Только не это…

Я сижу на полу ещё пару секунд, просто глядя на мокрое пятно между плитами.

Спокойно.
Паниковать будем потом. Если будет повод.

У меня есть десять дней.

Десять чёртовых суток, чтобы снять эту дрянь — или она останется навсегда. Постоянной татуировкой на плече. С бонусом в виде двух драконов, которые непременно захотят меня найти, присвоить и объяснить, что это, мол, счастье, просто я пока не понимаю.

Я поднимаюсь, вытираю ладони о юбку и снова смотрю в зеркало. Метка никуда не делась. Спокойная. Наглая. Уверенная в себе, как её будущие владельцы.

— Не дождётесь, — тихо говорю я.

Из ящика стола я достаю маленькую баночку с тональным кремом. Густой, плотный — идеален для сцены и для случаев, когда боги решают поиграть в сватов.

Аккуратно наношу его на кожу. Один слой. Второй.
Метка исчезает полностью, словно её никогда и не было.

Вот и славно.

Я надеваю платье с закрытым верхом, поправляю волосы, смотрю на себя ещё раз. Обычная девушка. Ничего подозрительного. Никто не узнает.

По крайней мере — не сегодня.

Выходя из уборной в комнату, я ловлю себя на том, что злюсь сильнее обычного.