Лишь только янтарный истаявший отблеск
Уснувших пожарищ роняет ноябрь.
Туман сотрясает тревога, озноб ли,
Сплетаются в воздухе сырость и гарь,
И омут, и мостик, и филина вопли
С реальностью в прятки играют, как встарь.
Предлесье, предзимье – иль предначертанье?
И бред одиночества: "Впредь – никогда…"
А я торопливо читаю посланья,