Ранний полет мысли

Запах лета пробивается сквозь остывающую весну.

Тёплое пальто душит жаром, как перегар после водки.

Жалость к себе растает с последним сугробом…

Похоть помашет рукой, девчонками в шортах.

Я может стар для флирта, но так молод душою!

Боль в коленях резонирует с гоготом школьниц.

Лето хочет сказать, что я ещё в форме,

Но форма моя сложена в шкаф и давно пожрана молью.

Мольба направлена к небу, но никак не для Бога.

Меня слышит разум, а сердце хочет попойки!

Надо скинуть свои сантименты с мешком, у помойки.

Клочки формы напомнят о главном, а остальное пусть катится к черту.