Исповедь злодея

Эта история начиналась и заканчивалась сотни раз. Сотни раз всё двигалось по заранее известному сценарию, с чётко прописанными репликами и предсказуемыми поворотами сюжета. Сотни раз происходило одно и то же: предательства, любовь, битвы, победы и поражения. Хеппи-энд, конечно. Менялось лишь одно – ты, мой дорогой читатель, единственный элемент, который привносил в эту повторяющуюся историю что-то новое

Да, читатели бывали разные: мужчины и женщины, юные и зрелые, восторженные и полные сарказма. Разные. Все те, кого могла привлечь довольно средняя книжонка в своём жанре. И все по-своему смотрели на сюжет и воспринимали его. Кто-то дочитывал до конца, с волнением перелистывая страницы, кто-то бросал на середине, устав от банальности, кто-то закрывал книгу ещё в самом начале, отказываясь тратить время на не шедевр, а кто-то молил о продолжении, не в силах перевернуть последнюю страницу.

Ах! Я же не представился. Впрочем, ты уже, конечно, догадываешься, кто из всех героев мог набраться наглости и начать этот разговор.

Да-да! Я тот самый опереточный злодей, злое зло, повелитель мрака (спасибо автору, за этот набор шаблонов). Сначала я даже искренне переживал свои провалы, пытался менять стратегию, тактику, искать неожиданные ходы... А потом задумался: а зачем мне всё это? Зачем мне власть над миром, когда его невозможно изменить? Зачем убивать героев, если даже смерть для них – лишь временное явление? Да незачем! Это не моя цель, а автора.

И мне стало скучно. Я оказался в ловушке собственных размышлений. Только вот умирать по-прежнему не хотелось. Там, на последней странице, в конце эпилога... Смерть – она каждый раз, как первый. К ней невозможно привыкнуть, но можно смириться, научившись принимать неизбежное.

Сначала я неистово хотел жить, искренне мечтая о том, чтобы вырваться из этой бесконечно повторяющейся истории, но быстро понял, что выше головы не прыгнешь, а за рамки сюжета не выйдешь. И я начал жаждать как можно быстрее воскреснуть и с наслаждением проживал эту короткую историю с предрешённым концом. Но читателей становилось всё меньше, появлялось всё больше новых книг, а я тосковал в безвременье. Много думал. Стал равнодушен. Читают – хорошо. Не читают – ещё лучше.

И наконец, я нашёл новое развлечение: когда кто-то силой воображения опять запускал эту историю, я ради развлечения заглядывал в жизнь зрителя. Следил за читателем. Исподволь изучал ваш мир, как вы изучаете мой. Да, моему взору были доступны лишь те места, где открывалась книга или электронная читалка: дома, кафе, парки, общественный транспорт (теперь я знаю, как все это называется). Я присутствовал на занятиях в институте, летал самолётом, однажды даже прогулялся по улице города (одна увлечённая барышня читала на ходу). И, знаешь, ваш мир ненамного отличается от нашего. Не магия-технология или исторические периоды, а люди.

А потом появилась ты. Я не могу сказать, что ты особенная. Нет, абсолютно нет. Ты самая обычная, каких миллион. Сотни таких же девушек прогуливаются по улицам любого города, что моего, что вашего мира. Десятки таких же молодых, но уже не наивных читали эту историю, ругали или любили меня. Так почему я выделил тебя из всех остальных? Честно говоря, не знаю.

Может, из-за блокнота с обтрёпанными уголками? Я помню, как ты увлечённо вырывала из него страницы, наспех записывая свои мысли, мяла бумагу в руках, а затем, вздохнув, аккуратно расправляла её и начинала дописывать. Не поэтому ли я начал верить, что ошибки можно исправить? Или хотя бы переписать?

А может, я обратил на тебя внимание, потому, что ты много читаешь? Или потому, что иногда пишешь сама (да-да, я видел), что называется «в стол»? Может, всё дело в том, что с твоей помощью я начал разбираться в литературе, и, наконец, смог выйти за рамки шаблона, перестал быть заложником навязанной роли?

Ты помогла мне. Волей случая именно мою книгу ты решила разобрать на... Как же это? Литературоведении? Сюжетостроении?

Я помню, как ты бормотала почти про себя: «Какой интересный типаж, и как испорчен шаблонностью истории». Это было про меня. И только на страницах твоей работы, я, наконец, увидел себя со стороны. Откровение. Мне не найти другого слова для того, что я испытал. Но позволь, эти мысли я, всё-таки, оставляю при себе.

А как часто ты оставляла книгу раскрытой, листала страницы в поисках нужного места, ставила закладки, чтобы быстро вернуться. Я пользовался каждой минутой, чтобы узнать о теории литературы как можно больше, слушал тебя, заглядывал через плечо, жадно глотая строчки на экране ноутбука. И менялся. Необратимо менялся. Я даже простил те десятки смертей, которые довелось пережить, по твоей воле!

Мне открылся другой мир. Мир новых возможностей и сюжетных поворотов. Мир, свободный от клише и шаблонов, где главную роль играла смелость быть собой. Я, словно призрак, выскользнул за пределы книги и на мгновение появился на страницах чужих историй, которые ты листала в книжном магазине. Я смотрел на мир с афиш и обложек журналов. Я подменял злодеев в других книгах, которые жили в твоей электронной читалке. Но я, конечно, не мог остаться там навсегда.

И нигде! Нигде не было места для злодея, который ищет не оправдания, а просто… жизни.

Сейчас я способен (или мне так только кажется), изменить ход своей истории, победить непобедимых героев, достигнуть поставленных когда-то передо мной целей. Но я не хочу. Странная ситуация, не правда ли?

Я послушно доиграл свою роль, дал тебе закончить курсовую, не исказив ни одного даже самого позорного для моей гордости события. Осталась лишь финальная точка. А вчера ты снова открыла эпилог. И что-то щелкнуло в своем сознании.

Не могу сказать, что ты стала для меня всем. Нет. Это было бы слишком просто и, возможно, неправдиво. Но ты открыла мне новый мир и новый способ жить, стала мне близка и понятна (я изучал и тебя, не только литературоведение).

Читая мою и другие книги, ты смеялась над глупыми шутками второстепенных персонажей, плакала над предательствами и расставаниями героев, зевала над затянутыми сюжетами. И я… замечал, как ты закусываешь губу, пытаясь угадать, чем закончится глава. Как иногда дрожат твои пальцы, перелистывающие страницы. В эти моменты, мне хотелось кричать: «Не бойся! Это просто выдумка!»

Не умею объясняться в любви. Это к другим персонажам. Да, ты и сама знаешь. Но вот сейчас, я чувствую, что на последней странице меня ждёт не привычная смерть с последующим возрождением, а полное, тотальное растворение в пустоте. Исчезновение. Как растворяется в бочке с водой капля чернил. Я не оживу никогда. Никогда, слышишь! Если ты захлопнешь книгу.

Ты читаешь. Проигнорировала послание на форзаце, словно оно не имеет значения, а я так старался написать. И я снова падаю туда, где меня ждёт смерть. Лишь что-то горячее чиркнуло по щеке. Твоя слеза на странице?

***

Я открыл глаза. В белой пустоте формировалось нечто невообразимое. Хаотичное мельтешение букв, из которого вышла девушка. Сначала двухмерная и нечёткая, она становилась всё ярче и живее, пока шла ко мне. И этой девушкой была ты.

Ты достала из кармана тот самый блокнот и произнесла:

— Привет! Теперь мы напишем свою историю.

И я поверил. Впервые за тысячи жизней.

Все рассказы, приготовленные авторами в подарок на 14 февраля, можно найти, нажав на баннер.