Тропами Люго

«Путешествовать хочешь, значит? А звезды любишь?..»

Я словно наяву слышала голос шарлатана из «Лавки предсказаний», пока сильная мужская рука сжимала мое горло, практически лишив возможности дышать.

«Люблю. Даже больше чем люблю, пожалуй».

Какой же дурой я была! Надо было бежать из того шатра быстрее ветра и не слушать слова доморощенного предсказателя, которые я тогда посчитала просто выдуманной для посетителей речью. Сильна задним умом, что поделать… И ведь даже хваленая интуиция промолчала!

И вот нате: стою теперь, прижатая к дереву мужчиной, который ненавидит меня настолько, что в буквальном смысле придушить готов. Не в шутку, черные глаза так и полыхают той самой ненавистью, а из носа разве что дым не валит. Страшно-о…

- Назови мне хоть одну причину, чтобы не убивать тебя, - процедил мужчина мне в лицо, и в голосе его было не больше тепла, чем в Арктике в полярную ночь.

Я с сипом втянула в себя воздух, бессмысленно скребя пальцами по крепкому мужскому запястье.

И что, скажите на милость, мне ответить? Что я не специально? Да и вообще, если подумать, это не моя вина? Что я хочу жить? Что я очень хочу все исправить, а мой труп этого точно сделать не сможет?

Я лихорадочно перебирала варианты, но то ли у мозга наступило кислородное голодание, то ли от страха когнитивные функции снизились – достойного ответа я так и не нашла.

Хватка тем временем отнюдь не ослабевала, а как будто даже усиливалась. По крайней мере, дышать мне и правда сделалось почти невозможно: грудь сдавило и где-то там внутри жгло пренеприятно, так что я уже не то что сказать – даже просто выдохнуть не могла. Страх умереть вкупе с сожалением растекся ядом по задыхающемуся организму.

Все-таки не надо было идти на ту чертову ярмарку. Надо было остаться дома. Глядишь, и прожила бы дольше и счастливее.

Перед глазами побежали цветные круги. А затем заплясали точки – маленькие и мерцающие, словно звезды на небе, которые я так любила.

Чертовы звезды…