Не наяву и не во сне

Я б хотела сюжет сочинить о любви —

и с небесных высот начинается спуск,

и опять на шершавой ладони земли

появляется странное слово «моллюск».

Известковая башенка, свиток морей,

испещрённый рисунками знаков и нот —

словно царственный барс среди прочих зверей

или чистый алмаз среди горных пород.

Всё, что было, прошло, как проклятье и грех,

всё свершилось — и словом оправдана плоть, —

будь ты ангел, моллюск или грецкий орех,

горсть воды ключевой или снега щепоть.

Будь ты солнечный луч иль случайный ожог,

иль с заоблачных круч непонятный прыжок,

или ветер в эфире, полёт и разбег,

или слово о мире — живой человек…