На руинах нового мира

Глава первая Удар из прошлого

Нашу дочь Ангелину похитили в марте прошлого года. Когда она вовремя не вернулась домой, беспокойства у нас ещё не было. Девочка уже почти совсем взрослая. Шестнадцать лет, выпускной класс… Не без закидонов, конечно. Подростковый гормональный бунт — это такое дело, скажу я вам… Но в основном, девочка серьёзная. Учится хорошо. Знает уже, куда поступать будет после школы. И самое ценное это то, что она продолжает нам доверять и делиться своими проблемами. Для родителей нет хуже, чем потерять доверие своих детей. А мы, вроде бы, все в одной лодке. И проблемы общие, и решаем их все вместе сообща.

Телефон Лины стал недоступен ближе к вечеру. Светка даже начала обзванивать подруг дочери. Но мы узнали лишь то, что после школы она сразу пошла домой, и было это уже давно, ещё в середине дня. А сейчас уже поздний-поздний вечер.

Что делать мы ещё не успели даже подумать, когда вдруг зазвонил телефон у Светланы. Вызов с телефона дочери пришёл примерно в одиннадцать вечера. Жена схватила, начала что-то говорить, но потом вдруг как-то вся переменилась в лице и протянула трубку мне:

— Это тебя…

— Да! — я не знаю, что я надеялся услышать в ответ, но явно не это…

— Слышь, мент! Твоя сучка у нас. Короче… С тебя два ляма деревянных. Это реально. Я знаю, что ты больше не потянешь. Завтра собираешь баблосы, и ждёшь от меня звонка. Не найдёшь денег, мы твою сучку хором оприходуем и на лоскуты порежем… Ты понял?

— Если с ней что-то случится, тебе не жить! — у меня перехватило дыхание в горле…

— А ты меня не пугай, капитан… Подумай о дочке, и ищи денег. Не вздумай к своим обращаться. Если ментам звякнешь, ей не жить!

Разговор оборвался. Мысли в голове метались, как трассер в закрытой комнате…

Почему-то именно это вспомнилось. Я однажды выстрелил случайно из АКС трассирующей пулей в помещении. Оставляя за собой красный след, пуля металась по комнате, пока наконец не окончила свой путь, вылетев в открытое окно, даже не разбив стекла. Нас тогда в комнате было трое. Никого не задело, но этот секундное метание пули мы запомнили надолго. Тринадцать отметин на стенах потом нашли.

Я отвлёкся, но это помогло сосредоточиться.

Капитан… Капитан? Почему он назвал меня капитаном?

Я же увольнялся из органов уже майором. А капитаном я был ещё, когда опером по земле бегал, да нариков ловил…

И что это значит?

А это значит лишь, то, что этот удар мне нанесён из прошлого. Из того прошлого, когда ещё и Ангелины не было на свете вовсе.

Значит причина всего произошедшего не деньги, которые с меня вымогают, а банальная месть за что-то из моего ментовского прошлого.

От кого может исходить эта месть? Наверняка, от того, кого я посадил тогда, когда был ещё капитаном. А это было ещё в начале двухтысячных. То есть до две тысячи второго года.

Потому что во втором году я уже был майором… И меня почти тут же, сперва самого посадили по надуманному обвинению, а потом, когда нас оправдали, просто уволили из органов… Заставили уволиться по собственному желанию. То есть эта месть за то, что было в период с девяносто восьмого по две тысячи второй…

Но я за этот период многих посадил. Тогда у нас в стране просто вал был тяжёлых наркотиков. В основном героин… Много тогда от него сдохло малолетних дураков… Мы боролись с этой заразой… Я многих тогда посадил… Да… И все они были совсем не ангелы. Но чтобы так… Это надо выбирать из тех, кто посерьёзнее. Наркобарыги масштабом покрупнее. Но и их было немало на моём счету. Среди них был даже один бывший ОМОНовец. Тоже детям герыч толкал. И самого его завали Гера. Но это не имя. А погоняло такое… Но это точно не он. Сто процентов не он. Так как он сам тогда подсел на героин, а после освобождения умер то ли от СПИДа, то ли от гепатита. Я уж не следил за его диагнозом…

Голос? Голос по телефону был неприятный, и даже кажется с небольшим акцентом… Но не явным, а так… Обычно так говорят русские, много лет прожившие в Баку или где-нибудь в Нальчике. Вроде бы и по-русски, но как-то не так… Или кавказцы, родившиеся здесь, среди русских. Они будут чисто говорить, правильно составляя слова и предложения, но… Всё равно будет какой-то небольшой, но акцент… Еле уловимый…

— Артур! Что они тебе сказали?

— Денег потребовали. Сказали, чтобы я к завтрашнему дню собрал два миллиона рублей. Угрожали.

— Надо в ми… полицию…

— Грозились убить, если я обращусь к ментам.

— И что же делать?

— Позвоню Виталику. Он сможет помочь, не афишируя наших отношений…

С Виталием мы работали вместе. Я уже был матёрым, когда он пришёл юным летёхой к нам в отдел. Сошлись с ним тогда на общем интересе к компьютерам.

Он-то помоложе меня лет так на пятнадцать. Почти ровесник Светланы.

В моём детстве и игрушки были деревянные. И я сам их делал себе, выстругивая ножом.

Но реально моё деревянное ружьё, выструганное и вырезанное из толстой доски под руководством моего отца, было круче, чем пластмассовый пулемёт «Максим», с которым в пятом классе на войнушку пришёл один из моих одноклассников. Прикладом моего ружья можно было так нехило приложить врагу, что и стрелять в него уже и не надо было.

А у Виталия отец был физиком, и маленькому сыну позволялось иногда играть на одном из первых советских компьютеров. Парень мне потом рассказывал, что программу загружали через кассетный магнитофон. Зато потом на чёрно-белом экране телевизора можно было поиграть в какие-то простейшие игры…

Для меня компьютер в те года — это была шайтан-машин, который может печатать. Но с приходом в отдел Виталия, у нас и сеть появилась, и программы нужные. Да и я стал в этом разбираться неплохо. Когда кому-то нужна была срочная компьютерная помощь, то все бежали к Виталику. Если его не было, то уже обращались ко мне…

Он тогда был криминалистом. Откатывал пальцы и фотографировал злодеев. Это сейчас всё компьютеризировано. А в те года всё везде было ещё по старинке с плёнками и бумажными карточками…

Давно это было… Весёлые были времена… И мы тогда были ещё молодыми и горячими…

Сейчас Виталий уже большой начальник. Подполковник. И работает где-то в главке…

По камерам наружного наблюдения установили время и место похищения. Номер фургончика тоже был, но кажется, что левый. Иначе, зачем вешать в Москве на машину номера Костромской области… Только внимание гаишников привлекать.

Фургон был цельнометаллический. Фольксваген Кэдди. Лиц похитителей на камере разглядеть не удалось. Медицинские маски на рожах и капюшон на голове.

Но пробив водителя по базе ГИБДД, оказалось, что и номера вполне реальные. Просто человек из Костромы, на машине из Костромы, подрабатывал в Москве. Отследили маршрут по камерам. Машина каждый день по утрам загружалась в одном из складских комплексов на юго-западе города.

Дальше Виталий мне предложил самому поработать по старой памяти. Так как действующие сотрудники не могут заниматься сыском без официального оформления. А мне никак нельзя было заявлять, чтобы не навредить дочери.

Но помочь мне вызвался ещё один из наших старых приятелей по службе. Балагур, весельчак, а ещё, если по-честному, просто пьяница, Вася Карасёв. Вечный старлей. Два раза получал капитана и дважды с него одна звёздочка слетала. Говорил, что на погонах не держится. Но мы-то знали, что во всём виновата его дружба с зелёным змием. Ну не мог он остановиться, когда начинал бухать и входил в пике. Год мог держаться, даже два, а потом срывался. и снова в запой. А держали его лишь потому, что опер он был, как говорится, от бога. Раскрываемость у него была такая, что перекрывала бездеятельность половины отдела. Про его агентов легенды ходили. Но самые лучшие кадры, он держал только для себя. Начальство о них даже не знало. Зато он, через свою агентуру, знал всё, про всё и про всех… Может потому его и не трогали особо, пока он не залетал по-крупному. Да и оставалось ему до пенсии меньше года уже.

Вася принёс мне два «левых» пистолета. Макар со спиленными номерами и старый потёртый ТТ. У него самого тоже с собой было стреляющее железо…

Костромского водилу мы по-тихому взяли на выезде со складов. Раскололся он быстро, прям как Буратино. Вася на это тоже был мастак. Даже не пришлось особо сильно спрашивать…

Ну что мы выяснили про него? Ранее судимый элемент. Подтянули его к этому делу знакомые по первой отсидке. Он сказал, что ничего не знал до последнего момента. Просто привёл машину куда сказали, а когда они похитили девушку, отвёз куда сказали. Заплатили ему десять тысяч и приказали молчать. Он уже понял, что попал по серьёзному, и поэтому пытался быть откровенным и искренним. Прям из кожи готов был вылезти, лишь бы мы ему поверили…

Но я ему так не до конца поверил. Я вообще, мало кому верю в этой жизни…

Хотя он и назвал адрес, куда отвозил своих подельников с моей дочерью. И подробно рассказал про всех, кто участвовал в этом деле. Всего их было трое, и одного из них я хорошо знал.

Я сразу его вспомнил, когда услышал имя и фамилию. Ильяс. Ильяс Гуссейнов. Наркобарыга. Я его лично брал. И было это без малого двадцать лет назад. Родом Ильяс был из Баку. Переехал в Москву с родителями, когда был ещё совсем пацаном. Школу у нас тут заканчивал. Отец его торговал овощами на рынке. Но мальчик решил, что с морковки навару мало, а с героину много. Вот и стал торговать герычем. Организовал у нас на районе целую сеть.

Взяли мы его тогда как раз с Васиной подачи. Подвели к нему одного наркошу местного. Сделали всё красиво и чисто. Адвокат азербайджанца тогда вообще ничего сделать не смог, настолько чётко мы сработали. Оперативная разработка, контролируемая закупка, меченые деньги. Мы даже умудрились снять на бытовую видеокамеру сам процесс сбыта героина.

Ильяс сразу же по задержанию предлагал лично мне сначала десять, а потом и двадцать тысяч долларов. Я не взял от него денег, хотя для меня это тогда была огромная сумма. Ведь зарплата опера не превышала тогда и двухсот баксов в месяц. Но у меня есть свои принципы в этой жизни. Я могу понять того, кто украл из-за бедности. Я могу даже понять того, кто убил защищаясь. Но никогда не прощу того, кто продавал детям наркотики.

Получил тогда Гуссейнов восемнадцать лет. Видимо отсидел от звонка до звонка, и вот теперь решил со мною поквитаться.

Промзона, адрес которой указал костромской водитель, располагалась на другом конце Москвы.

Самого водилу мы с собой брать не стали. Связали покрепче, да и бросили «отдыхать» в фургоне его же собственной машины недалеко от входа на склады. Но машину загнали подальше во дворы жилых домов, чтобы не отсвечивала.

Его мы предупредили, что если будет себя хорошо вести, то отмажем потом от «неприятностей»…

Наш пленник подробно объяснил, к какому складу он привёз своих подельников и в какую дверь они вошли.

Нам удалось даже войти внутрь склада, не привлекая внимания.

Но мы опоздали…

Ангелину убили ещё вчера, а вернее, сегодня ночью. Перед этим её избивали и мучили. Все трое её насиловали, а потом просто зарезали… Сейчас на складе был только один из похитителей, а двое других уехали готовить место, для захоронения трупа.

Я тогда смотрел на труп дочери и не мог ничего сказать… Не было ни слёз, ни слов. Как будто закаменело всё внутри. Пустота. Звенящая пустота…

Злодею я проломил голову. Я бил его ногами, топтал, пока череп не треснул. Вася мне не мешал. Он находился у входа. Скоро должны были приехать остальные.

Отведя душу, я успокоился. Проверил пистолеты, и вместе со старым опером занял наблюдательный пост у входа на склад. Склад был пуст, если не считать хлама, старой упаковки и поломанных паллет. Но было из чего устроить укрытие.

Когда Ильяс с подельником вошли на склад, то я просто открыл огонь с двух рук. Оба двое, не ожидав нападения, сразу получили по несколько ранений. Я подошёл ближе, и глядя прямо в глаза Гуссейнову, добил его в упор. Вася прикончил второго.

Прикрыв за собой двери склада, мы ушли. В машине, на которой приехали бандиты, никого не было.

Покинув склад и выйдя за территорию промзоны, мы забрали машину с нашим пленником, и поехали подальше, не разбирая дороги…

Почему я тогда не забрал тело дочери… Потому что не хотел проблем с законом. Исправить ничего уже было нельзя. Убийц мы уже наказали. Когда их обнаружат, найдут и тело дочки.

— Вася! Высади меня у метро!

— А с этим что? — опер кивнул в сторону лежащего в фургоне связанного водилу.

— Сделаешь его?

— Без проблем. А что с грузом?

Помимо пленного в фургоне были какие-то коробки с компьютерами и оргтехникой, которые с утра на складе загрузил водитель, чтобы отвезти клиентам фирмы.

— Делай, что хочешь, Вась… Мне не до того сейчас. Надо жене сообщить… Не представляю, как я это буду делать…

— Ясно…

Мы расстались…

Я ехал на метро и думал о том, как жить дальше… Бывают в жизни такие моменты, которые делят жизнь на «До» и «После». Сегодня именно такой день. Назад уже дороги нет, а впереди уже совсем другая жизнь. Как там было в песне у Пугачёвой? «Фарш невозможно провернуть назад…»

Что я скажу Светлане? Какие слова надо подобрать, чтобы… Да не надо никаких слов. Она и так всё поймёт, стоит лишь при встрече взглянуть глаза в глаза…

Светка… Наша с ней первая встреча тоже не была стандартной. Кому рассказать, не поверят… Такое и в кино не снимают… И придумать невозможно…

С чего всё началось? Сейчас уже трудно вспомнить… Наверное, это было ещё в прошлом веке, году так примерно в тысяча девятьсот девяносто девятом…

Проще всё рассказать по порядку и не торопясь. А торопиться мне уже некогда.

Как мы встретились со Светланой?

Я тогда работал всего лишь опером в районном отделении милиции. Не в своём районе, а в соседнем…

Глава вторая Как избавиться от скуки…

Двор, знакомый мне с самого детства. Нет, я никогда не жил в этом дворе. Просто именно через этот двор я почти десять лет ходил в школу, а потом и обратно к себе домой. Короткая дорога к метро также вела через этот самый двор.

Во дворе этого старого дома сталинской постройки мы играли в войну, дрались с пацанами из соседнего района, сидели по вечерам на лавочке и пели под гитару…

В этом дворе мне были знакомы, наверное, все тропы и тропинки. Да что тропинки, я даже знал, где, какая доска отодвигается в заборе, прикрывающем старые гаражи, постройки ещё советских времён. Между гаражами был проход, а за гаражами был уже совсем другой двор совсем другого дома…

Я возвращался к себе домой. Но уже не пешком, как в детстве. Я подъехал на своей, видавшей виды зелёной «Копейке», и, припарковав её за углом дома, шёл через двор, чтобы заскочить в булочную.

Машину я не закрывал. Закрывать её нет никакой нужды. Да кому она нужна? Зайти и выйти из магазина — пара минут. Ни один злодей не успеет покуситься на моё зелёное жигулёвское чудо. Да и толку закрывать классический «Жигуль»? Я сам могу простым перочинным ножом вскрыть её дверь, не попортив замка, и с помощью того же ножа завести её и уехать…

Скучно. Скука смертная… Никакой личной жизни. Работа. Дом. работа… Работа, будь она неладна. Слава богу, сегодня хоть пораньше уйти удалось… Начальство строго следит, чтобы мы с утра не опаздывали… Ага… Зато совсем не следит, когда мы заканчиваем свою работу. Иногда и поздним вечером, а иногда и заполночь… И спасибо за переработку никто не скажет, и премию никто не начислит. А жизнь с каждым днём всё дороже… Где-то услышал поговорку. Очень подходящую: Жизнь дорожает, падая в цене…

Ни моя жизнь, ни жизнь какого другого простого человека не стоит и гроша по нынешним временам. И даже жизнь какого крутого бизнесмена из «новых русских» — тоже не намного дороже. Кого нельзя заказать за деньги, можно заказать за очень большие деньги… А исполнителя уже потом исполнит другой исполнитель за небольшие деньги… Закон джунглей. Каждый сам за себя. Человек человеку — волк. И всё такое…

Вот так и живём… Скучно… Каждый день всё одно и тоже…

Сейчас зайду, куплю хлеба, а потом поеду домой. Телевизор… Диван. А завтра снова окунусь опять в это самое «одно и тоже». Надоело это топкое болото… Но что поделать? Такова жизнь…

Но в этот раз зайти в магазин я не успел…

Выстрел!

Один… Другой… А потом ещё и третий…

Что меня толкнуло? Не знаю, и даже понятия не имею.

Что с того, что я работаю в должности оперуполномоченного уголовного розыска?

Во-первых: Я работаю в соседнем отделе. А это не только другое отделение милиции, но и даже совсем другой административный округ.

А во-вторых: Рабочий день мой давно закончился. И я успел уже слегка выпить с коллегами по работе.

А в-третьих: Я без оружия. Мой верный табельный «Макар» уже томится в оружейке в моём отделе. И мне за пистолетом минут пятнадцать… Это если на машине ехать… Раньше у меня было оружие на постоянку… Но… Сверху поступило распоряжение руководства… Отменили недавно всем операм постоянное ношение оружия. По причине того, что где-то в Бирюлёве участковый по пьяни пролюбил своё табельное… И вот теперь все сотрудники вынуждены после смены сдавать в оружейку патроны и пистолеты… А с голыми руками как-то несподручно на выстрелы ходить.

Но я почему-то, не раздумывая бросился во двор, откуда всё и прозвучало…

Конечно «Закон о милиции» обязывал меня принять всевозможные меры для пресечения правонарушения или преступления… Закон о милиции? Да кто его строго выполняет?

Что меня толкнуло на это безрассудство?

Инстинкт опера? Да, возможно…

А ещё моя врождённая способность влипать во всякие неприятности по самые помидоры. Вот это уже более вероятно.

Ну, вот именно поэтому, наверное, я и метнулся во двор на звук выстрелов…

А там…

Что там было до моего появления, я не мог знать, но мне открылась следующая картина.

На земле метрах в двух от меня лежал здоровенный бугай в зелёном пиджаке с огнестрельной раной в груди, но ещё живой.

А метрах в десяти от него на земле, как сломанная кукла, вся в крови, лежала девчонка лет тринадцати. На ней были лиловые лосины и китайская куртка-ветровка, сшитая из разноцветных лоскутов.

Кровавое пятно на её плече было гораздо темнее всех пастельных тонов китайского ширпотреба. Она зажимала рану левой рукой, а другой тянулась к пистолету, что лежал возле неё.

Похоже, что это был «ТТ», горячо любимый нашими доморощенными российскими гангстерами. Но на гангстера был больше похож её противник, здоровяк в дорогом импортном костюме.

Девочка тянулась к пистолету, но не успевала. А здоровяк уже поднял свой револьвер, и приподнявшись на левой руке, правой наводил его на хрупкую девичью фигуру, распростёртую на земле.

*лять… Прям реальная такая сцена для голливудского боевика.

На раздумья времени совсем не осталось. На всё про всё, у меня были только доли секунды. Реакция, а может и рефлексы сработали быстрее, чем я успел даже всё обдумать. Подсекаю ногой его опорную руку. Он падает. Заламываю правую, отбираю оружие. На меня смотрят его полные ненависти поросячьи глазки на толстом холёном лице. Оружие у меня. Теперь всё в порядке…

Нет. Не всё…

Стоило мне на полшага отойти от него и взять его на прицел его же револьвера, как прозвучал выстрел.

У толстяка на лбу вырос третий глаз, и его голова взорвалась тысячами кровавых брызг, как спелый арбуз.

Я оказался весь забрызганный кровью, а бугай, как мешок упал у моих ног. Это девчонка умудрилась дотянуться до «ТоТоши» и произвести снайперский, или скорее киллерский, контрольный выстрел в голову. После выстрела она уронила голову на траву газона и потеряла сознание.

И что мне делать? Хрен его знает. Свидетелей нет, несмотря на то, что мы во дворе жилого дома, а на часах ещё совсем не поздний вечер.

Я стою с импортным револьвером в руке. В ногах у меня валяется один труп, а чуть поодаль на земле, лежит маленькая девочка с огнестрельным ранением.

Вот она нынешняя реальность… Или действительность. Не знаю уж как правильно назвать… Но при первом же выстреле все зеваки исчезают. Либо убегают, куда глаза глядят, либо отворачиваются. Чтобы глаза не глядели туда, где опасно…

А кому охота шальную пулю получить, к тому же ни за что ни про что? Наверное, никому. А свидетеля, за проявление излишнего внимания к происходящему, легко могу перевести в разряд потерпевших… посмертно…

Я убираю револьвер себе в карман куртки. Подскакиваю к девчонке. Нагибаюсь к ней, переворачиваю лицом к себе, приподнимаю голову повыше. Кажется, она пришла в сознание. Ресницы её вздрогнули. В голубых глазах, глубоких, как дно самого глубокого колодца, застыли слёзы. На губах кровавая пена. Но дрожащие губы упрямо шепчут: «Помоги!».

Я оглядываюсь вокруг. Никого. Даже окна в домах, как будто слепые, с наглухо зашторенными провалами черных стёкол. Никакого движения.

Чёрт возьми! Я поднимаю девчонку на руки. Вот ведь как… Маленькая, но тяжёлая.

Со стороны сцена наверно замечательная.

Я держу на руках окровавленную школьницу, которая продолжает сжимать в хрупкой детской руке большой чёрный «ТТ». Оба перемазаны в крови так, как будто свинью только что зарезали и внутри её сидели. Цирк! Жуть! Чёрти что…

Быстро захожу за угол. Моя зелёная «Копеечка» стоит и ждёт меня. А вокруг по-прежнему никого. Даже странно. Открываю дверь мизинцем левой руки и кладу, почти роняю безвольное тело на заднее сиденье.

Сажусь за руль. Ключ в замок зажигания. Движок с ходу набирает обороты. Первая передача. Газ. Стартую. Колёса с визгом сжигают резину об асфальт. Вторая, третья… Вперёд!

Куда? Да куда подальше. Лишь бы подальше отсюда, от этого двора, от этого дома. А ещё лучше покинуть территорию этого отдела милиции и переместиться куда-нибудь в другое место. И лучше если подальше от моего отделения. Меня там могут опознать по машине… Тут же недалеко. А если через мост перескочить… То, вообще можно попасть в другой округ… Вот такими лоскутами нам территорию нарезал кто-то сверху. Сам чёрт не разберёт, где чьё… Только мы в этом и разбираемся… Свою и соседнюю территорию надо знать чётко, чтобы не вешать на себя чужие висяки, а своего глухаря, если что, то можно и соседям втихаря подкинуть…

Пару улиц вперёд. В переулок налево. Направо на мост. Прямо. С моста направо… Опять прямо. Снова налево.

В незнакомом глухом дворе я вышел из машины. Открыл багажник и поменял свои левые номера, снятые пару лет назад с чужого погибшего «Запорожца», на другие, такие же левые. Снятые с другого погибшего чуда, того же украинского завода «Коммунар». Снова сажусь за руль. Сворачиваю на набережную. Теперь вперёд и подальше. Там через пару километров есть тихое местечко. Включил магнитолу. Там что-то булькает. Импортное, бессмысленное, ненавязчивое. Сойдёт для фона…

В этот момент мой висок холодит металлом, а девичий голос с надрывом спрашивает меня:

— Куда ты меня везёшь?

Моя реакция опять сработала быстрее мысли. Моя рука с рычага коробки передач идёт резко вверх, голова в сторону. Удар по пистолету, и тот летит на коврик перед правым передним сиденьем. Локоть машинально бьёт назад. С заднего сиденья доносится стон. А мы уже почти доехали. Ещё немного и я сворачиваю с дороги. Оборачиваюсь назад:

— Тебе чего, в жизни острых ощущений не хватает, а?

Мне в ответ, зажимая рукой расквашенный моим локтем нос:

— Дурак!..

— Извини!..

Мне её от души жалко.

Но тут я уже совсем не виноват. Это всё вколочено в меня уже на уровне рефлексов. Есть опасность? Устраняй! Быстро и чётко.

А не фиг было мне к башке ствол приставлять. У меня голова не для этого на плечах растёт…

А ещё я в неё ем…

— Ты как? — спрашиваю я.

— Да ничего…

— Как рука?

— Шевелится… — она пошевелила пальцами. — Только больно… очень… А куда ты меня везёшь?

— Да, никуда. Так просто, катаюсь… Тебе врач нужен, наверное!

— Нет. Не нужен… Там сзади… Мне кажется, пуля прошла насквозь…

Я слегка, стараясь не причинять лишнюю боль, прощупал её плечо. Да, действительно, рана сквозная. Девчонка шипит от боли.

— Это лучше, что навылет прошла.

— Мне от этого не легче.

— Я здесь живу неподалёку. Поедем ко мне. Там я попробую тебе помочь.

— Ты в зеркало на себя посмотри!

Я посмотрел. А она права. Всё лицо у меня в кровавых брызгах. Некоторые брызги я уже успел размазать.

— Я пойду к реке. Приведу себя в порядок. Не уходи никуда.

— А куда я пойду в таком виде.

А она мне нравится. В таком состоянии, с дыркой в плече, а ещё и шутить пытается. Оставив машину на тротуаре, я спустился к реке по каменным ступеням. Набережная в этом месте была пешеходной. Но пешеходов в ближайшей видимости что-то не наблюдалось. Видимо — не сезон…

Используя мутную коричневую воду с обязательной для нашего города масляно-бензиновой плёнкой, я умылся и кое-как почистил одежду. Когда я вернулся к машине, то увидел, что моя пассажирка уже успела забраться на переднее сиденье. «ТТ» с коврика исчез. Я открыл багажник и достал старую куртку, которую использовал при ремонте автомашины. Я протянул куртку своей пассажирке:

— Надень!

— Она же грязная.

— Чище, чем ты.

Из кармана я достал платок и кое-как оттёр ей лицо.

— Свою куртку снимай! Она вся в крови.

Она послушно расстегнула молнию на куртке и сняла её. Под курткой у неё ничего не было. То есть сверху ничего. Снизу лосины, а сверху…

Пожалуй, она постарше, чем я подумал вначале. Лет четырнадцать-пятнадцать, не меньше. Грудь ещё не совсем развита, но уже видно, что не мальчик, а девочка… И даже видно, что не маленькая девочка. Меня она совершенно не стеснялась. Снова протягиваю ей куртку:

— Немного великовата, но на первое время сойдёт.

— Куда это?

Она указала на кучу окровавленных тряпок лежащих у её ног, имея в виду свою бывшую одежду.

— Выброси в окно!

Послушный ребёнок моментально исполнил моё указание. Ну, чем не примерная девочка?

— А в чём я домой пойду? В этом?

— После разберёмся. Поехали!

Пока мы приводили себя в порядок, уже заметно стемнело.

Сумерки.

Не день и не ночь. И даже не вечер. Просто сумерки. Странное время… сумасшедшее.

Домой ко мне мы попали без приключений. Даже странно для такого насыщенного приключениями дня. Когда за моей спиной захлопнулась входная дверь, я почувствовал, как напряжение покидает моё тело. Но с другой стороны, мысль о том, что всё только начинается, не покидала меня.

— Что у тебя есть?

— А что тебе надо?

— Ну, йод, бинт… аптечка…

— Сейчас посмотрю…

Пока я рылся в поисках каких либо медикаментов, в ванной журчала вода. Бинт я не нашёл, но зато нашёл йод, стрептоцид, вату, а к тому же порвал чистую простыню на длинные белые лоскуты. Этого, наверное, хватит…

Одежда валялась на полу ванной комнаты. Всё в одной куче — лиловые лосины, босоножки, размером, как с золушкиной ножки, и моя грязная куртка грубого мужского 56-го размера. Сверху эту кучу венчали белые трусики с цветочным рисунком и надписью: «Friday».

«Ну, здравствуй, Пятница! А я теперь наверно — Робинзон Крузо…»

— Отвернись! Не смотри на меня! — сердито буркнула она.

— Ага, а бинтовать тебя я буду с закрытыми глазами, и на ощупь, да? Хочешь, я ещё и свет погашу?

Она сидела в ванной. Вода ей была по грудь. Выглядела она… Странно. Другого слова я подобрать не могу. Я только сейчас смог её как следует рассмотреть. Короткая стрижка, скромные золотые серёжки в маленьких ушках, слегка припухший курносый носик… Чудо, а не ребёнок.

Да, вот только в плече зловещей кляксой кровоточит пулевое ранение для завершения картины.

— Больно?

— Уже нет. Так… Слегка. Ноет и тянет…

Ватным тампоном с йодом я обработал края раны спереди и сзади на спине, то есть и входное и выходное отверстие. Она не пикнула, даже когда я слегка нажимал на края раны, только крепко сжала мою руку. По крайней мере, благодаря этому я смог почувствовать, где я ей делаю больно. А заодно так она дала мне понять, что передо мной не боевой киборг, а вполне живой человек, к тому же маленький и хрупкий…

— Здесь я тебя не забинтую. Повязка промокнет. Вылезай!.. Вот, вытрись полотенцем…

— Помоги! Мне одной рукой не обтереться даже…

Я взял полотенце. Да, что я, детей не вытирал никогда что ли… Вытирал. Но давно. Маленьких. Своих…

Большим махровым полотенцем я стирал с её кожи капельки воды. Мне показалось, что несмотря на худощавое угловатое подростковое телосложение, она по своему физическому развитию даже постарше, чем мне казалось раньше.

Треугольник шёлковых волос был слегка рыжеватым и казался отблеском утреннего солнца…

Завернув в полотенце, я отнёс её в комнату. Присыпал рану стрептоцидом и туго забинтовал. Чтобы лишний раз не тревожить рану, правую руку я плотно прибинтовал к груди. За всё время она не произнесла ни слова. Только молча покусывала губы.

— Вот и всё, — сказал я. — Не тянет?

— Нет. Спасибо!

Я принёс ей подушку и одеяло.

— Приляг, отдохни!

Она ничего не ответила и послушно легла. Я укрыл её одеялом и пошёл выключать воду в ванной. Когда я вернулся, она уже спала. Короткие светлые волосы на подушке вразброс…

Маленький киллер, чёрт побери… Что дальше-то делать? Ума не приложу. По городу уже, наверное, давно моя машина в перехват объявлена, а мои и её приметы в фотороботах лежат на столах оперов и участковых. Странно, что меня ещё с работы не вызвали. Соседняя территория всё-таки как-никак. Наверно общегородская тревога или что-нибудь уже объявлена…

Я подошёл и выдернул из розетки телефонный штекер. Нет меня дома. Никто мне не нужен сегодня. Дай Бог, чтобы и я сегодня никому очень-очень долго не понадобился…

И вообще я вдруг почувствовал себя таким усталым, что мне тоже захотелось спать. Но надо ещё всё привести в порядок. И дела, и мысли…

Будить её я не стал. Покурил на кухне, там же поклевал то, что смог найти в холодильнике… Без хлеба, конечно. Хлеба-то я так и не купил. А прошлый мой батон уже умер от переизбытка пенициллина. Я пошёл в ванну и постирал одежду в холодной воде, чтобы кровь отстирать. И свою ветровку, и её одежду.

Пистолеты, револьверы… Всё убрал под кучу вещей в бельевом шкафу.

Она спала, как маленький ребёнок, постанывая во сне. Похоже, что раза в два постарше моей дочери от первого брака. Лет пятнадцать, не больше. А может и больше… Или меньше… Кто их девчонок разберёт?

Время позднее, а мне завтра на работу к восьми. Других спальных мест у меня в квартире было не предусмотрено… Не на полу же мне спать?

Стараясь её не разбудить, я пристроился на диване с краю и укрылся пледом.

Чудны дела твои, Господи…

Ну, ладно… Утро вечера мудренее. Наверное… Особенно, если вечер не задался… Я уснул…

Глава третья Утро вечера не краше

Просыпаюсь я как всегда, не от будильника, а от радио, которое ровно в шесть часов начинает квакать на разные голоса где-то в районе кухни. Правда, просыпаюсь я не сразу ровно в шесть утра, а чуть позже… Примерно часа через полтора, но точно знаю, что от звуков этого самого радио, бубнёж которого реально раздражает спящего человека. А может быть, я просыпаюсь просто по привычке, что именно в это время мне и надо вставать. Потому, что именно так я просыпался много-много лет подряд. Да, что об этом долго говорить… В общем я проснулся…

На моей щеке лежала маленькая влажная ладошка. Аккуратно, стараясь не разбудить спящую сном ребёнка кровожадную Золушку, я вылез из-под ладошки и встал с дивана. Её сон продолжался, а ведь ей тоже, наверное, уже пора в школу вставать.

Хотя, наверно, в школу-то она вряд ли ходит. Да и не стоит ей сегодня вообще никуда выходить в таком виде… Да. Надо бы ей что-то из одежды сообразить… И ещё неизвестно, что там с её раной. Не было бы воспаления. Из меня медик тот ещё… А тащить её к врачу с огнестрельным ранением… Нет… Я её сдавать властям не собираюсь. Да и разобраться бы не мешало в этом деле. Хотя, чего там разбираться… Вряд ли она наёмный киллер, замаскированный под маленькую девочку. Скорее всего это месть. А вот за что она ему мстила? Если расскажет, узнаю, а не расскажет… Ну так меня пока это всё не касается… Надеюсь, что не касается…

Я стал прокручивать события вчерашнего вечера. Вроде бы нигде особо не наследил… А то, что меня мог кто-то видеть… Не те нынче времена, чтобы становиться свидетелями. Жизнь свидетеля не менее коротка, чем жизнь богатого коммерсанта без надёжной «крыши».

Ладно. Проблемы будем решать после… По мере их возникновения. А сейчас…

А сейчас мне пора на работу собираться. Сделав себе на завтрак дежурное холостяцкое блюдо, омлет с колбасой, я позавтракал. Запил всё это сверху кружкой крепкого сладкого кофе.

Безрассудно конечно, но я оставил её одну в своей квартире. Ну, что поделать… Не будить же её, раз она так сладко спит…

На столе, так чтобы было видно сразу, я положил немного денег, запасные ключи от квартиры и записку: «Вернусь примерно в семь-восемь вечера. Если не трудно, сходи за хлебом… Жди!». Без подписи, без обращения.

Немного подумав, отправил записку в мусорное ведро. Так как смысла в ней не было. В чём она пойдёт за хлебом? В моей куртке? Не делайте мне смешно, я сейчас лопну… Видел я, как она выглядит в куртке моего размера. Как Гаврош в старом французском фильме… Смешно.

Взял другой листок. Написал просто:

«Вернусь примерно в семь-восемь вечера.»

И всё. А остальное? Жди, не жди… Захочет, уйдёт… Не захочет уходить, останется… Её воля, её право. И хотя говорил знаменитый французский лётчик, что мы в ответе за тех, кого приручили… Но вроде бы я никого и не приручал, и даже не планировал это делать. А оно мне надо? И так проблем хватает и на работе, и на личном фронте…

Ну, спас я девчонку? Ну, что в этом такого? Я ей не брат, не сват, и не хозяин. И я даже не пытался у неё вызвать чувство благодарности за мои «геройские» поступки… А зачем это делать? есть такое расхожее выражение: «Делай добро и бросай его в воду!»

Раньше я не понимал этого… Но потом понял, что добро надо действительно творить бескорыстно. И добро сделанное из каких либо корыстных побуждений добром и не считается вовсе. Это просто такой хитрый ход. Помог человеку. Чтобы сделать его должником по жизни. И неважно, деньгами человек тебе отдаст или ещё чем-нибудь…

Так что я не считаю, и не буду считать её должником ни в каком виде… Пусть идёт куда хочет, если ей есть куда идти… кстати, я реально не спросил даже, как её зовут…

Да… Тоже мне опер называется… Ведь даже не удосужился поинтересоваться данными фигуранта. Да и сам не представлялся. Ну так она меня и не спрашивала.

Так что… Я сам по себе… Она сама по себе…

Но оставлять её одну в своей квартире всё равно немного стрёмно… Но, с другой стороны, чем я рискую? Брать у меня особенно нечего, а…

Да, что о плохом-то заранее думать. Всё будет хорошо…

Работал я в этот день из серии «не бей лежачего». Ну, то есть… не трожь сидячего за своим рабочим столом…

Я занялся бумажной волокитой, скопившейся не то за месяц, не то со дня основания родной отечественной милиции. Так и прокопался до вечера. Начальник зашёл один раз ко мне в кабинет, но не рискнул оторвать меня от «очень важных дел». Они-то начальнички знают, как трудно нас оперов заставить работать с бумагами. Как там было у Филатова: «Мне бы шашку, да коня… Да на линию огня…». Во-во… Мы все такие… А бумаги за нас, кто будет делать? Пушкин? Его давно уже убили… Преступление раскрыто. Виновный, гражданин Дантес, уже наказан всеобщим осуждением на веки вечные…

Часов в шесть я уже запихивал в сейф все свои папки, и отказавшись «убить слизистую» водкой с коллегами по работе, сел в свою зелёную «копейку».

«Убьем слизистую!»… Под таким нехитрым лозунгом частенько проходят на нашей работе банальные пьянки по поводу и без повода… Снимаем напряжение и стрессы. Но сегодня это не для меня…

До дома на этот раз я доехал без приключений, купив по дороге батон хлеба. Странно, но так рано, в полседьмого, я домой почти никогда не возвращался. Когда до полуночи задерживался, а когда и на следующие сутки зависал. Ну, разве что в восемь-девять. Но чтобы так рано. Нет. Никогда…

Дверь была закрыта только на один оборот нижнего замка. В комнате громко орал телевизор. «Не ушла!» — подумал я и зажёг свет в коридоре. Разулся и вошёл…

В комнате, на столе, как вещдоки на обыске были выложены:

Три пистолета (ТТ, револьвер и мой газовик, что лежал под диваном).

Деньги (все, что были в доме. И остатки от зарплаты, и те, что на «чёрный день»).

Ключи от квартиры и мой паспорт.

Почётная грамота, подписанная генералом, вручённая мне на День милиции в прошлом году.

Мои фотографии, там, где я в милицейской форме. Я хоть форму и не ношу, но на личное дело заставили сняться при погонах…

Она сидела на диване в моей рубашке, завязанной узлом на талии.

— Почему? — грозно и сердито спросила она меня.

— Что, почему?

— Почему ты оставил меня здесь… с ключами, деньгами, с оружием? Пожалел, да?

— Нет. Я просто подумал, что ты оценишь моё доверие и ответишь мне тем же.

— Доверие… Доверие. Да врёшь ты всё. Чего тебе от меня надо?

— Ничего…

— Врёшь! Врёшь… Все вы врёте!

Она вскочила с дивана, сделала шаг на встречу мне… Слёзы, как большие алмазные бусины, брызнули у неё из глаз и покатились по щекам, оставляя блестящий влажный след. А она била меня своими маленькими кулачками в грудь и всё повторяла:

— Врёшь… Врёшь…

Не в силах остановить этот драгоценный дождь, я обнял её и прижал к себе. Она вздрогнула всем телом, но не отшатнулась от меня, а крепко обняла, и прижавшись к моей груди, заплакала ещё сильнее. Я молча гладил её по голове, а она продолжала плакать. Её маленькое тело доверчиво прижималось ко мне, и каждой клеточкой кожи я ощущал его дрожь…

Днём, на работе я получил ориентировку по вчерашнему убийству: «За совершение особо тяжкого преступления, заказного убийства, разыскивается… Мужчина. На вид — тридцать-тридцать пять лет, славянской национальности, рост 175–180, крепкого телосложения, волосы русые, короткая стрижка, одет: Тёмные джинсы, тёмная рубашка… Использовал автомашину ВАЗ–2101−06 тёмного цвета… Госномер не установлен… и т. д.»

По таким приметам меня обязательно найдут. Да. Если я сам, конечно, приду… с повинной.

Щас! Уже бежу. То есть бегу…

О ней, кстати, не было сказано ни слова. А сейчас эта маленькая убийца, плачет горькими слезами на груди оперуполномоченного уголовного розыска, который не спешит почему-то волочить её в тюрьму. Впрочем, плач, кажется, уже затихает. Она подняла голову, и глядя мне глаза в глаза снова спросила:

— Почему?

А хрен его знает. Если бы я сам себе хотя бы мог объяснить свои непредсказуемые поступки…

Потому что…

Слёзы давно уже высохли на её глазах, как скоротечная детская обида, а я постепенно постигал её короткую, но густо приправленную кровью и адреналином историю жизни.

Родилась она не здесь, а в теплом курортном городке на берегу Чёрного моря, неподалёку от всесоюзно известного города Сочи. Вообще-то это тоже Сочи, так как протяжённость Сочей по побережью — около ста сорока километров или что-то в этом роде.

Просто то, что мы называем — Сочи — состоит из нескольких маленьких курортных городов, друг за другом расположенных вдоль теплого морского курорта. Так вот в одном из них примерно четырнадцать лет назад и родилась маленькая Светлана.

Теперь-то я узнал наконец, как её зовут и сколько ей лет. Ну, что ж, значит уголовной ответственности она ещё пока не подлежит… Хм. А я?

Там в Сочи, она и прожила свои счастливые лет десять с отцом и матерью. Родители где-то работали там, пока не наступил демократический рай со всеобщей безработицей.

Отец, потеряв работу, оттягивался на полную катушку, заливая своё горе «огненной водой». А мать, забрав Светлану, уехала в Москву, попытать счастья и заработать на жизнь.

В Москве они снимали то одну, то другую квартиру, а иногда и комнату. Мать много работала, пока наконец не нашла себе более менее приличную работу. В американском ресторане она мыла посуду и занималась уборкой на кухне. Заработанных денег стало хватать и на квартиру, и на еду, и даже на Светкино обучение в хорошей московской школе.

Но это только сперва, а потом, волей случая или по стечению обстоятельств, после окончания каких-то хитрых курсов её мама стала сдавать карты в казино. Должность называлась по заграничному — дилер. Нет, не тот дилер, что на бирже акциями барыжит. В казино дилер — это работник, который ведёт игру за столом в покер, блэкджэк, рулетку. А заодно и поддерживает разговоры с клиентами. Типа правила объясняет и следит, чтобы игроки эти правила соблюдали…

Жизнь вроде бы выровнялась. Ну, а дальше… Дальше началась сказка…

Один из учредителей или владельцев казино, черт их знает, как они правильно называются на самом деле…

Если сказать короче, то один из очень богатых людей стал ухаживать за матерью Светланы. Именно ухаживать… Потому что он и не пытался её купить или просто использовать. Он дарил ей цветы, приглашал в театр…

Но её мать, Ольга, красивая в свои тридцать с небольшим, скромно отказывалась…

А его звали Олег. Он узнал про неё всё, или почти всё. И про маленькую Свету, и про брошенного мужа.

Смешно сказать… в наше время так и не говорят уже…

Он предложил ей… руку и сердце. Ну а в придачу всё, что имел и чем владел в свои небольшие для бизнесмена сорок лет. А имел он немало.

Обо всём этом мать подробно рассказывала, делилась этим и советовалась со Светланой. Кочевая жизнь полная лишений сблизила их очень сильно, и они стали друг другу просто хорошими подругами. Мать казалась намного моложе своих лет, а Светлана понимала всё намного старше своих.

Олег сказал, что хочет познакомиться со Светланой. И однажды настал день, когда это знакомство состоялось.

А что? Ей, Светлане, вполне понравился этот импозантный, уверенный в себе, но несмотря на это, не потерявший своих человеческих качеств интеллигентный человек. Он был тактичен, вежлив, и как оказалось очень порядочен в отношениях с людьми.

И просто ну о-о-очень умный. В своё время один из самых молодых кандидатов каких-то там наук.

Ну, умеет он считать деньги, очень хорошо умеет. Ну, разве же это грех? Вовремя вложил свои и чужие деньги в игорный бизнес… И вот вам новоиспечённый советский… (Тьфу!) то есть новый русский миллионер.

Правда, сначала он чуть было не сделал ошибку, когда они втроём поехали по Москве на его Мерседесе. Ну ладно ещё, что заехали в Пиццу-Хат покушать. Но потом…

Но потом-то он, решив понравиться «маленькой» Светлане, повёл её в Детский Мир, где как преданный щенок заглядывал ей в глаза, стараясь угадать, что ей понравилось…

Как было трудно объяснить ему, что она гораздо взрослее своих тринадцати лет и все эти плюшевые мишки размером с телёнка, и все эти «Барби» со своим розовым барахлом, не слишком трогают сердце ребёнка с умными глазами взрослой женщины. Светлана прекрасно понимала, что у её матери нет лишних денег, а то что есть, хватит лишь на оплату квартиры за следующий месяц. А в кукольном домике «Барби», стоимость которого ненамного выше стоимости комнаты в коммуналке на окраине Москвы, жить нельзя.

Похоже, что он понял это гораздо раньше, чем она стала ему на пальцах объяснять. И тогда он совершил чудо…

Это было почти настоящее чудо…

Заехав в большой супермаркет и набрав много пакетов с едой, все вместе, на большом чёрном «Мерседесе» они уехали в лес.

Может это и дача была, но уж точно не коттедж в стиле «NOVORUSS». Обычная почти заброшенная русская деревенька… Эдакая «глубинка». Да и к тому же довольно далековато от Москвы.

Но в этом то и была вся прелесть зимней сказки. Деревья в снегу. Печка. Запах сухих берёзовых поленьев. Ёлка росла прямо во дворе. Сказка.

Правда удобств было побольше, чем в ином городском доме, а уж тем более больше чем в обычном деревенском домишке, но… Разве же это плохо?

Ванна с джакузи. Электроподогрев для воды. Тёплые полы. Куча электробытовых прибамбасов. Мебель как во дворце. Всё было красиво. А уж праздничный стол был не хуже, чем в дорогом столичном ресторане.

Он не был снобом. Он не кичился своим богатством. Он просто хотел жить комфортно. И жил, не стесняя себя в средствах. Даже в лесу.

Три дня… Три новогодних дня проведённых в его доме. Это был незабываемый праздник. Он не играл со Светланкой как с маленьким ребёнком. Он общался с ней на равных. Не опускаясь до сюсюканья, но поднимая её до уровня взрослого разумного общения. Он научил её обращаться с компьютером. Это были не те игрушки, с которыми ей было скучно… Она впервые с далёких пор своего детства, играла от души и вдохновенно. Вся взрослость слетела с неё. Ей было хорошо. Она снова почувствовала себя ребёнком. Ей хотелось, ей снова хотелось быть маленькой девочкой, любимой дочкой… О таком она могла только мечтать.

Через несколько дней после Нового года, она вместе с матерью полетела домой, в Сочи. Три недели она была с дедушкой, а мать бегала по каким-то делам. Как потом поняла Света, её мать оформляла развод.

Светлана была не против. Она уже начала привыкать к другой, той жизни. Она уже скучала не по отцу, она скучала без Него…

Снова полёт в Москву. Он встречал их у трапа. Мерседес стоял прямо у самолёта. Другие пассажиры смотрели на них с нескрываемой чёрной завистью. Она почувствовала себя принцессой… А потом.

Прошло ещё несколько дней. Несколько дней наполненных счастливой размеренной жизнью…

Куда они ехали в тот день? Куда-то по магазинам…

Возле магазина все места для парковки были забиты машинами. Он свернул в переулок, и въехав слегка на тротуар затормозил. Светлана сидела на заднем сиденье. Она первой открыла свою дверь, а он… Он в это время поцеловал маму. В машине уже было много покупок. Зацепившись ногой за один из пакетов, Света споткнулась…

В этот момент раздались выстрелы. Много выстрелов. Светлана не сразу поняла, что это… А когда поняла, то хотела рвануться туда, обратно в машину, где по прежнему оставались он и мама. Но в это время раздался взрыв. Её отбросило от машины и она потеряла сознание…

Глава четвёртая Научите меня любить! Ненавидеть меня уже научили…

Светлану всю трясло, как будто в лихорадке. Мне даже стало её так жалко, что захотелось обнять, прижать к себе. согреть своим теплом и успокоить… Но боюсь, что она меня может не так понять… А мне совсем не хотелось, чтобы она даже на секунду восприняла меня неправильно.

А она всё никак не могла успокоиться… Видимо эти трагические моменты из недавней истории её жизни, всплывая в памяти, вызывали новый приступ истерики. Она же всё-таки не закалённый в боях воин, а всего лишь маленькая девочка, в одночасье потерявшая своих близких… И сейчас она делилась со мною своими переживаниями… Казалось, что я для неё стал кем-то, кому она наконец-то может довериться… И доверить свою история…

— Я, наверное, потеряла сознание, так как плохо помню, что было дальше. Очнулась от холода. Всё моё тело трясло мелкой дрожью. Перед моим лицом был грязный лёд. Я лежала на тротуаре возле какого-то дома, а за моей спиной горел «Мерседес». Это был его «Мерседес»… Больше в переулке никого не было. Пламя, огненными лепестками гигантского красного цветка, вырывалось из окон машины… А ещё мне было видно, что на передних сиденьях сидят люди… Сидели люди… Обгоревшие до черноты силуэты людей… Они ярко горели, и уже было не видно ни лиц, ни каких-то других деталей…

Но я-то знала, что это горят они. Он и моя мама. Самые близкие мне люди на всей этой земле… Вот, справа на пассажирском сиденье горит моя мама…

Я не перебивал её, но мне кажется, что я и не смог бы этого сделать. Похоже, что не для меня она всё это сейчас рассказывала. По крайней мере, не только для меня… Она же не просто так изливала мне душу. Просто, наверное, она хотела именно сейчас выговориться, чтобы хоть как-то утолить печаль прошлого. Ведь поделившись с кем-то своим горем, можно разделить это горе на двоих… А внутри неё горит такой пожар невысказанной горечи потерянной в одночасье жизни… И чтобы его потушить надо вылить в огонь много крови… Красной-красной крови врагов…

— Они уже сидели и не двигались. Мне не было слышно ничего, кроме треска пламени… Я поняла, что они уже мертвы, и я ничем не могу им помочь. Как только я попыталась приподняться с мёрзлого асфальта, то произошел ещё один взрыв. Меня опять отшвырнуло в сторону… Но я снова встала и пошла. Любопытные прохожие только ещё начали заглядывать в переулок, когда я уже вышла из него. Я снова попала на ту улицу, где минут ещё пять-десять назад он не смог припарковаться. На меня никто не обращал внимания, несмотря на то, что я была вся перемазанная грязью, в рваных джинсах и с ободранными коленками. В руках я сжимала мамину белую сумку. Мне всегда нравилось её таскать, и когда мы ходили по магазинам, она чаще всего была у меня в руках. Может быть, мне казалось, что я с этой сумкой выгляжу взрослее…

В глазах Светланы блестели слёзы… Она не плакала навзрыд, не всхлипывала… Просто слёзы появлялись в её глазах и стекали крупными жемчужинами по щекам… Как и тогда, когда на её глазах заживо горели её мама и тот, кто смог стать ей другом…

— Я не плакала тогда, но слёзы сами текли из глаз. На улице был мороз, но лицо моё как будто горело, и на горячих щеках слёзы не замерзали. Куда я тогда шла? Я и сама не знала. Никто из встреченных мною людей не обращал на меня никакого внимания. Я чувствовала себя чужой среди этих чужих мне людей… Чужой в этом чужом городе… Я была абсолютно чужой в этом чужом и чуждом мне мире… Как я тогда оказалась возле дома, в котором мы с мамой снимали квартиру? Я этого не помню. Наверное, ноги сами привели меня к единственному месту, которое я сейчас хоть как-то могла считать своим домом. Ключи были у меня с собой… Вот же они лежат в маминой сумке… В маминой сумочке…

Света тяжело вздохнула, видимо, собираясь с мыслями, а потом продолжила:

— Я вошла в квартиру и заперла за собой дверь… И в этот момент все силы меня просто оставили. В прихожей я села как была, прямо в одежде и не разуваясь прямо на грязный пол, и разревелась. Вот тут уже я плакала не стесняясь никого. Мне было так плохо, что я плакала и не могла остановиться… Снег таял на моей обуви и одежде, а я плакала. Подо мной уже была целая лужа… то ли слёз, то ли талой воды. Мне вдруг стало так холодно… Очень холодно. Меня трясло, как я не знаю… Так было зябко, что аж зубы стучали. Я разделась прямо в прихожей, бросая снятое как попало, босиком прошлёпала по коридору и залезла в ванну. В пустую ванну… И только потом, спустя несколько минут, опомнилась. И включила воду… Горячая вода поднималась всё выше. Вот уже и по горло, а я всё не могу согреться. Мне так холодно. Меня трясёт… Я плачу… Мысли бегают в голове, но никак не могут остановиться ни на секунду.

Девочка сделала паузу… Она сидела, закусив губу… Но ещё пару минут не могла продолжить…

— На мгновение мне показалось, что всё это сон… Страшный, страшный сон, который скоро пройдёт… Сейчас войдёт мама и разбудит меня… Мама… Мамочка… Я снова зарыдала… Время шло, и я понемногу согревалась. Не помню как, но я умудрилась заснуть прямо в ванной. И проснулась я только тогда, когда вода остыла, и снова стало холодно. Ни о чём не думая, чисто машинально, я вытерлась насухо полотенцем, пошла в комнату и залезла под одеяло. Я обняла подушку… Она пахла мамой… Мне снова захотелось плакать, но видимо слёз уже больше не было. Я опять заснула. А когда проснулась, то уже было утро. Даже не утро, а день. Следующий день… Вчерашние события уже не были чем-то нереальным. Это было уже вполне состоявшееся событие из прошлого. Из моего прошлого… Ведь это всё уже прошло и ничего нельзя вернуть назад, как бы я этого не хотела. Мама… Милая моя мама… Олег… недавно ещё совсем незнакомый мне человек, который постарался меня понять и смог стать мне другом… Я никогда их не забуду… И никогда я не прощу их смерть тем, кто это сделал… Я уже точно знала, что и как я буду делать. Я не знала только одного. Кого? Кого мне винить в смерти моей мамы и Олега? Кого я должна приговорить к смерти? Как осуществить приговор я уже знала.

Она замолчала. Глаза её блестели то ли от слёз, то ли от той ярости и ненависти, которую она испытывала к тем, кто лишил её близких и дорогих людей.

Я слушал эту маленькую девочку и ловил себя на мысли, что она взрослее многих взрослых. Даже то, как она говорит, какие слова и эмоции звучат в интонациях её голоса, говорило о том, что это уже взрослый человек. Человек, который знает цель своей жизни и никуда не свернёт с выбранного пути…

И вот теперь я не знаю, что мне делать дальше со всей этой историей. Да и вчера, всё, что я делал, было сделано чисто инстинктивно, но выглядело, как абсолютно бредовое и иррациональное поведение.

Есть у меня одна удивительная способность — влипать по самые уши во всякие неприятности. Вот поэтому я ещё не майор и не начальник ОУР ОВД, хотя мог бы им давно уже быть.

Я осмотрел её рану… Ну что же. Для такого ранения, рана была вполне сносной. Сегодня я посетил аптеку и теперь развернул у себя на столе целый военно-полевой госпиталь. Сняв бинты, я смочил рану перекисью, намазал мазью рекомендованной против гнойных и воспалительных процессов. В принципе рана-то была чистой, но так, на всякий случай. Сверху всё это я крест накрест залепил лейкопластырем.

Все мои манипуляции Света сносила безропотно и без всякого стона, хотя я понимал, что иногда я (неопытный медбрат) делал ей больно… очень больно. Правда, когда я достал одноразовый шприц, то возникло некоторое возражение, выразившееся в нечленораздельном мычании…

— Не бойся. Так надо. Это антибиотик…

— Я не боюсь. Просто… не люблю уколы.

— А кто их любит. Разве только нарики какие-нибудь…

Она послушно спустила трусы и легла на диван. Опыт внутримышечных уколов у меня был. Не одного своего знакомого я исколол в ранней молодости, набивая руку на лечении триппера.

Я смочил ватку одеколоном. Укол…

— Ну, вот и всё. До свадьбы заживёт.

Она натянула трусы.

— Спасибо. Было совсем не больно. Ни капельки…

И тут она улыбнулась мне. Улыбка была совсем не детской, а чисто по-женски загадочной и многообещающей.

«Ну, уж нет!» — подумал я. Дети, конечно, цветы жизни и помогать им надо, но… Я же не Гумберт, чтобы совращать несовершеннолетних Лолит. Да и она не…

Впрочем, она-то, как раз, вполне тянет на ту самую набоковскую Лолиту. И по возрасту и по своему поведению… Неужели её улыбка — это способ обольщения? Да ну на фиг…

Да… Лолита… с пистолетом. Мир сошёл с ума…

То ли мент во мне проснулся, то ли просто из любопытства, но я спросил её:

— А где ты взяла оружие? У нас вроде бы пока ТэТэшки на клумбах не растут после дождя…

Мне было видно, как ей тяжело вспоминать то, что связывает её с прошлым. Но, несмотря на это, она мне подробно объясняла: кто и какую роль играл в её жизни. Если и было раньше у неё какое-то недоверие ко мне, то теперь было заметно, что всё сказанное ею — чистая правда.

Снова возвращаясь к светлым воспоминаниям о праздновании Нового года с мамой, Света упомянула ещё одного человека, о котором раньше не говорила.

Павел Егорович, профессор. Научный руководитель Олега в институте во время подготовки к диссертации. Уважаемый человек в научном мире СССР…

Спустя лет пятнадцать всё уже было не так.

Павел Егорович, престарелый пенсионер… Никому не нужный больной одинокий человек. Дочь с зятем живут за границей, где-то в США. Не звонят, не пишут. Связи никакой нет.

Вот и решил тогда старик переехать жить в область. Туда, где поспокойнее. К земле поближе… Да и к тому же подумал, что денег, вырученных в ходе продажи профессорской трёхкомнатной квартиры в центре столицы, хватит не только на покупку небольшого домика в Подмосковье, но и на всю оставшуюся жизнь…

Продал квартиру. Получил крупную сумму в рублях и в валюте. Посредник, что сводил его с риэлтором и нотариусом, помогал ему с переездом и с перевозкой вещей… Дом в Подмосковье он пока видел только на фотографиях. Но там всё так красиво выглядело, а цена была приемлемая… Он всё ещё доверял людям…

Долгая дорога на машине. Укачало старика. Попросил остановить возле лесочка. Ноги размять, подышать, помочиться…

Удар сзади по голове был полной неожиданностью для старого профессора. Удар. Ещё удар… Удары сыпались по голове, по телу. Почти бездыханное его тело было брошено в лесу недалеко от дороги.

Очнулся старик не сразу. Да и пришёл в себя не сразу. Сутки, а может больше просто лежал на земле… Ни денег, ни документов… Кашель бьёт… Жар… Видимо температура…

Сколько времени прошло, прежде чем он добрался до Москвы, оборванный и грязный. Пошёл в милицию… Его там приняли за БОМЖа. Отмахнулись. Выгнали… Никто не стал с ним даже разговаривать…

На старой квартире живут новые люди… Всё официально. Всё оформлено по закону…

Посредник исчез. Человека с такими фамилией и именем. Как будто и не существовало вовсе… Павел Егорович попытался ещё что-то сделать, но все попытки не увенчались успехом. Бывшие коллеги сочувствовали, даже совали какие-то небольшие деньги… И всё…

У всех свои проблемы… А чужие проблемы в девяностые мало кого интересовали…

Ну а дальше было проще… Вокзалы и подъезды. Пустые бутылки и синяки от «коллег по бизнесу»…

Он остался один. Никому не нужный старик. Ещё один стареющий мужчина на обочине жизни, на полшага до смерти.

Как Олег попал в район Курского вокзала? Теперь это уже никто не узнает.

Как он узнал в грязном вонючем БОМЖе своего наставника, бывшего профессора?

Но так случилось, что Олег попал в этот район и узнал своего бывшего преподавателя.

И вот уже начинается совсем другая история. Он сажает грязного больного старика в свой сверкающий чёрный «Мерседес». Он везёт его в больницу. Старика моют, кладут в чистую палату. За ним ухаживают, лечат… А через некоторое время…

Олег не стал покупать дом в деревне. Он купил её всю. Всю деревню. Старую заброшенную деревню. Всего-то несколько домов… Оформил Олег всё на старого профессора. О том, что у него теперь есть домик в деревне так никто из тех, с кем он вёл бизнес, и не узнал. Хотя на все сто процентов в этом никогда нельзя быть уверенным в нашем мире, в наше время, где всё покупается и всё продаётся…

Это уже потом, после ремонта, что-то снесли, что-то восстановили. А что получилось? Скромненько так…

Большой, на полдеревни огороженный ухоженный участок. Перестроенный на месте старого дома трёхэтажный уютный особнячок для Олега. Всякие хозяйственные постройки. Баня, сарайчик, беседка с мангалом…

Неподалёку, домик поменьше для Павла Егоровича. У старика снова вид старого профессора. Он живёт и не может поверить в своё стариковское счастье. У него теперь есть всё. Всё, что надо для спокойной жизни… В отсутствие Олега он присматривает за всем хозяйством. Ему это не трудно… Ему это даже в радость…

А когда приезжает Олег… Это просто праздник для старика. Он, наконец-то, в лице Олега обрёл сына. Любимого, любящего и заботливого сына…

Когда Олег приехал на Новый год с двумя особами женского пола, очень внимательно смотрел старый профессор на них. Знал он уже и предательство людское, и корысть…

Но не было здесь ничего похожего. Конечно, всем хочется жить хорошо. Но ведь не это главное в жизни.

Глядя на счастливые искренние лица, Павел Егорович даже всплакнул по-стариковски. Он был от души рад и за Олега, и за его избранницу. А уж со Светкой он общался, называя её не иначе как внученькой…

Своя-то внучка его жила в Америке и даже по-русски говорила с диким незнакомым акцентом.

Счастливые новогодние, или как сейчас модно говорить, рождественские каникулы для Светланы тоже стали праздником с большой буквы.

В новогоднюю ночь слегка выпивший, но совсем не пьяный, а просто весёлый Олег, устроив её экскурсию по дому, показал маленькой Светке тайник.

Всё это сам Олег обнаружил при перестройке деревни, на чердаке одного из деревенских домов.

Откуда это всё? Кто же его знает? Может какой-то партизан, военные трофеи заныкал до лучших времён. А может и какой криминальный элемент оставил этот тайник…

На чердаке был двойной пол. Хитро подогнанные доски сдвигались в сторону и открывали нишу, в которой лет уже наверно пятьдесят в идеальном состоянии хранились:

— Трёхлинейная «Мосинская» винтовка.

— Два пистолета «ТТ».

— Немецкий автомат, (в детстве, насмотревшись фильмов про войну с немцами, мы называли такие автоматы «Шмайссерами», хотя они имели совсем другое название).

— Большой пулемёт тоже немецкого производства.

— Несколько немецких ручных гранат с длинными ручками— и много-много боеприпасов в цинках, лентах и деревянных ящиках.

А ещё был тол или тротил, похожий на грубые упаковки хозяйственного мыла.

Там был ещё один пистолет, который очень понравился Светлане. Он был красивым, как может быть красивым только опасное оружие. Олег сказал, что это: Люгер П-08, но все его называют Парабеллум.

Это красивое слово ещё больше прибавило интереса к красивому оружию. Как объяснил Олег, это название пришло от латинского изречения: Si vis pacem, para bellum, что в переводе означает: Хочешь мира? Готовься к войне!

Жаль только, что к нему было мало патронов.

Олег учил Светку стрелять.

Она, жмурясь, выпускала пулю за пулей в слепленного специально для этого снеговика сначала из «ТоТоши», а потом даже и из «Парабеллума».

Не сразу, но у неё стало получаться. Брызги снега летели от разрывающейся снежной «головы».

Это было совсем не страшно…

Это была игра…

Глава пятая Верить нельзя никому…

После того как Олег и Ольга погибли, Светлана ещё какое-то время жила на той квартире, которую они с матерью снимали. Оплачено было ещё на пару месяцев вперёд и её никто не беспокоил… Она пока не придумала ещё, что будет делать дальше… Мыслей было настолько много, что они сливались в одну монолитную кучу и уже не могли выдавать ничего разумного. Поэтому создавалось ощущение, что вообще в голове нет никаких мыслей…

А если серьёзно, то маленькая девочка, оставшись совсем одна, просто растерялась. Всю жизнь за неё кто-то решал… Что есть, что одевать, куда пойти учиться…

Она, конечно же, проявляла свой характер. Так все дети делают, проверяя взрослых, пытаясь найти у них слабое место. Совсем маленькие дети — кричат и плачут, а дети постарше — капризничают.

Но всё равно. Всю её сознательную жизнь за неё всё решали её родители, а потом одна мама…

Теперь же принимать решение… и все последующие решения в жизни… ей придётся самой…

Вот от этой ответственности за свои будущие решения, Света и растерялась…

Появился какой-то страх. Страх того, что уже никогда в её жизни не будет «хорошо», и всё время будет только «плохо».

Но пока это всё ещё не сформировалось в какие-то определённые мысли, а сумбурно, словно белка в бесконечном колесе, крутилось в голове не находя себе никакого выхода…

А потом, чуть позже, она из газет, совершенно случайно, узнала про похороны известного бизнесмена и заранее поехала на кладбище, где собирались похоронить Олега.

Кто, где и как похоронил неопознанный труп её матери Светлана так и не узнала. Об этом в газетах не писали…

Похороны — это даже красиво. Особенно, когда хоронят чужого тебе человека. Или того, кто тебе безразличен… Но похороны близкого и дорого человека — это всегда слёзы и грусть от безвозвратной потери.

Но на этот раз хоронили близкого и почти родного Светлане человека. Человека, который мог стать мужем её мамы. Человека, который уже стал ей другом. Хорошим, заботливым и щедрым не только на деньги, но и на теплоту души, которой он делился так же щедро…

Было много очень дорогих машин и пышных венков с красивыми траурными лентами. Блестящий и тоже красивый гроб из полированного дерева был закрыт, так как труп слишком сильно обгорел.

Света вдруг подумала, что часть пепла её сгоревшей мамы тоже могла попасть в этот гроб… Так что можно сказать, что сейчас хоронят сразу двоих…

Было слишком много громких и пафосных слов. Кто их слушает на кладбище? Какие-то люди бубнили в общем-то одно и тоже… Для чего? Для кого?

Ни для кого… Просто так. Всё это просто так. Всё это ничего не значит… Наверное, поэтому эти слова никто и не слушает…

Странно, но почему-то каждый из присутствующих норовит что-то сказать. Как обычно это были такие банальности: «Он был хорошим человеком…» и «Спи спокойно, дорогой товарищ!». Зачем они все это говорят? Наверное, чтобы не выделяться из толпы…

Никто не обращал внимания на девочку стоящую вдалеке от траурно одетой толпы мужчин и женщин. Кое-кого она знала в лицо, кого-то видела в первый раз. Одного из них она хорошо знала и помнила.

Вадим — такой толстый и почти совсем лысый человек. Он был то ли директором, то ли менеджером казино в котором работала Наталья — мать Светланы. Противный потный дядька. Наверняка у него такие же липкие руки, как и его липкие противные свинячьи глаза…

Зачем Светлана пошла вслед за ним? Она потом не могла ответить на этот вопрос даже сама себе.

Ведь этот Вадим ей никогда не нравился как человек, да и мать о нём отзывалась не слишком хорошо…

Вадим и ещё несколько людей в строгих чёрных костюмах сели в большой чёрный лимузин. Как вообще эта длинная машина проехала сюда на кладбище… Тут же кругом узкие дорожки и ещё более узкие тропинки между могилами…

Присев на низкую ограду возле какой-то безымянной придорожной могилы, Светлана стала невольной слушательницей бурного разговора, происходящего в длинной шикарной машине.

Смысл обрывков разговора между Вадимом и тремя другими «господами в чёрном» сводился к следующему:

— Не всё прошло нормально…

— Он поменял коды…

— Весь чёрный нал…

— Полмиллиарда…

— Где их искать?…

— Восемнадцать разных валютных заграничных счетов в восьми разных банках…

— Когда он успел их перевести?

— Не знаю…

— А ещё наликом там было…

— …

— А что за сука с ним вместе сгорела?

— Да, так, шалава провинциальная… Уборщицей в казино работала…

— Говорят, что когда её вскрывали в морге, то обнаружили, что она беременна…

Светлана чуть не задохнулась от гнева, когда толстый Вадим проговорил эти оскорбительные слова о её погибшей матери. А известие о том, что вместе с мамой ещё и сгорел её будущий братик или сестра, привели Светку просто в бешенство…

— Надо узнать её адрес.

— Я узнаю… — это снова Вадим. — Она снимала квартиру через одного из наших сотрудников. Завтра же там всё перерою…

— А эти двое, кто исполнил заказ?

— А… Ерунда… Наркоманы. Плотно у меня сидят на привязи. Болтать не будут.

— Всё равно… От них надо скорее избавиться.

— Понял… Сделаем всё чисто… Сегодня же эти ублюдки сдохнут от передоза. Я проконтролирую…

— …

Дальше было ничего не слышно… Да и всё самое главное Света уже услышала…

Через некоторое время солидные люди расселись по своим солидным чёрным машинам, а машины разъехались в разные стороны…

Светлану душили слёзы. Она плакала, но не от горя, а от беспомощности… От невозможности сразу, вот здесь и сейчас отомстить вот этим гадам…

Вот они… Вот они — настоящие убийцы моей мамы! Достаточно было бы одной гранаты… Бросить в окно автомобиля… И не осталось бы никого… Но у неё не было гранаты… И она не умела с ними обращаться. Видела в кино… Да и только… Вот стрелять её Олег учил… А гранат у него не было…

Ненависть… Ненависть душила Светлану. Ногти впивались в ладони. Кулаки побелели от напряжения…

Но что она могла сделать здесь и сейчас? Куда пойти? К кому пойти? В милицию? Да кто её будет там слушать? Эти люди в чёрных костюмах, купят всё и вся, на любом уровне. А с ней поступят так же, как поступают с надоедливой мухой — прихлопнут и всё. даже мокрого места от неё не останется…

Что же делать? Что же делать?…

На съёмной квартире было пусто и одиноко. Девочка сначала пыталась собирать какие-то вещи, но потом поняла, что всё то, что ей хочется взять она просто не сможет унести с собой.

Тогда она стала собирать по принципу: «Только то, что крайне необходимо.» Но и этого набиралось достаточно много.

Наконец, когда она взяла лишь то, без чего вообще не сможет обойтись в ближайшее время. Да и то получилось одна дорожная сумка, набитая до отказа, один рюкзачок и ещё в придачу мамина дамская сумка.

Денег было всего ничего… Только то, что осталось в сумке у мамы. Там же лежали и документы. Мамин паспорт и её, Светкино свидетельство о рождении.

Присев на дорожку, она напоследок оглядела комнату. Она уходит отсюда, чтобы больше сюда никогда не вернуться. Эта квартира почти стала ей домом. И именно эта квартира была последней ниточкой связывающей её с той, с прошлой жизнью, в которой хоть и короткое время, но она была счастлива…

Да и город этот… Большая и шумная Москва с её недоброжелательными улицами и криминогенными переулками. Люди… Разные конечно люди живут в Москве, но…

Те гады, кто лишил её мамы и Олега, того, кто почти стал ей другом, старшим, честным и заботливым другом… Это не люди, а звери… Даже хуже зверей. И их надо безжалостно уничтожать, как уничтожают бешенных собак… Отстреливать там, где только сможешь их увидеть… Сколько раз увидела, столько раз и убить надо…

Но что она может? Может быть, эту месть надо чуть отложить на потом? На то время, когда Светлана станет взрослее и сможет убить всех врагов… А для этого надо заниматься спортом. Можно даже заняться спортивной стрельбой. Там научат стрелять метко и далеко. А года через три-четыре…

Но как же хочется не терять столько времени, а убить этих гадов прямо сейчас…

Много было разных мыслей…

Уехать.

Это была первая мысль.

В Сочи, к бабушке. На море. Там тепло. Там…

Но на вокзале ей не продали билет. «Приходи с родителями!».

— Девушка, Вам на какой паровоз билет нужен?

Молодой человек приятной наружности улыбался, как голливудский киногерой во все свои тридцать четыре зуба.

— Мне не на паровоз, мне на поезд…

— Да это я так шучу. С билетами все проблемы разрешимы. Если немного сверху заплатить… Деньги-то есть?

— Есть…

— Я смогу помочь… Только пойдёмте отсюда, а то вон, видите, сержант уже приглядывает за нами.

Неподалёку действительно маячил сотрудник милиции в форме. Неизвестно за кем он наблюдал и за чем он приглядывал, но смотрел он вполне подозрительно.

С милицией Светлана связываться совсем не хотела…

Молодой человек взял Светлану под руку и они вышли из здания вокзала… Прогуливаясь, и никуда не спеша, они пошли в сторону ближайшего к вокзалу жилого дома. Молодой человек безостановочно шутил, и улыбаясь подробно расспрашивал Светлану: Куда ей надо ехать и почему она одна без родителей. Так разговаривая, они дошли до какого-то большого дома и вошли в арку.

— Билет только будет стоить немного дороже, чем в кассе, но…

— Это нормально. Я же говорила… Деньги у меня есть…

В это время от стены отделилось несколько теней…

— Это хорошо, что деньги есть… Иди к нам сюда, лапочка! А ты, Красавчик, свободен.

— А деньги?… — начал было говорить тот, кого назвали Красавчиком…

— Не ссы! Свою долю потом получишь.

— Понял.

Сопровождающий Светлану «кавалер» растаял, как призрак, как будто его никогда и не было.

— И не вздумай кричать, детка.

Её обступили трое. Один подошёл сзади и схватил за руки. Другой взялся за сумку.

— Ребята, не надо. У меня это последние деньги. Мне надо уехать.

— Всем надо.

— Ребята…

— Молчи, коза!

— Помогите!..

Кто-то из троих сильно ударил в лицо. Во рту сразу стало солоновато от крови. Тот, кто держал сзади, перехватил рукой за лицо, закрывая рот.

Светлана почувствовала ещё удар в живот… ещё удар…

Её куда-то потащили. Она безвольной куклой висела на руках здоровенных взрослых грабителей… В глазах потемнело… Или просто стало темно. Видимо её затащили в какое-то помещение… Какой-то подвал… Она пробовала сопротивляться, но силы были не равны.

— Сюда её тащи! Здесь кричи, не кричи, ни одна собака не услышит.

— Эта сука меня укусила…

— Ну, так выбей ей зубы, чтобы не кусалась.

— Я ей сейчас…

Получив новый удар в лицо, она почти потеряла сознание, но успела почувствовать, как на ней рванули кофточку на груди. Сил кричать уже никаких не было. Закусив губу, она горько и беззвучно плакала…

С неё сдирали одежду, её снова били. А потом насиловали… И снова били… На куче каких-то тряпок, она молча лежала, и ни на что уже не реагировала. Похоже, что после всех потрясений произошедших в её жизни за последнее время, она просто впала в ступор. А потом просто потеряла сознание…

Из забытья её вывели какие-то голоса, которые приближались к ней…

Голоса были противные, шепелявые, пьяные… Они доносились, как будто из глубины колодца…

— Смотри! Девка голая… В крови…

— Живая что ли?..

— Не трогай её лучше! Пойдём, в другом подвале переночуем… А то потом менты на нас её труп повесят и посадят нас с тобой…

— Там хоть кормить будут, в тюрьме…

— Дура! Садиться надо за мелкую кражу, а не за мокруху… Так через полгода выйдешь здоровый и сытый, а сидеть лет десять или двадцать нет никакого резону…

— А вдруг ей плохо? Может живая ещё…

Двое, неопределённого пола бомжей, рассматривали лежащую на тряпках девочку. Она лежала почти обнажённой, слегка прикрытой, какими-то тряпками, видимо, своей бывшей одеждой.

— Да, нет, вроде дышит ещё.

— Эй! Ты живая там?..

Светлану ткнули в бок. То ли ногой, то ли ещё чем…

Она застонала… Не от боли. Боли было уже так много, что было уже не больно. Так как болело всё… Она застонала, чтобы эти двое поняли, что она ещё жива…

Губы девочки были окровавлены. На лице кровоподтёки.

— У меня есть немного водки… Надо ей слегка выпить дать…

— Ты чё, *ля? Самим мало нах…

— Заткнись, алкаш! Видишь… Ей сейчас надо помочь… Ты же не гад какой-то. Ты хоть и бывший. Но всё же интеллигентный человек…

Да пошла ты…

Грязные руки поднесли к губам девочки бутылку. Прозрачная жидкость полилась по губам. Видимо обжегшись крепким спиртным, девочка вздрогнула и открыв глаза, закашлялась.

— Жива!

Через пару, а может и через трое суток, проведённых в подвале, она смогла покинуть гостеприимных БОМЖей.

В грязной рваной одежде, она была похожа на маленькую побирушку, из тех, кто клянчит денег в вагонах метро и подземных переходах. Куда она шла? Что она делала следующие несколько недель? Что она ела и где ночевала? Она и сама это помнила смутно. Всё было, как в тумане…

Когда её возле вокзала совсем случайно увидел Павел Егорович, он не узнал её. Она его узнала… Окликнула по имени-отчеству… А потом расплакалась, когда он её всё-таки узнал…

Старик забрал её с собой, отвёз за город, в ту деревню, когда-то давно купленную Олегом. Там, в деревне было по-прежнему уютно и тихо. Слишком тихо. Она рассказала старику всё, что видела, и всё, что смогла узнать на похоронах. А потом всё, что с ней произошло после…

Узнав обо всём, старый профессор, помрачнел. Он как бы стал ещё старше, прямо на глазах.

Его благородный порыв, немедленно обратиться в милицию, она умудрилась прервать, объяснив ему, что всё это бесполезно… Доказать ничего нельзя, а богатый преступник, у нас почти что всегда — невиновен.

Он сказал ей: «Живи здесь, сколько захочешь, а там видно будет…»

Света могла ещё долго оправляться, от такого страшного потрясения… Но месть, которая жгла её сердце, помогла ей встать на ноги, в самые короткое сроки, и начать действовать.

Кому она собиралась мстить? Всем! Всему миру! Этому жестокому миру, который отнял у неё почти всё, что у неё было.

У неё осталась только её жизнь…

И её месть.

Месть тем, кто убил Олега и маму… Месть тем, кто так поступил с ней…

Первым и самым удобным, до кого она смогла бы дотянуться, был Вадим. Света знала дом, где он живёт.

Да, да… Тот самый дом, во дворе которого я и нашёл эту девочку, истекающую кровью.

Дальше… Ну а что было дальше я уже, кажется, говорил, повторяться ни к чему…

И вот это слегка конопатое чудо сидит у меня дома и шмыгает носом.

Ну и что мне теперь с этим чудом делать?

Я долго не раздумывал, а так прямо её и спросил:

— И что мне с тобой теперь делать?

— Отвези меня к деду!

— Ты мне настолько доверяешь? Ты вот так прямо готова первому встречному рассказать все явки, пароли, адреса?

— Какие ещё явки и пароли?

— Ну, адрес же деда, никто кроме тебя не знает… А Значит эта явка ещё не провалена…

— Чего?

— Да, ладно… Это я так. Тебя для начала надо подлечить и переодеть. А потом уж посмотрим, куда тебя везти…

— Не шути так.

— А я и не шучу, девочка.

Глава шестая Хочешь мира? Дальше по тексту…

Иногда так бывает… Сначала всё шумно и громко. Бух, бах… Взрывы, выстрелы. Погони, трупы… Ну и так далее… А потом резкий спад вереницы событий… И тишина… Вязкая, упругая, как густой кисель. Топкое болото равнодушного покоя. Спокойствие, плавно переходящее в банальную скуку. Обыденная повседневность, когда на какое-то время забываешь, что где-то там, за окном происходят порою страшные вещи… И не думаешь ни о чём, кроме того, что ты вот сейчас сидишь в маленькой уютной квартирке за закрытыми дверями и пьёшь чай с бутербродом. И плевать тебе на то, что где-то кто-то кому-то чего-то там…

Вот как-то так примерно и случилось… После бурных событий и перестрелки в соседнем дворе… Тихая спокойная, почти что семейная идиллия…

Ведь дальше всё было до банального просто. Ещё пару-тройку дней Светка жила у меня. Готовила еду и ждала с работы. Я за это время, по мере своих не шибко больших финансов, немного обновил её гардеробчик. Не бог весть что, конечно, но уже не стыдно было и из дома выходить. Так что за хлебом она уже бегала без меня, когда я был на работе… Мне было даже как-то приятно… Я-то уже привык к своей холостяцкой действительности. А тут хоть какая-то забота о моём быте со стороны, хоть и маленькой, но всё же представительницы прекрасного пола…

Мы больше не обсуждали подробностей нашей встречи. Я ничего не спрашивал у неё, а она ничего не рассказывала… Лишнего ничего не рассказывала…

В молчанку же мы не играли. Болтали о том, о сём, и ни о чём в общем-то…

Я уже привык, что в доме живёт молодая девушка и не шлялся в трусах с утра пораньше… Она тоже не шокировала меня своим полуголым видом. Мы соблюдали приличия, несмотря на то, что спать приходилось рядом… Но не подумайте чего такого… Мы спали, как брат с сестрою… Так сказать… Членораздельно…

Хотя иногда, просыпаясь, я обнаруживал закинутую на моё тело руку или ногу… Но, как объект для каких либо половых желаний, я её не воспринимал… Я же не сволочь какая… Несмотря на весь мой цинизм и пофигизм, порядочность — моё второе имя…

А ближе к выходным мы уже стали собираться в дорогу. До её деревеньки, где небось уже с ума сходит старый человек, потерявший покой от пропажи маленькой девочки, ехать было не так уж и мало. К тому же в пятницу и субботу из Москвы лучше не выезжать, а то имеешь шанс встать в такую пробку, что проклянёшь всё на свете… Но за три часа мы всё-таки доехали до нужного места, где я и сдал с рук на руки обеспокоенному старику потерявшуюся девицу…

Павел Егорович встретил меня настороженно и недоверчиво. Я не стал никого убеждать, что мол я такой белый и пушистый. Посидел немного, кофейку попил, да и свалил себе обратно в Москву. А что мне там ещё было делать?

Маленькой девочке помог?

Помог… Чем смог…

От смерти спас?

Спас… Как сумел…

Рану более-менее подлечил?

Подлечил… Хотя я совсем ни разу не доктор-педиатр…

До дома подвёз?

Подвёз… Хоть и не ехали мы, а тащились в пробке. Как черепаха на сносях…

Мавр сделал своё дело…

Ну и чё он тут стоит?

Вали туда, откуда пришёл!

А на душе настроение бодрое. Всё нормально… Всё хорошо…

Я собрался, и уехал без лишних прощаний.

Как там говорили древние и мудрые? «Делай добро и бросай его в воду.»

Честно говоря, никогда не понимал этого выражения. Мне ближе всё-таки учение о карме. Типа делая добро — ты карму улучшаешь, а творя зло — ухудшаешь.

Всё просто, как: «Дважды два — семь в пятой степени…»

Исходя из этого, то, что я сделал: Это ещё одна монетка в копилку моих добрых дел.

А после этого, я целиком и полностью ушёл в работу. Дел-то у меня и без этого хватало. А тут накопилось всего и много…

Но не прошло и года, как я и сам влип в неприятности. Наши пути по работе пересеклись с соседним РУБОПом. Была такая тенденция на рубеже нулевых годов у ментов — сажать друг друга в тюрьму. Если в средние века в Европе модная тема была «Охота на ведьм», то в двухтысячных года в Российской Федерации повсюду искали «Оборотней в погонах». Настоящие оборотни обычно откупались деньгами. Ну, ещё бы… Если мент стрижёт деньги с коммерсов, то они у него есть… А значит и есть, чем откупаться…

Поэтому борцы с нарушениями писанных и неписанных законов, хватали тех, кто стараясь раскрыть преступление, немного переходил эти нормы закона. Но делал их бескорыстно и честно, ни от кого не скрываясь, будучи твёрдо уверен в том, что борется за правое дело… На них-то и поднимали процент раскрываемости коррумпированные борцы с коррупцией среди личного состава правоохранительных органов.

Ладно… К чёрту детали… Короче, я слегка оступился и меня взяли. Всего лишь за то, что слишком рьяно боролся с преступностью без выходных и проходных…

Ну, так вот… Сначала нас закрыли по надуманному обвинению на пару месяцев. Так я оказался в Матросской тишине. Просидел там полгода, прежде чем вышел на подписку о невыезде. Восстановился на службе и снова бегал с пистолетом за злодеями. Ловил, сажал… И снова, что-то нарушал. Потому что правила были такие, что играть по ним можно было только не по правилам… Можно смело брать каждого второго мента и наверняка на него можно возбудить какое-нибудь уголовное дело. Это в том случае, если он работает, а не протирает *опу, перекладывая бумаги с места на место.

За то время пока я был на подписке о невыезде и продолжал делать своё дело, посадили тех ментов, кто нас подставил и посадил. Но через некоторое время всё снова повторилось… Нас опять стали тягать на судебные заседания… И судя по тому. Как заворачивалось наше дело, судье кто-то заплатил…

Ментовские войны, чёрт же их дери…

Через девять месяцев по нашему делу состоялся суд и нас снова арестовали. Прямо в зале суда. Надели наручники и прописали аж шесть лет строгого режима.

Но мы с этим были не согласны. И после нашей апелляции, приговор отменили, а дело отправили на новое расследование. Года полтора шло следствие, а я постигал тюремный сленг и писал стихи от скуки в камере. А потом суд нас оправдал (частично)… И снова из зала суда мы вышли своим ходом, а не на автозаке…

Ну, что же мне было делать… Я снова восстановился на работе. Но ещё через год мне дали майора, сроки уже позволяли это сделать, а потом уволили на фиг из органов. С формулировкой: «В связи с вступлением приговора в силу.»

Хотя приговор был уже больше года назад, и там решением суда мне было оставлено право работать в правоохранительных органах, учитывая мой большой вклад в борьбу с преступностью… Вот такой нонсенс…

За всё это время я не имел никакой информации ни о Светлане, ни о Павле Егоровиче, ни о судьбе пропавших денег погибшего бизнесмена по имени Олег.

Ведь и своих дел было по горло. В перерывах между заездами на тюремные нары, я снова восстанавливался и продолжал работать опером. И, честно говоря, я уже старался не вспоминать о том, что когда-то вмешался в чью-то судьбу и спас маленькую девочку… Да и не стоило мне это вспоминать. Ещё чего не хватало… Только лишний эпизод в моё уголовное дело…

Как-то во второй раз, когда попал в ту же камеру, в которой сидел за полгода до этого, парни там поделились со мной, что видели меня по телевизору в «Дорожном патруле». Оценили, что и рубашка на мне была та же, в которой я сидел в камере рядом с ними. Не помню, кого я тогда задержал, но корреспондент взял у меня интервью, по поводу задержанных злодеев. Вот так и крутился я на стыке двух веков…

Вот так, примерно три года или даже больше, я то, садился в СИЗО, то выходил, то снова работал, ловил злодеев, сажал в тюрьму, то снова сам садился, чтобы опять отбиваться от надуманных обвинений.

Весёлое было время. За это время сменялись президенты, наступил новый век… И даже новое тысячелетие…

А у меня всё варились и переваривались в мутном бульоне большие и маленькие проблемы…

Но всё кончается, и плохое, и хорошее. И хотя говорят, что бывших не бывает, но с тех пор я больше не мент. Да и нет больше теперь у нас милиции. Теперь они все — господа полицейские. И законы у них теперь другие и порядки коммерческие.

— Вы дозвонились в коммерческую полицию. Если вас убивают, нажмите «один». Если у Вас нет денег на оплату наших услуг, то мы приедем бесплатно и опишем Ваш труп.

Шутка… А шутка ли?

Нет. Я не спорю. Сейчас, наверняка есть тоже честные менты. Но их так мало, что почти незаметно среди коллег на дорогих машинах и в дорогих костюмах.

Ладно. Всё это было потом. И много позже. А тогда, оставшись без работы, без погон, и без денег, я долго не мог найти себя.

Вот тогда-то в мою жизнь снова ворвалась Светлана

Пытаясь найти работу я пошёл по проторенному пути. Ну, куда ещё пойдёт работать бывший мент? Конечно в охрану. Но тут меня ждал небольшой большой облом-с. Судимость, несмотря не все приписки к приговору о том, что я типа боролся с преступностью и меня не лишали права работать в органах, осталась формально судимостью. В связи с этим право ношения оружия мне в ближайшие несколько лет не светило. А без этого всё, на что я мог претендовать, это сидеть у ворот или открывать двери, тем, кто приходит в офис…

Не моё… Спина у меня не гнётся так сильно, чтобы прогибаться.

Попытки таксовать, тоже не приносили ни денег, ни стабильности. Машинка старая, сыплется на ходу. Конкуренция в виде дешёвых услуг хач-мобилей и талибан-такси, лишала возможности вообще что либо заработать. Но так, на жизнь на бензин я сшибал иногда денежку малую, подвозя пассажиров…

Но всё же это бестолковое занятие однажды принесло мне одного, но очень ценного пассажира. А вернее, пассажирку…

Я её сразу и не узнал, хотя должен был…

Но девочки такие девочки… Изменить причёску, подкраситься, подмазаться, одеться по-другому… И перед вами совсем другой человек… Да и к тому же солнечные очки на пол лица не давали мне возможности заглянуть пассажирке в глаза…

К тому же небольшая, а может, и большая разница есть между испуганной четырнадцатилетней девчонкой в сиреневых лосинах и молодой женщиной неопределённого возраста. Хрен его знает, как в семнадцать лет девушка может выглядеть на двадцать пять, а женщина за сорок тоже выглядит на двадцать пять…

Не узнал я её тогда сразу…

Она подняла руку…

Я остановился.

Она назвала адрес, я прикинул расстояние и назвал цену.

В те времена, когда ещё не было навигаторов в каждом телефоне, да и сами телефоны были ещё кнопочные, моё хорошее знание Москвы, меня очень выручало. Особенно на фоне таксистов, которые первым делом с диким акцентом спрашивали пассажира: «Дарогу покажиш?»

Когда я еду, я практически отключаюсь. Внутренний мой навигатор мне уже проложил виртуальный маршрут, поэтому думать про дорогу, смысла нет. Коротаю время прослушиванием музыки или разговором с клиентами.

Конечно, не все клиенты любят поболтать с водителем такси, но чаще всего я нахожу темы для разговора практически с любым человеком. Старая оперская привычка…

Но не в этот раз.

Молодая женщина, не снимая солнечных очков, сидела на заднем сиденье и как будто бы была где-то не здесь. Она смотрела куда-то в одну точку. Хотя самих глаз за тёмными стёклами очков мне было не видно…

Музыка играла фоном. Я думал о своём, не особо расстраиваясь, что какая-то молодая фифа ведёт себя, как заграничная принцесса путешествующая инкогнито.

Одета она была стильно. Не «дорохо-бохато», как одеваются нувориши, а скорее более скромно на первый взгляд, но намного дороже, чем яркое и блестючее барахло из новомодных бутиков.

«Ну и ладно…» — думал я про себя… — «Мне с ней детей не крестить…»

Не знал я тогда, как сильно ошибался.

Приехав по нужному адресу, я припарковался у подъезда, указанного пассажиркой. Я принял, протянутые мне купюры, но чуть не выронил их из рук, когда услышал:

— А в гости не хочешь зайти, капитан? Я тебе кофе сделаю, как ты любишь… Или ты уже стал майором, и кофе больше не пьёшь…

Она сняла очки и пристально посмотрела мне в глаза. и вот тут, несмотря на изменившуюся причёску и макияж, несмотря на несколько лет, в течение которых эта девочка несомненно и подросла, и повзрослела, и похорошела… Я узнал эти глаза. Я узнал эту девочку. Это была именно она. Светлана. Маленький киллер. Мститель в сиреневых лосинах…

— Привет, Светик! Или у тебя теперь другое имя?

— Да, нет, Артур. Имя то же самое. А ты по-прежнему, всё с пистолетом бегаешь и наркоманов ловишь?

— Отбегался уже. Долгая история. Если коротко, то я уже никто и звать меня никак. Как-нибудь потом расскажу, если захочешь.

— Захочу. Обязательно. Но сначала, пойдём, выпьем кофе. Ты же никуда не торопишься?

— Да я как тот Пятачок из мультика… До следующей пятницы — совершенно свободен.

— Ну, тогда пошли…

И я пошёл за ней, даже не подозревая, что идти за ней и вместе с ней мне ещё предстоит очень-очень долго…

— А я тебя искала. Не сразу правда… Примерно через полгода, или чуть больше. Старушки в твоём дворе подсказали, где ты работаешь. Я туда… А там говорят: «Нет такого…» Я-то виду не стала подавать… Но твоя машина возле отдела стояла, ржавела… Рассказали потом, другие менты, что тебя и ещё кого-то там посадили.

— Ну, да… Нас два раза сажали, а потом два раза отпускали…

— А мне тогда так нужна была твоя помощь…

— А сейчас уже не нужна?

— Тогда было нужнее. Я вышла на тех, других, с которыми толстый Вадим обсуждал на кладбище убийство мамы и Олега… Но сама не знала, как к ним подобраться. Думала, что ты поможешь.

— Я бы помог… Но в то время мне самому помощь не помешала бы…

— Я знаю… Теперь знаю…

— Ну и как? Справилась тогда сама?

— Не совсем… Мне пришлось обращаться к людям, к которым лучше бы было не обращаться.

— Криминал?

— Ну, да…

— И чего теперь?

— А ничего хорошего. С теми гадами они разобрались, но пока разбирались, много лишнего про меня узнали… И теперь они меня ищут.

— Так уехала бы в деревню, к деду…

— Павел Егорович умер почти полгода назад. Он и так старый был. А смерть Олега его совсем подкосила. Сначала ноги отказали. Последние полгода он вообще лежал. Я даже сиделку нанимала.

— А деньги откуда?

— Деньги?… — Света посмотрела на меня, как будто в чём-то подозревала. — Какие деньги?

— Чтобы на что-то жить, при этом ещё нанимая сиделку — нужны деньги. К тому же на лечение тоже, небось, немало отвалить пришлось.

— Ты про это… Деньги есть. Олег там немного оставил…

— Ну а ты как? Школа и всё такое… Ты же одна осталась…

— Мы с дедом ездили в Сочи. Там и порешали все вопросы. Формально опекунство оформил мой отец. Но он там живёт уже с другой… Пьёт… Тётя там ещё есть, но у неё свои дети… Короче, я всё время жила у деда. А отцу туда в Адлер отправляла деньги, чтобы он не поднимал волну, не искал меня…

— Ясно… А теперь, как? Дед же умер…

— Мне через месяц уже восемнадцать будет. Павел Егорович на меня оставил завещание. И на дом в деревне, и на всё остальное. Но оно вступит в силу только после моего совершеннолетия. Да и полгода ещё не прошло с его смерти. Там есть такие правила…

— Я знаю об этом.

— А ещё я нашла кое-какие бумаги, что от Олега остались. И вот с ними надо бы разобраться…

Она замолчала, видимо что-то обдумывая… А потом, с видом человека, наконец-то решившего прыгнуть с вышки в холодное море, глядя в упор мне в глаза, выпалила, как на одном дыхании:

— Артур! Женись на мне!

Глава седьмая Не жили хорошо, и не стоило начинать…

От такого внезапного предложения со стороны этой шикарной молодой женщины, я просто опешил…

— Чего?

Других слов у меня не было… Если не считать совсем уж матерных…

— Ты часом головой не ударилась?

— Артур! Я серьёзно… Ты мне нужен.

— Да ты меня и не знаешь совсем…

— Знаю… Прекрасно знаю… Ты человек, который меня спас. Бескорыстно, ничего не требуя взамен. Человек, который не воспользовался моим беспомощным состоянием. Ты же ко мне и пальцем не притронулся… Хотя, я помню, что иногда ты смотрел на меня не только, как на маленькую приблудную бродяжку… Ты один из самых порядочных людей, которые мне встречались на жизненном пути…

Так что я знаю, что на тебя я смогу во всём положиться. Ты тот, кого мне не хватало все эти годы. Я тебя всегда вспоминала, когда попадала в трудную ситуацию… А ещё… Ты мне снился…

— Светик… Я старше тебя. У меня дочка есть от прошлого брака. Почти твоя ровесница, между прочим…

— Это все твои отговорки, или ещё что-то есть?

— Света! Ты вообще соображаешь, о чём говоришь?

— Ну-у… Прекрасно соображаю. Я, между прочим, умная… Школу закончила с серебряной медалью.

— Поздравляю…

— А ещё, Ар-тур-чик… Ты уже меня голой видел. И как честный человек, просто обязан на мне жениться…

— Чего? Вот сейчас как надаю тебе по заднице ремнём…

— О? Тебе так больше нравится? Хочешь об этом поговорить?

— Светка! Перестань!

— Ладно… Даю тебе время подумать… До утра. А завтра мы с тобой поговорим уже на полном серьёзе. Ты сможешь завтра с утра подъехать примерно часам к девяти?

Я ответил, лишь на секунду задумавшись?

— Смогу…

— У тебя осталось что-нибудь из железного?

— Ты имеешь в виду…

— Да. Если осталось, прихвати с собой. Если не осталось, то придётся за этим ехать. У Олега в деревне есть небольшая коллекция всего нужного…

Вот так примерно всё и было. Я бы не сказал, что она меня заставила… Она меня заинтриговала. Но и сопротивляться ей у меня сил не хватило… К тому же с самого начала между нами не было недомолвок или слов с двойным дном…

Да и как потом оказалось… Она ни слова не соврала. Я действительно был в её девичьих мечтах «принцем», «спасителем» и «ещё-бог-знает-кем».

Что творится и варится в девичьих головах? Нам мужчинам этого, увы, никогда не понять…

А утром мы с ней поехали разгребать дела, которые она одна наворотила. Деловые люди, к которым она обращалась за помощью, оказались банальными бандитами-беспредельщиками. Спортсмены недоделанные. Стрелять научились, а думать нет. Даже всю банду зачищать не пришлось. Всего лишь одного посредника, да двоих исполнителей. Она заманила их в засаду, а я исполнил. И так всё обставил, что со стороны могло показаться, что они поссорились между собой и друг друга постреляли.

Я потом пробивал информацию, аккуратно, через старые связи. Именно так все и подумали. Менты списали дело в архив, в связи со смертью всех подозреваемых. Братки похоронили их и поставили им красивые памятники… Много таких красивых памятников появилось на наших кладбищах в лихие девяностые…

Зато к Светлане теперь больше не вели никакие ниточки по старым делам.

Почему я подписался помогать ей? А вот хрен его знает. Товарищ майор…

Может, заскучал, как жеребец в стойле без привычной работы. А может просто натура у меня такая… Помогать хорошим людям и наказывать плохих…

Почему я так легко пошёл на мокруху? Потому что прав был Глеб Егорыч Жеглов, когда говорил, что «вор должен сидеть в тюрьме!».

Вот… А бандит должен лежать в земле… И никак иначе…

Что мне всегда нравилось в наших отношениях со Светкой? Между нами не было абсолютно никаких тайн. Она знала всё про меня, а я знал всё про неё. Мы вместе обсуждали вопросы, и вместе находили ответы. Это было одновременно и легко и тяжело… Но постепенно мы настолько привыкли к такой открытости в наших отношениях, что других уже построить не получилось бы… Да и чего нам было скрывать друг от друга…

За месяц до её совершеннолетия, мы подали заявление в ЗАГС. А через пару месяцев расписались. Отметили скромно так, в узком кругу. Виталик с женой были у нас свидетелями. Ну и ещё пара человек из числа наших хороших знакомых… Но друзья ближе к вечеру уже разошлись. Остались лишь мы со свидетелями…

Мы сидели у меня дома… На столе было не так много всего, но всё вкусно и без понтов… Моя новоявленная невеста меня почти что сразу забросила. А набросилась она на Виталика с вопросами по каким-то компьютерным делам. Я половины слов не понимал из того, о чем они говорили. Нет. Я не ревновал. Мне просто было странно наблюдать это шоу. Успокоила меня Ирина, жена Виталия.

— Не обращай внимания! Он, когда речь про компьютеры заходит, про всё остальное забывает. Киберманьяк. Налей мне ещё вина!

Я сидел и выпивал с чужой женой… Но, слава богу, спал в ту ночь всё-таки со своей. Как потом мне объяснила Светлана, она нашла не только бумаги Олега, но и его ноутбук. Но открыть файлы она так и не смогла. Всё было спрятано под паролем с несколькими степенями защиты. А Виталик ей пообещал посмотреть и разобраться во всём.

Ну а дальше у нас всё было как у нормальных обычных людей. За исключением того, что мы переехали из города в деревню. Светка была не просто женой, она стала, как бы так выразиться, боевой подругой. И обед вместе с ней мы иногда готовили, и оружие чистили… Вот так вот мы с ней и делили… И радости, и трудности семейной жизни.

А время шло своим чередом. Через год жена меня обрадовала известием о том, что мы скоро станем родителями. Мы снова вернулись в город, поближе к медицине.

Светка с животом не притворялась больной и немощной, а скакала, как горная козочка. Если сравнить с пословицей про самурая без меча, то получится: Светка с животом, это всё равно, что Светка без живота, только с животом…

Я ей рассказал об этом. Она сказала, что пословица звучит глупо… Видимо какой-то плохой перевод с японского…

Внезапно к нам приехал Виталик. Лицо его было загадочным.

— Ребята! Я тут слышал, что вы скоро станете папой и мамой… А у меня тут подарок вам появился. Думаю, что вам понравится…

Он смог восстановить все подтёртые и утраченные данные, снять пароли, найти номера счетов и условия снятия с них денег. Несколько счетов были именные. При всём желании мы ничего бы не смогли с них снять. Но три счёта были номерные и анонимные. Там тоже не всё так просто, но с большими потерями в виде каких-то налогов и сборов, была возможность обналичить довольно приличные суммы. Этим мы и стали заниматься вместе с Виталиком.

Ангелина родилась здоровым ребёнком и не доставляла особых хлопот. И тут уже Светка по полной программе всерьёз занялась с Виталиком выведением средств из-за границы.

Это звучит фантастически, но четыре с половиной миллиона долларов к четырёхлетию дочки мы смогли всё-таки заполучить. Самое сложное это было сделать так, чтобы на нас не было никаких хвостов… Это вызвало потерю определённого процента, но оно того стоило…

Через пару лет у меня уже было два автосервиса, сеть автомоек и свой небольшой ЧОП.

Деньги должны работать. Виталик не поддался на мои уговоры перейти ко мне в ЧОП, и продолжал работать в правоохранительных органах, несмотря на то, что мы со Светланой щедро поделились с ним. Вот такой вот богатый и честный милиционер из него получился…

Немного подкосил нас первый кризис две тысячи восьмого года… Но мы справились. А к четырнадцатому году наше положение уже было настолько устойчиво, что мы его почти не заметили… Деньги, вложенные в бизнес, просто увеличивались пропорционально изменению цен. Да и наши цены тоже поднялись. Так что всё было нормально…

До тех пор пока не похитили и не убили нашу дочь Ангелину.

Светлана приняла известие о смерти дочери с каменным лицом. Лишь слёзы в глазах блестели… Похороны… поминки… Жена замкнулась в своём горе. Она не винила меня, но мы немного отдалились друг от друга.

Никогда раньше я не замечал за женой религиозности, но теперь она стала ходить в церковь. А я тупо запил… Нет. Не запойно… Просто находил повод выпить… И выпивал… А потом ещё…

И всё стало совсем плохо…

А потом стало ещё хуже…

Я получил сообщение на телефон: «Ели хочешь увидеть свою жену живой, приходи один по адресу…»

Адрес мне был знаком. Год назад там убили Ангелину… И там же я вместе со старым опером Васей убил троих злодеев.

С собой у меня был лишь пистолет ТТ и охотничий нож на поясе.

Я шёл один в направлении заброшенного завода, прекрасно понимая, что могу и не вернуться сегодня обратно. А скорее всего, я точно не вернусь. Потому что иду на встречу своей смерти… Иду в ловушку, без какого либо шанса на то, что смогу избежать своей смерти и спасти свою жену…

Но не придти сюда сегодня я не мог. Даже прекрасно понимая, что шансов увидеть Светлану живой так мало… Но всё же этот шанс, хоть и малюсенький, но был… Так что у меня есть повод, чтобы надеяться на то, что всё получится… Хотя я прекрасно понимал, что в этот раз мой шанс мизерно мал и стремится к нулю с неимоверной силой.

Как бы я не просчитывал ситуацию с разных сторон, у меня не получалось ничего хорошего. Никого из своих друзей я не поставил в известность. Наверняка, вероятность их участия была просчитана похитителями. Но подвергать опасности людей, которые не имеют отношения к этому делу я не вправе…

«У самурая нет цели, есть лишь путь…»

Сейчас мой путь лежал туда, где меня ждут враги… Ждут, чтобы убить… А убивать они меня будут долго и изобретательно. Этим людям мало просто лишить своего врага жизни. Им надо обязательно поизмываться над ним, сломать, сломить волю, унизить, растоптать… Чтобы потом всё равно убить…

В прошлый раз я входил сюда в надежде спасти дочь… И у меня ничего не получилось… Не спас я тогда свою дочку…

А сегодня я снова иду сюда, даже не надеясь на успех…

Дверь не была закрыта на замок… Просто прикрыта… Я вошёл в полутёмное помещение склада. Освещена была лишь дальняя часть… Там у стены, стояла моя жена, привязанная к металлическому столбу. Похитителей не было видно. Их скрывала темнота.

Это была явная ловушка, но я не раздумывая пошёл вперёд. Я шёл прямо по направлению к Светлане.

— Артур! Уходи! Они тебя убьют!

— Я знаю…

Мне оставалось примерно метра три-четыре, когда из темноты сбоку от меня вышли двое с оружием в руках.

А из-за спины моей жены показался Гуссейнов-старший. Он приставил нож к шее Светланы. Даже не нож, а целый кинжал…

Я его вспомнил. Он пытался со мной торговаться много-много лет назад, чтобы я отпустил его брата.

— Ну, что, мент? Хочешь увидеть, как я буду резать твою жену?

— Что же ты не держишь своё слово? Я же выполнил твои условия. Пришёл один…

Позади меня послышался шум, и в помещение зашёл ещё один злодей?

— Он не врёт. Один пришёл. Хвоста за ним нет…

— Вот видишь… Я тебя не обманываю…

— А разве я тебя обманул? Я тебе сказал, что ты увидишь свою жену живой. Ты её видишь. Она — жива. А дальше, мент, я тебе ничего не обещал.

— Отпусти её! Она тут ни при чём…

— Хэ… Зато ты тут причём… Ты убил моего брата…

— Он убил мою дочь. А перед этим ещё с двумя подонками изнасиловал её. Кровь за кровь… Всё честно…

— Это тебе было наказание за то, что ты посадил его на восемнадцать лет.

— То есть, по-твоему, он был прав, когда продавал детям героин?

— А это тебя уже не касается. Это бизнес…

— Хреновый такой бизнес…

— Хватит болтать! Достань своё оружие и отдай мне. Я знаю, что у тебя есть… Только доставай медленно…

Двое его подручных напряглись, наставив на меня стволы своих пистолетов.

Я медленно вынул ТТ, но не бросил на землю, а навёл его на Гуссейнова старшего.

— Думаешь, что я не успею сделать тебе дырку во лбу? Даже если твои подельнички начнут в меня стрелять… Даже умирая, я успею убить тебя… И ещё одного-двух… Может быть успею…

— Твоя жена всё равно умрёт.

— Ты всё равно её убьёшь. Так или иначе. Поэтому я и предлагаю тебе: Отпусти её! И я отдам тебе пистолет. И ты сможешь убить меня так, как захочешь…

— Не ты здесь ставишь условия, мент. — он нажал ножом на шею Светланы. Из-под лезвия показалась тонкая струйка крови…

Воспользовавшись тем, что подручные отвлеклись на зрелище, я выстрелил, целясь в плечо человека с ножом. Попал удачно, туда, куда и целился… Руку его отбросило в сторону. Он лишь слегка поцарапал шею. Нож выпал из руки в сторону, а я уже выстрелил в того, кто был слева от меня. В упор. Я не промахиваюсь на таких коротких расстояниях…

Но со вторым у меня вышла осечка. Он успел выстрелить в меня первым. Ногу мою, как подрубило. Я упал, но успел выстрелить в того, что справа. Кажется, задел… Он пошатнулся… Я сразу же обернулся и убил того, что был сзади. Он был без оружия, но пулю в лоб всё равно получил…

Я выстрелил ещё раз, в уже упавшую тушку второго противника.

Жаль, что в этот момент я упустил из виду Гуссейнова старшего. Он уже оправился после моего первого выстрела и снова стоял за спиной Светланы. На этот раз в его левой руке был револьвер с коротким стволом. Кажется такие называются «бульдог»…

Я даже не успел подняться. Лишь чуть дёрнулся в сторону, когда он выстрелил, целясь мне в лицо. Короткий револьвер — не самое лучшее оружие для точного выстрела. Так что в голову мне он не попал… Его пуля попала мне куда-то в район правой ключицы… Я выронил пистолет из правой руки, а левой зажал рану, из которой стала сочиться кровь…

Подобрав свой нож, бандит просто так, буднично, проходя мимо, полоснул им по горлу Светланы… Она захрипела… Кровь полилась на грудь…

Я сжал зубы… Это был конец… Конец всему… Конец всей моей прошлой жизни… Он убил мою девочку… Мою Светку… Я его всё равно убью…

Оставив мою жену, бандит подошёл ко мне вплотную. Жаль, что я уже не успею вынуть нож. Он висит сзади на поясе, но под правую руку. А с ней у меня сейчас всё плохо… С простреленной ключицей рукою не помашешь…

Отбросив мой ТТ ногой в сторону, смуглый бородач, стоял надо мной ехидно улыбаясь.

Я знаю таких подонков. С таким часто приходилось встречаться, во время командировки на Кавказ… На войне им было мало убить противника. Они, упиваясь кровью, будут резать ещё живое, а иногда и уже мёртвое тело. Они глумятся над павшими, издеваются над раненными… С такими нелюдями у нас был только один разговор: Пулю в лоб.

Мой сегодняшний противник был явно из таких…

— Вот и всё. Тебе кранты, мусор! Но я ещё не закончил.

Он обернулся, и выстрелил в Свету. Я не видел, куда он попал. Но заметил лишь, что её тело до этого ещё дёргавшееся в агонии, безжизненно повисло на верёвках…

— Су-ука! — я из последних сил рванул левой рукой из внутреннего кармана куртки ребристый кругляш гранаты Ф-1.

Усики предохранительной чеки были уже заранее разогнуты. А кольцо было крепко-накрепко пришито внутри кармана. Выдёргивая «Эфку», я уже вырвал его… Это был мой последний шанс… А вернее граната последнего шанса.

Что выкрикнул абрек, увидев перед собой лимонку с уже выдернутой чекой, я так и не услышал. Сильная волна пламени, ярко-алым цветком расцвела у меня на ладони, поражая осколками всё вокруг…

Вспышка!

Резкая боль, раздирающая всё тело изнутри…

А потом всепоглощающая тьма…

И это было последнее, что я видел в этой жизни…

В этой жизни?…

Нет…

Скорее всего, уже не в этой…

А в той, в прошлой жизни….