Серверный зверь

3. Дринктаун

На берегу нас ждёт железный конь. Он блестит полированными боками на солнце, бьёт копытом, поднимая пыль. Джон задумчиво глядит на коня, качает головой. Гладит его и берёт под уздцы. Видать, решил размяться пешком. Идти не далеко — строения Дринктауна темнеют в нескольких километрах к западу от нас, среди ровной прерии. Перед домами неуместно торчит белый конический холм, будто кто насыпал его. За ним возвышается ржавая водонапорная башня, её передний край в тени — странно, или кривая, или солнце здесь не в зените. В инвентаре находится бечёвка и гайка. Делаю отвес. Хм, действительно, солнце не в зените, только почему-то не на юге, а западнее. Или река течёт не на север? Странный мир у этого Админа.

— Джон, а кто такой Админ? — спрашиваю я.

— О, брат. Это тебе лучше к умникам, я же простой ковбой. Для меня Админ, это парень с которым всегда можно заговорить, и он всегда ответит. Иногда я его не понимаю, но он же умный и занятой, всем миром заведует. Ему можно пожаловаться когда тяжело, он выслушает. Не укорит в ответ, не ляпнет что-то умное, а просто выслушает.

— Мне говорили, что ещё какие-то Создатели есть?

— Есть, ха! Ну и где они? В какой чат им писать? Не, брат. Фигня это всё. Админ, он есть. Понимаешь в чём заморочка? Открываешь чат, пишешь и Админ отвечает. А эти? Этих нет. Кто-то верит, но зачем в них верить, если вот он Админ?

Ну да, у него всё просто и понятно. Интересно, что Админ скажет?

“Игорь Белов: Кто такие Создатели?”

“Admin: Доброе время суток. Семеро создателей придумали этот мир.”

Чём-то замысловатым они придумывали.

“Игорь Белов: А ты тут каким боком?”

“Admin: Один из создателей это я.”

Всё с ним понятно. Куда делись остальные, можно не спрашивать. Пали в неравной борьбе или ушли, один хрен, от него правды не добиться.

Пока я разговаривал, прилетела оранжевая муха и теперь назойливо гудит возле меня. Раскрываю ладонь, муха послушно садится. Это снова письмо от Длинного.

***

Здорова, Злой!

Недавно я видел Кисточку. Она стала странником, прикинь? Теперь может сама по себе между мирами перемещаться. Жалко только, что никого не может вытащить. Хотя, говорит, некоторые странники могут. Но суть не в этом, она, короче, много рассказала. Что таких бредовых миров не мало, этот ещё даже ничего. Что Админ что-то знает про нашу команду, потому мы и здесь. Но Кисточка со мной согласна, с Админом какая-то засада, и лучше к нему не ходить. Вот, и самое главное. В этом мире потому много странников, что здесь есть “анлинкер” — так они его называют. Какая-то очень крутая штука, которая всем нужна. Они выяснили, что анлинкер выглядит как простой Наган, но чем-то должен отличаться от обычного оружия, только не ясно чем. В общем, если найдёшь, это твой билет наружу живым, в обход Админа. За меня не парься, мне тут круто.

Да, чуть не забыл. Письмо обязательно уничтожь — незачем кому-то знать про анлинкер.

***

Живым, блин. Он, получается, ещё ни разу не умирал? Осторожный, зараза, как и всегда. Может потому ему здесь и хорошо? Блин, как может быть хорошо если всё вокруг фальшивое?

По дороге к городу становятся различимы одиночные выстрелы. Они сухим треском разносятся над прерией со стороны холма.

Вблизи, холм оказывается высоченным конусом из человеческих черепов, будто со знаменитой картины. На вершине стоит еле различимая фигура в шляпе и пончо. Рядом поднимается вторая такая же, наводит руку с оружием. Вспышка, выстрел. Первая фигура падает, но через некоторое время встаёт и стреляет во вторую. Грохоча и подпрыгивая вниз скатывается череп, выбеленный солнцем и ветром. Всё повторяется сызнова.

— Брат, помнишь я тебе говорил, есть двое, что респаунятся? Вот они. Только не спрашивай, кто и зачем такое придумал, может они сами, может Админ их наказал. Но к нам со всей округи едут посмотреть на этих парней. Умники это называют “Перфоманс: суть игры” и говорят, будто он что-то значит. Ещё они выяснили, что от этих двоих остаётся не тело, как обычно, а только череп, с которого они сразу же собирают деньги. Есть мнение, что эти двое самые опытные и богатые в нашем мире. Правда, один умник, изучал черепа, и сказал, что их не двое, потому как все черепа разные. Другой умник потом говорил, что нет, все от двух людей. Кому верить?

— Админу, — сказал я.

Джон качает головой:

— Спрашивали, толку нет.

Вся суть этой хрени — лишний раз показать мне, что я застрял в каком-то бредовом месте. Стоп. Тень на водонапорной башне сдвинулась? Достаю отвес, да, точно, солнце движется к югу. Эдак что выходит, если дальше к северу, то там будет нормальная смена дня и ночи?

Шагаем по пыльной улице города. По бокам выстроились деревянные посеревшие от времени дома, вдоль которых проложены дощатые мостки. Возле одного из домов, прислонившись спиной к стене, недвижно сидит попрошайка в замусоленных лохмотьях и рваной шляпе. Голову он склонил так, что виден только обтянутый загорелой кожей подбородок с жидкой бородкой. Когда я прохожу мимо, попрошайка шевелится, поднимает дрожащую руку, тычет в меня и хрипло кричит:

— Злой Зверь! Я вижу в нём Зверя. Не верьте его облику, под ним ухмыляется Злой…

Нищий заходится кашлем. Чувствую мурашки на спине. Как он узнал моё прозвище? И почему я зверь? Саустаун сгорел бы рано или поздно и так — дракон в деревянном городе, бред. Здесь всё бред.

— Не обращай внимания, брат. Этот попрошайка постоянно всякую чушь городит.

— Злой звериный оскал под ним! Придёт Зверь с лицом человека, свергнет Админа! — продолжает хрипеть нищий. — Одумайтесь, пока не поздно, изгоняйте зверя изнутри себя! Ешьте шпинат, зверь не выносит травы, отриньте мясное!

Блин, это придурок просто спятил. Чего я пугаюсь?

Через несколько домов, я замечаю вывеску: “Куплю продам всё”, с любопытством заглядываю. Оказывается — правда. В итоге, оставляю там, наверное, половину хлама из инвентаря в обмен на медяки, теперь будет чем расплатиться за выпивку.

Перед баром коновязь, возле неё фыркают, что-то жуют, переступают с ноги на ногу с десяток обыкновенных коней, и раза в два больше — металлических. Те ведут себя гораздо спокойнее, только косят глазом на проходящих мимо, да изредка водят ушами.

Двери бара низенькие и открываются в любую сторону. Внутри большой зал, кругленькие столики, стойка с выпивкой, на трёх стенах светят винтажные газовые фонари. Вдоль четвёртой стены протянулся белый экран, а на потолке висит вполне современный кинопроектор.

— Хелло, Джон! — кричат от одного столика. — Ну как, нашел куда уходит река?

— Не, брат, до полюса не дошёл. Вляпался в волну леммингов, если бы не этот парень, то хана бы мне.

— Это надо обмыть!

После нескольких стаканов виски, обнаруживаю уже изрядно окосевшего себя за чужим столиком. Сбоку сидит незнакомый усатый ковбой немалого роста, напротив пока ещё симпатичная, но, судя по годам, весьма опытная шлюха — черноглазая брюнетка с синим отливом в волосах.

— Вот в чём твой предназначение? — допытывается усач. — Отож. А здесь всё понятно. Мы бухаем и стреляем. Нищий на улице брешет, да побирается. Она трахается, и как трахается! А вот ты ради чего?

— И как же она трахается? — спрашиваю я.

Усач мечтательно ухмыляется:

— Как светлая магичка.

— Чё? Магичка и шлюха?

— Не-е, — машет пальцем усач, — она творит такую магию, шо ты аж свет видишь. Жанна, покажешь?

— А денег Игорюсику хватит? — сипло басит Жанна.

Меня аж подтрухивает от такого извращения над именем.

— Хей, он же герой! Сегодня я за него плачу! — машет Джон из-за соседнего столика.

Жанна нежно берёт меня за руку и ведёт по скрипучей лестнице в комнаты на втором этаже. Толкает меня на огромную кровать и начинает медленно раздеваться. Снимает чёрный жилет, расстёгивает белую блузку. Закрываю глаза — не хочу тянуть, Жанна догадывается, прислоняется ко мне…

Стою перед порталом исполинского замка. Стены его кремового цвета покрыты грязью потёков и сетью трещин, он выдержал множество осад, но ещё вполне крепок. Над моей головой выдаётся узкий балкон из алого камня. Под ним остро смыкаются высокие двери, будто вырезанные из коралла. Странно, они совершенно новые, ещё ни разу не открывались, ждут меня. Вплотную к дверям стоят телесного цвета колонны, блестящие от влаги. Нежно трогаю дверь, надавливаю — она поддаётся, но что-то сдерживает створки. Ещё раз, и они распахиваются с то ли скрипом, то ли стоном. На пол струится алая лента, державшая створки изнутри. Что-то тянет меня назад и двери захлопываются передо мной. Снова всё повторяется, потом ещё и ещё. Наконец я врываюсь внутрь и в это мгновение вижу ослепительный свет.

Кажется, опять сохранился. Надо отучаться. Пытаюсь отдышаться, но в голове вертится один вопрос.

— Ты что девственница?

— Для тебя — да. Пошли, отдохнёшь, поглядишь сериальчик, там как раз скоро начнётся. Потом повторим, если хочешь.

— Хочу, конечно…

На столе возле зеркала замечаю стаканчик с тушью, карандашами для макияжа и неуместной здесь художественной кисточкой. Неужели она была тут? На кисточке надпись: “Рысь”. Точно! Может это и есть Юлька, время же тут странное? Не, волосы можно, конечно, покрасить, но Кисточка курносая, кареглазая и ростом пониже, а Жанна черноглазая, нос прямой и моего роста. Да и не стала бы Юля шлюхой, даже в этом мире.

— Откуда это у тебя?

— Хрен его знает, кто-то оставил на барной стойке.

— Это же Юлькин талисман!

— Обычная кисточка?

— Да! — кричу я. — Мы Юльку даже называли Кисточка за то, что она всегда с собой таскала эту штуку. Она шутила, что таких кисточек всего две и сделаны они из ушей рыси, если найти вторую, то можно домашнего кота превратить в ручную рысь. Всё время спрашивала, не попадалась ли нам ещё одна.

— Может это и есть вторая, — как-то странно улыбается Жанна. — Раз ты знаешь хозяйку, то забирай, отдашь ей при встрече.

Жанна протягивает мне кисточку, словно цветок.

— Вряд ли я её встречу. Кажется, она ищет своего умершего друга.

— Рано или поздно она поймёт, что искать умершего не стоит. Ушедший из мира обычным путём никого из прошлой жизни не узнает. Найдя его, она только зря страдать будет.

Может быть и так, только зачем ей тогда здесь оставаться? Почему бы не вернутся домой?

Потягиваю виски за столиком, жду, когда начнётся хвалёный сериал. Экран уже освещен, но там пока лишь реклама корма для стальных коней. Порядком окосевший усач громко орёт через стол:

— Охрененно же трахается, а? А свет она тебе показала? Не, парень, эта девка, она особая, она что-то такое знает, поверь мне! Сколько я девок пощупал своим большим другом…

Жалко стакан с виски и льдом — слишком хорошее пойло, чтобы плескать его в эту рожу. К счастью, усач замолкает и поворачиваются к экрану, замирая в гипнотическом оцепенении.

На экране появляется надпись: “Жизнь Замечательных Леммингов. Серия 2195”. Перед нами проплывает выжженная солнцем каменистая равнина, упирающаяся на западе в обрыв, за которым океан. Её изрезали борозды в рост человека и шириной в несколько метров. Повсюду на ней торчат многометровые скальные останцы, будто рассеянные великаном. От горизонта к океану бредёт караван леммингов. На их худых телах болтается поношенная одежда, на понурых головах одеты соломенные шляпы, что давно прохудились. Одни лемминги несут на руках детей, другие — тащат повозки с пожитками. Кто-то падает, но остальные продолжают идти. У обрыва они останавливаются. На передний план выходит вожак и устанавливает флаг — стальной Уроборос на белом фоне. Солнце освещает бывалую морду вожака, ветер треплет флаг.

Сцена меняется. Лемминги выравнивают борозды, строят дома, прокладывают дороги, закладывают сады и распахивают поля. Мне становится тоскливо на это смотреть. Трудовая идиллия сменяется бытописанием леммингов, в центре сюжета оказываются несколько семей, отношения между ними. На экране сменяется три поколения. Вместо трудолюбия и взаимовыручки выживавших первопроходцев теперь показывают склоки и интриги сытых обывателей.

Камера показывает, как на горизонте от земли поднимается широкая стена, сужаясь к верху длинным стержнем, что упирается в свинцовые тучи. Стена неотвратимо движется на поселение, сметая всё на своём пути. За ней остаются лишь борозды, да скалы катятся в след, завершая начатое движение. Поднимается шквалистый ветер. Лемминги панически бегут к бушующему океану, бросая нажитое, а стена уже подминает и крушит дома. За грохотом катастрофы еле различимы крики оставшихся. Спасаясь, выжившие прыгают в волны и тонут.

На экране проползают завершающие титры. В повисшей тишине раздаётся всхлип, потом с другого столика ещё один и ещё. Кто-то громко сморкается. Мне нестерпимо хочется зевать. Толстый ковбой ударяет кулаком по столу:

— Говорил же, надо убежище рыть! Уходить под землю. Когда они уже допрут?

— Всё равно, от судьбы им не уйти. Стена вход завалит, — возражают ему.

— Но попытаться же надо!

Гляжу на Жанну — на её лице вместо печали, лишь интерес ко мне.

— Это последняя серия? — спрашиваю я у Жанны.

— Нет, конечно.

— Они что в каждой серии дохнут?

— Ну да, людям же нравится, — ухмыляется Жанна. — В каждой серии герои разные, и каждый находит кому сопереживать. Каждый раз зрители до последнего верят, что их любимый герой выживет.

— И как?

— Не знаю, я смотрю всего второй раз.

Усач словно выходит из оцепенения, глаза его озаряются и он снова орёт:

— Парень, так как тебе Жанна?

— Блин, как настоящая!

Звонкий шлепок по моей щеке. Только я успеваю мигнуть, а Жанна уже сидит, как ни в чём не бывало, лишь гневный взор, да потираемая ладонь говорят, что мне это не показалось. Ёпт. Меня же предупреждали. Щека горит.

— Да ты охренел, сосунок! Кого ты неписью назвал? — встаёт усач из-за стола.

Он выше меня на голову и в плечах весьма шире. Одной рукой выдёргивает меня из-за стола. Увесистый кулак летит мне в глаз. Прихожу в себя на полу под опрокинутым соседним столиком, посреди осколков стекла. Внушительная громада усача приближается ко мне, но ему в затылок прилетает стул. Однако, не разваливается, как я ожидал, а отскакивает и уходит на второй круг. Усач трясёт головой, разворачивается, отнимает стул у щуплого парня. Поднимает того за грудки и начинает миролюбивым басом что-то втолковывать ему, наверное, что нападать со спины плохо. Где-то надо мной раздаётся надсадный женский визг:

— Срочно отпустил его вниз! Мерзкий боров! — И тут же выстрел. Стоявший за усачом паренёк падает на пол. Старик, что стоит рядом, тут же поднимает руку и стреляет в ответ. Кричавшая начинает высаживать пулю за пулей куда-то в старика, в усача, в экран на стене. Кто-то орёт, стреляет, гремят осколки стекла. Некоторые падают, другие неслышно исчезают — грузят сохранение, чтобы оказаться подальше.

Среди пальбы и шума я ловлю внимательный взгляд Жанны. Она с лёгкой улыбкой смотрит на меня и осуждающе качает головой. Что-то громко хлопает у моего уха, непроизвольной мигаю и не могу открыть веки. Через секунду меня выбрасывает в комнату где я случайно сохранился. Убили, значит. Ну сейчас поглядим, кто кого.

Украдкой подхожу к распахнутой двери в зал. Впереди лестница — пока буду спускаться застрелят. Пригнувшись рассматриваю что внизу. На обломках нашего стола недвижно лежит Жанна, чёрные волосы рассыпаны по осколкам стекла, одна рука вытянута, словно в последний момент она куда-то тянулась. Доглазелась, хотя мне её отчего-то жалко. Внизу мелькает усач. Зараза. Стреляю дробью — и неплохо стреляю, минус один есть. Лёгкий удар в голову и темнота.

Опять прихожу в себя в комнате. Да что же такое, опять подстрелили! Соберись, Злой, эту игру ты пройдешь!

Через несколько загрузок, я уже приноровился не подставляться и расстрелял всех. Сверху, да по головам — как в тире! С довольной ухмылочкой подмигиваю себе в осколок зеркала на полу. Знай наших! Поглядываю на ружья, пистолеты. Раритетный хлам, в основном. И всё пулями стреляют. Нахожу труп Джона.

Убит в голову зарядом дроби.

Чёрт! Чёрт! Чё-ёрт! Я же видел его шляпу, а он в меня даже не целился. Ничего, он возродится. Хрен там, кому я вру? Не возрождаются они.

Чё я страдаю по неписи? Так, всё нормально. Вдох — выдох. Вдох — выдох. Это не человек. Пусть он и выглядит как человек, ходит как человек, и сука, разговаривает как человек. Сука! Решись уже, человеки они тут или нет.

Кулак уже в крови, а я всё бью в пол, в осколки зеркала. Лохмотья кожи, под ними белые костяшки. И боль. Сука. Настоящая, взаправдашняя боль. И зуд, нестерпимый зуд, когда это дерьмо начинает тут затягиваться, зарастать, хочется резать кулак ножом, грызть зубами, как зверь. И никуда не деться, не застрелится, не выйти. Не избранный я, а проклятый. Как те, на горе из черепов.

— Что Игорёк, страдаешь? — сюсюкает нежный голосок Жанны. — Хочешь миньку сделаю, тоску как языком снимет.

Жанна сидит на чьём-то трупе и флегматично укладывает волосы, глядя в осколок зеркала.

— Сучка! Я тебя пристрелю! — поднимаю дробовик.

Жанна пожимает плечами.

— Я оплачена ещё на два часа, а желание клиента для меня закон.

Не могу! Ищу среди тел и мусора целую бутылку. Вливаю в горло янтарное пойло. Какая же дрянь. Хоть напиться могу.

Помню, как я сбивал из пистолета пламя на газовых фонарях. Помню жар огня, помню крик Жанны.