Муж моей сестры

Глава 1.

***Ева***

– Ева, я заберу тебя к себе, ты не останешься одна, – чувствую холодную ладонь на спине и съеживаюсь. – Все будет хорошо. Подступишь на педиатра, как и мечтала. Артур поможет. Но сначала мы съездим на море. А хочешь, слетаем на Карибы или Бали? Погреем булочки, расслабимся, отвлечемся…

Накидываю одеяло на голову и сворачиваюсь калачиком.

Какая учеба, какие острова? Что она такое несет.

Папа умер! Боже… Мой любимый папочка, его больше нет рядом. Он больше не скажет мне: «Доброе утро, ангелочек», не поцелует перед сном, не похвалит за очередное достижение в учебе.

Его нет. И меня тоже больше нет. Есть только боль, она тупым ножом режет по сердцу.

– Не хочу! Не хочууу… – вою отчаянно, верчу головой, когда Алиса настырно отбирает одеяло. – Как ты можешь об этом говорить, когда отца убили на прошлой неделе!

Слёзы горячим потоком льются из глаз, по щекам, заныривая в ухо.

Голоса нет, его я сорвала еще вчера, на похоронах, остался только хрип.

– Это было самоубийство, – отвечает так холодно и равнодушно, что от ее слов покрываюсь мерзкими мурашками.

Подрываюсь, вскакиваю со своей кровати.

Смотрю на сестру, что пропадала столько времени и перестала нас навещать уже очень давно, и в груди разгорается ярость.

Да как она смеет такое произносить!

– Да? И ты веришь в это? Он был в расцвете сил, собирался снова жениться, любил меня и тебя, – голос срывается окончательно, остаётся лишь шёпот. – А сейчас его больше нет…

Как я устала плакать. Сил больше нет, и я падаю на колени, задыхаясь в немом крике.

Ладонями закрываю мокрое лицо, пошатываясь из стороны в сторону.

– Знаешь, отец не был таким хорошим, как ты думаешь, – присаживается рядом, обнимает, но легче почему-то не становится.

– Это тебя он любил всем сердцем, но к тем, кому не досталось его любви, он относился по-другому, – говорит достаточно грубо, встряхивая за плечи. – А теперь хватит ныть и собирай вещи, мы выезжаем.

Куда. Зачем.

Никуда я не собираюсь.

Ни сегодня, ни завтра.

Никогда!

Я просто хочу побыть одна.

– Нет! Я останусь в своей квартире, – отвечаю уверенно, хотя звучит мой хриплый голос жалко.

– У тебя нет ничего своего. Она уже давно принадлежит Артуру, как и завод отца, – ошарашивает признанием. Дергает меня за ткань платья так сильно, что оно врезается в шею до боли.

– Каждая вещь – ЕГО! Ты, я! Он наш хозяин, так что прекращай рыдать и прими его заботу как благодать!