Мой огненноживящий Ангел «Честь»… он Есть

Бахчисарай…

Фонтан…

Слеза Гирея

точит

розу…

Бюст

Пушкина

залитый в позу…

туманно на слезу

глядит.

…Шум детских

голосов…

Стук обуви

о

мрамор…

В саду

льёт

дождь…

Скучающие дамы

бредут в гарем…

В проходе

Тёмном…

зловеще не

заблещет

шлем.

…Нет евнуха!..

Ремонт в

саду…

Наложницы

уснули… А

выше православный

скит

блаженно

помнит

маету: «Здесь

роза спит…

и плача над

уснувшей

розой

уснул затравленный

пиит… тоской —

слезой залил

Луну…

Свет от

Луны

пал

на засохший

куст… пал на

засохший куст…

на

мёртвый и недвижный

куст…

во тьме

зацвёл

уснувший куст…

и будто

вновь стоит

в цвету… «тоской —

слезой облитый»

куст… а на

яву

уж мёртвый куст…

во сне привиделось

«Начало»: сквозь

лунный сон

расцветший

куст…

ещё недавно

гиблый

куст…

Пиит здесь

оживил

«Луну»: сквозь

лунный сон

зажёг

Звезду…

воздвигнул Тёмную

Луну…

на оживление всех «мёртвых»

подвигнул

спящую

Луну.

При

жизни

был рабом

у Солнца…

теперь

сам

пестует

звезду…

На оживление

«уснувших»

во

тьме

зажёг

«звезду – Луну»…

как – будто

вновь ожил…

ожил,

подлунный

маг…

сам

оживляет «мёртвых»…

сам

вдохновляет

«мёртвых»:

Стихами…

балует Луну…

стихами…

оживил

Луну…

стихами…