Замужем за оборотнем

Утро понедельника началось как обычно, то есть с мерзкой погоды и опоздания.

Анна влетела в двери библиотеки за пять минут до открытия, на ходу стягивая мокрую куртку. За окном моросил нудный осенний дождь. После ночного бдения в сети хотелось спать. Хорошо хоть, причесаться успела...

— Чёрт, чёрт, чёрт, — бормотала Анна, закидывая куртку на вешалку сушиться.

Одной рукой она уже щёлкала кнопкой электрического чайника, другой — пыталась расстегнуть сумку, зажатую зубами. Сумка не поддавалась. Потеряв терпение, Анна бросила её на бюро и едва не столкнула стоявшую рядом чашку с остатками пятничного чая на клавиатуру.

— Вот чёрт! — вскрикнула она, подхватывая чашку в последний момент. Переставила её на стеллаж, взяла с полки чистую и насыпала туда пару ложек растворимого кофе. На нормальное времени не было. Глаза слипались.

Чайник уже закипал. Анна метнулась к столу, запихнула сумку на тумбочку и упала на колени перед старым стационарником.

— Ну, давай, просыпайся, — прошептала Анна заклинание пользователя, нажимая на кнопку. Системный блок, видавший виды «старичок», натужно загудел вентилятором и замигал лампочками, которые располагались у него в самых неожиданных местах.

На экране возникла аватарка бешеной белки из «Ледникового периода» на синем фоне, потом выплыл рабочий стол — там красовалась ветка красного клёна. Пока диск разгонялся, Анна стащила ботики и влезла в туфли. Заварила кофе и плюхнулась в кресло.

Телеграмм неохотно развернулся. Чаты были забиты сообщениями и рекламой.

«Готовы к встрече?»

«Почему вам не даются большие... »

«Кто жив? Скорее в эфир...»

Она пробежалась по диалогам, лениво отвечая смайликами, и зависла в чате «Автора Тудей». Там обсуждали оборотней в современной литературе. Кто-то кинул ссылку на статью, кто-то спорил о канонах жанра, а одна девушка возмущалась, что «все оборотни теперь какие-то гладкие, как барби, а где звериная сущность?»

— Звериная сущность, — хмыкнула Анна, осторожно отхлёбывая кофе. — Им бы средневековых источников подкинуть, там бы они увидели сущность.

Кофе был слишком горячий. Анна крутанулась в кресле, рассеянно оглядывая стеллажи. Рабочий день только начался, посетителей не было, можно было немного почитать. Кстати, она хотела найти автора одной забавной французской новеллы шестнадцатого века. Одно воспоминание о песенке про Марго заставляло её улыбаться. Не тот самый ли Келюс её написал? Эти фавориты Генриха Третьего, оказывается, ещё много чего успевали...

Анна поднялась и прошла к стеллажу с иностранной литературой. Взгляд её зацепился за верхнюю полку. Там, выбиваясь из чинного ряда книг, призывно торчал корешок толстенного фолианта. Это был сборник легенд раннего средневековья. Собственно легенд там было кот наплакал, зато комментариев от учёных — вагон. Она всё собиралась полистать, но руки не доходили.

— Оборотни, говорите? — Пробормотала Анна. — Сейчас посмотрим...

Она взяла стремянку, подтащила её к стеллажу и полезла наверх.

Стремянка предупреждающе заскрипела. Анна придержалась за полку.

Книга манила. Анна уже коснулась края фолианта пальцами, когда почувствовала, как стремянка дрогнула. Уборщица, видимо, с утра протёрла пол, и плитка была скользкой как опавшие листья на асфальте.

— Твою ж...

Анна не договорила.

Нога соскочила со ступеньки, лестница качнулась, заскрежетала по мокрому полу и сложилась с тоскливым металлическим воплем.

Анна полетела вниз.

Мир перевернулся. Потолок, стеллажи, книги — всё смешалось как в калейдоскопе. В ушах зазвенело, в глазах потемнело.

Последняя мысль, мелькнувшая в голове, была:

«Каску бы!»

Сверху на голову Анны рухнул желаемый том.

Поэмы раннего средневековья.

Готический шрифт.

Темнота.
_______________
Добро пожаловать в мой экпериментальный исторический миник про попаданок! Не могла спокойно спать, решила написать ещё немного про оборотней. Уж больно много про них есть интересных легенд. Да, здесь тоже будет пушистый волчонок, правда один :) И обязательный ХЭ!

Сознание возвращалось медленно, неохотно, словно сквозь толщу ледяной воды.

Сначала звук. Потрескивание свечей, чей-то всхлип. Потом сладкий, приторный запах, от которого защипало в носу. Ладан. И ещё что-то... плесень? Я не сразу поняла, что, но внутри всё сжалось.

Я попыталась открыть глаза и обнаружила, что веки словно налились свинцом. Но я себя заставила.

Надо мной нависал каменный свод.

Высокий, сложенный из серых плиток известняка. Сквозь какую-то щель пробивался бледный утренний свет, смешиваясь с дрожащим пламенем десятка свечей.

Где это я? Захотелось оказаться под привычным белым потолком своей московской квартиры. Тем самым, который я три года назад красила сама, стоя на надёжной алюминиевой стремянке, в старых джинсах и в платке, белом от шпатлёвки. Обычный бетонный потолок, который никуда не едет и который ближайшей весной нужно будет помыть.

— Господи, — прошептала я, но губы выдавили только сиплый выдох.

Я попыталась пошевелиться и поняла, что лежу в каком-то странном жёстком корыте, засыпанная холодными ветками, и прямо мне в нос тычутся лепестки вонючих лилий. Я же купила новый ортопедический матрас всего полгода назад! И что, опять буду спать без него?

Откуда-то сбоку раздалось испуганное:

 — Госпожа? Госпожа, вы очнулись?

Я повернула голову — шея слушалась с трудом, словно онемевшая. Рядом с моим корытом стояла девушка в тёмно-сером платье, подпоясанном верёвочкой, и в белом полотняном чепце. Лицо у девушки было белое почти как чепец, глаза — по пять копеек, и она мелко-мелко крестилась.

— Матерь Божья, Пресвятая Дева... — бормотала она, пятясь. — Чудо... истинное чудо...

Я смотрела на неё и чувствовала, как внутри поднимается ледяная волна паники. Платье. Свечи. Каменный свод. И девушка, одетая как персонаж исторического фильма. Только это явно не кино.

— Где я? — спросила я, на этот раз громче, и села.

И замерла.

Я сидела в гробу, укрытая тяжёлой тканью с золотым шитьём и засыпанная какими-то ветками и стеблями. Вокруг в подсвечниках горели свечи — десятка два, не меньше, оплывшие, с длинными почерневшими фитилями.

Я разгребла ветки и опустила глаза.

На мне было платье. Я таких даже в кино не видела, только на картинках. Плотный синий шёлк расшит золотой нитью. Узоры — стилизованные листья и цветы — переливаются в мягком свете свечей. Рукава широкие, края отделаны мехом — что-то тёмное, пушистое и явно недешёвое. Неплохо для начала.

Подняла руку и посмотрела. Рука явно не моя: пропал шрам от серпа, который я заработала на даче, кося траву. Вместо шрама на гладком тонком пальце — золотое кольцо. И рядом ещё одно, с красным камнем. Не гранёный, а гладким, как в музейных коллекциях погребальных артефактов. Неужели настоящий рубин?

А на голове... Я подняла руку и нащупала ткань. Покрывало. Тонкое, почти прозрачное, расшитое по краю жемчугом, оно закрывало волосы, спадая на плечи. Я дёрнула его — пришито? Приколото? Чёрт, как это снимается?

— Госпожа, — зашептала девушка, приближаясь, — может, лекаря позвать? Вы же три дня... три дня как мёртвая лежали. Господин барон уехал, думал, вы... думал, конец. А вы живы!

Три дня. Мёртвая. Барон уехал.

Слова падали в сознание, как камни, и от каждого расходились круги. И вместе с ними приходило что-то чужое.

Воспоминания.

Конюшня. Ночь. Запах сена и навоза. Полосы лунного света на полу. И ОН.

Огромный волк. Серый, лохматый, с глазами, горящими жёлтым огнем. Он тяжело дышит, чуть ли не рычит, из пасти капает слюна. Лошади мечутся, бьют копытами, храпят от ужаса.

А потом он начинает меняться.

Хруст костей, выворачивающиеся суставы. Шерсть, втягивающаяся под кожу. Морда, укорачивающаяся, превращающаяся в человеческое лицо. И глаза — всё ещё горящие яростью, но уже человеческие.

И вот посреди конюшни стоит мужчина. Нагой, мускулистый, красивый, с густыми тёмными волосами.

— Теперь ты знаешь мою ношу, дорогая, — говорит он, прикрываясь рубахой, сорванной с ближайшего гвоздя. — Я проклят, Элеонора. Но перед тобой — я только твой муж.

Я (то есть она) кричу. Из груди рвётся пронзительный вопль. В нём страх и отчаяние. И обречённость.

Сердце Элеоноры не выдержало. Просто остановилось — от ужаса, от нежелания принять эту правду.

А теперь я, Анна, смотрела на эту сцену чужими глазами и думала: дура. Какая же ты дура, Элеонора. Мужик — красивый, богатый, к тебе со всей душой — а ты взяла и от страха померла. Я б на твоём месте...

— Ох, — выдохнула я, хватаясь за голову. — Ох, мамочки...

— Госпожа, что с вами? — подскочила девушка.

Я подняла на неё глаза.

— Жанна? — имя всплыло само собой, вместе с тёплым чувством узнавания. Её звали Жанна, она была со мной с детства.

— Я здесь, госпожа! — Жанна схватила меня за руку. — Я здесь, не бойтесь!

— Я не боюсь, — сказала я, садясь ровнее и оглядывая часовню уже осознанно. — Я... я просто хочу понять, где я и как сюда попала.

— Вы в замке Лувье́, госпожа, в часовне Святой Анны, — затараторила Жанна. — Вас положили здесь три дня назад. Господин барон уехал в тот же день — его король вызвал.

Барон де Лувье. Муж. Оборотень.

А мама думала, что с книжками её дочке будет безопаснее...

Я — Анна Горбунова. Тридцать два года, библиотекарь. Потому что мама решила, что так надёжнее. Десять лет назад закончила университет и перебираю карточки книг, а не картотеку преступников, как мне всегда хотелось. Живу одна. Даже кошку Муську пришлось отдать соседке, чтобы не скучала без меня, пока я на работе. Никогда не была замужем, потому что все мужики козлы. И вот теперь оказалась в теле жены барона-оборотня. И не как следователь, а как участник и, можно сказать, жертва.

— Господи, — выдохнула я. — Надо было пить спокойно свой кофе и не лазать по лестницам.

— Госпожа? — Жанна смотрела на меня с тревогой. — Вы говорите странное...

Я оглядела себя. По счастью, новое тело само превращало мои мысли в связные звуки, так что проблем в общении не возникало. То, что Жанна мне говорила, тоже было интуитивно понятно.

— Жанна, мне нужно другое платье. Это... Я не могу в этом ходить.

— Другое, госпожа? — Жанна округлила глаза. — Но это платье — лучшее! Шёлк для него привезли из Византии, специально для...

— Жанна, — перебила я, стараясь говорить спокойно. — Оно тяжёлое, холодное и пахнет смертью. Я хочу для жизни.

Жанна замерла на секунду, переваривая, потом часто закивала:

— Да, госпожа, конечно! Только... какое? У вас есть повседневные, шерстяные... Для дома или для выхода?

— Для дома, — отрезала я. — И сними с меня это покрывало. Я чувствую себя... словно я монашка.

Жанна всплеснула руками:

— Госпожа, но замужней женщине нельзя без покрывала! Это неприлично!

— Жанна, — я посмотрела на неё максимально серьёзно. — Я только что воскресла из мёртвых. Думаешь, меня волнуют приличия?

Девушка прикусила язык и принялась откалывать золотые шпильки, которыми покрывало крепилось к моим волосам. Через минуту я наконец вздохнула свободно — волосы рассыпались по плечам, и это было невероятное облегчение.

— Беги, — сказала я. — Я жду.

Жанна вылетела из капеллы, приподняв свои юбки, и я осталась одна.

Замужняя женщина. Получается, я успешно проскочила свадьбу и первую брачную ночь. Ну а раз ничего в голове не тикает, значит, в тот момент у Элеоноры было всё хорошо.

Я огляделась внимательнее. Часовня была небольшой, но богато убранной. Из ниш выглядывали статуи. Деревянные, грубоватые, яркие — синие и красные одежды, золотые нимбы. Все с книгами. Похоже, евангелисты. Над алтарём возвышалось деревянное распятие. Нарядное, покрытое золотом, с вставками из драгоценных камней. Христос был вырезан схематично, но красиво. Он грустно висел на кресте, изящно раскинув руки, и в пламени свечей казалось, что он спит. Выглядело всё весьма мило. Если это европейское средневековье, то раннее.

Я оглядела себя ещё раз. Платье знатной дамы. На талии пояс из позолоченной кожи с тиснением. Под верхним платьем ещё одно, из тонкой шерсти, тёмно-синее. Ещё ниже — рубашка из льна. Никаких корсетов, слава Богу. Но как теперь без любимых тёртых джинсов и футболки, в которых я красила потолок? Я их больше не увижу? Ни джинсов, ни потолка?

Хватит ныть, пора оживать. Не ждать же теперь в этом корыте Конца света. Я села, раздвигая ветки и отбрасывая стог из вялых лилий. Платье было длинным, до пят. Осторожно спустила ноги через низкий бортик и обнаружила, что на мне ещё и белые тапочки. Узкие бархатные туфли, расшитые бисером, на тонкой кожаной подошве. Ноги в них затекли, пальцы онемели. Просто балерина на пуантах перед выступлением в Большом театре. Ну да, я ведь считаюсь умершей. Зачем мне что-то удобное?

Нога коснулась пола, и холод мгновенно пробрал до костей. Эти тапочки слишком тонкие. На каменном полу в таких не походишь — ноги замёрзнут. Но меня и не рассчитывали в них прогуливать.

— Ну и ну, — прошептала я. — Вот я попала.

Я встала, придерживаясь за край корыта, и сделала шаг. Платье тяжело колыхнулось, юбка заметалась вокруг ног. Ещё шаг. Длинный шлейф волочился по камню, собирая пыль. Никогда не любила эти юбки, и вот на тебе...

Напоследок я обернулась и убедилась, что действительно, проснулась в гробу, весьма красиво убранном увядшими цветами. Про то, что случилось бы, очнись я после погребения в фамильном склепе, думать не хотелось.

Я доковыляла до небольшого узкого окошка с толстой решёткой.

Передо мной раскинулся двор — мощёный, с сараями, колодцем и кузницей. По двору сновали люди, все в простых одеждах, как на Жанне. Женщины толпились у колодца, мужчины таскали какие-то мешки, кудахтали куры. Обычная жизнь средневекового замка. По счастью, замка мирного.

— И то хорошо, — выдохнула я. — Но что дальше?

В голове крутились обрывки историй про попаданок. Что делают героини в таких ситуациях? Собирают информацию, не паникуют.

Легко сказать не паникуй.

Только что я была простым библиотекарем, у которого единственный острый момент в жизни — когда читатель требует книгу, которую только что сдали, и ещё не успели поставить на место.

А теперь я — жена барона-оборотня, и мой муж вот-вот вернётся и обнаружит, что его мёртвая жена ни с того ни с сего воскресла.

— И что я ему скажу? — прошептала я. — «Привет, я твоя жена, но не совсем, потому что настоящая умерла от страха, а я тут случайно попала из другого времени»?

Дверь часовни отворилась. Появилась Жанна, нагружённая ворохом вещей.

— Госпожа! Я принесла! Платье домашнее, тёплое! И чулки, и туфли на меху! И накидку!

Я улыбнулась.

— Спасибо, Жанна. Помоги мне переодеться. И расскажи. Кто я, кто мой муж, что здесь происходит. А то я кое-что забыла.

Жанна закивала, и через минуту мы уже возились с завязками.

— Госпожа, — зашептала она, ловко распуская шнуровку на моей спине, — а вы правда ничего не помните?

— Помню, но не всё, — осторожно ответила я.

— Ох, госпожа, — Жанна вздохнула. — Вы Элеонора де Лувье́, урождённая де Монсо́. Вас выдали замуж за барона Теодора Ле Грийе́ полгода назад. Господин барон — славный воин, верный человек короля, любит вас без памяти. Только вот...

Она запнулась.

— Что? — насторожилась я.

— Только вот, — Жанна понизила голос до шёпота, — говорят, с ним нечисто. Что он в лес уходит в полнолуние и возвращается сам не свой. Слуги боятся, шепчутся. Но вы не верьте, госпожа! Он добрый, справедливый...

Я молчала, переваривая информацию. Значит, всё правда. Оборотень. Проклятие.

— Жанна, — спросила я, когда траурное платье оказалось лежащим в гробу, но уже без хозяйки. — А ты меня не боишься? Я же три дня лежала как мёртвая.

Жанна перекрестилась и посмотрела на меня с таким обожанием, что стало неловко:

— Госпожа, да вы же святая! Вас сам Господь воскресил! Как можно бояться святую?

— Давай одеваться, — вздохнула я. — И пойдём отсюда, пока я совсем не задохнулась.

Наконец, упакованная в домашнее шерстяное платье, в тёплых чулках и удобных кожаных туфлях, я вышла из тёмной часовни в новый мир.

В мир, где я — жена оборотня.

Дверь часовни открывалась в длинный коридор. Я сделала шаг — и замерла.