Лирика

Да, скоро я умру, и я умру так странно:

меня не жизнь, не смерть и не любовь убьет,

но мысль меня убьет, немая, словно рана…

Знакома ли вам боль, которую несет

мысль непомерная, что гложет неустанно

и плоть и душу вам, но чей не зреет плод?

Вам сердце жжет звезда, что гаснет безымянной

и, мстя, сжигает вас, но света не дает?

Голгофа вечная! Нести в себе все время

бесплодно-цепкое губительное семя,

нутро мне рвущее безжалостным клыком!

Но как от рук Христа ждут чуда воскрешенья,

так чуда жду и я: дождусь ли озаренья?

Вдруг семя прорастет невиданным цветком?