Мыслизмы

Бог от поэтов слышит всякий вздор.

Ему и в небесах не знать покоя.

Молитвой, начиная разговор,

Пиит твердит трёхстопною строкою.

Перо порой острее шпаги,

Но пострадать в дуэли той

Способен только лист бумаги,

А он ведь вовсе не герой.

Особенно бывает трудно,

Найти от истины концы,

Когда касается подспудно

Талантов. Только где истцы?

Неправильно вершится божий суд

Над теми, кто нам дарит много света,

Но, к сожаленью, долго не живут

На свете настоящие поэты.

Всегда открыты двери в храм святой,

Но не спеши идти к иконостасу,

И помни, что забудет про покой

Тот, кто однажды оседлал Пегаса.

Есть проза. Как прелестница одета,

Оценивать берётся целый свет,

А описать красотку без корсета

Способен только истинный поэт.

Разве можно покоряться року,

О тоску и грусть ломать карандаши.

Нас сведет в могилу раньше сроку

Проза жизни и поэзия души.

Позабудем не нужные прения,

Я себе уже все доказал.

Лучший стих мой, конечно творение,

То, которое не написал.

Стихи на пленке жизни словно кадры.

Не разберешь где старт, а где финал.

Года как корабельные эскадры.

Поэзия — наш вахтенный журнал.

Как много мыслей пролетит,

И в воздухе повиснет.

Но это лучше чем стихи,

Рожденные без мысли.

Златой сентябрь сменяет лето,

В очах блеснула влага.

Чернила — как тоска поэта

Слезятся на бумагу.

Стихи писать я образно привык,

В мозгу совсем другое представляя.

На то он и эзоповский язык,

Что всяк его как хочет, понимает.