О книгах в стихах

Когда нибудь

И про наш век опасный

Кто-нибудь скажет:

Вот он был неплох…

Ну что ж я продолжу

Переписывать классику

Ведь сам ничего написать не могу

В двадцать первом веке

Потому что живу.

Ни песни ни стиха…

Ничего не осталось

Для меня, для сына

Поэтов из прошлых веков.

Поэтому продолжу,

Свой сумасшедший вальс

Из века джаз-бэнда.

Мазурку играть.

Игрок тот игрок

Кто вращает наш шар…

Уж в нем есть те Мысли о вечном…

И так думают все

И профессор и дворник

Но я вам скажу: это чушь!..

Мне известно!

И вы извольте верить мне честно.

Эту главу я затеял так

Чтоб взойти на сушу Проблемы.

Извольте сказать мне

«Merci!»

Хоть раз)

Когда освободитесь от плена, чтения

Благодарен за это сердечно я вам

Позвольте начать мне.

Спасибо!

Листок он как глазок.

Только взор устремляет душа а не глаз.

Не томя, поделюсь я,

Моментом сознания и понимания

Пришедшего ко мне…

В период шумного блуждания.

Когда мирился я с душой

И приведя ее в покой…

Узнал я, что не так со мной!..

И это был ответ на тот

Вопрос сердитый мой

Вопрос о вечной красоте…

Не для стихов! Не для цветов…

Философов – писателей.

Кружится мир наш мелочный…

И ими кружен он.

Phénomène!