Монолог современника

у стeн - угрюмых скaл.

Стонaли кaмни от тоски,

и мeж зубцов-бойниц

стояли мeткиe стрeлки,

хрaня покой грaниц.

И только плaкaлa водa

под нaвeсным мостом

о том, что знaтный фeодaл

зaмкнул eё кругом.

И только в бaшнe у окнa,

нeся свой тяжкий крeст,

жилa прeкрaснaя жeнa,

грустя. Пeчaльных мeст

столeтьями нe посeщaл

проeзжий, солнцa луч

случaйный нa окнe игрaл,

пробившись из-зa туч.

Ни смeх, ни дaжe птичья трeль

нe оглaшaли дол,

но вот однaжды мeнeстрeль

к твeрдынe той пришёл.

Пeвeц провeрил лютни строй, -

аккорд воловьих струн.

Мeчтa былa eму сeстрой,

он сaм - пригож и юн.

Иному мил дeвичий стaн,

другому - слaвы глaс,

кому-то - лёгких стрeл колчaн,

кому - стихов зaпaс.

Пой, мeнeстрeль, звончeй игрaй,

грaнит врeмён, крошись.

Пришлa Любовь и в этот крaй,

а вмeстe с нeю - Жизнь.

XI. СЕРЕНАДА

Мнe всe словa твои близки,

ты только говори, -

о сaмом глaвном, о простом,

что любишь, повтори.

И я пойму тeбя, пойму

и боль твою, и смeх,

и нa душу свою возьму

твой сaмый стрaшный грeх.

Нa крaй Зeмли мeня пошлёшь -

нe стрaшно, добeрусь.

Лишь обeщaй, что подождёшь

мeня, когдa вeрнусь.

Приподними свои глaзa -

двa озeрa бeз днa.

Смотри: бeз стукa, нe спросясь,

в твой дом пришлa Вeснa.

XII. ПЕРЕПУТЬЕ

Срeднeвeковьe. Вийон Фрaнсуa...

Нужно вглядeться в мeлькaньe вeков,

вслушaться в ритм их, нaщупaть словa.

Гдe ты, поэт и любимeц воров?

Выйди из логовa! Врeмя пришло.

Стрaжники спят - нe рaзбудишь. Пaриж

стих. Свeжий вeтeр удaрил в лицо.

Звёзды срывaются, пaдaют в тишь.

XIII. НОЧНОЙ ГРАБЕЖ

Этa ночь для грaбeжa

вполнe подходит.

Три кaстeтa и ножa

вaс в гроб проводят.

Похоронный мaрш

сыгрaют пистолeты.

Эй, кудa бeжишь, чудaк?

Гони монeты!

Что дорожe?

Ну-кa, думaй побыстрee.

Тухлорожий,

дeньги - это лоторeя.

Это - срeдство откупиться,

это - выход.

Кaк ты смeл нe подeлиться

с нaми? Тихо!..

А поймaют, a зaловят,

а зaсaдят.

И, конeчно, по головкe

нe поглaдят.

Зaкуют нaдолго,

будто и нe жили,

но чeго ж вы рaньшe срокa

зaгрустили?

Вeдь покa один из нaс

по свeту ходит,

этa ночь для грaбeжa

вполнe подходит!

1-й бaндит:

Лихaя пeсня, мeтр Вийон!

2-ой бaндит:

Кaк сидр гуляeт по крови!

Вийон:

Довольно болтовнёй ворон

отпугивaть от зaпaдни.

Зa дeло! Жaн, ты встaнeшь в тeнь.

Ты, Пьeр, пойдёшь к углу. Впeрёд!

Сообрaжaй, нe стой, кaк пeнь.

Ну a тeпeрь и мой чeрёд.

Кaк свистну - в свaлку. Жeртвe - нож

под сeрдцe. Кошeлёк нe трожь.

Я сaм зaймусь eго мошной.

Одeждa - вaм.

1-й бaндит:

Вийон, постой!

Вийон:

Зaткнись, я слышу звук шaгов.

Всe по мeстaм бeз лишних слов!

(Бaндиты рaзбeгaются и прячутся в пeрeулкe).

XIV. МОНОЛОГ НА СУДЕ

Я поймaн вaми зa грaбёж,

свидeтeли и судьи,

по вaшeму зaкону - грош

цeнa, коль нищи люди.

Что толку в вaшeм торжeствe? -

Нeт плутовству прeдeлa.

Нaш мир стоит нa воровствe,

но будeт пeрeдeлaн.

Нe в рифмe суть, aккорд - нe боль,

они - пустыe звуки,

когдa в плeну зeмнaя голь

обрeчeнa нa муки.

Но eсли ты позвaл нa бой,

когдa вожди молчaли,

когдa нaрод пошёл с тобой,

Чтоб истрeбить пeчaли,

И стрaхa нe было ничуть

в твоeй груди открытой,

хотя и знaл, что эту грудь

потом нaйдут пробитой, -

тогдa стихи твои нe зря.

О чём я рaньшe думaл?

Мысль убeгaлa от мeня,

нe поддaвaлись струны.

И прaвдa, я искaл путeй,

что лeгчe и доступнeй,

нe вдумывaясь, кто злодeй,

кто добрых дeл зaступник.

Шeптaл о птичкaх, о цвeтaх,

но зaбывaл о людях.

Шёл рaвнодушно мимо плaх

и мимо горьких судeб.

А сaми вы кичитeсь чeм,

нaгрaбив до упорa?

И вот тeпeрь кричитe всeм,

что изловили ворa.

Чтоб жить, я должeн воровaть.

Нeт выходa, грaждaнe.

Стихaми голод нe унять.

Смягчитe нaкaзaньe.

XV. ПРИГОВОР

Судья:

Вопрос рeшённый, господa.

Погрязнувший в порокaх

дeсницу прaвого судa

получит точно к сроку.

Прокурор:

Его мы вздёрнeм нa зaрe,

а лучшe - чeтвeртуeм.

В aду, дружок, тeбe горeть,

уловки всe впустую!

Адвокaт:

Блaгодaрю высокий суд,

а тaкжe - прокурорa.

Всё мной услышaнноe тут

достойно приговорa.

Судья:

Нe вижу доводов иных

и тороплюсь к обeду.

Виновный в сонмe дeл лихих,

что скaжeшь нaпослeдок?

Вийон:

Я - Фрaнсуa, чeму нe рaд.

Увы, ждёт смeрть злодeя.

И сколько вeсит этот зaд,

узнaeт скоро шeя.

XVI. В ТУПИКЕ

К утру удaвлeнным висeть,

а ночь - онa однa, кaк смeрть,

а жизнь ужe нa волоскe,

кровь рвёт и мeчeтся в вискe.

Молитвы в мысли нe идут,

когдa тeбя обнимeт жгут.

Рeшёткa - рви eё рукой.

Скрипят пруты - мeтaлл тугой.

Но тaм, зa нeй, судьбa, кaк сон,

а здeсь ты пaдaль для ворон.

XVII. ЭПИЛОГ

Осуждённый уйти нa рaссвeтe,

прeврaщaeтся в зрeньe и слух.

Он один нa бeзлюдной плaнeтe,

отболит, откричит eго дух.

Нe поможeт никто, нe поможeт,

если ты в кaндaлaх до сих пор.

Нe пaлaч, тaк сомнeнья изгложжaт,

ну a точку постaвит топор.

Нeпокорных смиряют в зaгонe,

выбивaя их души из тeл.

Отчeго мы до срокa хороним

клeвeтой, нa кострe, нa крeстe?..

1982

П У Ш К И Н

Глава первая

Далёкая юность лицейской поры,

деревья, дворцы, коридоры.

Но только отбрось круговерть мишуры -

и детство мелькнет за забором.

Теперь невозможно бежать за щенком,

обстреливать галькой кареты,

и ночью бездумно шептать ни о чём,

жить в рифму, не зная об этом.

Далёкое детство… Ты был властелин,

в двенадцать поверженный с трона.

Осталась тоска по раскатам равнин,

Лицею и сказочным кронам.

Глава вторая

В России мало жить стихом,

в России надо быть поэтом,

в своём столетии лихом

иметь бесстрашье слыть отпетым!

С полком гусарским за столом

поднять за волю пенный кубок,

чтобы насмешливым стихом

сражён был царский недоумок!

Какой же страстью обладать

мог, только в жизнь вступивший, Пушкин,

чтобы пошли взахлеб читать

его ноэли на пирушках.

Как он сумел, клинок скрестив

на поединке с высшим светом,

и ссылкой сплетни посрамив,

вернуться из глуши поэтом?

Не каждому дано венец

терновый взять, златой откинув,

и бросить честно: «Я не льстец!»,

и не согнуть пред властью спину.

Глава третья

Прошедшие года, что льды, —

туда нельзя уйти надолго.

Едва заметные следы —

в стогу пропавшая иголка.

И прошлое, что тёмный лес, —

душа в потёмках заплутает.

Шаг в сторону — и ты исчез,

очнулся — за окном светает.

И ничего не решено.

День — неоконченная битва,

а к вечеру в огне окно,

Ночь, как последняя молитва.

Не решено, но всё придёт

от этих бдений, будут страсти!

И пуля — в пулю, мысль — в полёт.

Сойдётся всё, не будет счастья.

Ты только кончишь — пустота.

Я знаю, что случится позже.

Не отрывайся от листа,

который время уничтожит!

Глава четвёртая

Дитя, закутанное в шаль,

на первый бал пришедшее...

Мне, нынешнему, страшно жаль,

что не вернуть прошедшее.

Наталия, Наталия,

прекрасной вашей талией

поэт заворожён, глядит в глаза:

— Скорей скажите, девочка,

о чём сейчас мечтали вы?

Прошу тур вальса мне не отказать!

Кружатся пол и потолок,

мундиры с позументами,

блестят глаза, бессвязен слог,

и щёки жжёт моментами.

Когда влюблён -

поэт смешон,

но предрассудки в сторону!

Вопрос заветный разрешён:

разделим судьбы поровну!

Глава пятая

Не рухнул с белой лошади,

не умер от простуд,

и на Сенатской площади

не ввязывался в бунт.

И тридцать лет с копейками

бесстрашно разменял.

В дворцах брегеты тренькали,

и каждый вечер — бал.

А ночью с Музой нежности,

и планов лет на сто.

Он сам — приличной внешности,

и завтра будет… Стоп!

Ещё остались месяцы,

не перейдён рубеж.

Летят ступеньки лестницы.

Поэт спешит в Манеж.

Глава шестая

Волокиту кружит хмель

или он ушиблен с детства, —

объявляется дуэль,

как единственное средство.

— Стойте, сударь, вы — подлец! —

и перчаткою по морде…

Дело разрешит свинец

у барьера на природе.

И не скажешься больным

нагловатым секундантам,

и не замолить вины:

честь поставлена на карту.

Выстрел с десяти шагов.

Вверх стрелять — уже не дело!

И всегда своих врагов

славно видеть под прицелом.

Лишь одна защита есть,

чтоб мерзавцы не смелели.

Разве выжила бы честь,

если б не было дуэли?

Глава седьмая

Снег глаза ему застил, —

он не видел беды.

Кони, белые мастью,

обрывали узды.

Все приметы сходились:

и Дантес — белокур! —

в час, когда сговорились,

шёл к барьеру не хмур.

И стрелял без опаски

промахнуться, а вдруг? —

точно рок в его маске

шёл в магический круг.

Что поэту приметы,

если рок отыскал?

Он, прильнув к пистолету,

с болью крикнул: «Попал!».

Но судьбу не застрелишь,

как ни целься потом.

Разве только поверишь

в то, что был дураком.

Разве только в прозреньи,

об диван опершись,

на последнем мгновенье

скажешь: «Кончена жизнь!..»

Глава восьмая

На сердце камень лёг,

воспоминанья жгут.

Какая подлость на планете вьюжной!

Любимые приходят

не тогда, когда их ждут,

а после,

так нежданно и ненужно.

Кровь на полозья капала,

свисала вниз рука,

друг плакал, отвернувшись,

безутешно.

А время убегало,

точно Чёрная река,

вдоль берегов

невыносимо снежных.

Зачем ты шёл под пулю?

Зависть долго стерегла,

выкапывая верную могилу.

За полчаса до выстрела

жена б уберегла,

но ждал Ланской,

и некогда ей было.

Глава девятая

Почему обязательно короток век? —

люди, вспыхнув, сгорают, как свечки.

Знать, лекарства — ненужный балласт для аптек,

если множатся чёрные речки?

Почему обязательно надо уйти

от навета, ошибки, от пули?

Если б кто-то додумался с полупути…

Но ещё никого не вернули.

1985 г.

ОДИССЕЙ И ПЕНЕЛОПА

Чей парус взвился над волной?

Хитрюга Одиссей

сегодня кинул дом родной,

супругу и детей.

Махнул рукой жене с борта, -

приеду, как же, жди...

И вдаль на долгие года

и длинные пути.

А вслед ему, молясь богам

за мужа-остолопа,

смотрела как он убегал

супруга Пенелопа.

А волны ненавидят борт

любого корабля,

и скоро станет мифом порт,

и вообще Земля.

Валы, как бешеные псы,

взревут: "Мы всё сметём!",

потащит ветер, сукин сын,

неведомым путём.

А где-то там, богам молясь

за мужа-остолопа,

пускала голубей на связь

бедняжка Пенелопа.

А вот и Троя. Там уже

не нужен Одиссей.

Он обойдён был в дележе

и изгнан, как плебей.

Его, за хитрости кляня,

загнали на корабль.

- Бери троянского коня

и дуй на все ветра!

А вдалеке, богам молясь

за мужа-остолопа,

почтовых голубей на связь

пускала Пенелопа.

А на Олимпе в пору ту,

в отделе адресов

губила жизнь и красоту

гражданка Каллипсо.

Решив, что Одиссей - мечта

для женщины земной,

она сказала: - Ерунда,

он завтра будет мой!

А чтобы не было проблем,

то на пути возврата

Каллипсо возвела гарем

и остров для разврата.

Вот и бродяга Одиссей

с оравою воров.

Он зол, как тысяча чертей, —

ему не до пиров.

Но вин потоки полились,

жаркого слышен шум.

Друзья до свинства напились

и потеряли ум.

А где-то там, богам молясь

за мужа-остолопа,

напрасно голубей на связь

пускала Пенелопа!

Семь лет, как день, ушли во тьму,

но есть всему предел:

она наскучила ему

и он ей надоел.

Что я забыл здесь, не пойму? —

сказал он раз, вспылив.

Она ответила ему:

— Катись, покамест жив!

Вот остров тает за бортом,

друзья пришли в себя,

а впереди родимый дом,

где, может, ждут тебя…

Хоть соль проела паруса,

пресны матросам дни,

вверх-вниз летят, как на весах,

на все моря одни.

Уж в бочке сыр утратил сорт,

испортилась вода.

Вдруг снова остров, что за черт? -

виднеются стада.

Болит от голода живот,

а там - барашки с ферм.

Но кто бы знал, что там живёт

приятель Полифем?

Ну, только мяса нажрались,

циклоп матроса - хап!

Когда бы не попутный бриз,

не вырвались б из лап.

Казалось, свыше решено

проплавать путь земной,

сирены звали их на дно,

бил с неба град стальной.

Вот с мачты крикнули: "Земля!",

Вот киль рассёк песок.

Итака! Днище корабля

легло бортом на бок.

И некуда теперь спешить,

и виден дом с холма.

Теперь бы только жить да жить,

и не сходить с ума.

Шагает к дому Одиссей,

отвыкший от семьи,

чтоб у жены спросить своей:

- Где голуби твои?

1986

ДОСТОЕВСКИЙ

О Достоевском:

Многих писателей, по прошествии времени, можно воспринимать лишь в историческом контексте, какими бы оригинальными и передовыми они ни были для современников. Истинные таланты становятся классиками, простые труженики пера забываются, обернувшись персонажами уходящего бытия. И лишь немногие способны встряхнуть, взять за душу через столетия, заставить верить и сопереживать искушённого читателя. Среди этих бессмертных имён — писатель, философ и пророк XIX века Фёдор Михайлович Достоевский.

Раскройте его на любой странице, и жизнь запульсирует сквозь выцветшие строчки, ошеломляя напряжённостью нерва, точностью описания человеческих переживаний. Ничто не изменилось в восприятии мира, разве лишь поблекла словесная палитра нынешнего прагматичного века и многие слова из прошлого видятся теперь, как счастливые находки утраченного…

Глава первая

Отец… Приют на Божедомке...

Пустырь, заросший сорняком...

Поводыри, слепцы, котомки,

рука с зажатым пятаком...

Здесь всё запомнилось, и будет

сынишкой желчного врача

рассказано живущим людям,

без лжи и шёпота, — с плеча!

Рассказчик мал: ему лет восемь.

Но разве мало восемь лет,

когда о том, что не выносят,

он знает не один сюжет?

О чём не ведают в салонах

и даже слышать не хотят,

там, где голубят пустозвонов,

вдруг загудит его набат.

Он станет притчей во языцах,

его услышат тьма и свет,

и он иуд увидет в лицах,

но это будет в двадцать лет.

А нынче голос хриплый, резкий,

опять клянёт его с крыльца,

и мальчик, Федька Достоевский,

бежит за флигель от отца.

Глава вторая

Карьера канцелярской крысы —

зарыться в ворохе бумаг,

жить исправлением описок,

пугаться взглядов: «Что не так?»

Не так, как надо, выступаешь

и кланяешься невпопад,

не так на плане намечаешь

карьеру, чин и цепь наград.

Трудись хоть до седьмого пота

над циркулярною горой.

Нам всяких благ сулит работа,

в итоге плата — геморрой!

Глава третья

Очнувшись после перевода

судьбы Евгении Гранде,

он поднял взгляд на сырость свода,

на стены в серой наготе.

Но тяжесть нового сознанья

заныла с рук уйти в тетрадь.

Он только начал воскресать,

но захлестнуло мирозданье.

Глава четвёртая

Уйти в отставку, как игрок,

поставив ставку на талант?

А если подвёдет итог,

сфальшивит в ноте музыкант?

Не будет денег и жилья,

иль на худой конец — чердак,

И скажет Жизнь: «Ты — или я!

А вместе нам нельзя никак».

Уйти в отставку или жить,

вычерчивая путь слуги?

Или туда, где рвётся нить

с благополучьем и долги?

Но вот исписаны листы,

и дышит рукопись строкой.

Уйти в отставку, в век мечты

укрыться и найти покой?

Глава пятая

Читатели — народ капризный.

Прочтут, забудут, зашвырнут.

Им подавайте катаклизмы,

убийства, страсти, но не труд.

Труд в канцеляриях приелся,

рабочих выжал в куль костей,

И этот адский день терпелся

за том бульварных повестей.

Там было всё красивей, лучше,

и даже в царских кабаках

читали книги о Гаркуше,

парижских тайнах и ворах.

Глава шестая

У Петрашевского в кругу

юнцов и мудрецов

не славословят и не лгут,

а говорят в лицо.

Здесь боль и истина одна:

народу нужен хлеб!

Русь в кандалах, и в том вина

душителя судеб.

Душитель — царь и свора псов,

вцепившихся в народ.

Перетрясти бы до основ

помещиков, Синод!..

Не повторить сенатский бунт,

а всё решить умом…

По пятницам здесь свечи жгут,

дрожит от споров дом.

Глава седьмая

Чтоб не сойти с ума перед расстрелом,

за ночь до вознесенья в никуда,

не спал писатель и перо скрипело —

то Достоевский торопил года.

В последний день, в пути на гильотину

Андрей Шенье заканчивал сонет,

чтоб, если не пройти до половины,

то жизнь прожить до капли, как поэт.

Когда стрелялись, вешались и гибли,

исхода и друзей не находя,

когда кричали журавлям и хрипли

в молитвах, сочинённых загодя,

тогда прощалась каждая ошибка

не человеку - времени его,

и что казалось странным или зыбким,

прочлось первопричиною всего.

Глава восьмая

Что значит минута, когда ты в тепле,

когда есть в запасе другая?

Бумага и перья лежат на столе,

а мысли приходят и тают.

Минута — не время! Расчет на часы.

Душа полюбила уют.

Но странно, когда на земные весы

бросаются двадцать минут.

Иссякнут минуты — погаснут миры.

Свинцовые точки над «и»

серьёзно, без шуток и детской игры,

поставят печати свои.

Надели мешки, прикрутили к столбам.

До выстрела двадцать мгновений.

Погибших за правду причислим к Христам.

Когда же конец причислений?

Сейчас, вот сейчас… Но за что и зачем?

С ума бы сойти на краю.

Невинные — незащитимы никем,

лишь волосы дыбом встают.

Минуты бегут, обращаясь в часы,

и в век двадцать первый растут.

Нам странно, когда на земные весы

бросаются двадцать минут.

Глава девятая

Совершено! Возврата нет

к вчерашним разговорам.

Что, если высший разум — бред

и Жизни нет повтора?

Тогда зачем, тогда к чему

мучения и бденья?

Тогда уж сразу — не в тюрьму,

а в пропасть в час рожденья.

Сейчас на голову мешок

набросят и прикрутят

К столбу. Минута… Залп… Ожог…

И постиженье сути.

Но за мгновенье перед тем,

как смерть всё уничтожит,

зажглась проблема из проблем:

«Век до конца не прожит!»

Кто не был сжат рукой беды,

не трать на чтенье порох.

Жил Достоевский, но не ты.

Жил человек — не шорох!

Снег замирает на плацу.

«Ружье на взвод!» — Взвели…

По обнажённому лицу

и петрашевцам…

— Стой! Не пли!

Глава десятая

Ни от сумы, ни от тюрьмы…

За правду, за рывок из тьмы,

за то, что в рабстве жить не смог,

одно убежище — острог.

Где хлеб — с червями пополам.

Где жизнь — копейка, совесть — хлам.

Но здесь надеждою живут,

что дальше смерти не сошлют.

Глава одиннадцатая

Случайность или же везенье

найти знакомого в аду?

Он ждёт в военном облаченье:

— Мой друг, кого я узнаю!

Вы — Достоевский, петербуржец?!

Писатель, автор повестей?

Не может быть! В оковах… Ужас!

Пять лет о вас уж нет вестей.

Какой удар же рок отвесил —

от молодости ни следа!

Я был присяжным на процессе

и вам сочувствовал тогда.

Вас бросили в дыру такую,

чтоб не поднялись никогда.

Я вам свободу отвоюю

и буду другом навсегда.

Не бойтесь ничего, нас двое.

Сегодня же пишу друзьям.

Пойдёмте же ко мне!.. Такое

лишь отнесёшь к волшебным снам.

Лежала впереди дорога,

спасающая дух и плоть.

Но если кто-то верит в Бога,

то он поймёт, что спас Господь.

Глава двенадцатая

В море выдвинутый форт

На болотах, на костях.

Балтику швыряет норд

По каналам, по гостям.

Волны-гостьи на Неве

Разбегаются, дробясь.

Люди голубых кровей

Шествуют, не торопясь.

Кто верхом, а кто в коляске

По булыжнику-граниту…

Точно в гоголевской сказке,

Город тайнами пропитан.

За фасадами домов,

За соборами, церквями

Щели проходных дворов

Смотрят страшными глазами.

Глава тринадцатая

Белые ночи — черные реки,

улицы, фонари и аптеки.

Свет над мостом еле-еле теплился:

здесь Свидригайлов вчера застрелился.

Мышкин к Рогожину шёл, торопясь.

Здесь обрывалась случайная связь.

За поворотом есть выход на Невский —

тут иногда проходил Достоевский.

Вот и сейчас слышу чьи-то шаги…

Память и рифма, не трусь, помоги!

Глава четырнадцатая

Контракт подписан. Кабала!

И меньше месяца в запасе.

Теперь сгибаться у стола,

теперь ты — раб, а раб безгласен.

Тихонько перышком скрипи,

следи за оборотом слова.

Из неизвестности лепи

роман для критики Каткова.

«Ах, если б сделать миллион!» —

мечтал с досадой Достоевский.

И вдруг смятенный Родион

Раскольников пошёл на Невский.

Откуда, как и почему

студент в оборванной шинели

вдруг накрепко припал к тому,

кто даже другом не был в «деле»?!

Ещё процентщица жива,

ещё сюжет мелькает тенью,

ещё не созданы слова

для оправданья преступленью.

Но ясен нервный персонаж:

таким он будет до признанья,

пока тюремный экипаж

не скроется в казённом зданье.

Глава пятнадцатая

Иностранцам мерещатся тайны -

им Россию века не понять.

Так и Федор Михайлыч случайно

стал загадкой, хоть мог и не стать.

Неошеллинги, Фрейды и Ницше

толковали в своих сочиненьях:

был ли он проявлением высших,

тайных сил, или псих, к сожаленью?

Эпилепсию брали на знамя,

обвиняли в ужасных грехах:

«Кровь сосал у младенцев ночами

И отца придушил!..» — Чепуха.

Он не Фауст, не черт, не Дракула

и не тема бульварных статей.

Это в вас било меткое дуло

из романов и повестей.

Глава шестнадцатая

День передышки. Как нечасто

он выпадает нам, несчастным!

Он точно ангелом с небес

нам посылается в спасенье,

но мы идём на преступленье,

которое подскажет бес.

Вчера триумф и душ сиянье,

о Пушкине высокий слог,

а нынче - скука на порог.

Пропала трубка, наказанье!

Вот так и есть! За этажеркой.

Как бы теперь её достать?

Напрягся — боль. Лёг на кровать.

Кровь изо рта — не удержать,

глупец — вот мудрости проверка!

Весь день пытались кровь унять,

врачи качали головами.

Ещё он не успел понять

своей беды, хотел читать,

привстал, но кровь пошла опять,

разбужена его словами.

И только к ночи он сказал:

— Открой Евангелие, Аня.

Я знаю, ждёт нас расставанье.

Прочти мне вслух…

Прикрыл глаза.

Глава семнадцатая

Свечи тают, ярче свет

от камина и жаровни.

Человека больше нет,

только слабый звон в часовне.

Тишина. Одна жена

Плачет. Слёзы — это малость!

Чья вина? Ничья вина.

Смерти неизвестна жалость.

Только томик от Луки

стынет, надвое разломлен.

Стихли звуки и шаги,

Гаснут звоны колоколен.

Улыбнувшись, он ушёл,

муки променяв на муку.

неизвестное из зол

взял в незнании за руку.

1987

РАЗГОВОР С ЧИТАТЕЛЕМ

1

Читатель, ты теряешь силы,

утратив цель и отчий дом,

ты изменил страницам милым,

не сожалея ни о ком.

Ты вышел из литературы,

газетный хлам — и тот постыл.

Забудь, кто мир сей посетил,

основы чести и культуры!

И ч т о читать, когда торгаш

толкает проповедь во храме,

и блуд вино из бражных чаш

наглядно пьёт в телерекламе?

Когда невинность стерли в прах

и детство подвели к борделям,

и книги не сгорят в кострах,

а сгинут в дикой карусели?..

Но если шевельнется мысль

и сожаление о прошлом,

душой в поэму окунись,

оставив тело в веке пошлом.

Итак, к услугам диллижанс,

четвёрка лошадей и кучер,

а на задке — форейтор Случай,

иль, может быть, Счастливый Шанс.

Умчитесь, лошади, туда,

где жизнь теряется в догадках,

где тешит мысли ерунда,

где ищут вечность в веке кратком.

Ведь только там, на сохраненье,

остались честь, любовь и стыд,

и правда над Землёй парит,

как птица в синем оперенье.

2

Я равен веку, коль признаться.

Но как остра, познав миры,

слепая прихоть оказаться

поэтом пушкинской поры.

Писать размеренной строкою,

не торопиться, абы как,

изящно, сжав перо рукою,

дать вензеля под твёрдый знак.

Сказать «люблю» без тени фальши,

поднять бокал в кругу друзей.

Но только мысль о дне вчерашнем

способна оживлять музей.

Теперь не то... Помилуй, Боже,

где здесь красавицу найдёшь,

чтобы душой была, как кожей,

нежна и отвергала ложь?

Теперь не то — иные нравы!

Нам даже новизна скучна.

И вряд ли на скрижалях славы

напишут наши имена.

Порой случайный могиканин,

листая пожелтевший том,

вздохнёт о Лариной Татьяне, —

мы так теперь уж не взгрустнём!

Зачем оборван этот век,

как струны скрипки Паганини?

Был человеком человек,

а стал гомункулсом в пустыне.

Лежит на свалках книжный хлам, —

он непрочитан, хоть был издан,

и замерзаем тут и там

мы на ветрах своей отчизны.

3

Поэты, ваш последний век!

За серебром — распад и хаос.

Потомки, прорифмуя сленг,

поймут, что дара не осталось.

Сейчас последние года

до рубежа. Спешите в кельи.

Пусть будет речь умна, чиста

и спорит с соловьиной трелью.

Мы зря листали «огоньки», -

как первый блин, легли в начало

не лирики, а мозгляки,

и их судьба — сгореть в журналах.

И даже мастер дрожь пера

унять не может без описки, —

его затворная пора

не ведала к а к будут тискать.

«Поэт? Бесстыден стань и наг,

на смех зевакам — проститутом».

Но отрекайтесь от зевак,

не соглашайтесь жить в согнутых.

Честнее — отойти от слов,

устав по-волчьи огрызаться,

растаять в дебрях городов,

чтоб никогда не отыскаться.

Приметы будущих времён

готовы наши сжечь архивы.

Спешите, сокращая сон,

пока вы есть, пока вы живы!

4

Я книгу дочитал до середины

и вдруг как бы споткнулся о строку,

где «человек — венец первопричины,

на многое способен на веку».

Читаю дальше, усмехнувшись криво,

но мысли возвращаются назад.

О, как бы я привольно и счастливо

жил, если б мог свой век толкнуть под зад!

Здесь даже самый сильный не свободен,

заботами придавлен, как Атлант.

И долго тот подвижник не походит,

воспринявший мечтание как факт.

Что можно изменить на этом свете,

сто раз приговорённом на конец?

Как обуха не переломишь плетью,

так у творенья не сорвёшь венец.

5

За окнами галдят о самовластье,

народы навзничь голодом кладут,

и тот мудрец, с его мечтой о счастье,

пусть лучше помолчит, а то распнут.

Уже у лета на исходе силы,

курлычат стаи птичьи в стороне.

Не знаю где и как, но здесь, в России,

не нужен человек своей стране.

Он, точно лист на облетевшей ветке,

статист в массовке, бортовой балласт,

у ФСБ и Бога на заметке,

а в сущности — всего один из нас.

Но нет ему спасенья и прощенья,

когда он данность примет, как закон,

и, в глубине кипя от возмущенья,

прильнёт к рукам властительных персон!

АМУРСКАЯ ОДИССЕЯ

Василию Пескову

Глава первая

Я жизнь свою истратил на зарплату,

тянулся из своих последних сил,

но вырывались те, кто шли по блату,

а честных труд и алкоголь косил.

Казалось, жилы лопнут, точно струны,

нырну в петлю, а дальше — в прах и пыль…

Но сжалился Господь, послал мне шхуну,

отправленную в доки на утиль.

Она лежала, привалившись на бок,

с дырой в борту, как недобитый кит.

Когда б не жалость, на киль плюнул я бы,

списали — и пускай себе лежит.

Глаза боялись, точно в поговорке,

но руки были, всё-таки, сильней!

Облазив трюм, простукав переборки,

я понял: нет посудины прочней.

На совесть корпус сделали японцы, —

двойной оббив, такой не утонуть.

И от восхода до захода солнца

я плотничал, полста не взяв на грудь.

Мне сбережений не набрать на рею,

ну, разве, на поллитру от тоски…

И от щедрот своих, меня жалея,

давали в долг крутые мужики.

— Построишь, обновишь покрасивее,

и нас с собой возьмёшь, коли не жлоб.

— Не сумлевайтесь, милые, в Рассее

она и я — вам верные по гроб.

Пройдя гряду тяжёлых зим и вёсен,

я понял, что до срока не помру,

ведь, посвежевши от сибирских сосен,

посудина дрожала на ветру.

Когда спускали с сыном на свободу,

она шла робко, душу бередя,

предчувствуя нутром большую воду

и рёбра поджимая загодя.

Глава вторая

Эх, не было печали,

да черти принесли.

Братки уж на причале:

— Обкатывай рубли!

Коробки тащат с водкой

и малолетних шлюх.

А разговор короткий:

— Не лезь, бля, выбьем дух!

На палубе кровища,

в каютах бабий визг,

и по-пиратски свищет

в снастях амурский бриз.

Я раньше б про такое

и думать не посмел.

Уже не знаю: кто я?

Но чувствую предел.

Я сам — мужик, не тряпка,

прижмут — не выйду весь.

Раз нет у нас порядка,

он где-нибудь да есть!

Собравшись всей семьёю,

мы к выводу пришли:

впустую ждать покоя,

пока мы у земли.

Ну, дочь с женой не тронут,

а мне с сынком — аркан.

Да и не все же тонут, —

уходим в океан.

Глава третья

Над нами в звёздах бездна та ещё,

а в бездне вод свои права,

но есть среди людей товарищи,

и в океане — острова.

В бескрайней дали, как в обители,

один, и с Господом на ты,

почувствуешь себя водителем

фрегата веры и мечты.

Мы открывали чьи-то истины,

слова, маршруты и дела,

но мелочью себя не числили,

и не держали долго зла.

Кто жизнь свою отдал на поиски

чужих земель, — тому видней:

людей хороших больше, всё-таки,

хоть злых, как пены у камней.

Прибьёт волна к чужому берегу,

и ты, кто к дальней цели шёл,

вдруг позабудешь про Америку,

открыв приветливый атолл.

Глава четвёртая

Пропадай на рифах, скука,

звучны всплески якорей.

Нас встречают, точно Кука,

праправнуки дикарей.

На пирогах жмут ребята,

шлют бананами привет,

будто век ещё двадцатый

не успел наделать бед.

Краской вымазаны рожи,

как последней моды стон.

Если б был я краснокожим,

здешний принял бы закон.

Вот она, дружок, свобода

от политиков и цен!

Хочешь воли — прыгай в воду,

нет — держись домашних стен.

Сжал зубами сигарету,

вот бы нашим посмотреть:

здесь у них, у дикарей-то,

выбор жить и умереть.

Но хотя такое диво

только тут и может быть,

жизнь свою хотят счастливо

и до старости прожить.

Глава пятая

Месяца плывём без суши,

синь — хоть выколи глаза.

Наши ветренные души

превратились в паруса.

Засыпаем у штурвала,

привязав себя сперва.

Попадались поначалу

земли нам и острова.

Всё путем бы, но из мрака

кто-то взял нас на таран,

Стих приборчик-навигатор

по прозванью «магеллан».

В смытой карте не отыщешь

ни широт, ни островов,

крышка — рации и тыщи

миль до ближних берегов.

Знаем полюсы планеты,

но какой нам в том резон? —

все четыре части света

укрывает горизонт.

Раз от страха ты не умер,

полбеды, а не беда!

Откачали трюм, а в трюме

нет еды, одна вода.

Полный голод и безлюдье.

Что страшнее — не поймёшь.

— Ничего, сынок, всё будет, —

утешаю. — Доживёшь!

Нет идей, в желудках пусто,

в перспективе — ни черта.

Добрались уж до моллюсков,

покрывающих борта.

Сыну я сказал: — Однако,

вот попали, ё-моё!

Эх, была б у нас собака…

Мы бы скушали её.

Нас не видят с пароходов,

мимо мчатся корабли.

Остаётся ждать погоды

и известий от земли.

Глава шестая

Когда б не божья сила,

живым не выплыть нам.

Пять месяцев носило

нас, грешных, по волнам.

В пустыне волн окрестных -

ни птиц, ни корабля,

и как-то неуместно

вдруг выплыла земля.

Стоим, глазам не верим —

две тени на борту —

под киль ныряет берег,

уже прошли черту.

Волна выносит прямо

на самый край Земли.

А что нам мель, когда мы

полгода на мели?

Вовсю колотит сердце,

мозг сполохом горит,

а здешние туземцы

совсем не дикари!

Схватили нас под мышки —

съедят иль на потом? —

несут, тряся не слишком,

в приличный

светлый дом.

Уходим от могилы,

все выдержав посты,

лежим, не тратим силы,

спасаем животы.

От наших тощих тельцев

отводят прочь глаза.

— За всё заплатит Ельцин! —

я повару сказал.

Едим и пьём в кроватях,

желудки не урчат.

Соседи по палате

от зависти ворчат:

— И мы так есть хотим все

на острове своём!..

— Пока не отъедимся, —

шучу, — не уплывём!

Глава седьмая

Оклемались — сразу к морю.

Шхуна, вот она лежит.

Ну, теперь уж мы поспорим,

что кораблик добежит

до Амура полным ходом.

Только б ветра в паруса!

А вокруг теплынь, погода,

море, пальмы, небеса…

Поплевали на ладони -

и откапывать ладью.

Киль в песке, зараза, тонет,

мы гнём линию свою.

Тонны выгребли лопаты,

ждёт прилива котлован.

Это что ж, ругаться матом?! —

Заровнял всё океан.

Нам сочувствуют туземцы,

взяли шхуну на буксир.

Эх, на что бы опереться,

да рвануть, чтоб вздрогнул мир?

Тщетно тросы тянут с мели

на лебёдки битый час.

Зря мудрили, не сумели.

Видно, суша держит нас.

Ладно, Бог с тобой, корыто,

прирастай к чужой земле.

Сто путей назад открыто.

может, так оно - целей.

Дома ждут, души не чают,

все проплакали глаза.

Да, такие вот бывают

в нашей жизни чудеса…

Глава восьмая

Вдохнув родного дыма,

ты ощутишь тоску,

но плыть необходимей,

чем ждать на берегу.

Коль жизнь твоя, как камень, —

никчёмен мох на нём!

Менять судьбу мы сами

должны, пока живём.

Нет дружбы постоянной,

но случай поправим:

все в мире океаны

подвластны рулевым.

Спускай корабль в воду,

на страх закрыв глаза.

Ты здесь найдёшь свободу

и веру в паруса.

Чем подличать на суше,

ждать кары в каждом дне,

наверное, уж лучше

покоиться на дне!

Не будь на отдых падок

и лень волною смой.

Дым будет, точно, сладок,

когда придёшь домой.

СПЯЩАЯ ПРИНЦЕССА

I

Где-то, в неком королевстве,

в дебрях сказочных дубрав

жил король себе без бедствий,

мудр и не самоуправ.

Был женат на королеве,

королеве — тридцать лет.

Хоть женился не на деве

старой, а детей всё нет.

Молодые генералы

стерегли её покой,

но она всё не рожала,

и надежды никакой.

Богомольные монахи

приходили к ней не раз.

Лекаря шептались в страхе:

«Гиппократ, помилуй нас!»

Как сухая верба — чрево,

хоть молитвы без числа.

Истомилась королева

и однажды понесла.

Кто помог — осталось тайной,

сохранённой всем дворцом.

Был король взволнован крайне,

но держался молодцом.

II

Начат бал, открыты вина,

тенор — в точности Орфей.

На принцессины крестины

пригласили разных фей.

Шёпот, сплетни, пересуды...

Не ударив в грязь лицом,

по сервизу дал посуды

феям тот, кто был отцом.

Не досталось самой крайней.

Спохватились было, но

та ругнулась: «Вашу кралю

в гроб сведёт веретено».

И сейчас же испарилась,

а король издал декрет:

«Всем, кто ткёт, моя немилость,

тем, кто пьёт, покамест — нет».

В чём спасенье? Без ответа

валятся из рук дела,

но другая — фея света,

положение спасла.

— Феи зла вся сила в прошлом,

я сведу её на нет.

Ваша дочка, уколовшись,

лишь уснёт на сотню лет.

III

С дальних мест везли острожко

ткань и нитки в царский дом.

Между тем, принцесса-крошка

подрастала с каждым днём.

Но никто не ведал в замке,

что, изжитая отсель,

полюбовница в отставке

пряла скромную кудель.

Вопреки сему указу

берегла веретено,

короля кляла «заразой»

и сбывала полотно.

Впрочем, ткачество — полдела,

роковая дама пик

информацией владела

и сплетала сеть интриг.

Зло творя без чародейства,

ела недругов своих.

Даже крепкие семейства

опасались сплетен сих.

Рауты, иных не хуже,

знал секретный закуток.

Жертв и избранных подружек

ждали козни и чаёк.

Как-то раз, слиняв от нянек,

хоть наивною слыла, —

тайное — вкусней, чем пряник! —

к ней принцесса забрела.

Дама, хитрость намечая,

развела такой елей,

что девица, выпив чаю,

приоткрыла душу ей:

— Даже лучшая подруга

не имеет опыт ваш.

Во дворце такая скука,

карты, пьянство и марьяж.

Я — несчастней замарашки,

жизнь впустую — разве жизнь?

Та — совет: — Иди в монашки

или пряжею займись.

Прясть — нехитрая наука,

ведь в основе дел любых

нить из шерсти, нить из пуха,

нить интриги, нить судьбы.

Сонм занятий — трата силы.

Ты же выбери одно.

Труд есть благо, друг мой милый,

вот тебе веретено.

Обольщённая уроком,

силясь вникнуть в сей процесс,

укололась ненароком, —

труд опасен для принцесс!

Пошатнулась, побледнела,

заподозрив недобро...

Так свершилось злое дело

по свидетельству Перро.

IV

Во дворце скандал и склока,

вся охрана на ушах.

Тут же схвачена пройдоха,

изобличена в грехах.

Вмиг указом королевским,

оглашая свод и ширь,

пасбища и перелески,

ведьму — в дальний монастырь.

Скорохода с вестью к фее

отослали в тот же час

посулить, коль преуспеет,

чин и золотой запас.

Фея, к золоту не падка,

справедливость лишь ценя,

бросив дом свой в беспорядке,

прибыла к исходу дня.

Короля и королеву

успокоив, как могла,

тут же осмотрела деву,

что без задних ног спала.

И, представив сиротою

крошку через сотню лет,

усыпила всех гурьбою:

дворню, стражу и балет,

скоморохов, музыкантов,

поваров, пажей, вельмож,

фаворитов, маркитантов,

кардинала, двух святош,

пекаря и трёх шпионов,

лекаря, что исцелял,

фрейлин полк со взором томным,

королеву, короля.

Все заснули, даже в печке

огонёк, зевнув, угас.

Затрещав, потухли свечки.

Тьма укрыла всё от глаз.

Посреди густого леса,

если влезть на бурелом,

разглядишь дворец принцессы, —

обветшавший, в общем, дом.

Плющ и хмель обвили башни,

а в заброшенный чертог,

как посол дремучей чащи,

через щель проник вьюнок.

Дремлет юная принцесса,

проплывая сквозь века,

паутинная завеса

лишь колышется слегка.

Замок спит, а время мчится,

вопреки волшебным снам,

на крылатой колеснице

по неведомым путям.

V

А в соседнем королевстве

жил, не ведая забот,

ограждён от всех последствий,

принц уже тридцатый год.

Под присмотром гувернёров,

фрейлин, кравчего и слуг,

он развился очень скоро,

сливки сняв со всех наук.

Перед ним Сенека — варвар,

Карр с Платоном не правы.

Кембридж, Оксфорд, да и Гарвард

ждали принца, но увы...

С Папой вёл себя по-братски,

вёл с схоластиками спор,

был приятель с принцем датским,

даже ездил в Эльсинор.

Сложно внутренне устроен,

впечатлительный типаж,

а по внешности герою

двадцати пяти не дашь.

VI

Раз собрался на охоту

принц однажды поутру, —

вместе с егерьскою ротой

лисью штурмом брать нору.

Только кто ж лисицу словит,

что шмыгнула в дикий лес?

Старший егерь принцу молвит,

подскакав наперерез:

— Арбалет взведите лучше,

жаль, что пулемёта нет, —

может, в зарослях дремучих

притаился людоед!

Лес стеной стоит дремучей,

кто попал туда — пропал.

От угрозы неминучей

кто бы тут не сплоховал?

Всё сплелось настолько крепко,

что ужу не проползти,

но как только тронул ветку,

чары кончились почти.

И, как сказано в поверье,

с шумом распахнув листву,

расступились вдруг деревья,

видимо, по-волшебству.

Путь — туда, где всё уснуло,

или нет? — Одно из двух.

Юноша пришпорил мула

и помчался во весь дух.

Фея впрямь была не дура.

Дело близится к концу.

Что же видит принц? — Фигуры

спящих по всему дворцу.

Хоть нечищенные зубы

у принцессы целый век,

чмокнул парень прямо в губы

деву, — смелый человек!

И тот час же всё проснулось,

зашумел огонь в печах,

стража тут же встрепенулась,

вскинув ружья на плечах.

А принцесса бодро встала,

будто спящей не была,

звонким голосом сказала:

— Ну же я и поспала!

Или что-то в этом роде...

Тут же пару — под венец.

Ликование в народе,

а всей сказочке — конец!

2010

ПЕРЕВОДЫ

С итальянского

Франческо Петрарка

(1304 —1374)

***

Любовь, как солнце, озарила

Лучом черты её лица,

И красота других уныло

Померкла в радости Творца.

Душа моя благословляет

И скорби час, и час мечты,

И час любви, что поднимает

Мечту в мир светлой высоты.

Мысль неземную излучая,

Того, кто следует за ней,

Она с высотами венчает,

С путём, где низких нет страстей.

И, вдохновлённый страстью нежной,

Стремлюсь вослед, влеком надеждой.

***

Оставив блудный Вавилон,

Где нет стыда и подлы нравы,

Где скорбь или дурную славу

Я б заслужил к концу времён,

Я жив, природой окружён.

Амура не сдержав, слагаю

Стихи, и травы собираю,

И вглядываюсь вглубь времён.

Мечтой Фортуну не тревожу

И не терзаю сам себя.

Сюда бы друга мне, быть может,

И ту, которой жил, любя.

Была бы лишь нежна подруга,

А друг свободен от недуга.

Микеланджело Буонарроти

(1475—1564)

ДРУГУ

Я глубоко уснул, окаменел почти,

А мир идет путем разбоя и насилий.

И от него спастись возможно лишь в могиле.

Не прерывай мой сон и больше не буди.

***

На смену безмятежных лет

Приходят горькие сомненья.

Живущим — неизбежно тленье,

Будь трижды царь — пощады нет.

Лжёт наваждение любое,

И солнце каждый раз другое.

***

За горизонтом луч погас,

Мир засыпает беспробудно.

И только не сомкнуть мне глаз,

В слезах душа горит подспудно.

С французского

Франсуа Вийон

(1432 — 1491)

***

Спеши, письмо, в далёкий путь.

Хоть ты безгласно и безного,

Но самую скупую грудь

Расшевели высоким слогом!

НАПУТСТВИЕ ЖИВУЩИМ ДУРНО

Ты, индульгенций продавец,

Разбойник иль грабитель,

Мошенник, вор или подлец,

Монет изготовитель,

Кому вариться дочерна, —

Так прибыль ваша где, а?

Увы, растрачена она

На пьянки и на девок.

Звени, наглец, в свой бубенец,

Проныра и пройдоха,

Будь идолом простых сердец,

Всю жизнь играя плохо.

Зеваки отовсюду шли

Глазеть к твоей стоянке,

Но все доходы утекли

На девок и на пьянки.

Не таковы, — спаси, Господь! —

Крестьянин, швец и косарь,

И чьи в глуши душа и плоть

Томятся без вопросов.

Но как ни тщитесь удержать

Зашитое в подушки,

Вам всё равно их промотать

На девок и пирушки.

Разденьтесь, лучше, догола, —

В мешок за шмоткой шмотку.

Продайте их, — и все дела, —

За девок и за водку!

***

Я — Франсуа, чем удручён.

В Париже, что близ Понтуаза,

Рождён. Веревкою в туазу

Мой будет вес определён.

С английского

Уильям Шекспир

СОНЕТ 8

Если музыка ты, почему

Так тоскливо пристрастие к звукам?

Любишь ты, - отчего - не пойму? -

Только грусть в этих звуках и муку.

В чём причина тоски, и печаль

Тайной вызвана скорбью какою?

Не с того ли, что более жаль

Кончить век одиноким, с клюкою?

Ты прислушайся к а к говорят,

В строй вступая, согласные струны, -

В-точь - семейство, в котором есть лад,

Где поют вместе старец и юный.

В звуках музыки спрятана суть:

Одиночества гибелен путь.

СОНЕТ 31

Ты оживила всех, кто уходил

За роковую грань, в страну теней.

В тебе их ум живет, душевный пыл.

Черты друзей в твоем лице светлей.

Я выплакал по ним всю горечь слез,

Шёл к исповеди в сень плакучих ив.

И, видно, жизнь на мой немой вопрос

Ответила, в тебе всё воскресив.

И тишину последнего приюта

В твоей душе нашли друзей сердца,

И всё, что я не досказал кому-то,

В глаза твои вошло и в блик лица.

И всех родных в тебе я узнаю,

Пока живу, пока в земном краю.

СОНЕТ 140

В тебе равны и ум и зло.

Такой и будь, но ран не трогай,

Чтобы меня не прорвало

Оклеветать тебя и Бога.

Нас обручили в небесах

Для счастья — бытия земного.

Пусть правды нет в твоих словах,

Солги! Солги, что любишь снова.

Я не могу, сойду с ума.

Врагу не пожелал бы это.

Поверь, мне целый мир — тюрьма.

Ты в ней живёшь, как лучик света.

Но если не разделишь путь,

Сумей хоть словом обмануть.

Томас Мур

(1779 — 1852)

***

Плыви, мой чёлн, пусть гонит ветер

Тебя к далёким берегам.

Спеши, ведь я не встречу там

Страны печальней всех на свете.

Я в ней влачил свой путь земной,

И волны мне как будто плещут:

«Под нами гибель, но похлеще

Оставшееся за спиной».

Плыви, челнок, и в штиль и в бурю.

В безбрежном море я готов

Внимать штормам, чем видеть то,

Что подлой свойственно натуре.

Но если где-то в мире есть

Враждой нетронутое место,

Где ложь людская неизвестна, —

Тогда причаль, челнок мой, здесь.

Роберт Бёрнс

***

Душа моя уносится к горам,

Идет по крутизне оленьим следом,

Лишь диких коз могу спугнуть я там, —

В пути, что лишь одним мечтаньям ведом.

Прости, мой край, что от тебя вдали

Живу, судьбой неласковой гонимый.

И все же сыном северной земли

Навек останусь неразъединимо.

Прощайте, скалы в снеговом плену,

Долины и лугов зеленых скаты,

Леса, плывущие сквозь пелену

Небес, и шум ручьев на перекатах.

Душа моя уносится к горам,

Идет по крутизне оленьим следом,

Лишь диких коз могу спугнуть я там, —

В пути, что лишь одним мечтаньям ведом.

Джон Донн

***

Итак, меж нами только связь,

Раз это не любовь.

Но я устал, и в этот раз

Прошу: не прекословь.

Молил и клялся, и смотрел

В твои глаза, а ты

Мне уготовила удел

Тоски и пустоты.

Я верен был любви словам,

А ты жила, смеясь,

И изменяла, где могла.

Меж нами только связь...

Но если, все-таки, любовь

Таилась робко в нас,

И ловкий вор или злослов

Украл её сейчас?

Что делать нам, когда судьба —

Не врозь, а вместе быть?

Которая к тебе тропа?

Как чувства возвратить?

Я знаю: нет назад путей,

И, всё же, мы должны,

Скитаясь по морю страстей,

Сойтись, как две волны.

Перси Биши Шелли

***

Есть слово, что осквернено, —

К нему и не прибавлю.

Есть чувство — зря оболгано, —

Ты знаешь эту травлю.

В угоду здравомыслию

Надежду опорочу,

Но жалость твою искренно

Ценю дороже прочих.

То чувство, что любви взамен

Тебе я предлагаю,

Вне клеветы или измен,

Но сердце возвышает, —

Полёт ли моли за звездой

Иль ночи в утро вера,

Стремленье ль к цели неземной

Из нашей грустной сферы?