мало_тепла

Прости меня, мама. Я буду сегодня пьяной,

Пытаясь спастись, раздавить этих бабочек в теле.

Быть может сама рою эту ловушку – яму,

Но сердце болит, а нервы уже на пределе.

Я помню, как пахнут пряди его и ресницы,

И пальцы, бегущие по позвоночнику к шее.

Теперь же по разным мы клеткам. Чужие птицы.

Бармен, повтори. Спаси мою душу. Смелее!

В руках телефон и бокалы вина. Вихри мыслей.

Мурашки бегут, разъедая до боли кожу.

Так люди устроены, выпив звонят своим бывшим.

Быть может и мне позвонить на твой номер тоже?