Пушкин

Прошедшие года, что льды, —

Туда нельзя уйти надолго.

Едва заметные следы —

В стогу пропавшая иголка.

И прошлое, что темный лес, —

Душа в потемках заплутает.

Шаг в сторону — и ты исчез,

Очнулся — за окном светает.

И ничего не решено.

День — неоконченная битва,

А к вечеру в огне окно,

Ночь, как последняя молитва.

Не решено, но всё придет

От этих бдений, будут страсти!

И пуля — в пулю, мысль — в полет.

Сойдется всё, не будет счастья.

Ты только кончишь — пустота.

Я знаю, что случится позже.

Не отрывайся от листа,

Который время уничтожит!