Между нелепицей и околесицей

Вот облачко, и дождь животворящий. И радуга конечно.

Всё крохотно, что кажется ненастоящим. Комочек облака над пригоршней земли. Но в моих силах верить в эту жизнь и этой силой подарить ей целый мир.

Сила роста взрыхляет почву. Оттуда чудо из чудес, нежнейший мой упрямец. Из глубин, из темноты, но с верой в горний свет. Росток мой распрямляет плечи и листья омывает дождь. Дождь моей весны.

// 13 марта 2015 г.

***

держа бастион

Как бы там ни было…

Каждый держит свой бастион.

Утром и днём. Руками и сердцем. Еженощно и неустанно.

Даже если уже никого, там, - за спиной.

Яро вскипает земля, дождями пронзённая. Хватает воздух ветвями и надышаться не может. Весна.

Не смейся… Да, очередной ренессанс. После смутных времён пробужденье.

Бог плодородия всегда умирает. И воскресает весной.

Так было и есть от начала времён.

Землепашец держит собой небосвод. И снова по полю бредёт.

Как же прекрасно, что спячка не вечна. Что тьма разъедается, и в прах предрассветный рассыпается у солнечных ног. Что миг пробуждения захлопнет страшную сказку. Беспамятство оттолкнётся от берегов.

Каждый держит свой бастион.

Босоногое детство года по пашне идёт.

Руками и сердцем держусь, борозды ровно кладу.

Ласточка бьётся в груди. Сердце рвётся вместе и вслед.

Безудержно, неумолимо, идёт день за днём.

Каждый держит свой бастион.

// март 2015

***

за твоим окном

Соберись. Это только твое окно. Право твоё - куда его отворить.

Пальцы ломает ветер, скребется в окно.

Вдох. Остановка. Выдох. Решайся…

Может, за тем окном - цветущий яблоневый сад. И гул чуть слышный, сборщиков нектара.

Давай… Ведь всё возможно.

И за окном стенает море. Дышит тебе в лицо.

Пальцы ломает ветер, скребется в окно.

Соберись. Это только твое окно. Право твоё - куда его отворить.

Вдох. Остановка. Выдох.

Видишь?

За окном на голых ветвях февраля повисли - нет, не слёзы - капли уже почти весеннего дождя.

А плакать мы будем завтра.

Быть может.

Сегодня обнимем себя за плечи, вздохнем и конечно же улыбнемся. Ведь плакать совсем не скоро - завтра, и то - быть может... А может, еще отложим.

Сегодня - обнять молитвами и засадить цветами, - прорехи, трещины, все выемки. И плакать сегодня не будем.

Дело за малым. Своё окно отворить.

А за окном - рассвет.

// 27.02.2015

***

сказка все еще длится

Сказка все еще длится.

Я буду. Однажды смогу -

Из облака оземь, и вешними водами

вскользь вдоль апреля.

Сказка все еще длится, клубочек мотает на ус.

Катится, по ухабам и рытвинам, спотыкается и снова бежит. Сказка все еще длится...

Сказка все еще длится,

стелется мятным шёлком, лугами и травами. Стремится и разрастается, вширь и обязательно вдаль.

Но однажды светлоокое падает небо.

И понимаешь, что тебе его - уже не поднять.

Что надломлены плечи. Хрупкие, как колонны античных храмов.

но… Сказка все еще длится. Она не сдаётся. Способная затаиться и прорасти. Однажды, потом.

// 20.02.2015.

***

зёрна в горсти

Потерпи.

Выжатый сок - по запястью до локтя.

Не простившись, легче идти… Легче смотреть до горизонта и дальше, легче сворачивать в трубочку письма, легче терять в придорожной пыли следы.

Пророщенных горсть за собою развей, как повезёт - такой и останется след.

Сумрак не выдаст, ночь не съест. Если боишься - признайся в этом только себе. Что надлежит, получишь сполна, даже если бежишь, даже если руки за спину и головой наотрез…

Лепет нравоучений можешь смести, всё равно их не донести.

Горсть пророщенных зёрен полезнее припасти. То ли птицам, то ли себе. Земле и воде в дар или жертву – кто там эти условности теперь разберёт - принести.

Потерпи. Это лишь детство, только лишь.

Это лишь детство. Твоё.

Это лишь детство. Этого мира. Этих дорог не наезженных, только намеченных.

У белого света в оконце можешь присесть, подперев щеку ладонью и замечтать свои смуты и грусть. Потерпи.

// 11.02.2015.

***

totentanz

Todesengel не касается ногами земли. Не умеет танцевать.

Кто-то невидимый берет ноту за нотой задумчивыми пальцами. Всё выше и выше. Всё медленней. Пронзительней.

Останови дороги. Не дай им разогнаться неудержимо.

Не чувствовать боль - это не чудо. Закономерность времени.

Точильный камень коснулся краем. Лезвие стало острей на толщину волоска.

Останови дороги, Todesengel, милостив будь. Научи глухого слышать прикосновениями!

Повелительное наклонение океанским прибоем бьётся в скалу под ногами, крушит базальт.

Todesengel не умеет танцевать. Не касается ногами земли.

Лезвие стало острей. И тоньше.

Подниму твой хмурый взгляд у самого пола. И приглашу на totentanz. Давай, без реверансов…

Не касаясь ногами земли.

Безногие наги скользят.

Наг и Нагиня. Держат собой всемирный потоп.

Семиголовые наги - стражники ищущих и молчащих.

Наг и Нагиня смеются. Даже если рушится мир. Даже если звёзды стекают как капли дождя и сливаются вниз.

// 09.02.2015.

***

пряничный домик

По тропинке и до…

пряничный домик блестит леденцовыми окнами, солнце лижет их языком

Тропинка с хлебными крошками то и дело петляет, но ведёт.

пряничный домик хлопает шоколадными ставнями, ветер липнет и беззвучно хохочет, хлопая вновь и вновь

По водостокам льётся густое молоко.

пряничный домик мой сейсмоустойчив. Ну да, самодельный, есть щели, половицы скрипят, окраска не идеальна – зато всё своей рукой.

пряничный домик пускает на свой порог. У него нет замко̀в.

пряничный домик не приемлет суровых основ и ханжеских лиц. Занавески колышутся нежнее чем шёлк. За чердачным окном - чайная мастерская, там сушатся травы, учатся быть лечебным и ароматным теплом.

Пчёлы гудят, и не обходят его стороной. Прямо за домиком – их запасной аэродром.

пряничный домик меня сохранит… И от волков, и от бабушек с зубами и без.

пряничный домик у леса стоит. Сладкоежка крадётся неслышно…

По тропинке и до.

// февраль 2015

***

лишь птичий след

Вижу… На снегу лишь птичий след.

Взглядом - выше моря. Глубже неба.

Незавершённость.

Теребящая подол мнительности.

Незавершённость улыбается робости складок.

Семечко рожкового дерева зажму в ладони. Для точного взвешивания. Для меры вещей.

Птичий след на снегу. Остаётся.

Только птичий след на снегу.

Буквы танцуют. Всегда это могли… от начала времён.

Самая красивая письменность из тех что касалась глаз – грузинская (мхедрули, асомтаврули), индийская (ория, тамильский, бенгальский), глаголица, старая ирландская латиница, тенгвар Толкиена, арабская вязь, тифинаг, сабейское письмо, набатейское, амхарское письмо… Да, буквы сплетаются в слова и начинают жить иной жизнью. Продолжая танцевать.

Разноцветные камешки букв высыпаются на песок и складываются.

Невидимый усмехается за правым плечом: - Сколько раз ни брось кубики с буквами, хоть миллионы раз, — стихи не получатся. А вселенная сложнее стихов. Так случайно ли она возникла?..

А я и не спорю. Менторский тон мимо ушей. Усмехаюсь тому, кто молчит за левым плечом, и снова подбрасываю. И снова не ловлю. Пусть пляшут и складываются.

Птицы пишут по снегу, не зная слов. Ступают, и клиновидные письмена устилают зимний день.

Если что и остаётся. Не более птичьего следа… До таянья снега.

Вдох. Зимний, глубокий, - и бережный выдох.

Выше моря. Глубже неба.

// конец января. 2015

***

Остаёмся.

Время соткётся, заполнит пространство.

Выживший мир, если будет – то из согретых рук.

Глина межледникового периода размята пальцами гончара. Глина слеплена и обожжена. В глиняном чайнике листья чайные расправляют крылья свои в горячей воде.

Ручка чайника оплетена ивовыми ветками, ива росла на берегах Десны.

Улей стоял этим летом на краю гречишного поля. Теперь мёд в моей чашке пахнет летом посреди зимы.

Снег отрывается от земли. Снег поднимается и летит. Вверх.

Сомнения. Уложи спать на снегу.

Странствия. Положи на стихи.

Музыкой положи свои чаянья и запей их из чашки. Чаинки на дне всколыхни и плесни на снег. Там сомнения. Пусть они стаят в ручей.

Снег поднимается и летит. Снег отрывается от земли. Вверх.

Остаёмся.

Снег отрывается от земли. Снег поднимается и летит. Вверх.

Олень выдохнул стаю снежных птиц, те улетели туда - где солнце рождает траву.

Снег поднимается и летит. Снег отрывается от земли. Вверх.

// январь 2015

***

держаться

Держусь.

Держаться за ключи в кармане, за ручки дверей, за светильники и тёплые чашки. За улыбки друзей и случайных прохожих.

Держаться за звёзды. Ополоумевшими пальцами. Скользить на вдохе, но на выдохе рождать новые зацепки на отвесном небосклоне.

И сбитый ритм уходит обратно в пену вод, чтобы вернуться с прибоем.

Держусь.

Ритм вползает обратно в бубен, тот из рук выпадает на землю. И на траве отражает в себе небосвод.

Держусь.

День как день. Ночь как ночь.

Натянуты струны меж ними. Звенящие. Иду по ним, за воздух держась.

По ту сторону страха то что мне надо. По эту - лишь путь.

В сердце жар-птица свивает гнездо. Веточки, пух, разноцветные нити, всё в ход идёт. Труд и терпение, много любви - и сердце обжито. Мне в нём тепло.

Держусь.

Неуловимость предчувствия касается щеки и я поднимаю глаза к небу. Невесомость держится за меня, за мой взгляд, ловит его за ниточки и завязывает узелок.

Мы держимся. За руки, глазами, словами. За круги на воде от брошенных, от утонувших.

Лежачих на снегу не бьют. Им рисуют крылья.

Укрывшись снегами зыбкими держимся тем, что весна всего за пару листков календаря.

Держусь и молчу. Рисуя крылья.

// январь 2015

***

внутри я танцую

Стряхнув с плечей небосвод, распрямляюсь полузабытой осанкой.

Стремлюсь и пытаюсь. И… И внутри я танцую.

Меньше снежинки на рукаве. Но встаю, вырастаю, слышу музыку ветра.

Ещё один взмах. И - внутри я танцую.

Падая снегом на землю, тяжесть теряю. Небо теряю, позади оставляю.

Но танцую.

Мышцы и мысли, кроной срослись, не размыкаясь - жёсткость теряют и рождают движение. По солнцу, вращаясь, хриплой иглой по спирали, неизбежно.

Я танцую.

Не сразу конечно. Вспоминая как сон, затаённый в ресницах… Дымку сквозь пальцы, тумана кудель. Пропустив, заплетаю. Но танцую.

Переплетённые ветви надо мной словно занавес. Шипы полосуют одежды. Птицы сплетают пути. Но я вижу яблочный свет. Самый нежный оттенок зелёного. Что ни на есть.

А внутри я танцую. Запрокинув мысли и голову.

Именно здесь.

// 08.01.15.