Посмертье

В кору хоронят соки слепо

Раденья вербных тонких вен,

И хладами вскормленный север

Уже заведомо забвен.

А вот когда в весны предсердьях

Встает аорты тяжкой ярь,

Ты володом каких посмертий

Вздыхаешь целины испарь?

1916.

Загрузка...