Сборник стихотворений

Как увидишь над пашнею радугу –

Атмосферы родимой явление,

Так подумаешь, мать твою за ногу

И застынешь в немом изумлении.

Очарован внезапною прелестью,

Ёлки, думаешь, где ж это, братцы, я?

И стоишь так с отвисшею челюстью,

Но потом понимаешь: дифракция.

Я в детстве сильно поддавал

И образ жизни вёл развратный,

Я с детства не любил овал,

Но обожал трехчлен квадратный.

Стихи мои, простые с виду,

Просты на первый только взгляд

И не любому индивиду

Они о многом говорят.

Вот вы, к примеру бы, смогли бы

В один-единственный присест

Постичь их тайные изгибы

И чудом дышащий подтекст?

Да я и сам порой, не скрою,

Вдруг ощущаю перегрев

Всей мозговой своей корою,

Пред их загадкой замерев.

В них разом густо, разом пусто,

А иногда вообще никак,

Но всякий раз из них искусство

Свой подаёт товарный знак.

Идёт в моём культурном слое

Неуправляемый процесс,

Формально связанный с землёю,

Но одобряемый с небес.

Города похожи друг на друга,

Будь то Душанбе или Сидней,

Или та же самая Калуга,

Впрочем, речь сегодня не о ней.

Несмотря на внешнее несходство,

Но об этом следующий раз,

Главное в них – внутреннее сходство,

Вот что их роднит на первый глаз.

Есть у них в любое время года –

Лето, осень или же зима,

Всё что только нужно для народа,

А народу главное – дома.

В каждом доме этажей немало,

У меня их около восьми,

Раньше это сильно отвлекало,

А теперь – хоть хлебом не корми.

…Или, например, возьмём Воронеж,

Впрочем, что с Воронежа возьмёшь,

И с балкона толком не уронишь,

И на стенку сходу не прибьёшь.

…Да, чуть не забыл, наземный транспорт.

С этим просто полный караул,

Тут на Майне приезжал во Франкфурт,

Так никто и глазом не моргнул.

…А вообще-то здесь у нас неплохо,

Кормят так, что просто на убой,

Суп дают на завтрак из гороха,

Кто спускает воду за собой.

Над рекой в пруду склонилась ива,

За рекой заката синева,

Вот и всё, родная. Будем живы.

С добрым утром. Говорит Москва.

Какая страшная картина!

Какой порыв, какой накал!

Бежит по улице мужчина,

В груди его торчит кинжал.

«Постой, постой, мужчина резвый!

Умерь стремителный свой бег!» –

Вослед ему кричит нетрезвый

В измятой шляпе человек.

«Не для того тебя рожала

На белый свет родная мать,

Чтоб мог ты бегать здесь с кинжалом

И людям отдых отравлять!»

Любил я женщину одну

Тому назад лет двадвать.

Но у неё был муж дебил,

И нам пришлось расстатся.

А может быть, не прав я был?

Ведь если разобратся,

Ну эка невидаль – дебил,

Так что ж теперь, стрелятся?

Нет, видно, всё же прав я был,

Хотя обидно было.

А то б он точно нас прибил,

Чего возьмёшь с дебила?