Рыжий кот Шрёдингера

Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть...

Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть,

Тонким кружевом ловко сплетая слова,

Не твоя или чья-то конкретная совесть,

А, наверное, чья-то любовь и судьба.

Из разрезанных вен изливаясь по капле,

Погружалась в несбыточно-чувственный сон,

Оставаясь навеки в том самом спектакле,

В понедельник, иль среду, играл когда Он.

Странным холодом ветер ласкает деревья:

Это мельница крутит своё колесо.

В нас с особым азартом швыряют каменья,

Кто во имя добра исповедует зло.

08.09.2012