Литературная Газета 6331 ( № 27 2011)

Потому что живём

Литература

Потому что живём

ПОЭЗИЯ

Алексей ШОРОХОВ

Юная жизнь

Вик. Бородиной

Как море из глубин морских,

за годом год, из сокровенных,

Своих богинь, своих нагих

выносит в раковинах пенных

– И глаз… Но глаз не виноват

пред этой молодостью вечной.

И зачарованно стоят

юнец и муж, познавший вечер.

Лишь лёгкий старец на песке,

смеясь, гоняется за ними,

Отдавший дань свою тоске

и сердца вынесший пустыни.

И я любуюсь и иду

по мостовой преображённой,

Свою надежду и беду

зажав в ладони… обожжённой.

По прочтении антологии

«Русская поэзия. XXI век»

В никуда уходит творчество.

Остаётся молодечество

Да постылое пророчество,

Где про дым и про Отечество.

Весь двадцатый – пьём и маемся,

В двадцать первом бьёт похмелием.

Для кого мы так стараемся?

Всё и так давно успели мы:

Уж страна не будит поутру,

Просыпаемся к обеду мы.

И гордимся, что не пороты,

Да спортивными победами.

На Крымской набережной

А. Фефелову

Плывут Москвой-рекой трамвайчики,

Играют солнечные зайчики,

И аккуратные лужайчики

Стрижёт узбек.

Остались в прошлом каравайчики,

Трактиры, бани, балалайчики…

Железный век

Идёт путём своим, не спросится,

И по волнам пустынным носятся

Тоска, печаль и миноносица – Совсем одна.

Все миноносцы пали в омуты,

Лежат, уста стальные сомкнуты,

И пушки, длинные, как комнаты,

Глядят со дна.

Империя лежит, ей дремлется.

Родная, с чернозёмом, зéмлица

Горчит в горсти.

Уже последнее отъемлется,

И нету ни царя, ни кремлинца

Сказать: прости.

Играй же потихоньку вальсами,

Горилкой, газом, аусвайсами,

Моя страна!

Умрём, сказать «спасибо» некому,

Наверно, и живём поэтому:

Ведь ты – одна.

Ночной пожар

Ген. Полякову

Тьма за окнами – тьма, а не марево

Беспокойных больших городов.

И огромное страшное зарево

Средь ночных неподвижных снегов.

С каждым шагом тревожнее дышится,

С каждым метром – навстречу беде.

Вот сирена пожарная слышится,

Вот промчались… Но где это, где?

Ничего не видать за деревьями!

И зачем мы оставили дом

И бредём нежилыми деревнями

По дороге, покрывшейся льдом?

Что нас выгнало в поле с товарищем?

Что мы ищем в морозной ночи?

Вот проходим с опаской над кладбищем,

Где могилы неведомо чьи.

Всё тревожные мысли проносятся.

– Боже правый, прости, не суди!

И лишь пламя до неба возносится,

Как молитва из грешной груди.

Только это продли

Ив. Русанову

Потому что живём, потому что уже не поём,

Потому что забыли дыханье чумы, Колымы и сумы,

Потому что страна порастает быльём, вороньём и ворьём,

Потому что – «не мы», ну а может быть, всё-таки – мы?

Потому что черны и своей, и чужой чернотой,

Потому что устали задолго ещё до войны,

Потому что тоска под орлом и тоска под звездой…

– Ну же, что там ещё? Чем ещё мы сегодня больны?

Эх, вино-зелено! Нам ли слушать их заячий стон?

Потерявший любовь не спасётся писанием книг!

Только музыки звон, уходящий бессмысленный звон!

Только это продли – на глоток, на улыбку, на миг!

Норд

С.Б.

Я упал в эту осень, как с праздничной масляной горки!

Где вы, руки мои, где вы, ноги? Не чую земли!

Полной грудью вдыхал её воздух, сладчайший и горький,

И осенние листья подошвы мои замели.

Что мне делать с тобою, моя мировая отрава?

Где ты, лето моё, где вы, зимы и вёсны мои?

Появляется осень и ставит избранников справа.

Остальным хоть запей, хоть рыдай и напрасно моли.

Зацелован тобою до самых до рыжих отметин.

Русским викингом кличут меня, и спасибо на том.

Твой приход, как ладья, и след её долго заметен

Средь синеющих рек, зарастающих снегом и льдом.

Я упал в эту осень, чтоб встать в полный рост в эту зиму.

Нашим жёнам варить твоих листьев сладчайшую падь.

Отплывает ладья: чьи-то души валькирии примут.

Ну а нам ещё год у причалов заснеженных ждать.

Статья опубликована :

№29 (6331) (2011-07-20) 2

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 1,7 Проголосовало: 3 чел. 12345

Комментарии: