© Лайн Б., 2017
© ООО «Литео», 2017
Я писал стихи в юности. Но кто их не пишет в этом возрасте? Вернее, даже не писал, а сочинял в уме, никогда не записывая на бумаге.
Те стихи, которые всплыли в памяти, нашли отражение в этой книге, нарушая ее хронологический порядок.
Поэтическая «лихорадка» возникла у меня ровно в 75 лет. Многие стихи рождались уже готовые и властно требовали выхода в мир. Я превратился в принтер, печатающий строчки, которые диктовал мне мой внутренний голос.
Этот источник фонтанирует уже два с половиной года, не давая мне покоя.
Когда он иссякнет, я не знаю. А пока тружусь, как «каторжник».
Распахнуты в вечность были ворота,
И пели птицы в синеве,
Я вдруг, споткнувшись обо что-то,
Увидел череп на земле.
Я наклонился, вгляделся, присел,
Череп немного палкой задел.
Вдруг голос странный прошелестел.
Я испугался, похолодел, обомлел.
«Не уходи, внемли, мой друг», —
Сказал мне тихо череп вдруг.
«Ты так беспечен, весел, молод,
Тебе неведом смерти холод.
Исчезнет быстро жизни сон,
Луна взойдет на небосклон».
«Но я живу, люблю, мечтаю,
Я мыслю, радуюсь, страдаю».
«И я любил, и я страдал,
Весь трепет жизненный познал.
Теперь я здесь у твоих ног.
Вот жизни длинной, друг, итог».
«Но что мне делать? Как мне жить?
Как душу с телом примирить?»
«Живи спокойно и легко,
Дыши свободно, глубоко.
Живи любя
Отчизну, Женщину, себя.
Кусок последний ближнему отдай,
И попадешь в итоге в Рай».