Пародии

Я знаю человека. Для науки

он безусловно ценный экземпляр:

стальная воля, золотые руки,

чугунный лоб и бронзовый загар.

Он подошёл ко мне: «Такое дело…

Вот ты писатель, инженер души.

А у меня любовь перегорела.

Разбито сердце. Как же быть? Реши».

Всё ясно: потерял сопротивленье,

(в виду имею радиодеталь).

А коленвал? Ну точно, скрип в колене.

И на лице оттиснута печаль.

«Нам не узнать бы друг о друге правды, —

я начинаю вкручивать мозги, —

но в книжке трудовой стоят награды

и по служебной лестнице шаги.

У нас образование — в дипломе.

Что значит ум, когда бумажки нет?

И что такое мы с тобою, кроме

того, что отражает документ?

Ты честен? Глянем в проездном билете.

Ты бережлив? Сберкнижку предъяви.

А что любовь… Она в какой анкете?

Ведь ни в какой. Так не было любви!

Твердят: душа. А как с тарифной ставкой?

На душу выдан пропуск, профбилет?

Любой из нас — лишь механизм со справкой.

А ты страдаешь… Оснований нет».

Ещё добавить я хотел, раздобрясь,

что сны хранятся в пачке «Люминал»,

в бутылке — храбрость, в кофеварке — бодрость…

Но занят был, поршня себе менял.