Бывший. Демон. Босс.

— Какой ад?! — смотрю во все глаза на рогатую дамочку. 

Нет, это не образное выражение. Из тёмных, отливающих синевой кудрей мадам средних лет на самом деле выглядывают два маленьких черных рога. 

Я думала поначалу, что это ободок, а хвост…

Ну, мало ли, вдруг тут Хэллоуин каждый день? 

Тут — это на распределительном посту (так они сказали). Место для тех, кто уже «всё ».

Да-да, полчаса назад мне в лицо безжалостно заявили, что я умерла в свои двадцать четыре года. Как? 

Вот и я хочу знать как! А ещё мне дико не нравится их желание сослать меня в ад. Потому что не за что! 

Прилежно учись, прилежно живи, думай не о себе, а о других и … ад?! Я не ослышалась?! 

— Самый настоящий, — подтверждает мои слова эта странная женщина с рогами и хвостом, никак не вяжущихся с тёмно-серым платьем-футляром. 

— За что?! — не понимаю я.

— Вы душу демону продали.

— Кому?! 

Если я что-то и продавала в своей жизни, то это старый мобильник, чтобы купить новый. Всё. 

— Я не знаю, кому именно. Тут не указано. Внизу разберутся, — решает женщина и кивает двум козлам.

Ну, то есть это мужчины, но тоже с рожками и хвостиком. Черти?! 

До меня только сейчас это доходит!

Мамочкиии! Я ведь думала, что всё это сказки и такого не бывает. Да всё это вообще похоже на абсурд. 

Стою в каком-то офисном здании с белыми потолками и LED-лампами. Всё такое ноу-хау и… черти с рожками?! 

У мёртвых бывает нервный срыв? 

У меня, кажется, сейчас начнётся. 

Да я бы с радостью решила, что это сон, но ущипнула себя уже сотню раз за те полчаса, что я здесь, и больно, знаете ли. Вот, кстати, тоже интересно почему? Мёртвая же… 

— Так, стойте! Погодите! — отступаю на два шага от мужчин, даже не надеюсь, что они послушаются, но дамочка одним жестом спасает меня. 

Выжидающе смотрит. 

— А не будет никакого суда? — в надежде спрашиваю я.

— Суд для тех, кто душу не продавал. А вам в рабство или в клетку. Там хозяин решит, — холодно чеканит она и вновь делает жест, позволяющий меня схватить.

— Но это же нечестно! Я ничего не делала! — кричу я.

Не только ничего не делала. Я даже толком и не пожила. Моя жизнь всегда была серой и монотонной, в заботах о других. Лишь однажды в ней появились краски. Самые разнообразная гамма цветов: от беспощадной головокружительной любви до разрыва сердца и лютой ненависти.

И почему этот гад мне вспомнился в такой момент?! Чур меня, чур! Нет бы о коте подумать, а я о бывшем. Мой Барсик там, наверное, голодным остался…

А как давно я «всё»?! 

Не успеваю задуматься, как козло-черти хватают меня под руки и тянут к лифтам. Их тут три (лифта, в смысле): белый со стрелкой вверх. Серый. И чёрный со стрелочкой вниз, разумеется. Как у них всё просто, вот только…

— Слушайте, здесь какая-то ошибка! — молю я. — Я никому ничего не продавала. И вообще мне нельзя в ад! У вас есть адвокат или…? Да погодите же вы! Что мне сделать, чтобы вы послушали?! — выпаливаю я в истерике, пока эти козло-черти тащат меня к огромному чёрному лифту.

С ужасом смотрю, как циферки медленно приближаются к нулю. 3, 2, 1… Дзинь.

— Стойте, — вдруг выдаёт дамочка, после того как её тревожит какой-то сигнал. 

А я ведь чуть дважды за день не умерла. Не знаю, отчего это случилось в первый раз, но сейчас кони бы двинула от страха.

— Да, госпожа, — отзываются мои захватчики, а дама тем временем смотрит на продолговатую лиловую штуку в руках. На пейджер похожа. Только из кристаллов, а не из пластика. 

— Водить умеете? — неожиданно спрашивает она у меня.

— Машину? — округляю глаза. 

Как бы… тут ад, черти, демоны… каким боком земной автомобиль?! 

— Что-то ещё, кроме машины, водите? — уточняет женщина.

Велосипед, блин!

— Машину могу, — киваю я.

— Значит, и с магкаром справишься, — решает она. 

Черкает что-то в своём блокноте огромным длинным пером фиолетового цвета, отрывает лист и лепит мне его прямо на грудь.

Не успеваю озадачиться её поведением, как челюсть уже отвисает от нового шока. Обычный бумажный лист вмиг превращается в бейдж с надписью «1024». 

Это порядковый номер? А куда? В какую очередь?!

— К главному её отведите, — велит женщина.

Не знаю, кто у них главный в местной инстанции, но всё лучше, чем ад. Так ведь?

Товарищи рогатые ведут меня через длинный белый коридор в просторный холл. Странно. Ни одной души, тогда какая же я 1024-ая? 

— Жди здесь. Вызовут — зайдёшь, — командуют они и как-то очень спешно меня покидают. 

Не боятся, что сбегу? Или тут некуда бежать?

Нет. Они боятся не меня. Их потряхивает от одного взгляда на высокую чёрную дверь. Так, и меня этим застращали…

Не бойся, Катя. Всё лучше, чем ад. 

«Номер 1024», — звучит отовсюду роботизированный голос, хотя ничего похожего на громкоговорители здесь нет. Ох, мамочки. Ну, была не была…

Тихо стучу в дверь и спрашиваю: «Можно?»

— Войдите, — голос низкий, обволакивающий, совсем как…

Да что ж он мне мерещится на каждом углу? Год, как он разбил мне сердце! Забудь засранца! 

Легко сказать.

Он ворвался в мою жизнь, как буря, и всё в ней перевернул. Горячий, не знающий отказов. Я всё ломала себе голову, думая, чем же его так раздражаю, что приходится спорить до хрипоты, пока однажды он не поцеловал меня. Да так, что я чуть имя своё не забыла.

С ним я познала, что такое любовь и какие крылья она дарит. Он мне эти крылья и оторвал.

Ух, гад! 

Так, сейчас не о нём! У меня тут жизнь после смерти вообще-то решается.

Немного жмурясь, переступаю порог. Ну, мало ли что там внутри. Хотя рогатых людей я уже видела, так что в обморок упасть не должна.

С облегчением выдыхаю, когда обнаруживаю перед собой мужчину, стоящего ко мне широкой спиной и смотрящего на лиловое небо за окном. 

Лица его не видно, но я почему-то уверена, что он не намного старше меня. Высокий, в меру подкачанный. Плечи вон какие мощные. Волосы тёмные, густые, модно подстрижены. Одет в дорогой костюм…

— Ну, здравствуй, Катя, — вновь звучит голос, способный дёрнуть за каждую струну души, и незнакомец оборачивается.

Незнакомец ли?!

Нет! Невозможно! 

Во все глаза смотрю на знакомое до боли лицо и не верю тому, что вижу.

Мой бывший?! Тут?! 

Етить-колотить!

Дорогие читатели, добавляйте книгу в библиотеку, чтобы не потерять! 
Новые главы - первые 5 дней ежедневно, потом через день (1 плавающий выхожной возможен)
Так же буду очень благодарна вам за подписку и лайк! Для меня это очень важно!
Обнимаю, ваша София Клевер!

Тоже помер?!

— Дьявол! — выпаливаю я и тут же захлопываю рукой открывшийся рот.

Демьян как-то странно хмурится.

— Они тебе уже сказали? — изгибается тёмная бровь.

Ни капли шока или вопросов, какого чёрта я тут оказалась. Мы ведь не в кафе на Пятницкой случайно пересеклись, а… в загробной жизни (если я не в психушке сейчас, конечно, и это не один слишком долгий и пугающий глюк!).

— Что сказали?! 

— Видимо, это был просто речевой оборот, — поджимает губы Дэм и вальяжно усаживается за стол. — Понятно.

Понятно ему! А вот мне ничегошеньки сейчас непонятно.

Стоп. Погодите, это когда же его не стало, что он уже и офисом с гламурным видом на розовые облака обзавёлся?! 

Или мне всё это просто чудится?! А я лежу где-нибудь в комнате с мягкими стенами…

— Ты лучше присядь, а то… ноги у тебя дрожат, — заявляет он, и я только сейчас замечаю, что колени в самом деле подрагивают. А ещё на дурацком капроне стрелка.

Вот. А говорят, что все тут в белых платьишках гуляют. Я, видимо, как померла в офисной униформе, так и буду здесь тусить. Знала бы — что-нибудь поприличнее бы надела.

— Кхм, — прочищаю горло, расправляю плечи. — Мне и здесь хорошо. Может, объяснишь, что происходит? Я умерла? Ты тоже?

Как-то странно он на меня сейчас смотрит. И говорить не спешит. 

— Мне нужно позвонить. А ты пока располагайся. Чайник где-то там, — указывает небрежным движением в сторону. Поднимается из-за стола, но телефон не берёт.

А тут вообще есть телефон?! 

Вижу чёрный стакан с настоящими перьями. Я уже поняла, что они у них вместо ручек, притом в чернилах не нуждаются.

М — магия.

М-да, тут на трезвую голову не разберёшься. Где там был чайник? Раз боль я чувствую, то и вкус должна. Хоть что-то приятное в посмертии. Даже тут наткнуться на бывшего, ну я и везучая!!

Так, чай… И где он у нас!?

— Катерииина! — раздаётся протяжный мужской вопль, и я едва не роняю тяжеленную кружку.

Оборачиваюсь и вижу Брэда Питта. Он, что, тоже "того"? Только лет на двадцать-тридцать моложе, чем должен быть. И улыбка немного другая. Какая-то очень уж хитренькая. И глаза не голубые, а карие, скулы повыше, нос острее.

Нет, не Брэд Питт. А я уж автограф попросить хотела.

— А вы…?! — спрашиваю я.  

— Томас Николас Прекрасный Тринадцатый. — важно педставляется мужчина.

Пфф! Как тут не прыснуть? 

Ну, простите. Обычно я с уважением отношусь к любому имени, но вся эта абсурдность происходящего плохо сказывается на моём душевном равновесии.

— Простите, а Вы тоже... умерли?  — догадываюсь уточнить я.
— Типун вам на язык! Я местный! 
— Тогда вы... чёрт? 

Рожек вроде не видно, а в руках чёрная папка и перо. Зелёное. 

— Ой, умоляю, не используйте это слово. Местным оно очень не нравится. И обидеться могут. А нам обиды ни к чему. Я демон среднего звена, — важно представляется не чёрт и не Бред Питт. Он же Прекрасный Тринадцатый.

— А как тогда их можно называть? — тихонько спрашиваю я.

— Демоны. Они тоже демоны, но низшего разряда. А вот ваш новый руководитель — дьявол.

Чей руководитель? Мой? 

— Меня же вроде передумали в  ад отправлять! — пугаюсь я.

— Нет-нет. Туда вы не попадёте. Останетесь с нами в междумирье, если, конечно, будете хорошо выполнять условия контракта, — заверяет он. — И если повезёт, Дэриас выкупит вашу душу.

Мужчина указывает взглядом на пустующий стол, где пару минут назад вальяжно восседал мой бывший.

Дэриас? Это он Дэма имеет в виду? Только вот мне бывший другим именем представлялся. Демьяном.

Ничего не понимаю!

— А вы с ним знакомы, да? При твоей земной жизни пересекались? — спешит разузнать Тринадцатый и тем самым путает меня так, что я уже готова надеть эту чашку на голову. Не важно, себе или ему. Мозг сейчас взорвётся!

— А… Дэм… он мой новый начальник? — с трудом свожу одно с другим.

Тринадцатый кивает, а я едва не роняю челюсть на пол.

Мой бывший —  Дьявол?! Тот кто повелевает самим адом?! Да ну на фиг! 

— Как же я рад, что ты появилась! — выпаливает этот странный тип, напрочь игнорируя сразивший меня наповал шок. 

— Я уже шестьдесят лет прошу его отпустить меня в отпуск. Столько кандидатов привёл, — вздыхает он, глядя на мой бейдж. — И всё не те. А тебя он за что взял?

За талию, потом за бёдра… Тьфу! Не о том! 

— Эм… да мы даже поговорить как-то не успели. Он позвонить вышел, — отвечаю ему, а сама в это время пытаюсь не чокнуться. Ну не бред ли всё это?! 

Мой бывший —  дьявол. Я померла. А сейчас болтаю с демоном за чашкой чая… Ну почти.

— Да? — удивляется Тринадцатый. — Ну, это не важно. Главное, взял. Так что теперь слушай в оба уха. Крайне не рекомендую будить в нём зверя.

Ой, с этим могут быть проблемы. Знай, товарищ Прекрасный чуть побольше о нашем земном знакомстве, не говорил бы такого.

Может, магии во мне и нет, но вызывать в Дэме зверя щелчком пальцев я умею. Умела.

И потому всё это ещё более странно. Зачем он меня взял?

— Слушай, Пр… Николас, а могу я тут не работать? 

Он измеряет меня таким взглядом, будто ему только что мечту вдребезги разбила. Ах да, отпуск…

— Разве что хочешь в ад. У нас тут мало власть имеющих, кто способен перекупить душу за выслугу на службе.

И служить мне придётся Дьяволу. Ещё и моему бывшему. Тихо, крыша, не шурши!

— А долго служить придётся?

— Да нет, — отмахивается Прекрасный, плеская в чашку горячую воду из чайника. И когда он успел закипеть? Не заметила. — Всего-то на годик.

Чего?! 

— Это отпуск у вас такой?! — охаю я.

— Можно на ты. Ага, — кивает демон. 

А я тем временем пытаюсь прикинуть, сколько же ему лет. Шестьдесят лет выпрашивал отпуск на годик. Они тут вечно, что ли, живут?

— Познакомились? — раздаётся голос моего бывшего, и меня тут же прошибает током от макушки до пят. Даже волосы на голове шевелятся.

Я скажу это ещё раз.

Мой бывший —  Дьявол!

— Угу, — тянет он с непонятным выражением лица. — Вот теперь ты в курсе. Пошли.

— Куда?! 

— Узнаешь.

— Никуда я с тобой не пойду! — упираюсь я.

— Про неустойку рассказал? — Дэм переводит взгляд с меня на демона.

— Какую неустойку? — пугаюсь.

— Что в ад угодишь, если следовать моим приказам не будешь, — преспокойно так выдаёт Дьявол.

— Я ничего не подписывала, — мотаю головой.

Не пойду я с ним никуда!

— Не подписывала? — Дэм кидает какой-то странный взгляд на демона, и тот корчит виноватую моську и тянет мне бумаги со своим изумрудным пером.

— Не буду!

— Так, конфетка, в ад захотелось? Я, вообще-то, тоже не горю желанием этого болвана в отпуск отправлять, — говорит мне Дэм. — Но правила есть правила. Ставь подпись.

Вот так вот. Ни тебе: «Не беспокойся. Ты не чокнулась. Я хоть и Дьявол, но ты не бойся. Тебя не съем». А сразу ультиматум в лоб. 

Ни капли не изменился! Наверняка и бабником таким же остался! 

— А что за работу мне нужно делать? — спрашиваю я, но контракт всё-таки беру. В ад как-то не хочется. — Кем я буду?

— Личным помощником. Ассистентом Дьявола, если угодно, — с какой-то уж очень пугающей улыбкой сообщает мне демон и спешит всунуть в руку перо. — Надо выполнять все поручения.

— И какие это поручения? — напрягаюсь я. Надеюсь, поиск подружек для бывшего в этот список не входит? Хотя он и без меня отлично справляется!

— Самые разные. Чай там. Документы. Туда сходи, это принеси. Всё как у вас, — талдычит под ухом демон и уже чуть ли не сам моей рукой пытается поставить подпись.

Вот же хитрюга. Так просто я не попадусь. Хватит мне обвинения в том, что душу кому-то продала. Фиг я что вслепую теперь подпишу!

— Хочу прочитать! Можно?! — с вызовом спрашиваю я у Дьявола, и Тринадцатый от такого тона сжимается в ком.

Угу. Видимо, застращал тут всех мой бывший. Вон и черти — те, что меня сюда привели, — только так пятками сверкнули.

Ну ничего. У меня на него иммунитет. Хотя мир-то тут другой. Надо бы немножечко сбавить обороты. Что непросто, учитывая, как внутри всё кипит от взгляда на него. 

— Прочитай, — с какой-то странной ухмылкой позволяет Дьявол, а Прекрасный, побелевший настолько, что от его бронзового загара и следа не осталось, наконец-то, выдыхает. Спешит предложить боссу чай.

Аромат бергамота расходится по кабинету, но я не отвлекаюсь, читая непонятные закорючки на желтоватом листе. Язык интересный, но, что странно, понятный, будто родной. 

Вроде никаких подводных камней в шестидесяти пунктах нет. И мелкого шрифта не вижу.

Какой у меня, напомните выбор: ад или быть помощницей Дьявола в лице бывшего, разбившего мне сердце? А это не одно и то же?

— Если закончила копаться в мыслях, ставь подпись, и пошли, — подгоняет Дьявол.

Терпением не отличается. Помню. А ещё все его претензии помню и придирки. Да он же со свету меня сживёт, если можно ещё так говорить.

Эх, была не была…

Черкаю своё имя, и подпись тут же светится, а затем на тыльной стороне ладони появляется символ.

Это ещё что такое? Я клейменная? Как скот?!

— Какая радость! Благодарю, благодарю, — кланяется и влево, и вправо товарищ Тринадцатый, потом с позволения Дэма, выраженного лишь ленивым кивком, покидает помещение.

— Идём, — вновь зовёт меня Дьявол и, не дожидаясь, пока я приду в себя после всего пережитого, направляется к выходу.

Спрашивать «куда», бесполезно, да? 

Вновь следую по белому коридору за бывшим, заглядываясь на его широкую спину. Вот же гад, только похорошел за год. Это на него так хорошо загробный климат действует?

Мы доходим до лифтов. Слава богу, все они цвета металлик и не ассоциируются с адом, однако, несложно догадаться, что мы поедем вниз.

Надеюсь, на первый этаж, а не… кхм.

Дзинь, и двери открываются. Толпа, что стоит внутри, при виде моего нового шефа отчего-то решает соврать, что им всем нужен этот этаж. Шесть существ вываливаются в холл. 

Тут не только рожки и хвостики, а даже лиловая кожа у одного массивного господина в сером. Такой огромный, что даже в этом мире не нашлось пиджака по размеру. Серый костюмчик обжимает и коротковат во всех местах.  

Дэм заходит в лифт.

— Идёшь? — поднимает он бровь, глядя на меня.

Будто выбор есть. Киваю и спешу внутрь, а заодно замечаю странные взгляды в мою сторону.  Дамочка в очках и лиловый мужчина смотрят удивлённо, дама постарше — с каким-то сожалением. А вот ещё паре молоденьких девиц я точно не по вкусу. 

А что я сделать-то успела? Помереть и к Дьяволу на работу ассистенткой устроиться? Или они претендовали на эту вакансию? А может… ах да… Про то, что Дьявол у нас красавчик, забывать нельзя.

М-да.

Как-то не по себе от этих взглядов.

Но куда более неуютно становится, когда створки лифта закрываются. Он вроде на восемь существ рассчитан — тут так и написано, только почему-то это не как у нас — 630 кг, а 1200. Это кто ж тут такой тяжеловесный водится? 

Сложно рассуждать, когда на тебя так пялятся. Кхм. Дыру во мне прожечь хочет?

Кровь точно поджигает. И не только от того, что мы оказались абсолютно одни в небольшом замкнутом пространстве, а потому, что я снова улавливаю дерзкий аромат с нотками цитрусов и древесины. Тот самый запах, по которому я когда-то так сходила с ума, что даже засыпала с футболкой Дэма, пока «любимый» важные дела решал. Со всякими другими дамами, как выяснилось!

— Кхм. У меня тушь потекла? — спрашиваю у Дьявола. 

Нет. Ну а чего он всё это время так смотрит? Ещё и прищурившись, будто в мыслях копается.

Ой! А вдруг они и такое умеют?

— Ты накраситься забыла, — сообщает мне Дэм.

Вот же гад! Ещё и подкалывает?

И слава богу, что забыла, между прочим! Представляете тут панду с тёмными кругами под глазами? Вот. Оно самое! Только напоминать мне о том, что после смерти я не в лучшем виде, не нужно. Ещё и стрелка на колготках… Позор.

— И потому к отсутствию макияжа ты пытаешься добавить дыру в моём лбу? — выдавив фальшивую улыбку, уточняю я.

— Боюсь, это сделал кто-то до меня, — выдаёт он, вот только на этот раз совсем без юмора.

— Что? — хмурюсь я, однако Дьявол решает, что мы поговорили достаточно, и преспокойно устремляет взгляд в пустоту. Вот уж извините, но со мной не прокатит.

— Ты хочешь сказать, что меня застрелили?! — охаю я, а Дэм делает вид, будто меня не слышит, выходит из лифта.

Я за ним. Теперь уже по доброй воле. Он ведь должен знать, как и почему я вдруг умерла! 

Мне сейчас не до рассматривания огромного белого холла с витражными окнами и десятков самых разных человекоподобных существ, при виде которых в любой другой ситуации я бы в ступор впала. Но того, как расступается перед Дэмом толпа, не заметить невозможно. А вот передо мной они снова начинают шмыгать, что очень мешает поймать Дьявола. 

— Ты мне ответишь?! — цепляюсь в локоть, и Дьявол застывает на месте. А вместе с ним замирают все присутствующие, что шли по своим делам, но увидели нас.

Даже воздух густеет, когда их взгляды опускаются к моей своевольной руке, и брови лезут на лоб.

Что?! К Дьяволу нельзя прикасаться? Год назад таких правил не было…

Ой…

Дэм переводит на меня грозный взгляд, и я невольно сжимаюсь. Что? В самом деле, нельзя? А предупредить?

— Катя, руку. Быстро, — едва слышно шипит он, и я даже подумать не успеваю, как выполняю приказ, и сжимаю дрожащие пальцы.

Умеет он пугать, притом не имея ни рожек, ни лиловой кожи…

— Дэриас! — раздаётся восторженный женский вопль, и эта немая затянувшаяся тишина, наконец-то, рассасывается. Однако существа, хоть и стараются делать вид, что идут по своим делам, всё равно тайком глазеют в нашу сторону.

Дэм переводит взгляд в сторону, откуда шёл голос, а вот я всё ещё смотрю на него, как заколдованная. Внутри густой холодной дымкой бродит страх. Никогда его не боялась, почему тогда сейчас? Потому что знаю, что он Дьявол?! 

— О! А это кто?! — женский голос звучит совсем близко.

Я «смаргиваю» ненужные мысли и спешу глянуть на дамочку.

О боги! Мне это чудится? 

Та самая брюнетка, с которой я поймала Дэма. Она тут каким боком?! Или все дороги ведут в ад?!

— Катя, иди в машину, — сухо приказывает Дэм.

— В м-машину? — Не знаю, с чего вдруг я заикаюсь. И от этого страшно на себя злюсь.

Дурочка! 

Дэм не повторяет, молча протягивает мне чёрный кристалл. Это вместо ключа, что ли?

Как же гадко я себя чувствую. Будто в лужу макнули.

Ещё и эта дамочка проходится по мне таким взглядом, будто призрака увидела. Или того хуже... Кикимору болотную, взявшуюся посреди элитного офиса непонятно откуда.

Вот бы выдрать сейчас её угольно-чёрные волосы. Но нет. Того погрома мне хватило. Больше я не поддамся эмоциям. Надо расправить плечи и поднять голову. Даже виду не подам, что меня это хоть как-то триггерит!
Перед глазами проносится тот самый день:

— Дэм?! — охнула я, поймав в его руках незнакомую девчонку с размазанной от страстных поцелуев красной помадой. 

Правильно говорят, бабники не исправляются! А я-то дура…

И что вы думаете, он сделал? Её-то выгнал. Но и меня следом, сказав, что ему было жаль меня, я была интересной и необычной, но, что такое любовь, Его Величество не знает. 

— Можешь меня ненавидеть, если будет легче. Главное, в себе не держи, — бросил холодно свой совет, точно подачку. 

Ох, не помню, чтобы я когда-то была в ещё большей ярости. Разгромила там всё. Только аквариум с золотой рыбкой уцелел. 

Стыдно ли мне? Хорошей девочке должно быть стыдно. А вроде хорошая. Так меня воспитывали. А вот стыда за тот случай что-то нет. Только ярость, не стихнувшая до сих пор.

Но ее я этим двоим не покажу, потому выпрямляю спину, делаю лицо равнодушным и не проницаемым и иду вперёд, будто для меня их встреча ничего не значит. Пусть подавятся! Я сама невозмутимость!

А внутри всё кипит.

И даже прохладный воздух, дунувший в лицо, не приводит в чувство. Здесь, снаружи здания, пахнет солью. Вот только не морской, а какой-то другой. 

И небо другое. В самом деле, лиловое.

Пытаюсь отвлечь себя от сладкой парочки голубков-голубцов разглядыванием облаков, они как мазки масляной краски на небе, но не выходит. Злюсь всё больше.

Где этот дурацкий автомобиль? Тут парковка-то имеется? 

— Давай ключи, — неожиданно возникает Дэм.

Что, уже наговорился? со своей пассией? Она ему не надоела за год, а я надоела за несколько месяцев. Или, погодите, почему я не помню, сколько мы были вместе? Как такое возможно?

— Идём, — торопит Дэм, не  позволяя мне распутать клубок собственных мыслей. 

Дэм хмурый. Я бы даже сказала, злой.

Делаю вид, что меня это не касается. Я на работу пришла. Он босс. Так что буду вести себя соответствующе и отстранённо: никаких эмоций!

Ого! 

С эмоциями явно будет сложно.

Ну а как иначе, когда тут такое?!

Это что, и есть местные автомобили? 

Во все глаза смотрю на двухметровые в длину, словно перевернутые набок, приплюснутые яйца, выстроенные в ряды за зданием. 

— Магкар, — представляет красавчиков Дэм.

— Кхм… — захлопываю открывшийся рот. — Который из них мне нужно завести? 

— Тебе? 

— Женщина с рожками спрашивала, вожу ли я авто. Сказала, что с магкаром должна справиться. Разве не из-за этого меня позвали?

Ну и что я такого спросила, что он сейчас смотрит на меня, как на пришибленную? 

— В этот раз я сам, — заявляет Дьявол и, пока я не успела ничего возразить, добавляет: — Не хочу, чтобы ты нас убила.

— Я, вообще-то, уже мёртвая, а ты Дьявол. Странно бояться смерти в таких обстоятельствах, не думаешь? — Гляжу на него и понимаю, что тут какой-то подвох. — Что? Не так?

— Мёртвое тело не конец. А вот мёртвая душа… — говорит он, но тут же осекается. — Садись в машину.

Мужчина щёлкает по кристаллу пальцем, и в «яйце» появляются два овальных отверстия. Нет, «двери» не распахиваются, не отъезжают. Они попросту исчезают.

— Катерина, мне хватает сегодня излишнего внимания, не задерживай, — шипит он, и я замечаю, что в нашу сторону опять глазеют. И чего им неймётся? 

Не хочу я садиться в одно авто с Дэмом. Вот если бы без Дэма, то давно бы прыгнула внутрь и погоняла.

Эх-х…

Едва присаживаюсь на упругую обивку, напоминающую смесь бархата и кожи, как двери вновь появляются. А в верхней части, только что полностью белой, возникает окно. Салон, на счастье, похож на тот, что обычно в нашем земном авто. Вот только где руль, педали, коробка передач? А ещё… тут пахнет цитрусами и древесиной. Запах Дэма…

Сам Дьявол усаживается рядом. Кладёт камень на место, где, по идее, должна быть приборная панель, и всё тут же появляется. Точнее, не всё… 

М-да, тут придётся не один день учиться управлять этой штуковиной.

Дэм делаетруками  несколько манипуляций, и авто плывёт. По воздуху.

Я с трудом держу рот закрытым, когда челюсть так и норовит упасть. И если бы не Дэм, я бы восторгалась вовсю.

Вы только гляньте, какая красота! Это же уму непостижимо. Эти здания — несбыточная мечта любого архитектора. Как они вообще стоят, учитывая эти формы, спирали, выступы, сумасшедшие наклоны? 

А люди… то есть нелюди — самые разные. От  милых непонятных розовых пушистых существ до пугающих зелёных громил, которых подсознательно хочется назвать гоблинами. Это они и есть?

Спрашивать Дэма не хочу, потому наступаю на глотку своему любопытству. Ничего. Сама потом разберусь. 

Ещё несколько улиц, и магкар оказывается у высокого стеклянного здания в виде свечки с оплавленным воском. Всё стеклянное.

— Держи, — Дьявол даёт мне ещё один кристалл. На этот раз синий. — Приложишь в лифте, и он доставит куда нужно. Там встретят.

— А ты? — почему-то пугаюсь я. Пусть он и злит меня, но оставаться одной в непонятном мире хочется ещё меньше.

Мечта любой дамы — оказаться зависимой от бывшего при странных обстоятельствах. М-да…

— У меня дела. Вечером вернусь. Постарайся быть лапочкой, — только и отрезает он и чуть ли не толчком загоняет меня в лифт.

Но не уходит, пока я не приложу кристалл.

Ну и ради бога! Вот, смотри, грубиян! 

Я, вообще-то, умерла тут, мог бы и помочь сориентироваться в новых реалиях, раз уж тут главный. Или что, раз мы бывшие, то нужно нос воротить?

Тогда не надо было на работу брать! Где логика? А ещё говорят, что нас, женщин, не понять!

Вот ей-богу, я ему всё это выскажу, как только вернётся. И нечего меня адом пугать!

«Дзынь», — выдаёт лифт, и створки тихо отворяются.

Ничего себе! Я точно туда пришла? Какое всё красивое. В светлых тонах. Дышит чистотой и шиком. Только на офис совсем не похоже. Скорее уж на очень богатый дом… вон и диван есть. Светло-серый.

— Иду-иду! — раздаётся женский голосок.

Я точно туда пришла или… Дэм меня домой к себе отправил? А этот голос тогда чей? Жены?