Порез Луны на платье ночи ветхом.
Побитом, ровно молью, сонмом звёзд,
И предаваясь жизни, как утехам,
Она не понимает, что всерьёз
Всё то, что происходит. – В самом деле?
А есть хотя бы день один, неделя,
Которые подарком и не в счёт?"
– Такого нет… Но перебив, сверчок
Почал скрипеть, создав уют… домашний.
Как, всё же, мил прошедший день, вчерашний…