Песня счастья

Немного о себе

Меня зовут Ольга. Мне 19. Я занимаюсь вокалом. Часто выступаю. Помогаю в организации концертов факультета. Веду активный образ жизни. Помогу всем, если это в моих силах. И вообще я веселая.

Итак, меня попросили помочь с организацией вечера выпускников. Я согласилась. Правда никто не должен знать, что будет происходить, где и тем более как. В принципе это выполнимое условие, если исключать, что это вечер выпуска моего любимого человека. И надеюсь мой самый счастливый вечер за прожитую жизнь.

Жизнь в подготовке бала была не сахаром для меня. Мое положение было таковым, что я должна была молчать о вечере, уходить на репетиции, сборы. Дима много спрашивал. Я много уходила от ответа. Было сложно… Да, было действительно сложно и даже неприятно. Дима вел себя странно. Я боялась, что мое поведение тому причиной. Самая страшная боль для меня сейчас — это потерять его. Дима…

И вот он наступил долгожданный вечер выпускников. Я готова выйти на сцену. Готова петь. Одного боюсь: а вдруг я не справлюсь. Это единственная моя проблема. Я всегда боюсь не справиться. Нет уж! Все будет по высшему разряду. И вот объявлен мой выход. Прожектор в мои кулисы, шаг вперед, микрофон ко рту, слушай музыку и пой. Я на сцене. Вижу знакомые лица среди зрителей. Вижу его. Улыбаюсь. Вступаю.

Начав петь, перед глазами стали всплывать лучшие моменты последних месяцев. Встречи, разлуки, прогулки, время счастья, время любви.

Доигрывал проигрыш. На глазах застыла пелена слез. Он стоял в толпе танцующих пар. Стоял и смотрел мне в глаза. Прозвучал последний аккорд. Я поклонилась, на секунду отвела глаза с его силуэта. Он пропал. Я убежала за кулисы. Вышла в зал. Посмотрела в сторону выхода. Он шел туда. Я побежала за ним.

— Дима! Куда ты?

— Пойдем! Нам надо поговорить.

— О чем? Что с тобой происходит в последние дни? Дима?! Да остановись же ты! — я дернула его за руку, он резко развернулся.

— Что со мной, спрашиваешь? Отвечаю. Я уезжаю. Завтра поезд. Ты меня больше не увидишь. Никогда!

Его слова пронзили сердце. Я посмотрела в его глаза. Когда-то в этих глазах я видела любовь. А сейчас лишь холод. Я молчала. Я просто не могла ничего сказать ему. Не было сил что-то говорить. Не было слов, чтобы объяснить мое состояние. После длительной паузы я как будто очнулась от долгого сна.

— Почему? — я не верила, я до последнего его слова не верила. — Почему ты не сказал раньше? А как же я?

— Я не мог найти нужных слов. А теперь уже нет выбора. Тебе будет больно все равно. И чтобы я ни сказал, все причинит страдания.

— В чем я виновата? Наши ссоры… это мелочи.

— Ты права это все мелочь. Но рано или поздно эти мелочи помешают нам жить счастливо. И тогда нам придется расстаться. Не лучше ли сделать это сейчас! Оля, ты не нужна мне. Ты не нужна мне вообще.

— Я не нужна тебе. Но мое место всегда было только рядом с тобой. И ты знаешь это.

— Нет. Это не так.

— Я не нужна тебе? — все перевернулось внутри.

— Нет! — сказал он холодным голосом.

— Это все меняет. — я сама не понимала, что говорю, но было очень больно, больно как никогда в жизни.

— Я клянусь. Ты меня больше не увидишь. Никогда. Прощай.

«Никогда…» — это прозвучало громко, как будто тысячи колоколов звенели в паре метров от меня. Я никогда не забуду эти слова. Но я же ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.

Его больше нет рядом. Я одна. Боль в груди превратилась в ноющую рану, в которую льют кипящее масло. Я выбежала на улицу под проливной дождь. Я бежала, пока силы были. Потом я села на мокрый асфальт и просила у судьбы вернуть все назад. Я кричала. Я звала его. Пошла ночь. Утром я пришла в общежитие.

— Оля! Оля! Где ты была? Мы тебя всю ночь искали. До Димы дозвониться не могли.

Я посмотрела на девчонок. Я не могла сказать ни слова.

— Так девочки, — начала Таня, — кажется что-то произошло. Ну-ка пойдемте, отведем ее до комнаты.

Я зашла в комнату. На стене висела фотография, на которой я и Дима стоим в обнимку. Это фото было сделано год назад, летом. Я помню тот день. Яркий, солнечный… Тогда было счастье, тогда была любовь. Я сняла фото со стены, посмотрела на него, провела рукой по его лицу. Слезы покатились по щекам. Я швырнула рамку в стену. Она с дребезгом разбилась на маленькие осколки, как и моя любовь к нему сломалась на куски.

Полгода я жила в своем мире. Спасала меня учеба. По вечерам я сидела в закрытой комнате. Смотрела в окно. Читала книги. Я выбросила альбом с нашими фотографиями. Я удалила все файлы с ноутбука, которые были с ним связаны. Больше ничего не связывает меня с ним. Только одна тонкая и очень ломкая ниточка моей любви. Друзья постоянно приглашали сходить в кино, в клуб. Гитарист Стас, мой хороший знакомый, приглашал на свои репетиции. Я хотела бы петь. Но все не то. Я нередко перебирала в памяти тот вечер. Как я пела. Что я пела. Я как будто знала. Знаете, это как в последний момент жизни. Говорят, что человек перед смертью вспоминает самые яркие моменты жизни. Я тогда, стоя на сцене, вспомнила все. Все связанное с Димой в моей жизни. Это нелегко. И сейчас, я думаю, мое положение можно описать как переход в другую реальность. Вступление в новую жизнь. Хотя конечно все то, что было в прошлом, будет со мной и никуда от меня не денется. А как бы хотелось перерождения.

Перед Новым годом я твердо решила встать на ноги. Жизнь ведь продолжается. И хватит себя жалеть. Что за привычка такая вечно ныть, по поводу и без повода?!

Новый год я провела с родителями. Как давно я не была дома. Так здорово. Дома и стены помогают. Мама видела, что я не так себя веду как раньше, но она не напоминала мне о Диме. Я понимала, что она все уже давно знает. Девчонки говорили, что я, наконец, вернулась к жизни. Я снова пою.

— Долгих перерывов не бывает верно. Музыка живет в наших сердцах. — Сказал Стас после первой нашей репетиции.

— Я думала, вы уже давно нашли мне замену.

— Ты незаменима. Тем более, ты одна можешь перепеть всех и остаться самой собой, без всяких там пародий и подделок.

— Скажешь тоже. И все же спасибо за комплимент.

— Всегда пожалуйста — с ехидной улыбкой ответил Стас.

— Знаешь, я хотела поговорить кое о чем с тобой, — немного неуверенно начала я.

— Слушаю… — чуть-чуть непонимающе сказал гитарист.

— Я тут, пока, скажем так, находилась в заточении, кое-что написала. Вот посмотри. Можешь с этим что-то сделать, — я протянула листок бумаги.

Стас взял листок. Начал читать.

— Я не знаю, как это описать. Здорово. Оль, ты прости, что говорю это, но поверь, если он так смог поступить с тобой, то он просто не стоит тебя. Ты его и вправду любила. А он просто не способен на такое чувство.

Я не знала, что сказать. Я дала себе слово — не говорить о нем никогда. Уже нет той боли, которая была сначала. Пауза немного затянулась. Ее прервал Стас.

— Стоит попробовать наложить музыку.

— Надеюсь все получится. — я смеялась, возможно впервые с того рокового дня.

Стас написал музыку. Мне очень нравилось наше совместное произведение.

Группу Стаса пригласили выступить в одном клубе. Он предложил там исполнить эту песню. Кто бы мог подумать — моя песня будет исполняться.

Я шла с репетиции. Все удавалось. Именно так я представляла себе ее исполнение. Я шла по улице, и внезапно мне показалось, что все великие композиторы и писатели пишут свои произведения, когда им очень плохо. Да нет, это абсурд. А хотя кто знает?

Настал вечер нашего выступления в клубе. Это одно из самых известных мест в городе. Сюда приходит много людей, чтобы — так сказать — потусоваться.

— Шикарно выглядишь, Оля, — с улыбкой произнес Стас.

— Надеюсь. И хорошо бы еще шикарно пела сегодня.

— Как всегда! — уверенно и четко сказал он мне в ответ.

Я была и вправду неплохо одета. Я редко носила платья. Тем более такого покроя. Облегающее шелковое платье, длиной чуть ниже колена. Тонкие лямки. Волосы я распустила, немного подвила и уложила.

Ребята из группы пошли на сцену настраивать оборудование. Меня Стас отвел в каморку за кулисами. Там висело много плакатов. Я села на диван, а Стас сказал, что он пойдет на разогрев. Потом позовут меня, чтобы посмотреть, как лучше настроить звук. Я согласилась. Начало выступления намечено на 21.00. Запускать начнут где-то с восьми вечера. Так что времени оставалось всего час. Стас вышел. Я осталась одна. Я достала из сумочки помаду. Подошла к зеркалу. Посмотрела на себя. Неплохо выгляжу. Потом я обратила внимание на цепочку на шее. Я вспомнила, что когда-то кулон, висевший на ней, подарил Дима. Я сняла эту цепочку и оставила на тумбе около зеркала. Я улыбнулась. Уже совсем не больно. Прошло два года. Я студентка, выпускница. Я пошла на сцену.

— А вот и она! — крикнул Леша, барабанщик группы.

— Звезда снизошла к нам, — с улыбкой произнес Стас.

— Ты перестанешь когда-нибудь!!!

— Ты же знаешь.

— Знаю. И все-таки!

— Не буду больше. — он скривил лицо, — можно хоть чуть-чуть. Я рассмеялась: «Давайте репетировать!»