❄️Хозяйка северных земель❄️

Эрик, сын Хальварда

– Вперёд! – слышу голос отца из соседнего драккара.

Вскидываю меч над головой, чувствую, как кожа рукояти врезается в ладонь, и отвечаю боевым кличем. Мои воины подхватывают его сразу, голоса сливаются в единый рёв. Драккары остаются на мелководье, а мы уже прыгаем за борт.

В лицо летят брызги. Я бегу, чувствуя, как сердце колотится в груди, как кровь поёт в ушах. Впереди растерянные враги хватаются за оружие, пока не стало слишком поздно.

Внезапно вижу её.

Рыжие волосы развеваются на ветру, будто пламя. Девка привязана к столбу. Вокруг неё суетятся наши враги с факелами. Они совсем спятили, если решили сжечь такую красоту.

Девка что-то кричит. Я не слышу слов, только отчаяние в её голосе. Она поднимает голову, и мы сталкиваемся взглядами. Огонь бушует в моей крови. Я застываю на месте, не соображая, что происходит. Почему-то не могу отвести взгляд. Почему-то эта девка среди дыма и хаоса кажется мне важнее всего остального.

– В атаку! – слышу с берега пронзительный крик и бросаюсь вперёд.

Меч входит в первый же щит, металл визжит. Я бью, разворачиваюсь, снова бью. Лязг мечей, ошарашенные крики врагов. Обычно я действую быстрее, но сейчас перед глазами то и дело всплывает лицо той девки словно наваждение. Пытаюсь подобраться к ней, но враги оттесняют в другую сторону.

Один из них бросается на меня с копьём. Я отбиваю удар и всаживаю меч ему под рёбра. Едва я разбираюсь с остальными, теряю её из виду.

– Проклятье… – рычу я и делаю шаг вперёд.

В следующую секунду меня ослепляет вспышка боли. Что-то с силой врезается в шею. Отшатываюсь, теряя равновесие. В глазах темнеет. Похоже, я поймал вражескую стрелу.

Говорят, что викинги попадают в Вальхаллу, если погибают с мечом в руке. В бою. Но я толком ничего не успел сделать. Потому что засмотрелся на какую-то девку. Кажется, в Вальхаллу мне путь закрыт.

Перед глазами до сих пор стоит её лицо. Напуганное, но не сломленное. Жаль девку. Но таков её удел. Англы казнят тех, кого считают ведьмами. Идиоты. Что с них взять? Ох, сейчас бы я покувыркался с ней напоследок, – мелькает в голове нелепая мысль. После чего сознание окончательно покидает меня.

***

– Вот так, несите его сюда. Осторожно! Шею не повредите! Ульвар, ты что, ослеп?!

Чей-то голос доносится сквозь гул в ушах, будто из-под воды. Сознание возвращается через боль. Открываю глаза и щурюсь от яркого солнечного света. Море шумит совсем рядом.

– Эрик! – слышу голос отца. – Слава Одину, ты жив!

Я жив?

Тело отзывается вспышками боли. Я пытаюсь пошевелиться, но тут же жалею об этом.

Небо надо мной качается. Вёсла скрипят в уключинах.

– Навались! – кто-то командует гребцам.

С трудом узнаю голос. Кажется, это Беорн, мой подручный. Значит, мы на моём драккаре.

Я перевожу взгляд в сторону, насколько позволяет боль. Вижу у борта Беорна с привычной хищной ухмылкой. Он бросает на меня быстрый взгляд и тут же отворачивается.

Перед глазами, вопреки всему, снова всплывает она. Рыжие волосы, спутанные ветром. Прямой, отчаянный взгляд. Я моргаю, с усилием отталкивая образ.

Спокойно, Эрик. Должно быть, она уже мертва. Сгорела или кормит рыб на дне морском. К Одину ей не попасть, ведь, судя по всему, она чужачка.

– Как ты меня напугал, – отец опускается рядом, кладёт ладонь мне на плечо.

Хочу ответить ему. Сказать, что жив. Что всё в порядке. Но из горла не выходит ни звука.

Я хмурюсь, напрягаюсь, снова пытаюсь вдохнуть глубже. Боль обжигает так, что темнеет в глазах. Горло будто сдавили железной рукой.

– Не шевелись! – резко приказывает отец. – Стрела прошла насквозь.

Он наклоняется ближе, всматривается в мою шею.

– Чуть выше и ты бы уже пил мёд с валькириями.

Проклятье!

Я сглатываю, но тут же жалею об этом. Боль пульсирует, отдаваясь в челюсть и затылок.

– Англам хорошо досталось, – продолжает отец, и в его голосе снова звучит сталь. – Они бежали, как крысы. Но если бы я увидел раньше, что они тебя… – он резко замолкает, проронив ругательство, – Камня на камне бы не оставил!

Он выдыхает, берёт себя в руки и снова смотрит на меня.

– Ничего, сынок. Мы ещё повоюем! – Его ладонь сжимает моё плечо, – Я нашёл того, кто тебя исцелит.

Призрачная надежда мелькает и тут же гаснет. Она должна была сгореть в огне.

Арина

Мне девятнадцать. Я студентка исторического факультета Арина Соколова. Сирота. Общежитие стало моим домом, а учёба – способом отвлечься от суровой действительности.

Прямо сейчас я сижу на узкой кровати в комнате общежития и листаю конспекты по раннему Средневековью. Поля исписаны моим аккуратным почерком: скандинавы, англосаксы, рабство, язычество.

В жизни не подумала бы, что история может быть опасной.

Для меня она всегда была лишь чередой событий и дат в учебниках. Имена королей и героев, союзы, войны, предательства. Чужие жизни, давно канувшие в Лету, от которых остались только строки и примечания на полях.

Никогда ещё я так не ошибалась…

За окном темно. Мелкий дождь моросит по стеклу, мокрый асфальт поблёскивает в свете фонарей. В коридоре кто-то смеётся, хлопает дверью, из соседней комнаты доносится музыка. Обычный вечер, но внутри странное беспокойство.

Иногда мне кажется, что я живу не в своём времени, – мысль нелепая, смешная, но она возвращается снова и снова, особенно по вечерам, когда я остаюсь одна.

На шее висит кожаный шнурок. Я перебираю его пальцами, не глядя, и сжимаю подвеску в ладони. Тёплая от кожи деревянная руна Уруз, означающая силу. Я купила её совсем недавно на барахолке. Просто потому, что понравилась. Старик-продавец говорил что-то про защиту и мощь, но я только усмехнулась. Ведь я не верю во всю эту эзотерику.

Пытаюсь сосредоточиться на конспекте, машинально сжимая руну в руке. И вдруг слышу шум. Шелест прибоя, крики чаек вдалеке. Я замираю, чувствуя, как острый угол впивается в ладонь. Холодок бежит по позвоночнику, сердце сбивается с ритма, а кожа покрывается мурашками.

Может быть, сказалось переутомление?

Шум усиливается. Теперь он совсем отчётливый. Волна. За ней ещё одна. Но в комнате всё на месте. Та же кровать, стол, лампа, конспекты. Фонарь мигает за окном.

– Что за ерунда… – шепчу я и резко встаю.

В ту же секунду пол под ногами исчезает, становясь зыбким, словно песок. Воздух с силой вырывается из лёгких, в груди вспыхивает резкая боль, будто меня ударили. Я не успеваю закричать, потому что меня окатывает холодной волной.

Я захлёбываюсь, кашляю. Солёная вода попадает в рот. Судорожно втягиваю воздух, но он обжигает лёгкие холодом. Такого холода я никогда не чувствовала.

Пытаюсь оттолкнуться руками и не могу. Запястья стянуты грубой верёвкой, кожа под ней горит.

– Помогите… – вырывается хрипло, почти беззвучно.

Меня рывком тянут вверх. Ноги подгибаются, тело ноет, каждая мышца болит, будто меня били. Под ногами холодные острые камни. Я стою по колено в ледяной воде, босая, в тонкой одежде, которая тут же намокает и тянет вниз.

Холод пробирает до костей.

Вокруг раздаются крики. Грубые, резкие мужские голоса. Язык одновременно знакомый и чужой. Он отдалённо похож на английский, но я не разбираю слов.  

Поднимаю голову. Перед глазами всё плывёт.

Мужчины. Грязная одежда, пропахшая потом и копотью. Грубые лица, тяжёлые оценивающие взгляды. Кто-то смеётся. Кто-то тычет в меня пальцем.

– Пожалуйста, – голос срывается. – Вы кто? Где я?

Делаю шаг вперёд, но меня грубо толкают в спину. Я падаю на колени, больно ударяясь о камни.

Это чья-то злая шутка? Историческая реконструкция? Судорожно цепляюсь за эту мысль, как за спасательный круг. Фестиваль, съёмки, что угодно. Этому должно быть объяснение.

Передо мной бескрайняя серо-зелёная вода. Волны накатывают на берег и отступают, оставляя мокрый след. Холодный ветер бьёт в лицо, треплет мои волосы. В воздухе витает запах дыма. Где-то неподалёку горит костёр.

Откуда здесь море?

Меня снова поднимают и куда-то ведут. Спотыкаюсь, но иду, потому что понимаю: если упаду, меня просто потащат. Как вещь. Они повторяют одно и то же слово несколько раз, с разной интонацией. И даже не понимая языка, смысл я чувствую кожей.

– Ведьма!

Сердце падает куда-то вниз.

– Нет, – я качаю головой, говорю быстрее, отчаяннее. – Вы не понимаете. Я не отсюда…

Пытаюсь говорить на английском, но ответа нет. Только ещё один равнодушный толчок. Так толкают мешок, который мешает идти.

Руна Уруз всё ещё висит у меня на шее. Я чувствую её даже сейчас, под мокрой тканью, и впервые в жизни мне хочется верить, что она действительно даст мне сил.

Потому что до меня вдруг доходит ужасная вещь: я попала в раннее Средневековье. А значит, мне придётся стать сильной, если хочу выжить.

Давайте познакомимся с героями:

Арина Соколова
Добрая и отзывчивая, не оставит человека в беде. Быстро приспосабливается к любым трудностям. Сила Арины в стойкости, разуме и способности сохранять человечность.

***

Эрик сын Харвальда

Высокий, голубоглазый блондин с суровой внешностью.
Привык брать ответственность на себя. Холодный и расчетливый в бою, но умеет заботиться о тех, кого считает своими. 

***

Книга участвует в литмобе “Северная жена” (18+)

Ноги двигаются медленно, словно ватные. Оставив попытки найти общий язык со своими конвоирами, я иду молча. Иногда спотыкаюсь, но меня тянут дальше, не давая упасть.

Ветер треплет мои волосы. Холод пробирает до костей. Я уже не чувствую кончиков пальцев, когда мокрый песок сменяется узкой вытоптанной дорожкой.

Поднимаю голову и вижу впереди небольшое поселение. Низкие дома из камня и дерева, окружённые высоким деревянным забором. От костров тянется дымок. Я хочу подойти ближе, чтобы просушить мокрую одежду, облепившую тело, но мне не дают этого делать.

Мой конвоир подходит к высокому мужчине в зелёном плаще. Пара коротких фраз, среди которых я снова слышу презрительное «ведьма» в свой адрес.

Впереди стоят другие рабы. Измождённые, грязные. Они оборачиваются, провожая меня взглядами. Кто-то смотрит с завистью, а кто-то с ненавистью, словно это я виновата в их бедах.

Конвоир дёргает за верёвку, уводя меня подальше от них. К нам присоединяются ещё несколько мужчин, я слышу их голоса позади себя. Колени подкашиваются, и если бы не верёвка, я бы рухнула на землю.

Нет-нет-нет!

Там, куда мы направляемся, стоит одинокий деревянный столб, вкопанный в землю. А у его подножия лежит аккуратно сложенная охапка хвороста и сухой травы. Не надо быть экспертом по средневековью, чтобы понять, что они собираются сделать.

– Что вы делаете? – я дёргаюсь, кричу, но силы слишком неравны, – Отпустите! Пожалуйста!

Ответом мне служит только грубый толчок. Верёвка впивается в кожу, когда меня привязывают к столбу. Грубо. Без лишних слов. Я вырываюсь, царапаюсь, за что получаю крепкую пощёчину.

Один из них приносит факел, зажжённый от ближайшего костра.

– Викинги! – раздаётся крик со стороны деревни.

Резко открываю глаза и вижу длинные деревянные ладьи с резными носами. Они появились внезапно, словно выросли из морской пучины. На носу одного из них стоит высокий, широкоплечий мужчина в меховой накидке. Его светлые волосы развеваются на ветру, когда он вскидывает меч.

На побережье воцаряется хаос. Кто-то кричит, кто-то бежит. Мужчины бросают факел, хватаются за оружие. Сухая трава у моих ног вспыхивает мгновенно. Огонь подбирается всё ближе.

Я зажмуриваюсь, понимая, что меня спасёт лишь чудо. Но вместо жара мои ноги окатывает ледяной водой. Волна тушит огонь, словно его никогда и не было, а затем отступает, покачивая опустевшие корабли викингов.

Горожане принимают бой. Кто-то отдаёт приказы, кто-то кричит от боли. Эти крики и лязг железа сливаются в один оглушительный гул, от которого закладывает уши.

Кажется, в этой суматохе про меня просто забыли.

Значит, у меня есть шанс спастись. Сердце колотится так, будто хочет вырваться из груди. Я начинаю тереть верёвки друг о друга, сдирая кожу, не чувствуя боли. Волокна скрипят. Осталось совсем немного…

– Вот это подарочек! – раздаётся грубый мужской рык совсем рядом.

Надо мной нависает огромный викинг в шлеме с рогами. Одним коротким взмахом меча он разрубает верёвки. Я теряю равновесие от неожиданности. Но удивляет меня не внезапное освобождение, а то, что я прекрасно понимаю его речь.

– Спасибо, – поворачиваюсь к нему, но меня бесцеремонно закидывают на плечо.

– Отпустите! – колочу кулаками по его спине. – Сейчас же!

– Помалкивай, девка, – рычит он. – Теперь ты моя добыча. Знаешь, что викинги делают с такими, как ты?

Сердце падает куда-то вниз.

– Не знаю, – выпаливаю я сквозь страх, – и знать не хочу!

Он хмыкает, явно находя мой ответ забавным. Перед глазами мелькает грязь, обломки оружия. Бой уже стих, кое-где раздаются отдельные голоса.

– Беорн, оставь девку! Нужна твоя помощь.

– Иди к троллям, Ульвар! – скалится мой похититель, даже не сбавляя шага. – Она моя добыча.

– Тогда бери её с собой! Мы срочно отплываем, – отвечают ему.

Меня продолжают нести, и вдруг я замечаю мужчину, лежащего на земле. Того самого, что был на корабле. Он лежит неподвижно, из шеи торчит стрела. Вокруг него столпились викинги. Один из них подходит ближе.

– Стойте! – кричу, что есть сил, – Нельзя вынимать стрелу!

Я дёргаюсь, и Беорн, выругавшись, ставит меня на ноги. Тут же бросаюсь к лежащему мужчине, трогаю пульс, проверяю дыхание.

– Он жив, но потерял много крови, – говорю в ответ на удивлённые взгляды.

– Харвальд, девка дело говорит, – соглашается кто-то из толпы, – Дядька мой три дня прожил с топором в спине. А как достали, так окочурился сразу.

Меня передёргивает от его слов. Я совершенно не знаю человека, лежащего передо мной. Но одно знаю точно: он должен жить. Эта мысль почему-то не даёт мне покоя. Но что я могу сделать? В условиях полной антисанитарии, без нужных лекарств он не протянет даже несколько дней...

– Как звать-то тебя, ведьма? – обращается ко мне этот Харвальд. Судя по всему, он здесь главный. Они с раненым мужчиной очень похожи, только этот постарше, и с проседью на висках.

– Арина, – несмело отвечаю ему.

– Сможешь излечить моего сына, Арина, – говорит он медленно, так, чтобы слышали все, – и я дарую тебе свободу. Даю слово конунга.

Викинги вокруг перешёптываются, смотрят на меня с сомнением. Слово конунга дорого стоит.

Шанс на спасение очень мал, как и на то, что меня оставят в живых. Но я должна воспользоваться этим шансом.

– У меня есть одно условие, – отвечаю, набравшись смелости.

– Говори.

– Вам, наверное, известно, – осторожно начинаю я, – Что ведьма должна оставаться кхм… девушкой? Иначе я просто не смогу колдовать, – развожу руками, будто это очевидно.

– Слышал, Беорн? – усмехается кто-то, – Не видать тебе девки.

Беорн рычит что-то неразборчивое, но Харвальд поднимает руку.

– Тихо!

Шум моментально стихает.

– Все слышали условие? – он оборачивается к воинам, – Отведите её на борт!