Отчим в моей постели

Глава 2

Я в своём доме ещё никогда не чувствовала себя так неловко. Этот мужлан будто слов жалеет. Если десять слов сказал за весь вечер – и то хорошо. Сидит за столом, опершись локтями о край, почти ничего не ест, хотя на столе столько блюд, что кажется, его массивные ножки вот-вот дадут трещину. Мама присела по правую сторону от него, а я по левую, и он лениво бегает глазами от меня к маме и наоборот.

У мамы, конечно, рот не закрывается. Она беспрерывно что-то рассказывает, шутит и сама же смеётся, пока это каменное лицо по правую сторону от меня едва заметно поднимает уголок губ в подобии улыбки.

Ну и женишка ты себе отыскала, мама.

Где она его вообще нашла? В бойцовском клубе? Или на кастинге на роль русского Халка? Он бы вполне подошёл, только зелёнкой его намазать. Представив эту картину, я захихикала себе под нос.

– Что такое, Валерия? – спрашивает мама, и я поднимаю глаза от тарелки, где вилкой перебираю запечённые овощи, так и не попробовав их на вкус.

– Ничего, – мотаю головой я, смотря на маму, но всем телом чувствуя на себе взгляд тёмно-серых глаз.

Мама укоризненно на меня смотрит, давая понять, чтобы я вела себя прилично. Куда уж приличнее, я итак скоро помру от скуки за этим столом. Закатив глаза, возвращаюсь к своей тарелке, считая секунды до момента, когда уже смогу наконец скрыться в своей комнате.

– Как дела на фирме? – спрашивает Руслан, мать его, Каменович, и от его низкого голоса с хрипотцой будто волны вибрации проходят по моей коже.

Жуткий мужчина.

– Ой, там всё так сложно! Я совершенно ничего не понимаю в этих графиках, – отвечает мама и начинает рассказывать, а точнее жаловаться, как ей сложно.

Устало выдыхаю, надув щёки, и осматриваю стол. Хочется чего-нибудь вредного – жареной картошки или сочного бургера, но в этом доме такое не готовят. Исключительно правильное питание, иначе маме не выйти замуж.

Мои умные часы вибрируют у меня на запястье, и на экране светится сообщение от Арса – моего парня.

«Детка, я соскучился. Давай встретимся?» – прочитав и улыбнувшись, я резко встаю на ноги, намереваясь взять свой телефон с кофейного столика, где я его оставила.

– Села на место! – раздаётся пугающе спокойный голос женишка, и я застываю вполоборота.

– Что? – обретя дар речи, я выгибаю вопросительно брови.

– Сядь за стол, – повторяет мужчина, и я офигеваю от его наглости.

Что это он тут раскомандовался? И пяти минут в этом доме не провёл, а уже права качает. “Алё, мужик, ты ничего не перепутал?” – хочется крикнуть, но я только перевожу взгляд на маму.

Нет, поддержки от неё, конечно, ждать бессмысленно. Она глазами показывает мне сесть на место, хотя и сама выглядит не менее удивлённо.

– Я наелась! – выплёвываю я и смотрю на Руслана.

– Мне плевать! Села за стол и сидишь, пока не закончится ужин, – его тон пугает до дрожи, но вот слова…

– А не слишком ли много ВЫ на себя берёте? – усмехаясь, спрашиваю я.

– Валерия! – восклицает мама. – Ты как себя ведёшь? – шикает на меня.

– Твоя мать вела беседу, будь добра, сядь за стол…

– Я не хочу… – перебиваю его, чуть ли не ногой топаю.

Может, и вернулась бы, но после таких слов мне точно не хочется сидеть с ним за одним столом.

– …пока я не встал и не помог тебе вернуться на место, – заканчивает своё предложение и впервые за весь разговор поднимает взгляд на меня.