Литературная Газета 6425 ( № 31 2013)

Стихи неведомой породы

Алексей АЛЕЙНИК

Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ

Родился в 1993 году. Живёт в Минске, студент 1-го курса Литературного института им. А.М. Горького (семинар поэзии О. Николаевой).

* * *

Посмотри через тень лет,

До чего доведёт взлёт.

Хочешь видеть в конце свет?

Сердцем пылким расплавь лёд.

Посмотри через тень лет,

Пробиваясь сквозь мёд сот.

Видишь, сколько нас ждёт бед?

Берегись[?] впереди взлёт.

* * *

Все куда-то летят, все куда-то бегут.

Я один в сумасбродстве с ума схожу тут.

Я всё вижу и слышу, но сплином моим,

Словно ангелом, посланным с неба храним.

Никуда не бегу, не спешу, не лечу,

Раствориться в пространстве,

как ветер, хочу...

Обнажённых деревьев ветвистый оскал

Шепчет, грозно ко мне приближаясь: "Устал".

Я один. Одиночество крест бытия.

Даже Бог с ним не справился. Что уж там я...

* * *

Не падай, пожалуйста, ниже своих вершин.

Колен не клони, даже если тяжёл груз.

Ты будешь грустить, оставаясь совсем один.

И в сердце открыт бесконечной тоски шлюз.

Пусть будет одна или сотни таких кругом...

Куда ни пойдёшь - не излечат твоих ран.

Ты сам себе будешь и другом, и злым врагом,

Скитаясь без страсти и жизни среди стран.

Но даже достигнув во тьме потайных глубин,

Забыв обо всём, разбивая ступни в кровь...

Не падай, пожалуйста, ниже своих вершин!

Чтоб груз не пришлось

поднимать от земли вновь!

* * *

Подняли, взлохматили строки!

Как молодого ласкового пса!

Пусть косолапы и кособоки,

Лишь интереснее их краса!

Пусть стужа греет, ночь – светло.

Пусть ветви птицами зовутся.

Пусть крутит день веретено

И звёзды от любви сопьются!

И пёс-Пегас взовьётся ввысь,

От лая содрогнутся своды!

И к поднебесной поднялись

Стихи неведомой породы!

Марина КАРПМАН

Родилась в 1984 году в Тюмени, большую часть жизни провела в Витебске (Беларусь). Студентка 3-го курса Литературного института им. А.М. Горького (поэтический семинар В. Кострова).

* * *

Ровное, спокойное дыхание,

Капли по стеклу сбегают тихо,

Нежное, глубокое молчанье –

Никакого не случится лиха.

Полоса матраса изгибается,

Ограждая сон твой рвом таинственным,

А во сне пусть все мечты сбываются,

Явью станут все свершения замысленные.

Покрывало яркое, индийское,

Солнцем, специями, волнами пропахшее,

Укрывает, в темноте отыскивая,

Тело хрупкое, хмельное и уставшее.

Ветер, пролетая с чьей-то дачи,

Заглянёт в окно полюбопытствовать,

От бессонницы тебя он спрячет

За пологом из цветов и трав душистых.

Ночь, склонившись над твоей постелью,

Зажигает в небе звёзды-свечи.

Засыпай, ну засыпай скорее!

Сон всё обязательно излечит.

Грусть, обиды, боль и отчуждение

День забрал с собою навсегда.

Всё простится, и попросят все прощения,

Жизнь прекрасной станет вновь. С утра.

Полина МАТЬКУНОВА

Родилась в 1995 году в Гомеле. Студентка 1-го курса Литературного института им. А.М. Горького (семинар поэзии Г. Красникова).

* * *

Заходишь с мороза и кажется –

лето –

так слепит глаза из окна в коридоре.

Этаж общежития,

солнцем залитый,

и этот мотивчик приевшийся до ре

фа до ля фа. Что-то случилось –

и март не кончается –

до середины

добрался и пятится в первые числа.

И тихо звучит в голове:

«Выходи на

застывшую улицу –

здесь слишком тесно,

тепло и спокойно и столько печали

сюда не поместится».

Голову стиснуть,

смотреть, как кораблик заварки

отчалил

от края стакана. До ре фа до ля фа.

Куда тебе деться от этого света

и пыли, плывущей от стенки

до шкафа?

Куда тебе столько?

Зачем тебе это?

И ночь, на чужой проведённая кухне,

и горка помытой под утро посуды...

А если март всё-таки кончится,

стукни

мне в дверь – и поедем отсюда.

* * *

«Я говорю, устал, устал, отпусти».

Владимир Строчков

У тебя такая штука внутри сидит, а

по утрам она распахивает глаза,

ты ворчишь, отнекиваешься сердито,

мол, отстань, я лёг полчаса назад,

слушай, нет, ну что там тебе, горит?

за окном какая-то дрянь сереет,

с декабря безвылазно январит,

а через неделю зафевралеет.

нет, ну, блин, отвали,

я вообще простужен,

ты меня не вытянешь – не тяни

я какого хрена тебе так нужен

среди снежно-ветреной митусни?

А она смеётся, а ей что – дело?

а она тебя подбрасывает – лети,

ну и что тебе ещё остаётся делать,

ты летишь, хотя и орёшь пустить.

Ты летишь, такой бессовестно невесомый,

от тебя начинает глаза слепить,

солнце катит за тобой

пластилиновым колесом и

ты попробуй из него что-нибудь слепить.

У тебя дырявые руки: не остаётся

счастье в них,

зато сквозь пальцы течёт рекой.

У тебя такая штука внутри смеётся

и ни капельки не знает, кто ты такой.

Теги: Современная поэзия , Беларусь , Литературный институт