Подлец

Глава 1. Даша. Смерть отца

– Дашуль, вставай, нужно хоть немного прогуляться, подышать свежим воздухом, – шепчет на ухо Марина, но я продолжаю лежать, как бревно. Открыть глаза – значит вернуться в реальность, чего я категорически не хочу.

Смерть отца выбивает меня из колеи. Она наступает настолько неожиданно и резко, что я до сих пор не могу осознать, что папочки больше нет.

Отец был для меня всегда лучшим другом, человеком, который заменил мать, вырастил и никогда не обижал.

Мама умерла, когда мне исполнилось три, и папа всю жизнь заботился обо мне, как о самом драгоценном бриллианте, никогда не допуская ко мне пренебрежительного отношения и не позволяя своим женщинам хоть как-то обижать.

Стоит заметить, что папины спутницы, как и он сам, всегда были достойными, и я взаимно их уважала, потому что всегда ценила и принимала выбор своего отца.

А теперь его нет. И мой мир разбился вдребезги.

– Даша, прошу, три дня пластом, нужно ведь вставать. Поесть, как минимум, прогуляться. Необходимо и с людьми встретиться по поводу наследства, – продолжает подруга.

– Не хочу ничего. Не нужны мне деньги, – еле открываю глаза и щурюсь от ярких лучей солнца, бьющих в лицо.

– Не говори глупости, твой папа всю жизнь пахал, чтобы ты жила вот так, – разводит руками в моей просторной квартире. – Теперь ты обязана возглавить его дело, кто, если не любимая дочка?

– Марин, – поднимаю голову, которая кажется настолько тяжелой, словно из свинца, – я не смогу, – перевожу на фотографию, которая стоит на тумбочке, глаза и чувствую, как слезы катятся по щекам.

Папа. Мой отец. Как же мне пережить его смерть?

– Леня приедет? – задает очередной вопрос, который заставляет сердце сжаться.

– Нет. Я не хочу его видеть, – шепчу пересохшими губами.

– Поругались?

– Не прощу ему сказанных слов. Сообщил весело, что подох мой папа – и ладно. Мол, зато теперь получим весь бизнес и заживем, – произношу и чувствую, что к горлу подкатывает тошнота.

Не скажу, что Леонид был шикарным вариантом, я и сама задумывалась, стоит ли продолжать с ним отношения, но эти его речи, которые он посмел фонтанировать на кладбище мне на ухо, якобы успокаивая, поставили окончательную точку в тухлом романе.

Это не мужчина. Просто кусок дерьма.

– Малыш, держись, – Мариша обнимает меня и я чувствую ее тепло.

Марина моя лучшая подруга, проверенная годами, деньгами, бедами и удачами. Да-да, именно так, потому что горе разделить могут многие, а вот успех и счастье – нет.

Мариша никогда меня не предавала, не завидовала и была со мной, в лучшие и худшие времена, а главное – она всегда честна. Рубит правду, даже если она мне неудобна.

– Пойдем, хочешь я помою тебе голову? Заварю чай? Беляши? Ты так их любишь, – зная, как подруга ненавидит готовить, а вместе с тем мою любовь к ватрушкам с мясом и ее готовность встать и сделать их для меня – умиляют. Снова начинаю плакать.

Вообще-то я человек кремень и сталь. Так скажут многие. Но не сейчас. Последние события вырвали из меня сердце, промотали в барабане стиральной машины и подкосили настолько, что я не могу собраться и банально поесть, сходить в душ и привести себя в порядок.

Три дня после похорон я нахожусь в настоящем анабиозе и не знаю, как найти в себе силы, чтобы встать и функционировать.

– Все! – буквально дергает меня за плечи Марина. – Я понимаю твою боль и огромную потерю, но хватит! Сейчас приведем тебя в порядок и пойдем на прогулку. Понятно? – произносит голосом, который не потерпит отказа.

– Понятно, Мариш, понятно, – отвечаю согласием и утыкаюсь в подушку, глотая слезы.

Господи, дай мне силы пережить эту потерю. Ведь теперь я совсем одна…