О чём плачут на Руси

I

Шестая осень, шелестя листом,

шептала нам о тихом счастье,

перебирая бисер на запястье,

подаренный тобой тайком,

мне не мечталось с рыжей пеленой,

всё в ней сливалось, гибло без остатка,

наш мир лишь становился шатким,

но у людей ведь это не впервой…

осень шестая – она ведь не твоя –

чужая, этим и злосчастна,

ну почему твоя любовь опасна,

она, как проклятая колея,

снесла всю жизнь мою, плюя

на дряхлые, скрипящие устои,

но сердце беззащитное, смешное

кровоточит, коснувшись острия…

и сколько же играть мне эти роли,

где я верна бесчувственной толпе…

повесят на позорном на столбе

лишь оттого, что вновь самодовольны:

да, больно, и прощения прошу

за унижение, податливость и волю,

которые себе не зря позволю,

с которыми немного подышу…