Одна ночь и вся жизнь (СИ)

1

31 декабря 2023 года

— Вы жена Дарьялова?

Застываю с открытым ртом, потому что никакая я, на фиг, не жена, хотя мы уже давным-давно вместе и ребенку нашему три года. А все потому что коза упрямая и уперлась рогом. Не хочу, мол, замуж, была там уже два раза, хватит, мне и так хорошо. А вот теперь стой и хлопай варежкой, потому что ты никто и звать никак. Штамп роли не играет, говорите? Ну-ну…

И все-таки киваю. Не потребует же паспорт показать, в конце концов.

— Как он?

— Состояние стабильно тяжелое. Прогноз… сомнительный.

— Простите, а можно… человеческим языком?

Мне настолько страшно, что начинаю хамить. Впрочем, если уж назвалась женой, надо держать марку. Жена Дарьялова не может мямлить и жалобно заглядывать в глаза. Она любому голову откусит. Виктория, по рассказам, такой и была. Ну и я должна соответствовать.

— К сожалению, не удалось поставить стент. Пришлось делать аорто-коронарное шунтирование — операцию на открытом сердце. Коронарная артерия заблокирована, мы взяли в качестве трансплантата грудную. Операция прошла без осложнений, с искусственного кровообращения сняли. Состояние тяжелое, но это нормально. Главное — нет динамики к ухудшению. Если все будет в порядке, через два-три дня переведем в отделение, а пока он в реанимации.

— Сомнительный прогноз — что это значит?

Нет, меня не забанили в гугле, но я хочу знать прямо сейчас, немедленно. Почему сомнительный, а не благоприятный, если операция прошла без осложнений?

— Возможно неблагоприятное течение болезни. Возможно, — повторил он, подчеркивая это слово. — А сейчас вам лучше…

— Евгений Максимович! — из-за двери выглядывает женщина в зеленом хирургическом костюме. На ней маска и очки, лица не разглядеть, но от голоса желудок стискивает тугим спазмом. — Быстрее!

— Простите! — бросает он мне и скрывается за дверью.

— Подождите, — я едва не хватаю женщину за штаны. — Это… Дарьялов?

— Да. Извините.

Она исчезает в отделении, а я возвращаюсь к диванчику в коридоре, где провела уже пять часов. Сидела, грызла сделанный к празднику салонный маникюр, ходила взад-вперед, выпила четыре стакана кофе из автомата. Нервно, не попадая в буквы, отвечала на сообщения: «нет, пока ничего неизвестно», «нет, ничего нового». Звонила маме, которая осталась с Ирочкой, но разговаривать с ней дольше пары минут не могла. И вот, казалось бы, все позади, операция закончилась, можно выдохнуть, но… нет.

Господи, пожалуйста, пусть все будет хорошо. Прошу тебя!

Писк телефона.

Ну кто там еще?

Никита, старший сын Дарьялова. Он живет с семьей в Дании, а младший, Виктор, в Норвегии. Уехали с матерью еще школьниками, да так и остались за границей. Наверно, только ленивый за это Дарьялова не пнул — ты, мол, депутат, а детки у тебя в буржуиниях обитают. И ты сам наверняка туда свалишь, как только денег побольше накрадешь. Хотел бы — давно бы уже свалил. Всех денег не заработаешь и не накрадешь.

«Ирина, как отец?»

«Пока ничего нового. Напишу».

Два часа до Нового года. В углу на подставке мигает гирляндой искусственная елочка. Подхожу к окну, стою, прижавшись лбом к холодному стеклу, смотрю на темный двор. Дальше — дома, везде огни, люди празднуют.

Мы тоже собирались отмечать. Встретить с мамой и Ирочкой, а после двенадцати поехать к друзьям. Я как раз стояла перед шкафом, раздумывая, какое платье выбрать, когда Дарьялов позвал меня из гостиной.

Мне сразу не понравилось его лицо — бледное, с глубоко прорезавшимися морщинами, как будто постарел лет на десять.

— Что… случилось?

Я чаще звала его по фамилии, Петром — когда сердилась. Или при посторонних. Петя — ну никак не ложилось на язык. Ну какой он, на фиг, Петя? Волчара такой!

— Ириш… нитроглицерин найди.

Метнулась, как испуганная курица, на кухню, вывалила на стол аптечку. Да блин, откуда у нас нитроглицерин?

— Ира, в пиджаке.

В пиджаке? Носит с собой? Он же никогда раньше не жаловался на сердце. Да и вообще на здоровье. И пел о том, что наш Дарьялов всех мальчиков моложе, потому что пятьдесят пять — это не возраст. А в политике и вовсе почти юность. И выглядел на сорок с небольшим. Спортом занимался, не пил, не курил. Говорил, что дочку обязан вырастить и замуж выдать.

Бросил таблетку под язык, погладил меня по плечу.

— Все хорошо, Ирочка, не волнуйся. Сейчас все пройдет.

И правда, порозовел, заулыбался.

— Ну вот, все в порядке. Понервничал немного. Ты же знаешь…

Да, я знала. Потому что была в курсе всех его дел. С того самого момента, когда он предложил мне стать его финансовым и юридическим консультантом.

Бог ты мой, кто бы знал, как я тогда боялась. Ехала на встречу в его офис и тряслась, как овечий хвост. Потому что понятия не имела, что ему от меня надо. Кир сказал, что Дарьялов хочет предложить мне работу. Такой шанс выпадает раз в миллион лет. Но… с таким же успехом меня могли прикопать в ближайшем лесочке под сосеночкой. Потому что помогла чуваку, который обул его на хреналион денег. Правда, об этом я узнала гораздо позже. Когда чувак уже прохлаждался с деньгами за границей, да и я свой гонорар потратила на отпуск в Италии.

Я начала работать с ним в не самый простой момент — и для меня, и для него. Впрочем, если подумать, просто между нами не было никогда. Как в рабочих отношениях, так и в личных. В личных — особенно. Ярко, бурно, но трудно. Уж слишком мы были разными. Общего тоже хватало, но в первую очередь такого, которое только осложняет. Притирка получилась жесткой. Мы ссорились и мирились. Я уходила и возвращалась. Но ни разу за все эти пять лет не пожалела о том, что в тот вечер сказала «да».

Дважды сказала «да».

Снова хожу взад-вперед по коридору, снова останавливаюсь у окна, смотрю на мерцающие гирлянды. Смотрю — а вижу то, что уже случилось сегодня. Так отчетливо, как будто прошло не пять часов, а пять минут.

Двадцать раз переспросив, правда ли все в порядке, правда ли отпустило, — точно не врешь? — иду в детскую. Ира сосредоточенно переодевает Барби по имени Нюша. Штук пять вечерних кукольных туалетов валяется рядом. Я никак не могу выбрать платье для себя, а она — для куклы. Тот благословенный возраст, когда это гораздо важнее.

— Мама, не знаю, что Нюше одеть на пьяздник, — жалуется она.

— Надеть, — поправляю машинально. — Запомни: одеть Надежду, надеть одежду.

— Какую Надежду? — удивляется Ира. — Она не Надежда, она Нюша.

— Неважно. Все равно надеть. Мне вот это синенькое нравится.

— Мама, ну ты что? Синенькое ей совсем не идет.

Ирка — тряпичница. Кукольная тряпичница. Не нужны ей никакие другие игрушки, только плюшевый слон Миша и кукла Нюша. Все остальные в количестве миллиона штук пылятся по углам. Миша — ветеран, облезлый, плешивый, многажды зашитый. Его главная рабочая обязанность — спать с Ирой в одной постели. Нюша тоже не молоденькая, два года уже, куклы обычно так долго не живут. Миша одет в спецодежду — пижаму, сшитую бабушкой, а у Нюши платьев столько, сколько у меня не было за всю жизнь. И не будет. Зато в телефоне стопицот закладок интернет-магазинов, где можно купить кукольные шмотки.

— А вдруг она модельером будет? — разводит руками Дарьялов, когда счастливая Ира убегает с очередной кукольной обновкой. — А что? Чем плохо?

— Скорее, она сообразит, что платья интересно надевать не только на Нюшу, но и на себя, — обламываю я. — И вот тогда ты, папуля, взвоешь.

— Не взвою, — блаженно улыбается он. — Я заработал достаточно, чтобы одеть своего ребенка.

— Петр, ты ее балуешь. А аппетиты имеют свойство расти.

— Ирочка, а кого мне баловать-то? Только вас. Ты не представляешь, какое это удовольствие. Ты вот фырчишь, а она радуется.

Да, мой волк нежен и сентиментален. Хотя и скрывает это ото всех тщательно. Но я-то знаю! Он и внука Сережку обожает, даром что видит его пару раз в год.

Совместными усилиями мы с Ирой выбираем Нюше новогодний наряд: вечернее платье из серебристой парчи с «всамделишными» жемчужинами. Она в это верит, а я помалкиваю, потому что сама красила эти бусины лаком для ногтей. Сооружаем кукле парадную прическу — все, принцесса готова к новогоднему балу. Жаль только, кавалера у Нюши нет.

На самом-то деле есть, но сидит где-то в дальнем углу с другими неудачниками. Нюшка у нас барышня продвинутая, с намеком на письку и сиськи. А вот купленный Кен оказался рядовым пупсом без признаков пола. Сняв с него смокинг, рубашку и брюки, Ира разочарованно скривилась:

— Мама, Вова не настоящий, у него писи нет.

Я растерялась, не зная, как объяснить сей прискорбный факт. Попытки моей мамы придумать, что Вова случайно потерял писю по дороге к нам, успехом не увенчались. Кен-Вова был с презрением отвергнут. Дарьялов, которому я рассказала об этом вечером, ржал как ненормальный.

— Да, Ириш, — подвел он итог, вытирая слезы, — настоящие женщины уже в таком возрасте знают, что мужик без члена не мужик.

Оставив Иру рисовать, иду на кухню. Там с утра на вахте мама и домработница Варвара Андреевна, в просторечии Вая, потому что Ира букву «р» еще не выговаривает. Совесть намекает, что не мешало бы им чем-то помочь, но я притворяюсь глухой. Кухня — это совсем-совсем не мое. Юра, второй муж, уходя, бросил зло: «Мало того, что ты стерва, так еще и готовить не умеешь!» И ведь не поспоришь же: и стерва, и не умею. К счастью, Дарьялова не беспокоит ни то ни другое.

На кухне уютно. Бабули за работой болтают под Ивана Васильевича из телевизора, на плите что-то шкворчит, в духовке тоже, а пахнет так, что слюна начинает вырабатываться в авральном режиме. Перехватываю с блюда пирожок, за что получаю от мамы по рукам.

— Иди отсюда, Ирка, — ворчит она. — Не путайся под ногами.

Вот так она меня и в детстве гоняла. Наверно, поэтому я готовить и не научилась.

Утащив еще половинку крутого яйца, иду обратно в гостиную.

Дарьялов спит на диване, укрывшись пледом. Ну вот, и здесь мне нет места. Пойду в спальню, пусть отдохнет, впереди еще ночь без сна. В последние две недели ему постоянно приходилось мотаться между Питером и Выборгом, везде проблемы, все на нервах. Неудивительно, что прихватило. Ничего, впереди длинные выходные, отоспится, отдохнет. А после праздников выгоню его пинками по врачам.

Подхожу, чтобы выключить бра над диваном, и что-то мне не нравится. Что-то такое… заставившее остановиться и вглядеться в его лицо. И вслушаться в дыхание, которого… нет?!

Все обрывается внутри, в глазах темнеет. Зову — не отзывается. Резко трясу головой, ищу пульс на шее. Есть! Редкий, слабый, но есть. Кожа холодная, влажная, бледная, Под глазами темные круги, губы синее. Хватаю телефон — хорошо, что оставила здесь. Вызываю скорую — а дальше все проваливается куда-то в темноту, из которой память выхватывает короткие вспышки.

Что-то спрашивает молодой врач в синей форме. Ищу в пиджаке паспорт, пальцы натыкаются на какую-то коробочку — подарок мне на Новый год? Не до подарков теперь. Носилки несут к лифту, выскакиваю следом, мама в последний момент хватает за руку, заставляет надеть сапоги и куртку. Бегу вниз по лестнице. Забираюсь в машину, сажусь на откидное сиденье, смотрю на лицо под кислородной маской, словно хочу запомнить. Сирена — как будто циркулярной пилой разрезают надвое желудок. Больница, и меня пытаются не пустить.

Меня — не пустить?! Да вы что, охренели тут все?!

— Ждите здесь! — молоденькая медсестра приводит в небольшой холл с продавленным диванчиком. — Только туда не ходите. Там операционные и реанимация. Увидят — и отсюда выгонят. Врач потом к вам выйдет.

Дверь за ней закрывается. Взгляд упирается в круглые часы. Минутная стрелка с цоканьем перепрыгивает с одного деления на другое.

Пять минут шестого… Почти семь часов до Нового года…