Небо цвета Измены (СИ)

глава 2

- Кто? – подхожу к двери, желая, чтобы этот дятел, так громко барабанящий по металлическому покрытию, сломал себе пальцы от чрезмерного усилия.

- Доставка цветов, - звучит короткое представление с той стороны.

- Я ничего не заказывала, - глухо отзываюсь и собираюсь снова идти в кухню, где меня ждёт моя остывающая чашка чая.

- Тогда подпишите отказ, я что, зря через весь город к вам пёрся?

Довольно некультурно для службы доставки, резануло, но понять курьера тоже можно, он не виноват, что тут такое случилось. Открываю незапертую после ухода Эда дверь и смотрю на молодого парня в фирменной кепке и куртке. Он решительно протягивает мне планшетку с таблицей адресов и указывает пальцем, где подписать, возле его ног стоит корзина с белыми хризантемами. Мои любимые. Может оставить?

- А кто заказал? – интересуюсь, разглядывая ни в чём не повинные цветы.

- Заказчик аноним, будете оставлять? Заказ уже оплачен, - видимо курьер замечает мой взгляд, который скользит по цветам.

- Оставлю, - отвечаю я, и, черканув свою подпись в графе получатель, заношу корзину в квартиру.

Пофиг, буду думать, что это от тайного воздыхателя, хотя, скорее всего это Эдик подсуетился и заказал заранее.

Ставлю букет на журнальный столик в гостиной перед диваном и, обернувшись, снова вижу смятое покрывало и огромное мокрое пятно на нём. Морщусь от брезгливости и иду за мусорным пакетом. Нет, это стирать и оставлять на память я не буду, комкаю мягкий плюш цвета горького шоколада и безжалостно иду выбрасывать в мусор.

Выйдя из подъезда, жалею, что не посмотрела загодя в окно, внезапный летний ливень заставляет меня остановиться возле дверей в нерешительности. Мусорные контейнеры недалеко, но лезть под дождь неохота. Стою, слушая журчание струйки воды с козырька подъезда, жду, думаю о том, что Ирка, наверное, сейчас в каком-нибудь прибрежном баре отдыхает, надо было с ней оставаться, навсегда, не возвращаться в город к этому гавнюку. Но я же влюблённая… была.

Простояв минут пять на одном месте, всё же выхожу под струи природного душа и тащусь в конец двора, максимально наклонив голову, чтобы капли не попадали в глаза. Хочется плакать, очень хочется, сдерживаться нет сил, и я отпускаю тормоза.

Солёные слёзы смешиваются с каплями дождя и стекают по щекам и подбородку. Ещё несколько шагов и мусорный пакет летит в контейнер, бесстыдно высунувшись куском ткани с мягким ворсом наружу. Всё, теперь меня саму нужно в душ. Хочется отмыться от этой грязи, вылизать квартиру до скрипа, перебрать все уголки, чтобы не единая вещь мне не напоминала об этом подлеце. А ведь я ему доверяла. Козёл!