Речь через завесу. Стихи

Не четкостью слога, не жирностью точки,

Не в стройных теплицах взрастают стихи.

До боли, до крови, разодранной в клочья,

Пронзают и штопают душу они.

До боли, до крови, врастающий в землю,

И тянущий руки поднять в небеса,

Всю правду и ложь каждодневно приемлет

Учившийся верить всю жизнь в чудеса.

И пишущий болью своей на бумаге,

И сам удивляясь картине своей.

Так мерно ступает по лунной дороге,

Пытаясь достигнуть покоя на ней.