Колокольцем звеня,
В безымянную даль
Манит снова меня
Западня, и мне жаль
Неудобных сапог,
Туфлей, стертых до дыр,
В кровь изодранных ног,
В прах истерзанных миль.
И какой в этом прок?
Что - хромому костыль?
Среди вечных дорог
Только чёрную пыль
Гонит ветер сухой
Через сети судьбы,
Равнодушно за мной
Заметая следы.
* * *