Каждый вечер перед тем,
как ложиться спать,
мы показывали
друг другу
ещё незажившие
шрамы на душе, —
боли застарелых обид.
Ведь мы оба —
ветераны опасной
науки любви.
Но мы до сих пор
не сдаёмся.
Нам слишком
хорошо известны
все подводные течения
и рифы в плаванье
по бурным
волнам жизни.
Мы оба с тобой
пилигримы, странники
в мире мучительных
воспоминаний.
И мы, словно
безумные поэты,
сжигаем свои
старые книги,
чтобы написать новый,
более красочный стих.
Морской бриз сплетал
наши истории,
наши черновики
недосказанных чувств,
которые оставили след
в наших сердцах.
И в каждом шраме —
как в стихотворной строфе,
была скрыта тайна,
пронзительно звучащая
в магии ночи.
И всё же мы вместе
опять пишем
романтическую
поэму о нашей
чистой и светлой любви.
Но почему-то у тебя
этих шрамов
гораздо больше.
И это меня
слегка напрягает.