Мост

Берцы сорок третьего размера не вмещались на узкой кромке моста. Это он проверял уже в третий раз. Вздохнув, Алекс глянул вниз, где ноги тонули в густом предрассветном тумане.

Сейчас нельзя. Надо подождать. … А может назад? … Если в третий раз не выйдет, значит не судьба… А что тогда судьба?

И он снова увидел судьбу – в тумане полыхнули глаза. Не глаза – глазищи. Мстительные, ненавидящие, злые. Жившие лишь в его воспалённом мозгу.

Но теперь он их не боялся. Потому что знал – сегодня получится. Сегодня будет легко.

Унылый рассвет последней апрельской субботы. Холод чугунной ограды за спиной. Шестая бессонная ночь принесла неслыханное блаженство. И понимание правоты. Он сам, и этот мост, и ледяная вода под ним, всё было исполнено правотой.

Воспалённые щёки лизнул ветерок. Серое марево тронулось, порвалось, рассыпалось, и сквозь ожившие клочья проступали гранитные набережные, спящие черепашки-машины, сумрачная невская гладь с белёсыми корабликами-льдинками. И небо. Не голубое и не серое, а с грязными лентами облаков. Самое то. Лучше и не придумать.

Он безучастно оглядел ускользающий мир. Втянул побольше сырого воздуха. Раскинул руки, проводив взглядом размытый клочок исчезающего тумана.

И обмер. …

Глюк? Или не глюк?

– Ты кто?

В метре от него судорожно дёрнулась сизая тень, пристукнув пяткой, и едва не скользнула вниз. Если бы не локти, которыми она обхватила перекладину ограды за спиной, то обязательно бы слетела.

Надрывно взвизгнул срывающийся девичий голосок.

– Только подойди! А ну пошёл отсюда. Спасатель хренов. Только сдвинься, и я полечу.

– Тихо. Тихо. Тихо, – прошептал он то ли ей, то ли себе.

Очертив безумным взглядом разделявший их бетонный выступ, она сообразила, что придвинуться к ней ему не суметь. Он стоял поодаль, на таком же бетонном козырьке.

Её белое, как у призрака, лицо, исказилось перечной гримасой. Острый истеричный выкрик разорвал тишину.

– Так ты тоже?!! … Ха! … Так не бывает. Или я уже на том свете? – тонкий перекошенный рот затрясся беззвучным судорожным смехом.

Над крышами резалась жёлто-голубая полоса. За спинами раздался шум автомобиля. Притормозил, даже остановился. Затем взревел и скрылся за грязным горбом моста.

А он так и стоял с повёрнутой головой. Откуда она взялась? Ведь правда – так не бывает.