Новогодняя история

3

Стою на лестничной площадке, застегиваю куртку. И тут слышу:

— Пс…, пс…

Отвлекаюсь от увлекательного занятия. Поднимаю голову, и что вижу — красавца, который приоткрыл дверь, как суперагент, и манит меня пальцем. Посмотрела по сторонам, больше никого нет, значит его «Пс» точно предназначалось мне … Подхожу к его двери, а он хватает меня за куртку, затаскивает в квартиру и захлопывает дверь за моей спиной.

— Ты чё, маньячелло?

— Нет, просто не хочу быть замеченным твоей бабулей.

— Ну смотри, а то я кричать буду, а у Ба слух хороший. И вообще, она отличница ГТО и состоит в Трудовых резервах, и медаль…

— За взятие Бастилии, — спрашивает у меня мужчина моей мечты, если у него всеёотлично и с врачебной точки зрения, то вообще, Мечтище!

— Очень смешно… Что ты хотел?

— Ты это…, умеешь Наполеон печь? — что-то я подвисла… Смотрю на него выпучив глаза.

— Торт?

— Ну да…, я там замесил, как на сайте написано, а он чего-то не того…

Думаю — врёт или нет? Может у маньяков новые подкаты?

И тут выходит кошка…, красивая собака, пушистая, холеная. Ну не может он быть маньяком, если у него кошка такая красивая. Логично? Логично, отвечает мой мозг!

— Какие мы красивые, — сажусь на корточки и подзываю к себе кошку, — кис-кис-кис…

— Она у меня не любит чужих, — отвечает красавчик.

А кошка демонстративно подходит ко мне и начинает тереться и ластиться о мои ноги.

— Предательница, — обиженно говорит он.

— Просто у меня кот и, наверное, она это учуяла… Против природы не попрешь… И как её зовут?

— Это да… Симка. Так что, поможешь?

— Ну пошли…, - а сама думаю, что до десятого января я совершенно свободна.

Снимаю куртку, ботинки, шапку.

— Веди, — обращаюсь к нему.

Заходим на кухню, а там и правда что-то готовили, но вот торт ли? Такое чувство, что над столом взорвался пакет с мукой, а в большой тарелке плавают разбитые яйца со скорлупой…

— А это тоже в рецепте было? — показываю пальцем на скорлупу.

— Так вышло, — говорит виновато он.

— Ладно…

Снимаю свитер. Хорошо, что под ним у меня футболка. Иду мыть руки, привычка врача. И принимаюсь за уборку. Быстро привела рабочее место в порядок и, поворачиваясь к нему, спрашиваю:

— Давай начинать сначала?

Принялась за дело.

— Слушай, мы же так и не познакомились. Как тебя зовут, — спрашивает меня мечта.

— Клеопатра, — не задумываясь отвечаю ему.

— А, ну а я тогда Ардалион.

— Не, будешь Эдмоном.

— Почему?

— Потому.

— Логично.

— Угу… Слушай, Эдмон Ардалионович, возьми у меня, пожалуйста, в заднем кармане джинс резинку для волос, а то у нас торт волосатый получится.

Люди добрые, что же это делается, и кто меня за язык тянул, предлагая ему сделать вышесказанное. Он засовывает руку в карман, и я чувствую тепло его руки на своем полупопии. А топом, вместо того, чтобы просто свернуть мне на голове гульку-дульку, он проводит по моим волосам пальцами, как гребнем и начинает выплетать мне “французскую косу”.

Анна Мария, Санта Лючия, святые угодники и иже с ними — как с этим жить! Ну, в смысле не с косой, а с мурашками на коже, тяжёлым дыханием и потопом в трусах.

— Все, готово, — говорит Эдмон, как ни в чем не бывало.

— Спасибо, — отвечаю хриплым голосом.

Он становится напротив меня и внимательно следит за моими действиями.

— Ладно, — говорит он через пару минут, — не хочешь имя говорить давай в остальном говорить правду. Надо ж о чём-то разговаривать, пока торт будет печься.

— Да, а почему такой странный выбор? Торт? На новый год? Ни оливье, ни утка с яблоками…

— А я поспорил с коллегами, что смогу испечь дома торт.

— Так ты жулик и шулер?

— А ни слова не было о том, что нельзя привлекать помощников.

— И где же ты работаешь?

— Преподаю международное право в институте…

— Оуу… Поэтому ты умело обходишь острые углы и расширяешь границы форс-мажорных обстоятельств?

— Хмм.., - он даже смеётся, как Бог, — да, как-то так. А ты?

— А я — врач.

— И на чем ты специализируешься?

— У меня такой, очень мелкий и узкий профиль, — и пальцами показываю приблизительные размеры органа исследований… — Подай лоток с яйцами, — и это я так тонко перевожу тему разговора?

— На, — подает он мне упаковку яиц. — А ты замужем?

— У вас в международном праве скакать с одной темы разговора на другую — норма?

— Просто интересно…

— Развелась два года назад.

— Ты его бросила ради новой любви?

— Нет. Просто у моего мужа был на работе гарем, а я не люблю делиться. Он работает дежурным врачом в городской больнице. У них нормально относятся к сексу на рабочем месте. Все, кто попадают в одну смену, не гнушаются спать друг с другом и не видят ничего зазорного или страшного, если смены меняются.… А ты? Наверное, не женат, раз торт я пеку?

— Да, мы не живем вместе уже полгода. Она закрутила роман с боссом и улетела с ним в Китай на год по контракту.

— Ты на нее в обиде?

— Нет, наверное. Каждый имеет право на счастье.

— А ты, какой? Опиши себя. Буквально одним предложением.

— Я верный, надёжный, нормально зарабатываю, люблю животных и…

— Скромный и не маньяк, — добавляю я.

— Однозначно, — и опять смеётся божественным смехом.

— И что, даже к молоденьким студенткам не пристаешь?

— А что в них хорошего? Я ж не дикий, что я такого не видел, что буду рисковать хорошей работой, которая мне нравится?

— Ну, не знаю… Многим мужчинам нравятся молодые, неопытные, которые смотрят преданно в глаза, ловят каждое слово и готовы на разного рода эксперименты…

— Ты не поверишь, у меня таких два потока, ловят каждое слово, преданно смотрят в глаза и ждут халявных оценок.

— Я имела в виду немного другое. В плане секса…

— А… Вот не поверишь, многие из них обладают таким опытом, что это я буду у них учиться, а не они у меня. И вообще, дело даже не в молодости. Просто человек либо нравится, либо нет, — он пристально посмотрел на меня и продолжает мысль, — вот ты, например, мне очень нравишься.

— И чем же?

— Простая, открытая, вон, торт умеешь готовить, красивая, конечно…

— А бабушка идёт отдельным бонусом?

— Она сразу поднимает тебя в рейтинге невест на первый уровень. — И так заразительно смеётся, что невольно сама начинаю улыбаться.

Вообще с ним очень легко, нет чувства неловкости или тем, которые ставили бы меня в тупик. Диалог строится в дружеском русле, немного флирта и я чувствую, что между нами есть притяжение.

Но, то ли от того, что на кухне жарко, то ли я все-таки хорошо треснулась головой, у меня дико разболелась голова. Прямо пульсирует. Видно боль отразилась на моем лице, так как Эдмон увидел это и спросил:

— У тебя все нормально?

— Что-то голова разболелась, — отставила сваренный крем в сторонку, — у нас прямо шоу “Адская кухня”, я готовлю, а ты как именитый шеф-повар будешь принимать работу, — пытаюсь шутить, но это явно не лекарство от головной боли.

Он подходит ко мне решительно и начинает щупать мою голову.

— Блин, да у тебя тут шишка! Давай приложим холодное?

— Не, уже не поможет. Тем более я когда упала, сразу холодное и приложила, я ж на лёд упала.

— Очень остроумно, таблетку дать?

— Давай, — не смогла отказаться от такого варианта. Эдмон скрывается в дебрях квартиры, а я плюхаюсь на стул.

— На пей, — протягивает мне блистер с таблетками, — давай так, ты говори что делать, а я буду твоими руками.

— Ну, давай, тем более осталось только смазать коржи кремом.

Под моим чутким руководством мужчина моей мечты работает быстро и получается у него все красиво и аккуратно.

Но лучше мне не становится. Голова продолжает раскалываться.

— Может все-таки скорую вызвать или давай отвезу в больницу? — предлагает мужчина.

— Ага, я мечта всех врачей. Меня люто будут ненавидеть за то, что завалюсь к ним 31 декабря в семь часов вечера. Нет, я пойду к бабушке и полежу у нее, это, конечно, не самый лучший вариант, но домой я точно не доеду.

— Ага, окочуришься на лестничной площадке, а потом ко мне придёт полиция и зачитает права…

— Что, боишься, что рассекречу твое маньячье логово, — говорю, а у самой глаза слипаются, может таблетка на меня так подействовала, а может он мне подсунул снотворное, а что, торт испекла, можно и того… «бритвой по горлу и в колодец». Чувствую, как меня подхватывают крепкие мужские руки, полет и … мое тело положили на удобную кровать.