На чёрном фоне — краски дня

Вновь отпуск. И ремонт, любимый мною.

(Не тот ремонт, где клею я обои

и в жижу мутную макаю склизкий квач,

а тот,

где я, как стоматолог-врач

дырявлю смело и сверлю с апломбом!

Да цементирую (считайте, ставлю пломбы!).

Стою. Упёрся

и ногами твёрд.

В руке осой жужжит шуруповёрт!

На сердце радость. На душе покой.

Ведь саморезы

за одним другой

гипсокартон и пенопласт пронзая

винтами

архимедными

вращаясь

(Работой поглощён, ликую я!),

в пластмассовые входят

дюбеля́.

Те уж утопленны.

Забиты

молотком.

Такой был день —

весёлый

как ситком…

Ну что же. Видишь, Алла?

Я старался.

Над музой

с оптимизмом

измывался.

А получилась, право,

ерунда.

И не поэт

и не герой труда.

Правдиво день прошедший

описал.

Но не эмоции.

О них, как раз, соврал.

…Моя учёная,

прилежная

Мальвина,

тебе, конечно, нужен

Буратино.

Рубаха-парень, милый

хулиган.

А я — Пьеро. В душе моей —

туман…

Не любишь.

И к себе не подпускаешь.

Как веселиться тут?! (И я

не знаю…)

Пишу, как пишется.

Любовь моя

грустна.

И как вино под пробкою,

темна…