Глава 8

– Нет, кудрявая, я не таксист.

– А…а…а… кто? – глупо моргаю.

– Да какая разница, – он натянул мне на плечи тренч.

Поставил на место стул, достал из кармана портмоне и пошёл к барной стойке, протянул карту, указывая на наш стол. Бармен взял карту, приложил к терминалу и вернул Захару. Тот кивнул и, не оборачиваясь, пошёл к выходу.

Обалдевшая смотрю ему вслед. Вижу, как он выходит из кафе, подходит к большому чёрному внедорожнику, садится в него и уезжает.

От удивления открыв рот выдыхаю. Поражённая происходящим пытаюсь осознать, что это может означать.

Кто он вообще такой?

Человек из такси, который ездит на огромном дорогущем внедорожнике.

Что-то у меня в голове ничего не состыковывается.

Когда чёрная машина пугающих размеров исчезла из вида, я подошла к стойке, протянула карту.

– За ваш столик уже заплатили, – говорит бармен глядя на меня как на дуру, потому что всё произошло минуту назад, я сама это видела и по логике не должна была так быстро забыть.

– А… ну да… спасибо, – я кивнула и сунула карту в карман.


-–


Вечером в съёмной квартире, как обычно, сижу за ноутбуком, просматриваю вакансии. Сопоставляю, чем бы мне заняться, что я могу и чего не могу делать.

Загрузка...