Зверь. Без правил

Глава 1

Фары моего байка с трудом разрезают непроницаемую стену тумана. Здесь, в глуши, нет даже фонарей на трассе, и звук мотора – единственный нарушитель спокойствия в дремучей тайге, простирающейся на сотни километров.

В тусклом свете все кажется нереальным, зловещим, как картинка из фильма ужасов. Впрочем, так и есть: я въезжаю в чужие охотничьи угодья. Туда, куда моя семья редко суется по договору между нами и коренными жителями этих лесов.

Мы соблюдаем древний пакт несколько поколений и нарушаем только в исключительных случаях. Таких, как сейчас, когда жребий явиться в это захолустье выпал именно мне…

Люблю ночь. В темноте мне легче дышать – воздух прозрачнее, чище. Мысли текут свободнее, без помех. Решения приходят сами собой, без сомнений и колебаний. А еще это время, когда я могу действовать без свидетелей, без любопытных взглядов случайных прохожих…

Пересекаю городскую границу: фары выхватывают одинокую дорожную вывеску Запечья. Одно название чего стоит… Впереди – пустырь, редкие пятиэтажки виднеются лишь вдалеке, а по бокам даже не посадка, а все тот же ельник, густой и непролазный.

Сейчас бы кофе и горячий душ… Сдается мне, что в это время суток здесь с трудом найдешь и первое, и второе... Но вот то, что в этом Запечье что-то не так, я чувствую, проехав всего сотню метров.

Интуиция меня редко подводит: внутри дрожит охотничья жилка. Не смотря на возраст, опыта мне не занимать: с раннего детства отец и дед посветили меня в «семейное дело».

Так и есть: прежде, чем вижу впереди неровную тень, я уже понимаю, что это бездвижное тело. Что ж, мне организовали «замечательную» встречу. Просто «обожаю», когда все начинается с трупов.

Глушу мотор, вешаю шлем на руль, выключаю в наушниках старый добрый рок. Тихо… Ни одного шороха. Даже лес, кажется, замер.

Труп лежит на спине, раскинув конечности в стороны, слишком уж аккуратно, в позе звезды. Мужик… Не нужно подходить слишком близко, чтобы разглядеть его необычную бледность. Неотложку можно не вызывать – ему уже никто не поможет. Сколько он уже мертв? Лет пять? Десять? Двести?

Двигаю рукой – осиновый кол из рукава привычно скользит в ладонь.

– Ну, здравствуй, ловушка, – усмехаюсь себе под нос.

Мягко спрыгиваю с байка, двигаюсь медленно, как учили. Никаких резких рывков, дыхание ровное. Пульс прибавляется лишь чуть-чуть, и то из-за адреналина, из-за предчувствия стычки, а не из-за ужаса. Я давно научилась контролировать страх – на смену ему обычно приходит холодная сосредоточенность.

Туман липнет к коже, клубится под ногами, пытаясь замедлить мой ход. Знаю я эти фокусы! Они всегда так делают, притворяясь жертвой аварии, чтобы привлечь внимание уже своей жертвы. Пора бы придумать уже что-то новенькое…

Иду дальше, неумолимо приближаясь к мертвецу. Сейчас он вскочит, кинется, и у меня есть только доли секунды всадить деревянный клинок ему в грудь, пока он не вцепится в мою шею.

Я всего в паре шагов от мерзкого упыря, когда на затылке встают дыбом волосы. Низкий утробный рык – и я застываю на месте.

Волк!