Ржавый. Под его контролем

До двенадцати остается совсем чуть-чуть, а мой заказ так и не появился. 

А ведь я последние деньги за вход отдала. Неужели зря?!

Сжимаю телефон крепче, на экране его фотография. Сразу видно: еще тот мерзавец. Наверняка гуляет от жены, иначе зачем заказчику компромат на такого. 

Музыка орёт. Свет режет глаза, мешая всматриваться в публику. Жарко, тесно. И зачем только я взялась за этот чертов заказ. 

Плохая идея. С самого начала знала, что плохая, и все равно согласилась.
Деньги на оплату аренды нужны срочно, а издательство в этом месяце не купило ни одной моей статьи. 

Рядом устраивается разгоряченная парочка, напрочь закрывая мне обзор. Я делаю шаг вбок, плотнее прижимаюсь к стойке бара и ощущаю на себе масленый взгляд. 

Конкретный. Тяжёлый. 

Детина разваливается рядом, здоровый, мордастый, уже подшофе. Стакан еле держит, а все туда же. Смотрит, будто я товар на витрине.

— Привет! 

Чуть ли не наваливается на меня. 

— Выпьешь? — тянет с похабной ухмылкой. 

— Спасибо. Я не пью. 

Говорю холодно. Без улыбки. Обычно этого хватает.

Но этот не отходит. Тянется ближе. Перегар ударяет мне в нос.

— Да брось, — усмехается. — Расслабься.

Надо же было ему прицепиться именно ко мне. Отступаю на полшага и упираюсь спиной в барную стойку. 

Холодно. Еще и платье вверх ползет. Одергиваю. 

И ведь на подруге смотрится отлично. Маринка, правда, ростом ниже, зато одежду иногда дает. 

— Я сказала нет, — повторяю уверенно.

Он усмехается, будто это игра. Сканирует меня медленно. С такой ухмылкой, что еле сдерживаю отвращение. 

Выскальзываю в толпу. Не оглядываюсь. Теряюсь среди извивающихся тел на танцполе. Растерянно смотрю на часы. 

До закрытия метро ещё есть время, но оно тает быстрее, чем бы мне хотелось. 

И тут я наконец вижу его. 

ВИП-зона. Полупрозрачное стекло, мягкий свет. Он входит, небрежно кивая охране, рядом какой-то подозрительный тип, с ними две полуодетые девицы. Смеются. Мужчина кладет руку на одну из них. Ровно то, что нужно. Жалко только, что второй тоже попадает в кадр, а мне он совсем ни к чему. 

Я проверяю телефон. Камера. Без вспышки. 

Работа.

Двигаюсь вдоль стены, будто просто ищу место. Сливаюсь с толпой. Делаю вид, что высматриваю знакомых. Сердце бьётся ровно. 

На журфаке такому не учат, но я умею. 

Кадр.
Ещё.
Другой угол.

Лицо. Рука. Бокал. Девочки.

И тут он неожиданно поднимает глаза. Впивается темным взглядом. 

По спине пробегает холодок.  

Заметил? Не может быть. 

Я прячу телефон в сумку и быстрее отступаю. Заказ есть. Можно уходить. Прямо сейчас.

И тут снова появляется детина. 

— Эй, — он суёт мне в руку коктейль.

Я не успеваю отреагировать. Он делает шаг, задевает меня плечом — и сладкая розовая жидкость льётся по платью.

— Чёрт! — вырывается у меня.

Платье липкое. Пятно расползается. Кто-то смеётся. Я чувствую, как в груди поднимается злость — резкая, горячая.

— Осторожнее надо, — говорит он и ухмыляется.

Мне хочется ему врезать. Вместо этого я разворачиваюсь и иду в туалет. Быстро. Не оглядываясь.

В туалете ярко и пахнет химией. Я подставляю платье под воду, тру ткань ладонями. Пятно светлеет. 

Руки всё ещё дрожат от злости или напряжения. Ну, хоть пятно почти сошло.

Заказ готов. Всё. Я ухожу.

Промокаю лицо салфеткой, поправляю волосы и иду к выходу. Мысль одна: выйти. На воздух. Подальше отсюда.

Толкаю дверь, тороплюсь, чтобы успеть на метро, и почти врезаюсь в мужчину.

Поднимаю глаза: надо мной нависает мой заказ.  

Сердце колотится. На секунду зависаю.

Опускаю взгляд и делаю шаг в сторону. Почти выбираюсь в шумный зал. Но мне не везет. 

Преграждает путь все тот же детина. Маячит передо мной, что-то бурчит, больно хватает за плечо. Я вскрикиваю, не успеваю увернуться.  

— Проблемы? — раздается рядом низкий голос. 

— Эта девка мне задолжала,  — хрюкает нахал, дергая меня к себе. 

Не успеваю ничего ответить. 

— Простите, — неожиданно тонко выдает тот и разжимает пальцы, сжимающие мое плечо. — Обознался. 

С удивлением смотрю ему вслед и пропускаю момент, когда мой заказ подходит слишком близко. 

— Пойдем, — говорит он тоном, от которого начинают трястись поджилки. 

Поднимаю голову, изумленно распахнув глаза.

— Куда? — вылетает глупое. 

Он не отвечает. Берет меня за локоть и несильно, но настойчиво тянет за собой. 

Шаг у него широкий, уверенный. Ладонь такая, что одним махом голову свернет. 

Включаю дурочку, пробую его уболтать. 

— Я вам так признательна за спасение, — лепечу тонким, кокетливым голосом. — Если бы не вы, не знаю, что бы и делала. Давайте я вас отблагодарю. Поставлю выпивку. 

Он на секунду поворачивает ко мне голову, прищуривается. 

— Отблагодаришь, значит? — бросает коротко. 

— Да, — подтверждаю я радостно, хотя и так очевидно, что этого добра у него и так хватает. — Вы что предпочитаете?

— Жестко я предпочитаю, и когда баба не болтает лишнего, — отрезает и тащит меня в сторону закрытых кабинетов.  

Что-то мне это уже совсем не нравится. 

— Простите, вы конечно классный, но я с вами пойти не могу, — оглядываясь по сторонам в поисках спасения, придумываю я на ходу. — Меня парень ждет. 

— Подождет, — отрезает он, даже не глядя в мою сторону. 

— Куда вы меня ведете? — наконец не выдерживаю я. 

— Развлекаться будем, — холодно сообщает он, утягивая меня в темный коридор. — Ты же за этим в клуб пришла. Вот и не напрягайся. 

Дверь за моей спиной захлопывается с глухим стуком. 

Комната полупустая. С огромной кроватью в центре, без окон, но с душевой. Два кресла и журнальный столик не вводят в заблуждение. Сюда приходят не разговоры вести. 

Я успеваю сделать шаг, второй — и оказываюсь прижатой к прохладной стене.

Он не толкает. Просто становится слишком близко.

Смотрит на меня внимательно, словно кот на обнаглевшую мышь. 

— Раздевайся, — говорит.

Низко. Без нажима. 

— Вы… — пытаюсь начать и отползаю в сторону двери. — Не имеете права. 

Он наклоняется ближе. Не касается. Но его ладонь упирается в стену рядом с моим плечом, отрезая путь к отступлению. От него пахнет дорогим табаком и чем-то мужским, тёплым. Дыхание спокойное. Моё — нет.

— Ты решила, что можешь прийти в мой клуб и безнаказанно устроить слежку? — выдает он, приподнимая бровь. 

Кровь стучит в висках. Значит, заметил.

— Это ошибка, — выдыхаю я. — Я просто…

— Снимала, — заканчивает он.

Его взгляд скользит по моему лицу медленно. Не злой. Не раздраженный. Хищный.

— Телефон, — требует он.

Я чувствую, как горят щёки — не от стыда. Оттого что он смотрит так, будто раздевает глазами.

Достаю телефон из сумки и сжимаю в ладони. Он не вырывает его. Просто ждёт.

Я сдаюсь первой. Протягиваю аппарат дрожащими руками. 

Он пролистывает фото быстро. Удаляет без суеты. Экран гаснет. Возвращает телефон мне.

— Кто заказчик? — спрашивает низко.

— Я для себя, — срывается с губ, прежде чем я успеваю что-то придумать.

Он делает шаг ближе.

Теперь между нами почти нет воздуха.

— То есть заказчика не сдаешь, — произносит с насмешкой.

Его пальцы вдруг касаются моего подбородка. Легко. Но я замираю.

— В глаза смотри, — добавляет он.

Я поднимаю взгляд.

Ошибка.

В его глазах нет ни капли смущения. Только гнев. И ещё что-то, отчего внутри всё переворачивается.

Большой палец скользит по моей щеке. Весомо. По-собственнически. От этого касания по позвоночнику прокатывается горячая волна.

Ненавижу реакцию своего тела.

— Уберите руки, — шепчу я.

— Удиви меня, — отвечает он, — расскажи, на кого работаешь. И я поверю, что тебе это не по вкусу.

Он наклоняется, его губы почти касаются моей щеки. Я чувствую на коже тепло его дыхания. И вдруг он отступает к двери.

Щелчок замка заставляет все сжаться внутри. 

— Ты же за этим пришла, — произносит он медленно. — Так в чем же дело.

— Вы слишком много о себе думаете, — пытаюсь сохранить язвительность, но выходит слабее, чем хотелось бы.

Он не останавливается, только заглядывает мне в лицо.

— Нет, — спокойно говорит и снова приближается ко мне. — Я думаю о тебе.

И это звучит хуже любой угрозы.

Его ладонь спускается на мою талию. Пальцы уверенные, тяжёлые. Он не сжимает — просто держит. Как будто проверяет, поместится ли.

Я пытаюсь оттолкнуть его. Смешная попытка.

Он перехватывает мои запястья одной рукой и поднимает их над моей головой. Легко. Без усилий.

Сердце грохочет так, что, кажется, он слышит.

— Отпустите, — выдыхаю я.

— Скажи, что не хочешь, — тихо предлагает он.

Я открываю рот.

Сказать легко.

Но тело предательски дрожит не только от страха.

Он замечает. Конечно, замечает.

— Вот и я о том же, — почти шепчет он.

Его губы скользят по моей скуле — не поцелуй, а касание. Проверка границы.

Я дёргаюсь.

— Это не значит, что я согласна, — говорю резко.

Он замирает. Смотрит.

Пауза тянется слишком долго.

Потом он отпускает мои руки.

Резко. Без предупреждения.

Я едва удерживаюсь на ногах.

— У тебя характер, — говорит он. — Это хорошо. Мне нравятся дерзкие. Но не испытывай слишком долго мое терпение. 

Он отступает на шаг, давая мне воздух. Но взгляд остаётся тем же — цепким.

— Впечатли меня своими умениями, — произносит он. — Если мне понравится, позволю тебе уйти безнаказанно. 

— А если нет? — спрашиваю я, стараясь звучать твёрдо.

Он подходит снова. Почти касается губами моих.

— Не советую проверять, — отвечает спокойно.