Не время для одиночек

Был бы я князь-как князь, если бы был богат,

Стал бы богатым, если бы был умён…

Только — "увы и ах" — вновь предо мной лежат

Скудные земли гордых и злых племён.

Снова в календаре месяцы отмечать,

Снова считать патроны и сухари…

Снова терять в пути княжескую печать,

Браунинг и ключи от твоей двери.

Бродит во тьме тоска, словно полночный тать,

Воет пурга, приборы сошли с ума…

Сяду-ка я к столу, стану тебе писать

Письма из тундры, долгие, как зима.

Грузит почтовый письма в мешки, лента течёт, тает сургуч,

Метит почтамт черным клеймом марки далёких стран…

Я, засыпая, вижу тебя, войско в строю и лучик из туч,

И в этом луче — наш княжеский флаг, синий, как океан…

Мой одинокий горн всё не поёт зари,

Сутками к ряду, немощен и устал,

Он вспоминает марш —

Тот, что живёт внутри

Раковин белых с берега рыжих скал

Парусник на волне,

Пьяный распев бродяг,

Медное соло: "Каждый живой — на ют!"

Быть бы средь них и мне,

Мне бы услышать, как

Раковины затейливые поют…

Скромный почтовый мул письма издалека

Тащит по небу, в блистерах рассвело…

Выше восточных гор в розовых облаках

Вязнет его перкалевое крыло…

В зыбком свечении фонарей

В зябкую предрассветную тишь,

Где у дороги старая ель и мшистые валуны

Что-то заметишь ты — и скорей

Предугадаешь, чем разглядишь

Мой рыжий берет, мой мятый мундир,

Цвета морской волны…